26 oct. 2015

La mañana de los grillos

Tres años son demasiados años para tener una canción en la nevera y sin terminar.
Dedicada a los que construyeron nuestras vidas , o al menos lo intentaron,
y firmada por el hijo de un albañil.

Es demasiado pronto para ser temprano,
es demasiado tarde para ser ayer,
se han ido las flores que trajo el verano
suenan los relojes del amanecer...

Y mientras la luna se muere de frío,
van los albañiles a montar el sol,
y el ruido bastardo de un caer de anillos
rasga sin romper las notas de su voz...

Y canta la mañana de los grillos
en silencio sepulcral,
rebuscando en los bolsillos
alguna miga de pan
y saluda al tendedero
de la ropa sin secar
mientras cantan los Romero
soledades de verdad.
Que su voz es un lamento
como el viento al rebramar,
que el quejío del cemento
es esperpento y nada más.

Muere en callejón la cuesta del olvido,
caen en saco roto las sacas de pan
y el lento rugido de un dragón dormido
va lamiendo mierda por el alquitrán.

Los picos y las palas chocan con martillos,
construyen las escalas a la torre de Babel
y entre los hormigones emparedan grillos
que sueñan con canciones de Sabina y de Gardel.

Se esconden de la noche sol, arena y agua,
van cayendo las notas por un hueco de ascensor
remontan los sudores montículos de grava
a destajo de las horas de ningún despertador.

Y mientras cae la luna y encienden los faroles,
se apaga el tintineo de ébano y marfil
y canta el horizonte que augura otros soles
arias de cuero viejo en las pieles de albañil.

Y canta la mañana de los grillos
en silencio sepulcral,
rebuscando en los bolsillos
alguna miga de pan
y saluda al tendedero
de la ropa sin secar
mientras cantan los Romero
soledades de verdad.
Que su voz es un lamento
como el viento al rebramar,
que el quejío del cemento
es esperpento y nada más.

y en la piel encallecida
de unas manos de hormigón
se cincelan las heridas
de estas almas de carbón.

y soplando a dos carrillos
rezumando de sudor,
cantan otra vez los grillos
la mañana que ya es hoy.

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20 oct. 2015

Me saben a nuevo

Para Mónica.

Yo era de oscuros escritos
hechos con pluma de cuervo,
ecos de un alma marchita
que sepultaba entre versos.
Pero han llegado las flores
en medio del alfabeto
y hasta mis puntos finales
ahora me saben a nuevo.

Yo, que tras tanto intentarlo
hice de la noche un verbo,
ahora amanece de pronto
entre las aes de este cuento.
Antes cargaba demonios
en el rumor de mis huesos;
ahora, princesas azules,
traen cientos de ángeles buenos.

Fui de dormir cada noche
gris y fundiéndome a negro.
quise bregar con la Muerte
y hasta viajar al infierno.
Ahora que te he conocido,
vuelvo a contar con los dedos,
días, minutos, segundos...
Todos me saben a nuevo.

El aire que respiraba
era letal, negro y denso
ahora has traído, cantando,
notas de fresa en el viento.
Antes guardaba vacíos
llenos de nada en el pecho,
ahora me laten las venas,
ahora estoy vivo por dentro.

Aunque he perdido la guerra
que hubo entre olvido y recuerdo,
me pesarán los errores
de cuando yo fui más viejo.
Ahora, tus sábanas rosas,
tus verdes ramos de sueños,
Y hasta tus besos chiquitos,
Siempre me saben a nuevo.

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21 ago. 2015

Dicen que el pasado

Dicen que el pasado
tan solo trae fantasmas,
y polillas que danzan y que huelen
a blanco hueso y naftalina.
Nadie me dijo que el pasado
podía traer también dos soles
negros como la noche negra,
y cinco dedos tan delgados
que parecen cuerdecitas de guitarra
aprendiendo los acordes
de una nana.

Dicen que el pasado es cementerio
de recuerdos crisantemos
y lápidas de nombres conocidos.
Nadie dijo nunca que el pasado
trae memorias de barro y rododendros,
convertidas en montañas diminutas
que caben, casi, casi, entremezcladas
en el cuenco ausentado de mis besos.

Dicen que el futuro es la sorpresa.
Nadie dijo que el pasado
tuviera arrebujada la mayor de ellas,
entre sábanas fucsias de princesas,
y la cuna de las lunas que faltaban por bordar.

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1 ago. 2015

C'est fini

Se escapó la primavera
entre nubes de tormenta
y este adiós que a nadie ahuyenta
descendió por la escalera.
Ya sabía que esta acera
embocaba en un andén,
cogeré el último tren
y si la noche me aferra
que no sean en esta tierra.
Firma Shakespeare: “It`s the end”.

Cuando se oscurezca el cielo
estas lágrimas tan mías
romperán contra las vías
y hasta harán temblar el suelo.
Tal vez nunca acabe el duelo
de este amor que al fin perdí,
mas sé que por él morí
y viví todas las noches.
Se acabaron los reproches,
dice Zola: “C'est fini”.

Me haré un nido en cada hoja
de mi libro más oscuro
y esta huida hacia el futuro
dará fin cuando me acoja
en la tierra, que se moja
del sollozo que cayó
dibujando un débil “NO”
en el suelo demacrado.
Gritan a coro Machado
y Neruda: “Se acabó”.

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14 jul. 2015

No todo va a ser llorar

 El día 12 de julio nos dejaba uno de los mejores cantautores que ha dado este país.
Irreverente, genial, controvertido, censurado, maestro de maestros...
Mi admiración vaya con él
Muchas gracias por tus canciones, Javier Krahe.




También habrá que reír como te gustaba,
habrá que consolar a Irene y Elena,
no todo va a ser llorar,
no todo va a ser llorar.
Habrá que escribir canciones con más mala baba,
y habrá también que aguantar,
(no todo va a ser llorar)
toda esta pena,

Habrá que darle lumbre a los monaguillos,
y cantar “Cuervo Ingenuo” con el de Podemos,
no todo va a ser llorar,
no todo va a ser llorar.
Habrá que buscar prosa dentro de los bolsillos,
y habrá también que plantar,
(no todo va a ser llorar),
unos crisantemos.

No todo va a ser llorar,
ya lloré el día pasado
a la orillita del mar
por este genio sin par
que también nos ha dejado
Lo recuerdo, emocionado,
pero sin dramatizar.
No todo va a ser llorar,
No todo va a ser llorar,

Y habrá también que rendirle todos los honores
y habrá que agenciarse discos de Pancho y Sabina,
no todo va a ser llorar,
no todo va a ser llorar.
y habrá que darle pábulo a burdos rumores
y habrá que visitar
no todo va a ser llorar,
todas las cantinas.

Habrá que acompañar al concierto a Marieta,
habrá que buscar otra voz para esta noche fría
No todo va a ser llorar,
No todo va a ser llorar,
Habrá que guardar tus frases en cada maleta
Y nos tendremos que despertar
(no todo va a ser llorar),
sin tu alegría.

No todo va a ser llorar,
ya lloré el día pasado
a la orillita del mar
por este genio sin par
que también nos ha dejado
Lo recuerdo, algo apenado,
pero sin exagerar.
No todo va a ser llorar,
No todo va a ser llorar,

Y también habrá que echar cuervos y gaviotas,
del nido exuberante de la costa suiza.
No todo va a ser llorar,
No todo va a ser llorar,
Y habrá que ir con Leonor, para ponerse las botas
Y habrá también que dejar
No todo va a ser llorar,
de darle la paliza

Habrá que llevar sus letras en nuestro equipaje
Habrá también que compartir más las emociones
No todo va a ser llorar,
No todo va a ser llorar,
Habrá que ir acabando este homenaje
Y habrá también que cantar
No todo va a ser llorar,
Todas sus canciones

No todo va a ser llorar,
ya lloré el día pasado
a la orillita del mar
por este genio sin par
que también nos ha dejado
Lo recuerdo, destrozado,
pero sin llorar.
No todo va a ser llorar,
No todo va a ser llorar,

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5 jul. 2015

Quizás, Tal vez

Tal vez por tanto que he amado
valdrá la pena otro intento,
quizás en este momento
nos toque hablar en pasado.
Tal vez espere sentado
disculpas que nunca lleguen
quizás los datos me cieguen
al tiempo que mi alma calla.
Jamás pasé de la raya
por más que tus voces nieguen.

Quizá añoraba otro día,
tal vez buscaba otra noche,
y puede que tanto reproche
ya caiga en saca vacía.
No sé si supe o sabía,
si toca olvido o memoria,
si esto es derrota o victoria ,
si es por mi polla o tu ombligo.
Quizás si cuento contigo
Tal vez cambiemos la historia.

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3 jul. 2015

Cuando como hoy

Cuando la noche malgaste saliva,
cuando las musas me pidan tabaco,
cuando se pare este paro cardiaco,
 cuando mi 'blues' sin más se desinhiba.

Cuando mi luna luche y sobreviva,
cuando este ejército de un verso opaco
venga otra vez a sacarme del maco
y el Coronel tenga al fin quien le escriba.

Cuando recoja otra rosa en el parque,
y juegue al juego de ser literato
mientras mis ojos no quieren dormir.

Cuando atraviese esta puerta de embarque
rumbo a otro viaje al futuro inmediato,
cuando, como hoy, me siente a escribir.

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2 may. 2015

Últimos


Para mis Eses Mayúsculas. Os quiero.

Cuando la última carta sea de despido,
cuando el último trago sepa a ceniza,
cuando el último recuerdo sea el olvido,
y un solo golpe se convierta en paliza,

cuando todas las calles sean “Melancolía”,
cuando el último verso no se quiera escribir,
cuando a la última noche no le siga el día,
cuando el último tren se niegue a salir,

cuando todos blasfemen y solo recen los dioses,
cuando todos los problemas vuelvan a ser de sumar,
cuando busque dos ases y me salgan dos doses,
cuando cierren las puertas del último bar,

cuando la última calle no tenga salida,
cuando el último esfuerzo no sirva de nada,
cuando pierda otro juego en la última partida,
cuando el cierzo me deje de nuevo en la estacada,

cuando todo sea oscuro y cante el último “blues”,
cuando todo mi futuro me apeste a pasado,
cuando haya perdido el último autobús,
sonreiré porque sé que estaréis a mi lado.

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17 mar. 2015

A dentelladas

Que ahí se pudran las musas viejas
que le cantaban al literato,
porque esta noche rompo las rejas
de un arrebato.
Que se me escondan entre las hojas
los garabatos de negra tinta,
porque ya tengo las manos rojas
y la rabia encinta.

Y si la luna que me desvive
viene a por besos, se va desnuda,
porque esta noche, el que suscribe,
firma y saluda.
Pues que la noche sangre de acordes
y que se acuerde de mi sangría,
si es que amanezco sobre los bordes
de aquella vía.

Que no me busquen después de aquello,
que no me encuentren antes de nada,
si hoy miro atrás me rompo el cuello
y el de mi hada.
Que no me hablen de la manada,
que no me digan: "los de tu quinta...",
que tengo el alma rota y pelada
de ser distinta.

A mis palabras más evidentes
se le han girado los cromosomas,
hoy a mis letras les salen dientes
entre las comas.
Hasta los unos se vuelven onces,
entre mis rimas desamparadas
si hoy muerdo el polvo, que sea entonces
a dentelladas.

Vengo afilando la dentadura
mascando furia de tanto en cuanto,
para acabar con esta locura
de desencanto.
Me sobran dientes para morderte,
me sobran ganas, me falta calma,
y si esta noche viene la Muerte,
le muerdo el alma.

Que no me busquen después de aquello,
que no me encuentren antes de nada,
si tú me buscas, te muerdo el cuello
a mano alzada.
Que no soy parte de la manada,
que no me digan: "los de tu quinta...",
que tengo el alma desordenada
por ser distinta.

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30 ene. 2015

Lo contrario de horizonte

Caducan las palomas en el cielo
y estudio veinte excusas por motivo,
la tinta me silencia lo que escribo
y advierto alguna cana ya en mi pelo.

Por eso, aunque me niego y me rebelo,
el alma se me cierra por derribo
y el suelo de esta cárcel en que vivo
se olvida que jamás quiso ser suelo.

Soy reo en este sueño del barquero
que sueña con soñar con ser Caronte,
y vive preso eterno de su mito.

Así, en el antónimo del "Quiero".
Aquí, en lo contrario de horizonte.
Ahora, en el anverso de infinito.

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5 ene. 2015

Treinta rosas enlazadas

Rendido estaba, hundido en la negrura,
Entonces llegó un Ángel Salvador
Inmersa en una bruma de color;
No pude más que amarla con locura.

Toda alma la inundó con su blancura
Al tiempo que en su voz nació una flor,
Me dijo de enseñarme qué es "Amor".
En un beso aprendí la asignatura.

Seguí su bello rostro en el desierto,
En negros valles y ríos caudales,,
Seguí su voz a tierras prometidas.

Y justo al llegar juntos a buen puerto,
Alzó el vuelo sobre los mortales
Conmigo para unir nuestras dos vidas.

Obviando que es por ella por quien vivo,
No tengo para daré más que nadas,
Tan solo treinta rosas enlazadas
Internas en las líneas que le escribo.

Guardando las distancias y el motivo,
Otrora hubiera escrito en las calzadas
Tequieros fríos como mil espadas
En vez de abrirme el alma por derribo.

Quizás pueda algún día darle todo,
Un mundo más hermoso y mejorado
Inmune a la maldad de la otra gente.

En este instante solo tengo un modo,
Recuerdo el tiempo en que estoy a su lado,
Olvido el tiempo en el que ella está ausente.

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