27 sept. 2007

Raíles

El sonido del despertador
Suena a tintineo de cadenas,
A entrechoque de los grilletes
de un fantasma que se mueve
sólo por hacer ruido.


Benicalap, tránsitos, Reus…


El sol se levanta perezoso,
desganado, aturdido,
Y el frío desdibuja los raíles,
Esos raíles que, según nos enseñaron,
se cruzarán en el infinito.


Marxalenes, Sagunto, Pont de Fusta…


Quizá se equivocaban
y se cruzan medio metro antes o después
tanta será su ansia o su odio,
como para conquistarle esos centímetros al infinito,
aunque luego tarden otro infinito en volver a juntarse
y sigan como siempre,
extraños, ajenos, paralelos...


Primado Reig, Benimaclet, Vicent Zaragozá…


Mi mirada, mientras tanto, los recorre,
palmo a palmo, hierro a hierro,
tratando de encontrar el infinito exacto
de su beso irremediable.
Juraría que no queda mucho
para ver el final último de la vía,
cuando la Rutina me saca a empellones del vagón,
y me dice que tengo cosas más importantes que hacer
lejos de las vías.


Y ya nunca llegaré a ver
Cruzarse los raíles,
Allí, en el infinito.



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N. del A.: Los nombres en cursiva son las paradas por las que paso cada día para ir a clase.

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26 sept. 2007

Cromario

En azul escribí mi nombre,
un azul celeste y blanquecino,
esquivando el gualda del camino
y el marrón traje gris del hombre.

Resguardé en mi alma ennegrecida
el color carmín de un sentimiento,
y busqué en el rosa de los cuentos
verdear mi más oscura herida.

Concreté de amarillo las tormentas,
y limpié el rojo de mi bilis,
quedándome el naranja de mi tierra.

Separé el blanco del magenta,
y vestí el añil del arcoiris
del morado final de mi bandera.

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24 sept. 2007

A la muerte de Marcel Marceau

Silencio. Se rompió la risa muda
se agrietó finalmente la desnuda
ovación del respetable.

Los vientos hoy resoplan aún más fuerte
sobrehinchando el velamen de la Muerte
que ni siquiera se sintió culpable.

El humor no responde más llamadas,
se quedó a consolar las carcajadas
que lloraron este trago amargo,

nos quedamos estafados con el timo
de que este espectáculo de mimo
iba a ser un poco más largo.

¿Ahora quién sonreirá los malhumores
de este gualda siglo de ordenadores
con su "bip" que repiten como loros?

Encerrado en su cristal templado,
con el ebúrneo maquillaje emborronado
el silencio hace mutis por el foro.

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17 sept. 2007

Benedetti

No te conocía
más que de cuatro versos descosidos de la infancia
de palabras halagüeñas de los vientos
de quince minutos apresurados
robados al reloj de la biblioteca

Nunca supe
lo que era acordarme de tu nombre
después de una noche de sábanas exiliadas
y sudores entremezclados en la bruma de un jadeo
ni cómo se sentía el humo de un cigarro
o la nube de espuma de una cerveza
acompañados de tu lectura
suave y sin horarios

Hoy, mientras el sol se desvanece
tras el templo abotargado de la infamia
uno de tantos templos erigidos
con el oro exhausto de los pobres
descubro entre dos letras la fontana
azul celeste de los sueños perdidos

Ahora que los motores andan cabizbajos
las palomas blancas se despiojan de creencias
dejando huérfanas de dioses a las tres palomas negras
que anidaban los desaires de este viento
y la gente pasa sin mirarse
temerosa de aguantarle la mirada
a quien quizá mañana sea sólo un desconocido
pienso que en el banco viejo de la plaza
en la quemadura carmín de las colillas
allí donde nadie mira o todos miraron alguna vez
aún queda un lugar
donde poder leer a Benedetti.



Plaza del Ayuntamiento, Valencia
leyendo "Inventario Dos (poesía 1986-1991)"
17-9-07

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12 sept. 2007

Urbanidad - bis (Paisanaje nº3)

Ubicación del futuro Nuevo Mestalla: 8-9-07















Por el agujero de la valla se muestran tus vergüenzas
la soberbia del cemento, el descaro del dinero
que compró a precio de coste los sueños de quien sueña
Con jugar sobre tu césped oxidado de desprecio.

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C/ Conchita Piquer: 9-9-07















!Apaga los televisores!
¡Cierra los oídos en banda!
Insonorízate, que en esta casa
no se admite propaganda.

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estación de Pont de Fusta: 9-9-07















Tantos sueños pasados por agua,
el "me quiere" que ha negado una flor,
las plumas destintadas que descansan
en la superficie de su manso desamor.

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Av. General Avilés 9-9-07















Párate en el camino, aquí a mi lado,
Olvida el horizonte de nubes y papeles,
párate en el camino, aunque no estés cansado,
párate y ríe de aquellos que no pueden.




Más Valencia.
Y la que queda.

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11 sept. 2007

Sobre el puente (Paisanaje nº2)

Pont de Fusta: 11-9-07




















Venga va,

deja de pensar tanto,
y actúa de una puta vez,
sabes que no pierdes nada por intentarlo.
Pisa fuerte,
respira hondo,
y cómete el mundo.
El universo fue pensado para que tú lo vivieras,
no para que te quedes pasmado
y pierdas tu tiempo
porque la zorra de tu vergüenza
sea una tocacojones.
Haz, a partir de YA,
melodía que se vaya cagando,
y que el miedo a los prejuicios,
sobretodo a los que te lanzas a ti mismo,
se los lleve a otra parte.
Cuando los hayas desechado,
y espero que lo hagas pronto,
cómete el mundo, y por favor,
¡Mánchate las manos!
La vida no es un problema matemático,
ni libros de texto,
ni una gráfica de dos dimensiones,
ni una carrera de 4 años,
ni un coche que tenga 20.000 caballos.
La vida es para que te la comas,
la muerdas como a una fruta
en un día de verano.
Para que te quites la ropa
y te lances al agua
desde aquel lugar tan alto
una y otra vez.
Sin juicios, sin relojes, sin llamadas, sin reparos,
mientras alguien suelta una carcajada
y tú te zampas la vida más jugosa
que jamás habías probado.
y no se te ocurre nada mejor que sonreír
sin pensar, sin censura, sin complejos, sin horarios
tirados en la tierra húmeda
de un jardín cualquiera,
después de un soplo de lluvia furiosa.
Follando, mirándoos a los ojos,
rompiendo en un grito de placer
y que digas algo así como
¡Sí! ¡Oh, sí! ¡Joder! ¡Esto sí que es Vida!
y te des cuenta instantáneamente
de que nunca antes habías pronunciado
una verdad tan grande.
Que eso tan salvaje,
espontáneo,
directo,
y orgánico,
Sí que es vida.
Y no esta mierda rutinaria,
ni esta congoja,
ni esta farsa,
ni este silencio.
Esto no es vida,
es una puta mierda.
Y a partir de ahora te vas a comer el mundo
y vas a ser feliz.

:)


VIVE->

Cuando tratas de reinventarte, cuando no encuentras tu sitio, sueles agachar la cabeza y mirar hacia abajo. Crees que miras el suelo, pero sólo observas tus pies, uno delante de otro y caminando, sin saber que, a lo mejor, estás pisando palabras sabias sin darte cuenta.
Lo de ahí arriba está escrito en el suelo, sobre el asfalto, a través de uno de los puentes peatonales que cruzan el viejo cauce del río Turia.
Tal vez, de haber estado alegre u orgulloso, jamás habría mirado hacia abajo y no habría leído ni una sola letra.
Tal vez, de haber estado deprimido, sólo habría visto mis zapatillas y no me hubiera importado lo que hubiera escrito bajo ellas.

Que tus huellas no te impidan ver el suelo que pisas.

Valencia
11-9-07

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8 sept. 2007

Urbanidad (Paisanaje nº1)

Urbanidad... cualidad de lo urbano.

Parque de Benicalap: 8-9-07















Valencia, huerfanita de colores,

No había ninguna necesidad

De ponerle vallas a las flores,

No tienen lugar donde escapar

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C/José Grollo 8-9-07












Ciudad insomne tan lejos del cielo,

Tan extraña, tan España, tan cruel,

¿A quién le has rechazado ese “te quiero”

sobre las baldosas, encarado a la pared?

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Av. de las Cortes 8-9-07













Fin del mundo a media calle,

Apocalipsis destructor,

Guardián impío de los valles

Del imperio especulador.

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Antiguo cauce del Río Turia 8-9-07












¿Quién me iba a contar

Llegado el momento

Que bajo la ciudad

No había arena ni mar

sino frío cemento?

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Antiguo cauce del Río Turia 8-9-07













¿Cuántos sueños, qué palabras,

Han vertido en tu interior?

¿De quién es la pluma macabra

que tu alma reclamó?




Paseo por Valencia

8-9-07

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7 sept. 2007

Peter Pan

Fugándome entre acordes y quimeras,

Pavimentadas las huellas del ayer,

Me colé en la frágil primavera

De los sueños pasados que jugué.


He subido al manzano sin manzanas

Que se encarama a la casa de Tarzán

Con la puerta abierta a la mañana

Encantado de conocerte, Infancia,

Mi nombre es Peter Pan


Competí a escribir sobre la tierra

Con el sol, que dibujaba un vodevil

Donde actuaban los soldados de esa guerra

En la que nunca luché pero vencí.


He encontrado en las fuentes de agua

Los jirones olvidados de aquel mar,

De sirenas y de náufragos sin playa,

Que bañaba las costas de la Infancia

De Nunca Jamás


Entre el césped, los castillos de mil piezas,

Aguardaban, entre ruinas, la ilusión,

De volver a sentir la luna llena

Iluminando, más que el alba, al corazón.


Ya no compro con el papel de plata,

Ya no invierto en las flores de azahar,

Pero hundido en la hierba rociada

Con colores y aromas de la Infancia,

Mi nombre es Peter Pan.



Parque de Benicalap, 7-9-07
Mi nombre es Peter Pan

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