La Laguna Estigia

No hagas caso al barquero

2012-01-10T22:51:00.000+01:00

Se van a caer las palomas
y hasta las estrellas que dicen "te quiero",
y la última musa que queda
saluda al tendido y se quita el sombrero.

Adiós, se acabó el trasegar
y vuelta a rodar sin hacer vuelta al ruedo,
redoblan campanas por mí,
esta noche a las mil se anuncia mi entierro.

No dejes morir al payaso
que quiso rimar su canción con tus noches,
las gafas de culo de vaso
de mis poesías no entienden de roces...

Y no le hagas caso al barquero que quiso llevar
tu alma a la otra parte del río,
y vuelve conmigo, vuelve a disparar
tus baladas contra el Olvido,
que sopla el levante y muerde el gregal
a la sombra de un ángel caído,
y vuelve el invierno y ya no hay lugar
donde huir si te vas y no escribo.

A solas, en las azoteas,
se quedan los gatos de mi callejón,
vertiendo cien mil humaredas
de polvo y pitillo, de hollín y carbón.

Se ensucian las sábanas viejas
que cubren mi cuerpo de tierra y Zotal
manchando el silencio que queda,
será que amortaja la tinta del mar.

Sin flores ni besos de nadie
se enquista la sangre en mi corazón,
yo quise vivir de mi aire
y vino el Olvido y se me olvidó...

Y sé que si pasa otra vez,
que si vuelvo a perder sin jugar la partida,
es la suerte quien me mató
el destino cabrón el que echa sal en mi herida.

Y vuelvo a luchar contra dios,
a enfrentarme a la voz que quebranta mis dedos,
cansado de este puto "por qué",
de estrellarme en la pared de los últimos sueños

Y no le hagas caso al barquero que quiso llevar
tu alma a la otra parte del río,
y vuelve conmigo, vuelve a disparar
tus baladas contra el Olvido,
que sopla el levante y muerde el gregal
a la sombra de un ángel caído,
y vuelve el invierno y ya no hay lugar
donde huir si te vas y no escribo.

Amaneceres

2012-01-01T20:57:00.000+01:00

Salió a buscar el sol
una mañana turbia
después de tanto amor
después de tanta penumbra

y vio que le dolían
las gotitas del llover
al darse contra el pecho
con otro amanecer

Amaneceres,
que pintan Caínes y salen Abeles,
Amaneceres,
cansados de hurgar entre tantos papeles,
Amaneceres
que enseñan a golpes a ser lo que eres,
Amaneceres...

Huyó de su pisar
corriendo más que el viento
y por mirar atrás
su voz se hizo trapos viejos

que en ladrillos amarillos
su camino se acababa
y en el humo de un pitillo
se olvidó de que olvidaba.

Dejando a su espalda
las frases vacías
de una poesía
que no dice ná

Sintiendo en el alma
un virus que muta,
la vieja hijaputa
de la soledad...

Amaneceres,
que clavan al alma dos mil alfileres
Amaneceres,
que yo no te quiero, que tú no me quieres,
Amaneceres,
mentiras que tiran abajo paredes,
Amaneceres...

Y pronto volveré
a romperte los visillos
a estrellar en tu pared
mis ladrillos amarillos,

que ya no sé caer
más que al fondo de tus labios
yo lo siento por correr
pero no sé irme andando

y se queden los dioses
sus asientos de tribuna
porque vengo dando voces
que hoy me descubrió la luna

Amaneceres,
que pintan Caínes y salen Abeles,
Amaneceres,
cansados de hurgar entre tantos papeles,
Amaneceres
que enseñan a golpes a ser lo que eres,
Amaneceres...

Amaneceres,
que clavan al alma dos mil alfileres
Amaneceres,
que yo no te quiero, que tú no me quieres,
Amaneceres,
mentiras que tiran abajo paredes,
Amaneceres...

Sería tan fácil

2011-11-29T19:38:00.000+01:00

Sería tan fácil
asomarme a la ventana
y abrir las alas y encontrar un cielo nuevo
tras esta mentira de algodón blanco y sin vida.

Tan fácil como dar un paso adelante,
como alejarse lentamente
de puntillas sobre el tiempo,
y empotrarse sin auroras
en el alma incandescente de un reloj
que late,
o que lo intenta
sin conseguirlo.

Sería tan fácil
empezar de cero

Sería fácil,
y no existe musa ninguna, eterna y despistada,
que apueste un solo kópek por lo contrario.

Sería tan fácil
como reducir a cero
ese infierno de "por qués" que no claudica.

Tan fácil como latir,
como respirar,
como cerrar los ojos.

Sería tan fácil y sin embargo
no me atrevo ni a intentarlo
por miedo a fracasar.

Un adiós azul

2011-11-27T19:49:00.000+01:00

Afilo las esquinas del carné
huyendo de la ausencia y del regreso,
y el pálido alcanfor de cada beso
da vueltas y se ahoga en mi café.

Y preso de la herida de un porqué
y el triste adiós azul que dejo impreso,
con este rechinar de hierro y hueso
auspicio mala sangre a mala fe.

Tal vez más fácil sea no olvidar,
vestirse cadanoche con el mismo
esmoquin de gastada piel desnuda

y no huir de estas ganas de llorar
dejando atrás el frágil espejismo
de un alma que blasfema y pide ayuda.

Inventariario

2011-11-23T19:43:00.000+01:00

Este esmóquin desgastado,
estas ganas de llorar,
estas rimas sin curar,
esta espina de pecado,
este rock desafinado,
esta vil clave de jazz,
este verso a medio gas,
este Mario Benedetti,
este córner del Atleti,
este menos, este más.

este metro sin vagones,
este andén de la estación,
este pore corazón,
este libro de oraciones,
esta copia de mis clones,
este traje de arlequín,
este aroma de alperchín,
esta deuda en el estanco,
estas páginas en blanco,
este checkpoint, este fin.

Este espejo de espejismos,
este intento de tragedia,
este link de wikipedia,
esta vuelta a los sofismos,
estos tercos eufemismos,
este haiku, este guaroj,
esta esfera de reloj,
este abyecto abecedario,
este indómito inventario,
que he volcado en este blog

Como dicen los que aman

2011-11-19T19:38:00.000+01:00

La ciudad ladra a todas horas,
pero vieja y sin alma,
como un perro cansado de ser un fiero guardián
cuando sabe que ya no hay premio al final de su ladrido.

No hay horas de sueño suficientes
en esta ciudad sin noche,
plagada de faroles insanos,
que roban el amor de las esquinas...
¿Me vendes sólo un poco de tu amor salvaje
allí en el segundo piso,
tercera puerta a la derecha?

Mientras, dices, como dicen los que aman,
si no me canso de este amor que no lo es,
de estos besos que no lo son,
de esta botella sin fondo,
de estas ganas de no creerme...
y yo te respondo tal y como responden
los que nunca amaron,
aunque yo alguna vez amé.

Por más que mi amor de ahora sea un amor sucio,
que dura lo que duran los vuelos de corales,
el choque de los planetas y lo dioses,
el eterno tensar de guitarras,
o la miserable admiración de los más novatos,
¿Cómo puedes tú desautorizar un amor que no comprendes?

Pues dices, como dicen los que aman,
que yo no amo.
Y yo te respondo tal y como responden
los que nunca amaron,
diciéndote que alguna vez amé.

Puntos suspensivos

2011-10-20T22:42:00.004+02:00

Te buscaré
y la mañana se vendrá conmigo
desnudándose al abrigo
de un amor que pincha en hueso.

Y pintaré
a las faldas de la luna llena,
el aroma que dejó en la arena
el bramar mudo de un beso.

Y los dos...
sin borrones ni caminos
ni putadas del destino
volveremos a escribir en un papel,
las palabras olvidadas
que quedaron encerradas
en los páramos de asceta de mi piel,
deshojando las miserias
de las lámparas de feria
que alumbraban a mis musas de alquiler,
olvidando los dos juntos
que nos van quitando puntos
suspensivos de la orilla del carnet.

Y la mañana
desnuda, maldita,
se asoma a mi ventana
y me deja escrita
una frase que no quiero leer.

Si me despierto
y me acuerdo de ti,
me siento medio muerto,
hundido en el carmesí
de la sangre que dejé caer...

Y seguiré
buscándote en el firmamento,
llorando cada vez que el viento
deshoje la margarita.

Que ya no sé,
escribirte como te mereces
si es a ti o a mí a quien pertenece
esta extraña rima escrita.

Y los dos...
sin borrones ni caminos
ni putadas del destino
volveremos a escribir en un papel,
las palabras olvidadas
que quedaron encerradas
en los páramos de asceta de mi piel,
deshojando las miserias
de las lámparas de feria
que alumbraban a mis musas de alquiler,
olvidando los dos juntos
que nos van quitando puntos
suspensivos de la orilla del carnet.

Sigo buscando
tu voz, que se esconde,
sin un por qué, ni un cuándo,
ni un cómo, ni un dónde,
nadie me responde al preguntar.

Y estoy perdido
en el calendario
perdido entre el ruido
de los viejos del barrio
que dicen que me he vuelto a enamorar...

Pedrás al aire

2011-10-09T18:05:00.000+02:00

Si de las pedrás que le di al aire
se va ennegreciendo mi pulmón
no me quedará aliento que darte
ni ganas de besarte cuando lata el corazón.

Desclavando las espinas de mi voz
se me llenan las riberas del camino
de fantasmas de rosales sin color,
de poemas de cartón rimando en infinitivo.

-¿Qué haces? - No sé
-¿Te vienes? -Tal vez
Espera que sepa qué quieren mis pies
que aprenden a andar
corriendo hacia atrás,
cogiendo carrera pá volver a saltar.

-¿Qué haces? -Cantar
-¿Te vienes? -Quizá
espera que acabe esta rima de bar.
Maldita canción,
se escucha un tambor,
tranquila, cariño, sólo es mi corazón
que revienta cada vez que oye tu voz.

Se me escapa el sol por las costuras
de esta mal puntada de alfiler
en la esquina de mi cuarto a oscuras,
en mi cubo de basura con versos sin hacer

Ya no tengo mundo que entregarte,
ya no quedan besos en mi piel,
será mejor un punto y aparte,
es más fácil olvidarte que volverte a querer.

Aunque se atraviesen en mi garganta
un par de folios tristes de papel,
sólo soy un gallo que no canta,
carretera y manta, tendremos que correr...

Para que no venga el silencio
con sus medianoches de Orfidal
a encadenarnos a ambos en el tedio,
a decirme que te quiero sin quererte de verdad.

-¿Qué haces? - No sé
-¿Te vienes? -Tal vez
Espera que sepa qué quieren mis pies
que aprenden a andar
corriendo hacia atrás,
cogiendo carrera pá volver a saltar.

-¿Qué haces? -Cantar
-¿Te vienes? -Quizá
espera que acabe esta rima de bar.
Maldita canción,
se escucha un tambor,
tranquila, cariño, sólo es mi corazón
que me llora cada vez que oye tu voz.

Dead or Alive

2011-09-02T10:27:00.000+02:00

Vivir es acunarse en los compases,
morir es describir el cementerio,
vivir es un jergón en adulterio,
morir es una cama sin desfases,

vivir es dejar huella donde pases,
morir es el sillón de un ministerio,
vivir es darle vueltas al misterio,
morir es un adiós en veinte frases,

vivir es desnudarse en la avenida,
morir es disfrazarse de uniforme,
vivir es rebelarse ante el olvido,

morir es medio verso sin salida,
vivir es el jamás estar conforme,
morir es darse siempre por vencido.

Nostalgias

2011-09-01T15:39:00.000+02:00

Las lunas que bordamos de chiquillos,
las fotos que he guardado en los arcones,
los viernes del color de las cacniones,
el tono de los lunes amarillos,

el eco de la alarma en los pasillos,
el libro de francés con corazones,
las cartas en papel de los aviones,
los sueños que escondía en los bolsillos,

el bólido reloj del mediodía,
el brillo de un cristal en la pizarra
copiando tu apellido junto al mío,

jardines a la orilla de la vía,
eterna como cuerdas de guitarra,
los besos aprendidos contra el frío.

Si me esfuerzo

2011-08-26T15:39:00.001+02:00

Es una noche de esas oscuras en que todos los colores funden a negro, a la hora en que el viento cuenta cuentos entre las hojas dormidas de los sauces y la ropa tirada por la habitación juega a dibujar siluetas de soldados mutilados que se arrastran bajo la lluvia. Los relojes tal vez no hayan muerto todavía, pero están, como mínimo, todos ellos en coma.

Si me esfuerzo, quizás pueda desentrañar en el silencio todas las voces de la ciudad, arrimadas en el rincón de lo indeseable. Si me esfuerzo.

La luna ya no está allá arriba, ha entrado en mi habitación, me ha robado el sueño sin que me entere y ahora huye hacia la frontera en un "Cadillac" morado. Si nadie la detiene, tal vez coja un avión de luz hasta París.
101.400 hadas desbaratan la quietud de mi madrugada sobre la almohada azul, susurran en raros idiomas y se ríen de las motas de polvo que se rompen sobre mi cuerpo dejando una estela de alperchín exánime en mi piel.

Si me esfuerzo, quizás pueda atrapar una con la yema de los dedos y obligarla a que me cuente los secretos de las nubes de tabaco. Si me esfuerzo.

Los números avanzan lentamente, como en una procesión solemne o el entierro de mis sueños, convirtiendo los minutos en medusas peligrosas que me rodean en este océano discreto de la noche entre paredes.

Si me esfuerzo, quizás pueda atracar en un nuevo día con mi sonrisa de náufrago hecha jirones. Si me esfuerzo. Sólo si me esfuerzo.

Vuelvo a las andadas

2011-08-19T12:26:00.000+02:00

Sin versos tras fallar en mi alegato,
culpable de este "sálvese quien pueda",
le tuve que dar vuelta a la moneda
de dos caras con que me paga Erato.

Regreso de jugar al literato
que busca en la penúltima vereda,
el íntimo lenguaje de la seda,
con Sade, Miller, Tasso, Mazzucato...

Despierto de ese sueño tan freudiano,
con un verso al reverso de mi mano
soñando con que rime en consonante.

Y vuelvo a las andadas engorrosas
de dar lumbre a las musas caprichosas,
regreso al postrer círculo de Dante.

El mundo sin él

2011-07-15T23:47:00.006+02:00

Al poeta, escritor, mentor, maestro y amigo

Néstor Ramírez Gómez.

Hasta siempre, Trazada, nunca te olvidaré.

Al fin se abrió el paraguas, cayó el cielo,

y un verso se deshizo en los rosales,

las flores se creían inmortales

y ahora sólo pueden guardar duelo.

Están las letras en huelga de celo,

se fueron sus trazadas tan carnales,

siquiera los feroces animales

olvidan las lecciones del abuelo.

Al hombre que le debo lo que soy,

los huérfanos apócrifos del hoy,

cantamos un adiós triste y profundo.

Se callan los susurros en la oreja,

Erato va de luto y sin pareja,

el mundo sin él hoy es menos mundo.

Trampantojos

2011-07-04T00:04:00.000+02:00

Errático en un mar de trampantojos,
hundido en el butrón de mis papeles,
recojo de mis versos los despojos

y pinto en la pared de los hoteles
el verbo encarcelado de tu ausencia
que aúllan, cada noche, los chuqueles.

No más quedan tus sombras en herencia,
y el árido sudor de mi colchón
que cobra su brutal concupiscencia.

y solo, en este mar, mi corazón
naufraga entre chanel y nicotina
al ver que sólo es carne de cañón.

Y sueño con las barbies de la esquina
prendiendo entre mis labios de serpiente
las flores kamikazes de la ruina.

Tal vez si soy distinto, diferente,
si tiro mis zapatos de arlequín,
al fin venza a mi espejo, que me miente.

Y blando esta quijada de Caín,
Que pinta en rojo la letra del soul
que me hunde en un infierno de alperchín,

Si salgo de ataúdes de abedul,
cansado de canciones de la tuna
tan príncipe gris sin princesa azul,

me cuelgo a cuatro manos de la luna,
me esfumo entre este humo de Orfidal,
y huérfano de todas y ninguna
Descubro que mi alma es de cristal.

Pretérito imperfecto

2011-06-12T12:34:00.000+02:00

A la sombra de algún faro,
sobre un mar de terracota,
he enterrado mi derrota
y este frío desamparo.
El silencio cobra caro
el no verte en mi abandono,
tú me echaste de mi trono
yo he fingido mi pasión,
mas no te pido perdón
ni tampoco te perdono.

Ya no duele el no encontrarte,
hice un blues con tus agravios
y en el lienzo de otros labios
dibujé un punto y aparte.
Estás hecha para odiarte,
haces daño por defecto
tan en vivo y en directo,
sin saber, muñeca triste,
que los besos que me diste
son pretérito imperfecto.

El canto del gallo

2011-05-29T19:13:00.001+02:00

Para nuestro mayo español.

Escúchame, hijo mío, lo que cuento,

la noche es noche hasta que canta el gallo,

por eso estoy gritando y no me callo,

de luz quiero llenarte el firmamento.

Mi voz es la semilla que eché al viento,

y quiero ver si arraiga y ver su tallo,

que siempre es primavera, siempre es mayo,

si existe una ilusión, es el momento.

Tal vez mañana tenga dos espuelas

y el pecho a reventar de un grito sordo

repleto de victoria y de reproche.

No obstante, hoy voy pintando en las rayuelas

pasajes para que subas a bordo

del sueño de acabar la larga noche.

Hasta siempre, "Lo Pelat"

2011-05-27T17:09:00.000+02:00

Por la pelota al hueco, dicho y hecho,
por este madridista que te admira,
por el pase imposible, que es mentira,
por el balón que acuna un pie derecho.
Por ese Espanyol-Barça de tu pecho
y por el Cruyff que aplaude lo que enseña,
por ese Hristo Stoichov a la greña,
por ese Amor que nunca se acobarda
por ese Ángel Guardiola de la Guarda,
Luis te tenga en sus videos, De la Peña.

Del cuello de una nube están sus botas
que rompen la defensa de Osasuna
jugando a darle toques a la Luna,
cansadas de salvar tantas derrotas
se apenan en Sarrià hasta las mascotas,
la lámpara aladina era un balón
y ahora que se va el genio pelón,
nos deja huerfanitos de su toque
sin magia, sin voz, sin birlibirloque
nos quedan Guti, Iniesta y Valerón

El ladrón de ilusiones

2011-05-24T21:06:00.000+02:00

Puedes llevarte mi pan, mi pasado,
las hojas tristes de un triste eufemismo,
cada argumento de aquel silogismo,
este bolsillo de fondo horadado.

Puedes quitarme mis sombras de ahorcado,
el cuerpo inane del burdo egoísmo,
cada oración que me acerca al abismo,
todo el rencor que ya he acumulado.

Puedes robarme la vida y la muerte,
puedes llevarte mis versos escritos,
puedes quitarme del pecho la guinda.

Puedes, te dejo, mi lágrima inerte,
mi rabia estéril que va dando gritos,
pero jamás lograrás que me rinda

Soledad

2011-05-18T12:10:00.001+02:00

Tal vez la negrura tenga cuerpo y densidad y volumen,
y yo no pueda encontrar en mi pulcra habitación
un solo espejo que rompa este silencio amargo.

Entre mi cama y la pared
hay un espacio donde cabe un cuerpo
pero tan lleno de vacío y de serpientes invisibles
que da miedo el sólo mirarlo,
el sólo acercarse,
el sólo otorgar a la negrura incesante
la más mínima opción de arrojarme en él.

No hay ni sombras en mi cuarto,
siquiera un eco que viva dentro
y que deje en mis manos exhaustas
una palabra que no sea mía.

Sin reflejos, ni caricias, ni verbos, ni llamadas,
repito a las cuatro paredes
que la negrura tiene cuerpo y densidad y volumen
y al cerrarse sobre mí
sólo queda un aire reseco,
impasible, descarnado y extendido,
que me arranca del pecho las flores
y me desborda rudamente de soledad.

Vuela

2011-05-13T19:10:00.000+02:00

Para Sergio

Vuela,
que en el nido se abrazan las sierpes,
y no hay a ras de suelo
más que las huellas de ovejas perdidas.

Vuela hasta que el viento duela,
sin que los dioses puedan pedir explicaciones
ni las nubes emborronar tu destino
que tal vez sean etéreos los rayos de luna,
pero las manos del sol aguantarán tus pasos.

Vuela porque arriba, en lo alto de una pluma,
dejaré colgados los poemas que te debo
y un almanaque de los sueños pasados.
Recoge pues de mis manos las palabras,
y échate a volar.

Vuela,
sin miedos, ni sombras, ni saetas de reloj, ni miradas atrás,
vuela frente al camino cansado
del execrable rebaño de los que sólo sabemos correr.

5 de la mañana

2011-05-09T19:32:00.000+02:00

Son las 5 de la mañana,
y por la calle de los gallos
las sombras compran soles de baratillo.

Son las 5 de la mañana,
5 en punto de la mañana,
y la acera se va llenando de manos que lloran,
despertándose levemente del sueño desgastado
de los adioses llenos de arena y de mar
por los cuatro horizontes.

5 de la mañana,
hora de cigarras y de hormigas,
de últimos y primeros,
de perros y gatos,
hora de aromas de oficina y perfumes de pachulí,
de inicios y fines,
hora del desgarro inalienable entre ayer y hoy.

Y a las 5 de la mañana,
desaparecen entre el humo de lo existente
una figura sin camino,
una palabra sin historia,
y otro día sin recuerdos.

Los meses de un amor

2011-04-28T16:50:00.000+02:00

Despierto entre las brumas de tu ausencia
y un verbo reverbera en los cristales,
parando los relojes otoñales
que duelen disparando sin licencia.

No quedan más que sombras en herencia
del triste calendario de retales
que siguen los instintos animales
de un alma que desangra su impotencia.

Si cruza por detrás la primavera,
abril clava sus dientes en la acera
y mayo, a la que nace, no respira.

Las pieles de un adiós que llega tarde
esconden, con excusas de cobarde,
los meses de un amor que era mentira.

A viento y marea

2011-04-24T18:40:00.002+02:00

El viento ha traicionado a la marea
que amó con su locura desatada
y todo lo que siente queda en nada,
perdiendo la razón lo que desea.

Despecho engalanado en mies de anea,
latidos que complican la alborada,
la noche hunde el azar y la mirada
del aire triste en un pozo de brea.

No es que el vientgo no quiera ya a las olas,
es sólo que prefiere estar a solas
rumiando un pentagrama de trompeta

que unirse con la espuma desabrida
de un mar que hace ya tiempo le dio vida
y hoy sólo le da huecos de maleta.

El mundo se reduce

2011-04-20T15:22:00.000+02:00

El mundo se reduce a una mota
del polvo que empañó mis anaqueles
y estalla al encontrarse con mis hieles,
el mundo se reduce, luego explota.

Y un mar que va muriendo gota a gota
en un cubo de Rubik con papeles,
se ahoga en el calor de los hoteles
que apestan a burdeles y a derrota.

Tal vez el mundo estalle por instinto,
el mar se funda a gris por los costados
y logre desfondar la inspiración.

Mas no hallo otra verdad que ser distinto,
llenar con humo de tinta y pecados
el aire inane de esta habitación.

Tinto y azul

2011-04-16T15:25:00.001+02:00

Tinto y azul, maravillas de bar
sobre un papel empapado en alcohol,
mientras un saxo rompe un si bemol
y un camarero me invita a soñar.

Tinto y azul, pesadillas de hogar,
ruinas de tristes relojes de sol,
la luna sabe jugar de farol
si el tiempo estalla a los pies de un billar.

Medio saludo al sacarse el bombín,
dedos de ron, corazón de arlequín,
reyes de Troya, princesas de Ur.

Barras gemelas, mil litros de sed,
una duquela enganchada a la red
de un hielo triste que viaja hacia el sur.

Un romancero de cuerpos

2011-04-14T12:31:00.001+02:00

Un romancero de cuerpos,
una lunita encantada,
un mercader de los sueños
que navegan por mi almohada.

Un río de oro y de peces
descendía por su espalda,
y dos besos tartamudos,
suavemente, lo cerraban.
Por los bordes de la noche
se apagaban las palabras,
y cuatro versos callados
se apostaron en la cama
rompiendo con su silencio
el idioma que me daba
en catorce amaneceres
sin luces, ni sol, ni nada.

El tiempo se hizo incansable
alargándose hacia un alba
que avisaba en los cristales
pero que jamás llegaba,
el aire se hizo costumbre
de una boca desbocada
y los ángeles perdidos
tocaban en la ventana
sin saber pasar adentro,
mirando como miraban
un romancero de cuerpos
con dos pieles que rimaban.
Los termómetros hervían
y una sábana entre llamas
cayó, herida de muerte,
sin que a nadie le importara.
Reclamaron su trofeo
las caricias descarnadas
y un bramar de alas de albatros
estalló bajo la manta
arrancando de mis manos
su piel de ternura y agua
y dejando en el ambiente
seis suspiros con su danza.

Un romancero de cuerpos
se agolpaba en la garganta
estrellando en el silencio
las luces, el sol... la nada.

Civilización

2011-04-07T15:05:00.000+02:00

Bienvenidos a esta civilización
de flores envenenadas,
sin fragancia ni raíces ni calor.

Civilización de Imperios de lo Insensible,
de la larga carrer atrás del himno verdadero,
del grito de batalla que enarbolamos todos alguna vez,
de la palabra huérfana y sin amantes
que parece, tristemente, un cementerio de bufones.

Bajo los escombros de la ciudad,
late el despojo de lo que fuimos,
solitario y nauseabundo,
esperando tal vez una mano,
o una legión de ellas,
que lo resucite sin ambages.

Mientrastanto, nos hundimos,
nos ahogamos en la negrura espesa
sobra la cual nadie nos enseñó a nadar,
y caemos,
y perdemos,
sin luchar.

Así es, así somos y así será.
Caminando entre leones y gacelas,
sin un mal espejo que llevarse a la cara.

Sean bienvenidos a la civilizción
y pasen hacia el fondo,
que siempre hay sitio.

Verso de estación

2011-04-03T18:27:00.000+02:00

Perdí en Babel tus cartas y mi espada,
de tanto despedirme en los andenes,
pintando mis adioses a tus trenes
con una mano muda y descarnada,

que grita sin decirme nunca nada,
callando las preguntas que contienes,
A dónde voy yo y tú de dónde vienes,
con tu vieja maleta desconchada.

El barrio que escapó por los cristales
se lleva cada foto, cada herida,
dejando una mentira en el rincón.

Y el verso que te incluyo en mis postales,
si huele, o lo parece, a despedida,
es que es un verso triste de estación.

El último soneto

2011-03-25T15:14:00.001+01:00

La noche sangra a veces cuando escribo
y me hunde en un infierno de horas bajas,
cubriendo mis poemas con mortajas
que aprenden a herir en superlativo.

Se me envenena el verso sin motivo,
y el mismo corte que corta barajas
repite en mí ese baile de navajas.
Mas sigo vivo, herido pero vivo.

Me inunda el pecho la sangre gastada,
retumba un grito que se queda en nada,
y cada línea se convierte en reto.

Me venzo sobre el folio sin protesta
y el último suspiro que me resta,
lo gasto en acabar este soneto.

Historias azules

2011-03-08T19:26:00.002+01:00

Historias de tinto y azul
en el bar de la avenida
de las noches sin dormir
y los días sin salida.

Cuando te vieron crecer
ya sabían que eras carne de cañón,
¿Y qué se le va a hacer?
Las calles nunca tuvieron corazón.

Aprendiste a volar
en la bruma leve y triste de un cigarro.
Espejismos nada más,
siempre tuviste los pies dentro del barro.

Lunas llenas de alquitrán
almohadas manchadas de saliva y sangre,
no has logrado escapar
de los agrios latigazos que da el hambre...

¿Para qué vas a llorar?
Si sabes que no te va servir de nada,
tienes una luna triste en la mirada,
y un almacén de coplas negras en el alma...

No hay lugar donde escapar
cuando sabes que no existirá el mañana,
nadie te enseñó a volar tras la ventana,
donde mueren los abrazos que te faltan...

Y las hadas que te olvidan van de farra,
tienes una luna triste en la mirada.

Historias de tinto y azul
en el bar de la avenida
de las noches sin dormir
y los días sin salida.

Te engañó la soledad
no sabías que las manos que acarician
también pueden golpear...
el dolor es otra herencia de familia.

Esas huellas de tu piel
son las mismas que tu madre maquillaba,
putas rosas de papel
que alguien riega con orín y mala baba.

En el último rincón
se oscurece cada lágrima vertida,
las barras de tu prisión
no son más que el miedo que te paraliza...

¿Para qué vas a llorar?
Si sabes que no te va servir de nada,
tienes una luna triste en la mirada,
y un almacén de coplas negras en el alma...

No hay lugar donde escapar
cuando sabes que no existirá el mañana,
nadie te enseñó a volar tras la ventana,
donde mueren los abrazos que te faltan...

Y las hadas que te olvidan van de farra,
tienes una luna triste en la mirada.

Historias de tinto y azul
en el bar de la avenida
de las noches sin dormir
y los días sin salida.

Quisiera ser

2011-03-06T12:03:00.000+01:00

Quisiera ser valiente, como un verso incansable,
espina semi-impúdica de rosa suburbial,
quisiera ser valiente y deslizarme entre las gotas
henchidas de neón de tu ventana fría.

Quisiera ser inmenso, como los cristales de la noche,
que se abren a la herida de algún reflejo tenue,
inmenso como un cielo sin nubes ni mitades,
como un viento repleto de sauces y de almendros.

Quisiera ser hermoso como el cuenco de dos manos,
como una palabra vieja que aprende un niño nuevo,
como un rumor de verbos, de ausencia y caracolas
que aplaude y se derrama entre tus pies descalzos.

Quisiera ser sencillo, como un fruto desnudo,
como un amanecer sin tiempos ni resacas,
sencillo como el grito que late en mi garganta,
como un mundo sin dioses, ni sueños, ni mentiras.

Quisiera ser distinto, un hombre diferente,
con alas como espejos y un corazón sincero,
quisiera ser distinto, más hombre y menos niño,
y arroparme cada noche bajo un suspiro tuyo.

El hombre que planta rosas

2011-03-01T16:03:00.000+01:00

El hombre que planta rosas en el hormigón
tiene una memoria de almendro en las solapas,
y un crujido como de huesos que se rompen
bajo la dureza de las uñas.
Pero la luna, cuando anochece,
sólo sueña con prescindir de los aromas
y encabritarse hacia el olvido
entre líneas blancas y tréboles que cruzan.

Un rugido reverbera entre callejones amargos,
ayer era una palabra de amor
y hoy sólo el viento sabe
en qué demonio la ha convertido.

Sobran palomas en la ciudad,
y falta una luna desnuda en el cielo,
este cielo descarado de vacíos imposibles
y de estrellas que piden la cuenta
cada vez que las abrazo.

No queda más que decir.
Tengo un dolor de espinas en las manos
y una historia de fracaso y decepción
por cada una de las cicatrices
que emborronan la inocencia de mi pecho.

Reina de espadas

2011-03-01T15:15:00.000+01:00

Es yoyes, es la Juani, es la mujer
cansada de ser carne de esponsales,
de ser la rosa fiel de los rosales
y no tener voz para responder.

Se hartó de andar dejándose vencer
y alzó un grito de guerra sin vocales,
armada con sus ciclos menstruales
y mala leche pa' dar y vender.

Si ves aparecer su silueta,
atento, suelta incluso la maleta,
y escapa sin volver la vista atrás.

Da miedo cuando están tan cabreadas,
así son ellas, las reinas de espadas,
que saben a peligro y mucho más.

Reina de oros

2011-02-28T15:51:00.000+01:00

Sensible damisela de alta cuna
que vive del marido y del amante,
adicta por detrás y por delante
a abrigos que bien valen su fortuna.

Ayer compró parcelas en la luna,
la reina de los oros y el diamante,
donando su limosna al mendicante
se siente más altruista que ninguna.

Marbella, Saint-Moritz y Montecarlo,
"si cuesta poco no puedo comprarlo",
Jet-set más rancia versus working class.

¿La crisis? es un bulo de la plebe
¿El mundo? Sin embargo no se mueve
si pido yo que no se mueva más.

Reina de copas

2011-02-27T15:40:00.000+01:00

Es reina hacia las seis de la mañana
a las doce es tan sólo una plebeya,
que busca en el final de una botella
su vil coronación republicana.

Encuentra en sus licores de manzana
aquello que la vuelve en una estrella,
y piensa que es la bella más doncella,
mas sigue siendo sólo una fulana.

aunque ella no mejora majareta,
sí lo hace el resto del planeta
si el mundo está más guapo, ella tranquila.

Los más orcos de Mordor son chulapos,
y príncipe el más sapo de los sapos,
tras seis tragos de vodka y de tequila

Reina de bastos

2011-02-26T13:04:00.000+01:00

Robusta y gruesa dama de poblado
casada con el bobo de la empresa,
mujer de moral regia y vara tiesa,
capaz de acongojar al más pintado.

Parece, sin pasarse demasiado,
que lleve lija en vez de una compresa,
princesa de los ogros, mas princesa
para el pobre marido acongojado.

La moza de las hostias malabares,
de frente, de revés, dobles y a pares,
te puede dejar tonto y a una mano.

No tientes la piedad de la señora,
la reina de los bastos no enamora
mas logra conquistar a cada humano

Póquer de reinas

2011-02-25T16:14:00.000+01:00

Te escribo de la reina, compañero,
de bastos, la Agustina de Aragón,
que todo arregla a golpe de cañón
la dama de la maza del mortero,

Te cuento de la de aire tabernero,
que pide amor con su hielo y su ron,
La reina de las copas y el porrón,
la novia del licor del camarero.

Te digo de la jet-set de Pilates,
la reina de oros de treinta quilates,
de abrigos de visón por obtener.

Y te hablo de la Xena en las barriadas
la dama "Defcon3", reina de espadas,
peligro con la forma de mujer.

Viento

2011-02-23T19:25:00.000+01:00

Bajo el vendaval valiente
las sombras se arrinconan sin mirarse,
y la torpe ciudad amanece
entre los pechos amargos de la tierra.

La infame soledad de las farolas,
como testigos impertérritos de algún crimen esclarecedor,
resiste el atacar desesperado
de esas noticias obsolescentes
que una vez tuvieron forma
de hoja de periódico leve,
tinta y fracaso,
ganas de arder...

Tan sólo son retazos de huracán,
plumas que se desentendieron
sin saber muy bien por qué
y,
tal vez,
un pétalo arrancado de alguna libertad prodigiosa
que jamás dejará de ser el cadáver derrotado
de lo que pudo haber sido.

Sopla el viento pero mi cuerpo vacío
no condensa gotas de agua
ni recibe una sola brizna de aire puro.

El Olimpo de los valientes

2011-02-21T13:24:00.000+01:00

¿Alguna vez has tocado el neón de las estrellas
con la punta de los dedos?
¿Volado acaso a lomos de una mariposa fría
nacida de labios que no se quieren?
Las lunas que se ahogan en una taza de café
no merecen, tal vez, el cielo.

Ya sabes que las piedras del camino
no entienden de últimas oportunidades,
si no estás dispuesto a levantarte,
si no soportas el dolor,
si no estás preparado para que la muerte te haga un pase de pecho...
los horizontes que te encierran
serán muros de hormigón inapelable
y no habrá musa desgarrada
que te extienda una mano amiga
bajo el cetrino cielo gris de la derrota.

Ahora que lo sabes,
mírame a los ojos y dime la palabra
que piensas que te define.

Lucifer

2011-02-17T15:59:00.000+01:00

El ángel favorito del pecado,
que clama a voz en grito y alma en duelo,
contra el depredador Señor del cielo
es tan solo un amante despechado,

Que sufre por haber sido arrojado
al páramo más yermo, a ras de suelo,
allí donde no puede alzar el vuelo,
tan lejos de su amor desesperado.

¿Qué trágico pecado ha cometido?
Señor, tú fuiste quien dictó la senda,
pensar libre es poder dudar de dios.

Su amor no fue jamás correspondido,
rompiste tú su amor y su leyenda,
¿Quién es el más soberbio de los dos?

Calypso

2011-02-15T15:40:00.000+01:00

La reina de los náufragos sin tierra
se adorna en el espejo de la orilla,
la espuma, blanca y triste, se arrodilla,
enfrente de esa diosa que le aterra.

Espera con paciencia alguna guerra
entre el viento y el mar, y se maquilla,
soñando que su cuerpo eterno brilla
quizás más que el amor que en él encierra.

Se asoma ya al balcón de la marea,
guardando su pasión mientras desea
que un nuevo Ulises llegue hasta su arena

¿Qué humano atracará entre sus dos playas
perdiendo la razón y las batallas,
hundiéndose en su piel sin ver su pena?

La calma

2011-02-07T12:41:00.000+01:00

Después del estallido sólo queda la calma.

Calma de cuerpos que se mecen en silencio,
que aprendieron a mentirse el uno al otro,
llenos de miedos que van cayendo a tierra,
como las hojas cargadas de amarillo
de un otoño demasiado cercano.

Calma nuclear para que vuelvan las sombras más tímidas,
y las palabras más inútiles,
y el tic-tac de los segundos más insignificantes,
más puramente nuestros,
más enquistados en la distancia bastarda
de dos pieles incapaces
de mantenerse la mirada.

Calma de mariposas frías
y de estrellas de neón apagadas,
calma de aires viciados de lágrimas invisibles,
calma de ecos eternamente silenciosos,
de capas de polvo que ensucian los espejos,
de relojes que apuñalan la madrugada
fingiendo dormir.

Ésa es la calma sucia,
el periodo entre estallidos en que los muertos
se olvidan que están lo suficientemente vivos
como para hablar, amar, o matarse.

Mis cineastas (PTM-4)

2011-02-03T13:09:00.001+01:00

Jack Nicholson, Bruce Willis, Al Pacino,
Sigourney, Demi, Basinger, Jolie,
Brad Pitt, Tom Hanks, John Malkovich, Bruce Lee,
Polanski, Hitchcock, Burton, Tarantino.

Matt Damon, Will Smith, Neil Patrick-Harris,
Halle Berry, Marlon Brando, Morgan Freeman
Meg Ryan, Portman, Hopkins, Nielsen, Kidman,
Mark Wahlberg, Seymour Hoffman y Jim Carrey,

Heath Ledger, Edward Norton, Johnny Deep,
la Jóvovich, la Barrymore, la Streep,
Sean Connery, Adrien Brody, Jackie Chan,

Segura, De la Iglesia, Carlos Saura,
Belén Rueda, la Morgan, Carmen Maura,
Bardem, Alterio, Luppi, Alberto Ammán.

Sin tinta (ovillejos encadenados)

2011-02-02T20:12:00.001+01:00

Esta poesía distinta
sin tinta,
suelta una lágrima atroz
sin voz
por este soul de alma herida
sin vida.
Este animal sin salida
que soñó un día escribir
no puede sobrevivir
sin tinta, sin voz, sin vida.

Sin tinta, sin voz, sin vida.
olvida
que una vez fui yo la estrella
aquella.
Dices que mi alma respira,
mentira.
Sabes que mi verbo expira
a cada inútil segundo,
si aún así quieres mi mundo
olvida aquella mentira.

Olvida aquella mentira
y mira
quién hay clavado en mi cruz:
la luz
de esta frugal poesía
del día.
Todo lo que antes tenía
lo malvendí por laureles,
rompe mis viejos papeles
y mira la luz del día.

Y mira la luz del día
tan fría
que hace ser a mi alma oscura
y dura,
víctima de la macabra
palabra.
Tan mortal abracadabra
no es más que un "No" sin excusas
de nuevo dicen mis musas
tan fría y dura palabra.

Lo que soy

2011-01-30T18:58:00.000+01:00

El "brother" de mi hermano, el enemigo
del niño inaguantable de mi espejo,
el que jamás me acepta ni un consejo,
el resto de la piel que va conmigo.

El sucio dandy, el centro de mi ombligo,
el viejo joven, el joven tan viejo
a quien le duele su propio reflejo,
el que volvió a soñar ayer contigo.

Es eso lo que soy, si tú te marchas,
el lirio al que le vencen las escarchas,
el loco que ha perdido cada guerra.

El último, el cobarde, el fugitivo,
el necio que si aún sigue estando vivo
es sólo por la muerte que le aterra.

No sería yo

2011-01-29T19:53:00.001+01:00

sin este viento de pieles calladas,
sin estos besos con gusto a cianuro,
sin estas manchas de sangre en el muro,
sin esta agenda de puertas cerradas,

sin este mapa de las puñaladas,
sin estos versos de un viejo conjuro,
sin estas ganas de ser más oscuro,
sin estas luces de neón apagadas,

sin este hueco en un cine vacío,
sin estas noches de olvido y absenta,
sin este gris corazón dando voces,

Sin estas páginas muertas de frío,
sin este absurdo cartel de "Alma en venta",
yo no sería el bufón que conoces.

Ahora

2011-01-29T17:00:00.001+01:00

Ahora que mi musa está callada,
ahora que no invierto en pesadillas,
ahora que descubro las cosquillas
de alma que tenía encarcelada.

Ahora que el dolor se queda en nada,
ahora que se funden las bombillas,
ahora que me postro de rodillas
delante del puñal de tu mirada.

Ahora que me mienten los espejos,
ahora que estás más cerca que lejos,
ahora que no sé lo que me digo.

Ahora que se enfrían los cafés,
ahora que te veo si me ves,
ahora que me siento aquí contigo.

Los monstruos

2011-01-28T17:28:00.000+01:00

Pensemos.

Los niños tal vez no sean todos niños.

Y los monstruos tal vez sean humanos.

Los monstruos temen
al niño agazapado
bajo la cama.

El cielo ruge
y no hay un escondite
en condiciones.

Los monstruos mandan
y forran sus agendas
de piel de niño,

pero la niebla
rodea las esquinas
de su temor.

Los monstruos saben
que no es suyo el futuro
de los humanos

Tal vez un día
los niños se levanten
con todo su odio.

Los monstruos huyen
su miedo ahora es más grande
que el de los niños

Teologario

2011-01-27T12:15:00.003+01:00

Se esconde en el odio un problema,
locuras, Sharia de Ulema,
arena feroz del desierto.
Me duele el dolor de la gente,
y su sangre sigue caliente
sólo un balazo y cae muerto.
El vástago vuelve a gritar
¡Alláhu Akbar!

Algún inocente ha pintado
en el muro que da al pasado
"Mi infancia aún está tras la valla".
Destila una tierra antes junta
seis lágrimas de punta a punta,
de nuevo os pasáis de la raya
y el que estuvo ciego ya-ve
Ríe Lucifer.

La Unión Europea presenta
su stock de futuros en venta,
Ese-o-ese, no me rescates.
se escucha del Volga hasta el Tajo
un grito "Queremos trabajo",
"Abajo con tantos debates".
Sabemos quien pierde, por fin,
Zeus contra Odín.

Se muere el planeta más pobre,
y mientras, oro, plata y cobre,
revisten tu cristo clavado
Desnuda a tu virgen ramera
regresa ya a tu vida austera
y saca del templo el mercado.
No es esto lo que él concibió,
Me cago en Dios.

El tótem aúlla y no calla,
ya nadie presenta batalla
al sexto de caballería.
Al alma que late en tus tierras
le duele el dolor de las guerras
que monta en el dólar la C.I.A.
No es de madera tu cruz,
¡Oh, Manitú!

A la orilla de un café

2011-01-26T12:10:00.000+01:00

Si las hostias que me han dado
me subieran a la piel,
y este blues descafeinado
me llegara a convencer,
si esta espina de pecado
me dejara de doler,
y mis lágrimas de barro
empaparan un papel,
Borraría de mis huellas
las mentiras que conté
por poder verte entre ellas
enseñándome a querer.

***

Si los versos que di al viento
desconcharan mi pared
al lograr, por un momento,
que rimaran otra vez,
o si todo lo que cuento
fuera cierto al cien por cien
y los besos que me invento
se cansaran de no ser,
quemaría yo mis naves
para verte aparecer,
a las cinco, donde sabes,
a la orilla de un café.

No hay lunas de miel.

2011-01-21T15:47:00.001+01:00

Ahora que te olvidé, vuelves.

Vete antes de que lo recuerde todo y estalle.

No hay lunas de miel,

ni rosas engarzadas sobre mi cama.

Cada noche me acuesto sobre puñales

y las heridas se empeñan en ser

cada una de las dagas de su boca,

palabras desahuciadas

que aprendieron a dolerme.

No hay tequila ni humo en vena.

La noche es negra como sólo la noche sabe serlo,

y un armagedón de sollozos imposibles

rompe los relojes que me atormentaron.

Pero un día me sentaré sobre las luces,

y los recuerdos habrán desaparecido,

sus palabras se habrán disuelto,

y una risa desgarrada me dirá

que por fin aprendí a olvidarme.

Mientras tanto sigo necesitando de otras manos,

y no me queda más que el filo de una hoja emborronada

donde ni siquiera mi nombre encuentro

ni mi sangre encuentra alivio.

Forastero

2011-01-19T13:15:00.000+01:00

Apátrida, charnego, trashumante,
gallego, medio-nómada, maqueto,
"stranger in the night", carne de ghetto,
Yo soy el extranjero, el inmigrante.

Poeta, vagabundo, caminante,
perdido en el vagar del alfabeto,
mi patria son los versos de un soneto,
mi hogar es una rima en consonante.

Si vuelo sin saber volver al nido
será que ya por fin he conseguido,
quitarme de la piel cada frontera.

La patria que tú tienes no es la mía,
no voy a compartir tu antipatía
ni me arroparé nunca en tu bandera.

Otra vez

2011-01-18T14:02:00.001+01:00

Cuando un tren de cercanías descarrila en mi café
y te pierdo entre la gente... Otra vez.

Cuando la noche me devora hasta las ganas de perder,
sueño que vuelo contigo... otra vez.

Cuando el frío me despierta en una habitación de hotel
grito tu nombre al vacío... otra vez.

Me desato de las sombras que se enroscan en mi piel
y vuelvo a quedarme solo... otra vez.

Porque me siento sin ti...
Tan patético y brutal
como la lágrima de un gigante
como una rima en asonante
como un gramo de Orfidal.

Tan dolido e incapaz
como un rey de chichinabo
como el último esclavo
como la paloma de la paz.

Cuando el mundo se hace eterno y no hay nido al que volver
me extravío en mis recuerdos... otra vez.

Cuando sangran los relojes que colgaste en mi pared,
envejezco sin amarte... otra vez

Cuando descubro tu nombre en los bordes de un papel
ya no leo más que lágrimas... otra vez.

Me traiciona mi almohada, con aromas de mujer,
me he olvidado de olvidarte... otra vez.

Porque me siento sin ti...
Tan oscuro y glacial,
como las noches en el polo,
como un charco de vitriolo,
como un alma de cristal.

Lunático y bestial,
como un lobo encarcelado,
como un tonto enamorado,
de cualqueir mujer fatal.

El tequila que me enfrenta contra mí

2011-01-17T14:02:00.001+01:00

Cuando yo bebo tequila,
bebe lágrimas mi almohada
y me abrazo con la nada
que me espera tan tranquila.
Cada sombra que desfila
ante mis ojos cansados
rememora mis pecados
mientras el cuarto da vueltas.
Las quimeras andan sueltas
y mis besos encerrados.

No sé quién cruzó el pasillo,
quién cayó sobre mi cama,
quién será, cómo se llama
el que aprieta ese gatillo.
Tras el humo del pitillo
reconozco mi figura
escondida en la negrura,
No soy yo, será mi espejo,
me amenaza mi reflejo
emboscado en mi locura.

Enfrentado ante mí mismo
no es posible un ganador,
mi dolor es su dolor,
mas no entiende el mecanismo.
Si yo caigo en el abismo,
él se estrella y nadie vive
y la mano que no escribe
se agarrota sobre el arma,
nadie da la voz de alarma,
mi alma empieza su declive.

Catorce crisantemos

2011-01-09T18:19:00.003+01:00

El mundo se hace añicos en mis manos,
no encuentro ni un lugar donde volver
y las gotas que juegan a caer
se ríen de mis pasos más lejanos.

La lluvia no se olvida los veranos
en que mojaba cada amanecer
mirando en mi cadáver florecer
catorce crisantemos inhumanos.

Si sigo siendo el mismo, es culpa mía,
repito sin cesar el mismo día
y vuelvo a cometer el mismo error.

El mundo se hace añicos otra vez
y vuelvo a comprobar la calidez
del agua en mi cadáver perdedor.

El último rebelde (F de Fumetta)

2011-01-07T01:05:00.004+01:00

Léase bajo música de "El último rebelde"

Dedicada a la magnífica obra "F de Fumetta" de mi coleguito SeFi

Saliendo de los bares,
huyendo de las cámaras,
Los políticos no dejan
que tú des ni una calada.

Estás solo con tus humos
eres el último que queda
de los cuatro fumadores
que mantenían Tabacalera.

El resto del planeta
se ha rendido al despotismo
eres F de Fumetta
Paladín del tabaquismo.

- ¡Pero soy... El último rebelde!
¡Soy el último que queda!
¡El que enciende un pitillo
cuando pasa su bandera!

¡Porque soy... El último rebelde!
¡Soy F de Fumetta!
¡Un revolucionario
con zippo y pitillera!

Cada día es más difícil
enchufarse un cigarrillo,
sabes que cada "Marlboro"
puede ser que sea el último.

te persigue el Semper Sanus
cada puta madrugada
por los sucios callejones
donde buscas tus caladas

Pero nadie te da lumbre
y olvidaste tu mechero
se ha perdido la costumbre
del "Oye guapa, ¿Tienes fuego?"

- ¡Pero soy... El último rebelde!
¡Soy el último que queda!
¡El que enciende un pitillo
cuando pasa su bandera!

¡Porque soy... El último rebelde!
¡Soy F de Fumetta!
¡Un revolucionario
con zippo y pitillera!

acabaste tu cigarro,
no escuchaste la sirena,
ya te has fumado el último
y cuando te das la vuelta

ves un hombre encapuchado
que te apunta con un arma
Has escapado del cáncer
te ha matado una bala.

Pero ahora estás feliz
tan muerto y enterrado
vas derecho al infierno
a fumar con el Diablo

- ¡Pero soy... El último rebelde!
¡Soy el último que queda!
¡El que enciende un pitillo
cuando pasa su bandera!

¡Porque soy... El último rebelde!
¡Soy F de Fumetta!
¡Un revolucionario
con zippo y pitillera!

Vuelvo a lulú

2010-12-31T17:25:00.000+01:00

133 páginas

Rimas-Verso libre-Canciones

Recopilación de poemas del 2009-2010

Precio: 6'95€ + gastos de envío

Final

2010-12-30T13:21:00.003+01:00

Parece que esto se acaba.
Las lunas sonrosadas tienen sueño
y la noche amenaza con caerse del cielo.
El temblor macabro de la tierra
logrará despertarnos cuando armagedón haya pasado.

Es hora de sacarse el sombrero y hacer una reverencia al respetable,
quién sabe si así conseguiremos alejarnos
de las garras afiladas del olvido,
o, simplemente, como siempre,
acabaremos hundiéndonos en el fondo de un mar extraño.

Esto se acaba y aún quedan demasiadas cosas que contar
para que esto se acabe realmente.
Pero ya no hay tiempo,
ni fuerzas,
ni sombras a las que dar forma.

Lo único que queda ya son ecos,
la cacofonía de un fracaso que duele,
y que desgarra.

Las estatuas se callan nuevamente,
los pájaros regresan a las nubes
y las nubes a los nidos,
los ríos deshacen sus nudos,
y los arcoíris se derraman hasta ser absorbidos
por una tierra enferma
que sólo ahora muestra que lo está.

Se estremece el mundo,
estalla el cielo,
llueve fuego,
parece que esto se acaba.

Un año más

2010-12-29T15:31:00.000+01:00

De nuevo a golpes contra un dios de dos cabezas,
la sangre que gotea del calendario
no es más que el zumo de las horas
que he ido perdiendo entre los dedos.

Un año más sin alas, sin rayos, sin fuerzas,
condenado a ser un simple humano,
dejando que cada minuto envejezca
los sueño malheridos
que escondía, en cada amanecer,
bajo la almohada.

Un año más
para que los tréboles se marchiten
y la primavera retroceda.

Un año más
sin que las heridas cicatricen
ni las caricias encuentren hueco
entre las arrugas prematuras de mi piel.

Un año más de marcadores en contra
y horas aplastadas bajo el mármol
veteado de la incompetencia.
Las palabras calladas y los segundos malgastados
se encostran en las zanjas de mi venas.

Un año más,
de sueños escondidos e incapaces,
de ser un humano como cualquier otro.

Empieza entre sombras y anacardos
un año más.

Mi tumba

2010-12-28T01:00:00.001+01:00

El día que se levante
tanta tinta malgastada,
perdida,
derramada entre mis folios,
con la irreverente vanidad de las heces escritas
que no saben lo que son...
el día que se levante, y se enfurezca,
y me ahogue en ella,
¿Quién acudirá a mi tumba
y regará las flores con lágrimas y no con orín?

Tú que sabes que no soy sólo letras escritas,
¿Serás capaz de encontrar mi tumba?
La esconderé de mis enemigos,
y sólo los que me conocen de verdad sabrán dónde buscarme.

Sé que llegará un día en que mis versos
arruinarán mis orgasmos,
y cogerán entre letras aladas mis besos
para que no pueda alcanzarlos.
Pero será peor el día que una palabra
me atraviese el pecho y me reviente el corazón,
pero no pienso escupir sangre
habiendo tinta negra entre mis labios.

Tal vez mis últimas palabras
salgan escritas de mí,
y acaben desmayadas sobre la arena.
Escritas y desmayadas.
Grabadlas con martillo y cincel,
con zapato y escalpelo,
en la absurda superficie de mi lápida,
aunque sólo sea un grito desesperado.
Necesito algo para leer
si voy a pasarme la eternidad mascando tinta
entre paredes de madera
y muros de fuego..

Sólo quiero que si algún día,
cuando en el futuro los versos se hayan levantado,
encuentras mi tumba
me dejes unas flores.

No quisiera crisantemos,
prefiero margaritas que me permitan
deshojar, lentamente, el infinito.

El viejo

2010-12-27T01:18:00.002+01:00

A un balcón que está encarado
a las cumbres del silencio
en los bordes del ocaso,
se ha asomado, triste, un viejo.
Una pátina de surcos
de los lloros que cayeron
cruzan su cara azotada
por el látigo del tiempo.

¡Cuánto horror! ¡Cuánta palabra
sin pudor ni sentimientos
se agazapa en su garganta
sollozando sin hacerlo!

Su tristeza le desborda,
cada día está más lejos
de su sangre derramada
y del joven de su espejo.
Le hace un nudo a los relojes
y pasea por los huecos
de las sombras de su casa
masticando sus recuerdos,
y entre dientes sale un grito,
el desgarro de un "te quiero",
le responde el solitario
verbo trágico del eco...
él se siente abandonado,
cada vez más solo y viejo,
hasta aquellos enemigos
que tenía, van muriendo.

¡Cuánto horror! ¡Cuánta palabra
sin pudor ni sentimientos
se agazapa en su garganta
sollozando sin hacerlo!

Cada cana es una lágrima
congelada por el hielo
de memorias y distancias
en su barba y en su pelo.
Cada arruga es una zanja
donde entierra esos inviernos
que le atrapan con un frío
que se cala hasta los huesos.
Ha encontrado entre sus manos
una rosa sin consuelo.
Con sus pétalos marchitos
ha cubierto el frío cuerpo
de sus sueños, que a su lado
aún seguían sonriendo,
tan felices como siempre.
Sonrientes, pero muertos.

¡Cuánto horror! ¡Cuánta palabra
sin pudor ni sentimientos
se agazapa en su garganta
sollozando sin hacerlo!

A un balcón lleno de flores
se ha asomado, triste, un viejo.
No sabía que las rosas
eran flor de cementerio.

El tiempo mentía

2010-12-25T19:49:00.000+01:00

"Cuando a ti venga el mañana,
-me predijo el Dios Saturno-
negarás tu blues nocturno,
junto a tu obra más temprana".
Asomado a mi ventana
El demonio se hizo verbo
y su apoyo atroz y acerbo,
fue infectar mi alma inmadura
de un rumor de tinta oscura
con la pluma de algún cuervo.

El reloj adormecía
mis palabras incompletas,
fusiladas sus saetas
con mi negra poesía.
Supe que el tiempo mentía
y que el Diablo era sincero
cundo puse en un florero
una flor de azufre y sombra
y cayó sobre la alfombra
ensuciando el mes de enero.

En sus pétalos marchitos
encontré un pequeño infierno
que en las noches de ese invierno
calentaba mis escritos,
los más grises y malditos
mas también los más hermosos,
aguantando los acosos
de las musas sonrosadas
que querían mis baladas
sin negrores vanidosos.

Me vengué del calendario
sombreando cada herida
de mis folios sin salida,
al rimar casi a diario
contruyendo mi inventario
de una noche que crecía.
Poco a poco yo entendía
que el Diablo era sincero
porque su odio es verdadero,
y que el tiempo me mentía.

Póker de reinas

2010-12-22T12:01:00.003+01:00

Te digo de las venus repeinadas,
las obras de taller de cirujano,
que pagan los amores bajo mano,
las reinas de diamantes remozadas.

Te cuento de las más afortunadas,
los mágicos amores de verano,
las que te hacen sentirte más humano,
las reinas de los tréboles amadas.

Te escribo de las barbie-caramelo,
las reinas del color de corazones,
la envidia de la envidia de las chicas.

Y te hablo de las femme fatale de hielo,
las grandes domadoras de emociones,
mis reinas favoritas, las de picas.

Reina de picas

2010-12-22T12:00:00.000+01:00

Tal vez un día bajes del altar
en el que tus amantes te han aupado
y encuentres que los besos que no has dado
se encostran en tus ganas de llorar.

Ya sabes que posees, por azar,
un cuerpo para el vicio y el pecado
no obstante, al corazón que hay encerrado,
jamás le has enseñado qué es amar

Marchitas con tus besos a las flores,
quizás alguna vez tú te enamores
y dejes de ser tan mujer fatal.

Lo malo no es que seas mala y fría,
lo malo es que me atrae sentirte mía,
llevarte donde juego de local.

Coces a la luna

2010-12-22T01:51:00.002+01:00

Cansado de tantas mañanas
de huecos vacíos,
morirme desnudo en la cama
ya ves, me da igual.
Me dicen las flores marchitas
que no han entendido
el cómo una lágrima escrita
me sienta tan mal.

Maldigo el espejo que miente
y que no me refleja
perdido entre caras de gente
que me deja en paz,
y miro el recorte que han hecho
de una foto vieja
los dedos macabros y estrechos
de la soledad.

Si me da por darle coces a la luna
es que quiero un poco de oscuridad,
pa' cenar con esa amante inoportuna
que me niega mucho más de lo que da,
que una vez quiso enterrarme en el desierto,
sin saber que soy experto en resucitar,
Cuando viste mi cadáver, me hacía el muerto
esperando que te fueras pa`no hablar.

He tirado todas las murallas
de este chabolo
de whisky y perdidas batallas
que pude ganar,
Tal vez necesite otros brazos
si me siento solo
si vuelvo a romperme en pedazos
o no puedo más.

Pero ahora dejadme conmigo
si viene la nieve,
me basta el pedazo de abrigo
de bajo mi piel,
La noche me ha escrito una letra
en bajorrelieve
tal vez recupere mis fuerzas
volviendo a leer.

Si me da por darle coces a la luna
es que quiero un poco de oscuridad,
pa' cenar con esa amante inoportuna
que me niega mucho más de lo que da,
que una vez quiso enterrarme en el desierto,
sin saber que soy experto en resucitar,
Cuando viste mi cadáver, me hacía el muerto
esperando que te fueras pa`no hablar.

Reina de corazones

2010-12-21T12:00:00.003+01:00

Te sabes la más guapa, la más bella,
la Venus de Luis Royo, la Afrodita
que inspira el ritmo de una poesía escrita
sin tinta y a la luz de alguna estrella.

Lo siento, pero no beso tu huella,
demuestra que eres más que una bonita
figura de pasión casi infinita,
y tal vez tus caricias me hagan mella.

El cuerpo que te encierra no te ayuda,
desnúdate hasta de tu piel desnuda
y vuelve a presentarme tu dibujo.

Serás la dueña de mil corazones,
pero el mío requiere más razones
que la belleza pura y sin embrujo.

Reina de tréboles

2010-12-20T12:00:00.002+01:00

Cansada de pedirle hasta a la luna
un beso que pudiera enloquecerte,
la noche te invitó a probar la suerte
de creerte ser más guapa que ninguna.

Quisiste navegar por mi laguna
creyendo muerta la ley del más fuerte,
lo admito, yo también fingí su muerte,
da las gracias a la Diosa Fortuna.

Fue cosa del azar, pinche destino,
las piedras de la vera del camino
También tienen derecho a la ternura.

El trébol que escondí bajo mi manga
hacía juego con los de tu tanga,
por fin nos sonreía la ventura.

Las vacaciones de Euterpe

2010-12-19T17:52:00.000+01:00

Si el viento no se aprende mis canciones
o las nubes ensucian mi obra prima,
olvido que es mi mano la que rima
y pruebo a encarcelar las emociones.

Intento hacer con versos, corazones,
pero al querer sacármelos de encima
me quedo a solas sobre la tarima,
Euterpe se ha cogido vacaciones.

Las musas que poblaban mis veranos
esquivan los inviernos de mi pecho
marchándose y rompiendo mis esquemas.

Y herido, sin un verso entre las manos,
me fundo en lo más duro de mi lecho
soñando con que vuelvan los poemas.

Palos de ciego

2010-12-18T13:33:00.001+01:00

Cansado de dar palos tan de ciego,
me embosco entre una sombra y un dolor
anoche le di lumbre alrededor
de un sueño que crecía en torno al fuego.

Quemé la soledad triste del ego,
bajé de los altares, y el valor,
de ser de nuevo humano y perdedor,
mató las ganas de seguir el juego.

No soy más un Abel crucificado,
pues tengo ya la mano ensangrentada
de hundirla sobre el niño que yo he sido.

El sueño que moría calcinado
dejó sobre mi mano una quijada
de un lobo que ladraba hacia el olvido.

Inventario

2010-12-17T13:29:00.000+01:00

Esta luna huérfana y sin complejos
este maldito catecismo de humildad,
este arlequín que se mofa por mi espejo,
y me mira desde lejos
ensuciado de alquitrán.

Este verso de tinta de vino tinto,
este mañana tan clónico del ayer,
estos labios que parecen laberintos,
esta carencia de instinto,
estas ganas de perder.

Esta palabra tan distante y tan cercana,
esta macabra bañera de alperchín,
este "lo siento, vuelva usted mañana",
estos fines de semana
castigado y sin salir.

Este pétalo de magnolia kamikaze,
este blues de Brugal y acordeón,
esta alma mía que no sabe lo que hace,
pero que no hace las paces
con mi oscuro corazón.

Este humilde callejón melancolía,
esta añil contraventana a contraluz,
estas sombras de lo que yo te quería,
esta mariposa fría,
este clavo de mi cruz.

Lágrimas de autobús

2010-12-16T13:29:00.000+01:00

Nadie ve las lágrimas de un autobús
cuando llueve,
y la ciudad se amotina,
y los charcos se envilecen
de perlas de agua turbia que se atacan entre sí.

¿Acaso una gota sabe el nombre
de su fugaz compañera de caída?
Pues cómo va a entenderse con las lágrimas de aceite
de un dragón ya demasiado viejo
para aprender
ahora
a volar.

Del otro lado del cristal,
del lado seco,
del lado de las luces y las miradas,
la brutal agonía de las palabras
se descompone en un asiento
enfocado hacia el pasado,
que se aleja,
que se estira,
que se queda aullando bajo el agua,
que se repite,
que se muere y no se muere,
que me atrapa en cuanto se abren las puertas
y piso la lluvia.

La noche está fría como el hielo
y las luces se evaporan sin remedio.
Yo tampoco sabía que la ciudad
está llena de autobuses que lloran sin destino.

Reina de diamantes

2010-12-14T21:41:00.002+01:00

¿Y cómo va a latir un corazón
vestido, como el tuyo, de esmeraldas?
Desnúdalo si quieres ver tus faldas
perlando el suelo de mi habitación.

Yo esquivo cada golpe de talón
y vivo amando libre a tus espaldas,
tú, presa en un palacio de guirnaldas,
jamás entenderás esta pasión.

Tus lágrimas espejan maniquíes
que por pezones tienen dos rubíes,
y en vez de piel canela, porcelana.

Lo siento, quiero un beso verdadero,
no damas que cabalguen con sombrero,
no busco reina, quiero cortesana.

La palabras que me faltan

2010-12-14T17:51:00.000+01:00

Rugen bajo tu vestido
los perros de la madrugada
y el vértigo de una palabra que se pierde.

Repites tu nombre en mi oído y desaparezco,
nada queda de mi ropa,
ni de mis manos,
ni de mi verbo,
ni del rojo ensangrentado de mis labios,
las mentiras eran demasiado afiladas para pronunciarlas.
No sé por qué lo hice,
tal vez te odié más de lo que te amo,
u olvidé que te necesitaba.

Hasta ayer, la noche escrita,
era tan parte mía como tuya,
como un ángel irrompible
hijo de Dios y del Diablo.

Hoy, se me escurren las palabras de mis libros de poemas
y,
no sé,
tal vez duela este no verte entre las páginas,
ni escucharte por los parques
desnudando las magnolias.

Vuelve hacia mí.
Estoy seguro de que las palabras que me faltan
las tienes escondidas en tus labios.

Oficio de difuntos para Enrique

2010-12-14T17:36:00.000+01:00

¡Qué Enrique! ¡Qué persona! ¡Qué Morente!
¡Qué lágrima flamenca de alma en vena!
Los cantos se nos mueren de la pena
de andar con una ausencia en el ambiente.

Se fue con el cariño de la gente,
llegó con su flamenco en luna llena,
despega, don Enrique, de la arena,
las playas de Granada dan al frente.

Oírte en tu cantar, verte y no verte,
son formas de ahuyentar la mala muerte
que viene a silenciar la bulería.

Que no cese tu cante jondo y puro,
Lo bueno de morirse es que el futuro
no puede echar por tierra tu alegría.

Nacido para correr segundo

2010-12-14T16:35:00.004+01:00

Tal vez nací para correr segundo
quizás perdí mucho antes de empezar
pero jamás supe decir "me rindo",
a los cabrones que no dejan ganar.

Dejé la piel en cada amor que tuve
y nunca supe renunciar al corazón
me columpié del cuello de una nube
pero caí al hacerme mayor.

Y me tuve que conformar...
con mis noches de culo de botella,
con amores que no saben amar,
con las hienas que devoran mi entrepierna,
con esta mitad
partida por la mitad...

Y me tuve que conformar...
con las pulcras mentiras de mi almohada,
con palomas que no pueden volar,

con las manchas de locura en la fachada,

con esta mitad

partida por la mitad...

orillé la escuela
cuando me quisieron dar
clases de obediencia,
de fracaso y humildad.
y ahora no me queda
más que rabia en la pared
los muros se quejan,
nunca tuve buen perder,
Quizás sea cierto,
tal vez yo nací
para ser segundo,
derrotado hasta morir.
Pero no lo acepto,
nunca me ha quedado bien
el traje de luces
de un esclavo del poder.

Así que quien me quiera coger vivo
pues va a tener que aprender a volar.
Tal vez nací para correr segundo
pero la luna me invitó a soñar...

Y me tuve que conformar...
con mis noches de culo de botella,
con amores que no saben amar,
con las hienas que devoran mi entrepierna,
con esta mitad
partida por la mitad...

Y me tuve que conformar...
con las pulcras mentiras de mi almohada,
con palomas que no pueden volar,
con las manchas de locura en la fachada,
con esta mitad
partida por la mitad...

Sonetos epistolares

2010-12-13T17:21:00.009+01:00

Sonetos epistolares

Stewart:

Aquí podréis leer nuevos sonetos
que irán con un enlace hacia otras rimas,
leedlas previamente y luego encima,
ponedle mis cuartetos y tercetos.

No sé si original, pero parece
que al menos la experiencia es divertida,
empieza como un juego esta partida,
a ver cómo termina. A ver si crece.

Pasen y vean este epistolario,
que es tan formal y tan estrafalario.
correos de ida y vuelta en el respeto

Lo cierto es que Caronte, aquí mi socio,
resulta ser un hacha en el negocio
tan poco lucrativo del soneto.

Caronte:

Me sigue anonadando, caro amico,
la inmensa habilidad de que haces gala
yo que trabajo siempre a pico y pala
y sudo tinta china sobre el pico

para sacar un verso en abanico
y siempre acaba haciendo rima mala,
y tú, que en tu soneto se acicala,
el verso sucesivo más "bonico"

Me quedo yo a la luna de Valencia
pasmando entre tus versos y la luna,
y a ver cómo termina, a ver si crece.

Haré con nuestra gran correspondencia
en las aguas de mi oscura laguna
La entrada más extensa, lo merece.

Stewart

A ver cómo lo hacemos, mi deseo
es ponerme en contacto en otros medios,
lo que me obliga ya sin más remedio
a pedirte tus señas de correo.

A Google dí tu nombre y tu apellido,
el sólo me dejó una enorme lista
con datos de un bisoño futbolista
y un plan de acción quebrado y malherido.

El tema es el siguiente, se me ocurre:
(que a veces mi cabeza va y discurre)
¿merecen nuestras letras todo un blog?

Si piensas, como yo, que es un buen trato,
envíame un correo con tus datos,
aqui estaré, mirándome el reloj.

Caronte

¿Merece nuestro verbo un blog entero
de muros decorados de anaqueles?
¿Un blog donde colgarnos los laureles
del rítmico correo sonetero?

Lo creo, así que coge un lapicero
y apunta en un rincón de los papeles
ferissas-barrabaja-jotaesele
arroba hotmail punto com-pañero.

Me puedes encontrar casi a diario,
pasando a limpio versos y mentiras
en cuanto el locutorio abre sus puertas.

ya me impaciento con nuestro inventario
de versos de Valencia hasta Algeciras,
Ya sueño y a ver cómo me despiertas.

A medida que van pasando años

Stewart:
A medida que van pasando años
se llevan las maletas más cargadas,
es fácil que no nos sorprenda nada,
y queramos huir de desengaños.

A medida que van saliendo canas,
se van dejando atrás los sueños vanos,
se van entristeciendo los veranos
es fácil despertarse en la desgana.

A medida que nos hacemos viejos
miramos con más odio los espejos
que nos infectan cada cicatriz

Lo suyo es escaparse del rebaño,
para entender lo que nos hace daño,
y vivir cada año más feliz.

Caronte:

Lo cierto es que el espejo no perdona,
que los relojes queman donde escuece,
y es más el tiempo de lo que parece
marcándonos como un líbero en zona.

Cualquier día en la vida tan cabrona
es, a medida que nos envejece,
igual que un anodino martes trece
que nos va arrellanando en la poltrona.

La réplica, cuando la vida muerde,
es ser un viejecito golfo y verde
que aun cree en la gracia de las tonterías.

Tocarle el culo a la suerte indigesta,
y si pierdes algún día tu apuesta
en contra de la vida, que te rías.

Stewart:
Compañero Caronte, ¡Qué fortuna
que vengas a mi cuchitril coqueto!
Y si encima me escribes un soneto,
mi trastero se vuelve tu Laguna.

¡Menudo honor, en serio. No es secreto
que en esta cara inculta de la Luna,
el verso se atraganta si en ayunas
se lo das a probar a los catetos.

Se salvan, compañero de la quema,
tus versos, tus palabras, tus poemas.
Harás diana siempre que dispares.

Amigo de las redes internautas,
propongo que sigamos esta pauta
y hagamos "Sonetos Epistolares".

Caronte:

Acepto amigo mío yo este reto,
sumándome al esfuerzo literario
de dar luz al patrón epistolario
con la cadencia innata del soneto.

Lo haré lo bien que pueda, lo prometo,
mas junto a ti parezco yo un becario,
quizás deba buscarme otro adversario
más flojo y no este rey del alfabeto.

Primero fueron Góngora y Quevedo,
más tarde Fito Páez y Sabina,
ahora van Stewart y Caronte.

Mas eso sí, la daga del aedo
la haremos roma con "Buenrrollitina",
yo soy un aprendiz, tu un mastodonte.

Stewart:

Confieso que tu aire de Sabina
me tuvo a tu bitácora abonado,
y ahora que en mi casa estás sentado,
ya sabes, métete hasta la cocina.

Y ahora que está el hielo destrozado,
y que he tomado la "Buenrrollitina"
confieso que los dedos me patinan
sacándole estos ripios al teclado.

Dan vértigo los grandes puestos juntos:
Fito, Sabina, Góngora, Quevedo...
Y tu nombre y mi nombre en esa lista.

Lo cierto que que a esta hora me pregunto
si puede más un "quiero" que un "no puedo",
y me respondo "Sí", dime optimista.

I prefer it real

Caronte:
Prefiero a Miss Cualquiera que a la Rita,
mejor, orgasmo sucio que fingido,
prefiero carne y hueso que imprimido,
mejor, la Pachamama que Afrodita.

Prefiero colegiala que Lolita,
mejor, desnuda que con el vestido,
prefiero amor a un siglo compartido,
prefiero fea y sexy que bonita.

Mejor, muñeca hinchable que la Nancy,
y oyendo tangos de Gardel y Manzi,
prefiero Buenos Aires a París.

Prefiero mucho y mal a bien y poco,
mejor, porno casero que el de Rocco,
Mejor, la mujer que los maniquís.

Stewart:

Es lógico y normal, amigo mío,
que elijas cualquier cosa antes que a Rita,
la Barbi de Valencia da grimita,
me dan, de imaginarlo, escalofríos.

Del resto de los temas que prefieres,
qué quieres que te diga, te comprendo,
Las flores del amor nos van haciendo
permeables a todos los placeres.

En cambio, compañero, me rebelo,
por no decir me tiro de los pelos,
leyendo "mucho y mal a bien y poco"

Los años me enseñaron, y la vida,
la cura que te cura cada herida:
Hacerlo mucho y bien, como los locos.

Caronte:

¡Mi madre! dios me salve de esa Rita
te juro que en la "Jeiguorz" yo pensaba
le sobra tripa, cara y mala baba,
a la alcaldesa, yo antes voy con Chita.

Hacerlo mucho y bien... gloria bendita,
más pasa lo que ayer no me pasaba,
la musa que hace tiempo me velaba
me deja ahora a dos velas y sin guita.

Carajo, pues qué quieres que te diga,
va a ser que cuando la miseria obliga
te vale poco y mal antes que nada.

tú tienes suerte, yo tengo complejo,
los años no me enseñan, me hacen viejo,
"like a Rolling Stone" de mi barriada.

Stewart:

Los años, caro amico, como dices,
enseñan y hacen viejo, dos por uno,
y en el momento más inoportuno
te emborronan la piel con cicatrices

A eso me refiero, a que es ahora,
cuando hay que atar la musa a nuestro lado,
para evitarle penas al teclado
que huérfano de dedos gime y llora.

El caso es que elegir lo que se oferta,
sin ver al otro lado de la puerta,
es buscarse un destino burdo y zafio.

Lo suyo es enfrentarse a la miseria,
que te pinta la vida dura y seria.
Cerrar con suspensivos tu epitafio.

Reina de diamantes

Caronte:

¿Y cómo va a latir un corazón
vestido, como el tuyo, de esmeraldas?
Desnúdalo si quieres ver tus faldas
perlando el suelo de mi habitación.

Yo esquivo cada golpe de talón
y vivo amando libre a tus espaldas,
tú, presa en un palacio de guirnaldas,
jamás entenderás esta pasión.

Tus lágrimas espejan maniquíes
que por pezones tienen dos rubíes,
y en vez de piel canela, porcelana.

Lo siento, quiero un beso verdadero,
no damas que cabalguen con sombrero,
no busco reina, quiero cortesana.

Stewart:

Amigo, yo en las artes amatorias,
en usos y costumbres pasionales
tambien prefiero pálpitos reales,
real de realeza: esta es mi historia.

Mi cortesana siempre fue princesa,
ya sé que suena cursi, pero miento
si digo lo contrario a lo que siento:
tras doce años viene y me embelesa.

Y ahora para colmo, la muchacha,
que deshace mi cama, me despeina,
me abraza, me consuela y me cobija

su título se arranca, va y lo tacha,
y se viste por dentro como reina,
porque ahora la princesa es nuestra hija.

A Enrique Morente (In memoriam)

Stewart:

Tu voz, tan grande y pura, tan gigante,
tus manos, tan crispadas y tu frente,
hoy sienten una fuerza diferente...
el cielo estará allí donde tú cantes.

La Torre de la Vela a media asta,
Granada mira al cielo para oírte,
¡qué mala idea, Enrique, esta de irte!
a buen entendedor tu duende basta.

Que se callen los llantos, que hable el sabio,
que está con un "quejío" entre los labios.
Los que quieran llorarte que se esperen.

¡Qué genio, qué fusión, qué buena gente!
no se le olvide a usted señor Morente
que los viejos flamencos nunca mueren.

Caronte:

¡Qué Enrique! ¡Qué persona! ¡Qué Morente!
¡Qué lágrima flamenca de alma en vena!
Los cantos se nos mueren de la pena
de andar con una ausencia en el ambiente.

Se fue con el cariño de la gente,
llegó con su flamenco en luna llena,
despega, don Enrique, de la arena,
las playas de Granada dan al frente.

Oírte en tu cantar, verte y no verte,
son formas de ahuyentar la mala muerte
que viene a silenciar la bulería.

Que no cese tu cante jondo y puro,
Lo bueno de morirse es que el futuro
no puede echar por tierra tu alegría.

I prefer it real

2010-12-11T21:35:00.005+01:00

Prefiero a Miss Cualquiera que a la Rita,
mejor, orgasmo sucio que fingido,
prefiero carne y hueso que imprimido,
mejor, la Pachamama que Afrodita.

Prefiero colegiala que Lolita,
mejor, desnuda que con el vestido,
prefiero amor a un siglo compartido,
prefiero fea y sexy que bonita.

Mejor, muñeca hinchable que la Nancy,
y oyendo tangos de Gardel y Manzi,
prefiero Buenos Aires a París.

Prefiero mucho y mal a bien y poco,
mejor, porno casero que el de Rocco,
Mejor, la mujer que los maniquís.

A la carrera

2010-12-08T13:36:00.003+01:00

Solo una vez me enseñaste a seguir
siendo el niño que se acuna en tus brazos
pero hoy la luna me invita a salir
mientras el cielo se cae a pedazos.

Lo siento mucho, no es para mí
que fuera llueva y yo siga sentado,
sabes que me harté de oírte mentir
¿No ves que ahora llueve sobre mojado?

Me desespera
esta manera de malvivir
tan lejos de ti
pero a tu vera,
será mejor que nos larguemos de aquí
mi luna y yo, a la carrera.

Quemé demasiadas naves por ti,
no sé vivir tan solo de las rentas
de un amor que dejó de latir
hace ya tanto que no lo recuerdas.

Éramos dos proyectos de arlequín
colgados de una nube de diseño
soñando con llegar hasta el fin
de un sueño que se nos quedó pequeño.

y aunque fue contigo con quien aprendí
a bajar de seis en seis las escaleras
hoy la luna ha venido a por mí
y voy a escapar... con ella a la carrera

Me desespera
esta manera de malvivir
tan lejos de ti
pero a tu vera,
será mejor que nos larguemos de aquí
mi luna y yo, a la carrera.

Y reconozco que al principio te creí
que tus palabras parecían sinceras,
no sabía que era tan fácil mentir
cuando tienes un vestido de embustera.

Ahora que no nos queda más que decir
ahora que el silencio es una espada,
un arma más que podemos blandir
para asestarnos otra puñalada.

Me desespera
esta manera de malvivir
tan lejos de ti
pero a tu vera,
será mejor que nos larguemos de aquí
mi luna y yo, a la carrera.

Si la magia se hace rima

2010-12-06T16:53:00.005+01:00

El rumor que descalabra
a mis musas desde el techo
me ha dejado sobre el pecho
solamente una palabra,
un fugaz "abracadabra"
que ha trepado hasta mis labios,
que jamás serán tan sabios
de decirlo como deben
mientras las lágrimas llueven
sobre el blues de mis agravios.

Si la magia se hace rima
tal vez tenga alguna opción
de agarrar la depresión
y quitármela de encima,
de surgir desde la sima
a enfrentarme con mi espejo,
y a arrancarme del pellejo
esta huella de Caín
que me aleja del bombín
del que yo jamás me alejo.

Volveré a ser el de antes
si mi verbo se hace magia,
deteniendo la hemorragia
de estas musas trashumantes,
con dos versos asonantes
que me miren a los ojos
y se postren en hinojos
enseñándome un poema
que me salve de esta quema
de angustiosos trampantojos.

Aterriza como puedas

2010-12-05T18:01:00.004+01:00

Para el incombustible Leslie Nielsen.

Hasta siempre, maestro.
Te dedico mi entrada nº 200.

Aterriza como puedas
que la muerte va con prisa
por llevarse a tus amantes,
angelito de la risa.
Aunque nunca ganó un oscar
su humor bien vale una misa
así que antes de borrarnos
de la cara esta sonrisa,
aterriza como puedas
angelito de la risa.

Vaya mierda de epitafio,
vaya ripio tosco y llano,
¿Quién me vende un buen poema
para un genio tan humano?
tan artista de comedia,
tan bufón americano,
¿Quién nos queda tras de ti,
gran actor de pelo cano?
Vaya mierda de epitafio
Para un genio tan humano

Mar de asfalto

2010-11-23T18:10:00.000+01:00

El ruido inquebrantable del silencio
cuando los coches atraviesan la avenida
entre los árboles candentes de la noche,
es sonido de olas y playas,
de mares y espuma,
de soledad.

Déjame que me vuelva etéreo
y que me ahogue en la calzada,
por más que ahora no recuerde
cómo se nadaba bajo el suelo.
Los coches no atropellan a las sombras,
me basta con eso para dejarme caer.

Quizás un latido breve
logre mantenerme a flote,
pero en el silencio sólo se escuchan
olas que parecen, lentamente,
mil sonidos de motores.

Me hundo en el asfalto de las calles,
impregnándome de alquitrán y de tiniebla,
casi cierro los ojos
y allá a lo lejos veo,
solamente oscuridad.

Solamente oscuridad.

A Don Luis García Berlanga

2010-11-15T18:13:00.000+01:00

Hay del imperio austro-húngaro a Valencia
caminos donde van republicanos
cogiendo de naranjos y manzanos
las frutas de aquel árbol de la ciencia

que nos plantó con su humilde presencia,
un viejo que prendió en nuestras manos
la guerra antigua, moros y cristianos,
Señor, perdónele la impertinencia.

Después de tanto tiempo bajo el yugo,
las sombras de su cine tan canalla,
aún siguen con un as bajo la manga.

No pudo ni escaparse del verdugo,
¿Qué va a ser de nuestra gran pantalla
sin luces, sin Buñuel y sin Berlanga?

Arañas

2010-11-14T12:41:00.004+01:00

Un ruido hecho persona se pasea
entre las cuatro esquinas requemadas
de un espejo tartamudo
por donde corren las arañas.

En él,
los rincones de mi casa son noches milimétricas,
cubiertas de escarcha, polvo y sombra,
pero vacías, aguardando,
al sol del mayor de los silencios
jamás gritado.

Yo, frente al espejo,
deambulo entre los pliegues de mi voz,
y el hollín de las paredes me rehúye
sin querer reconocerme.
No guardan las cenizas de mi fuego
memoria alguna de lo que una vez quemaron.

Tal vez, cuando sólo sea humo,
una alondra inesperada
acertará a encontrar mi nombre entre los vientos.

Pero mientras quede fuego vivo existirá la muerte
como un borrón desesperado,
carcomiendo las esquinas
de cada una de las letras,
de cada una de las palabras,
de lo que alguna vez he sido
o alguna vez seré.

Ahora no soy más que carne.
Un bocado apetecible para arañas
que desdeñan los sonidos
mas se sacian lentamente
del resto de mi ser.

Romantifobia (soneto canalla nº3)

2010-11-03T13:09:00.007+01:00

Ni yo soy Richard Gere ni tú mi novia,
lo que pasa en Las Vegas... ya lo sabes.
Yo no voy a quemar por ti mis naves,
así que escaparé de forma obvia.

Pensar en corazones ya me agobia.
No voy a terminar por darte llaves,
mi pecho es tan pequeño que no cabes,
si quieres, llámalo "romantifobia".

No quieras que te quiera y ni te atrevas
siquiera a susurrarme ese "te quiero"
que late aletargado entre tus labios.

Me harté de andar jugando al tú-la-llevas
con un corazón gris y traicionero,
amar es más de locos que de sabios.

¡Corre!

2010-11-02T12:45:00.001+01:00

Estás cansado de empezar
cada noche el mismo vaso
la misma mierda, el mismo bar
donde muerden tus pecados.

Vas gritando cada día
con la misma voz rasgada
que la soledad en compañía
es como una puñalada

que atraviesa los colchones
y que parte en dos tu pecho,
ya no brotan corazones
de la punta de sus besos...

¡Corre!
antes de que te atrape el reloj,
antes de que vuelvan las murallas
de ese silencio atronador...

¡Salta!
antes de que el sol vuelva a salir
si estás escapando de ti mismo,
quedan muchos sitios donde huir.

Los gatos te miran mal
y la luna te ilumina
le acabas de disparar
en la nuca a la rutina.

Desenrosca las estrellas
son bombillitas de feria
y haz que vuelvan a temblar
los horarios y cadenas
de la puta sociedad.

Redescubre en otras manos
el calor que se enfrió
y si empiezas a dormirte
huye antes que salga el sol.

¡Corre!
antes de que te atrape el reloj,
antes de que vuelvan las murallas
de ese silencio atronador...

¡Salta!
antes de que el sol vuelva a salir
si estás escapando de ti mismo,
quedan muchos sitios donde huir.

Vive antes de morir
sueña antes de dormirte
si te atreves a seguir
Nada más ya podrá herirte

Vive antes de morir
sueña antes de dormirte
si te atreves a seguir
al final tú serás libre.

¡Corre!
antes de que te atrape el reloj,
antes de que vuelvan las murallas
de ese silencio atronador...

¡Salta!
antes de que el sol vuelva a salir
si estás escapando de ti mismo,
quedan muchos sitios donde huir.

Tu cuerpo (Y lo que lo rodea)

2010-10-25T15:28:00.002+02:00

Tu cuerpo

Tus piernas son de luna y carretera,
tu sexo es más que un túnel sin salida,
que salva la negrura de mi vida
con noches que se van a la carrera.

Tus dedos son estacas de madera
que hieren pero curan cada herida,
Tu vientre es un desierto en acogida,
tu pelo, mi feral enredadera.

Tos ojos son mentiras de la noche,
tus pechos, una almohada incandescente
que late despertando mis mañanas.

Tus labios son dos puertas al derroche
de besos de un adiós fugaz y ardiente,
tu cuerpo es la quimera de mis ganas.

Lo que lo rodea

Tus roces son infiernos sin condena,
tus besos son un cielo sobre el cielo,
tu aliento es un remedio contra el hielo,
tu aroma es de azahar y de azucena,

tu calma son orgasmos en cadena,
la luz de tu sonrisa, un sol en vuelo,
tus lágrimas son como un riachuelo
que baja hasta los márgenes del Sena.

Tu "luego" es un "jamás", tu voz mi voto,
tu "siempre", un "ojalá" con condiciones,
Tu Cuba es una calle de Valencia.

Tu imagen reflejada es una foto
de dama de revista de pasiones,
y lo que te rodea es mi existencia.

Voy a huir al horizonte

2010-10-24T15:19:00.003+02:00

Perdona si me marcho al horizonte,
desde lejos, tal vez, no me duelan las heridas
y tu nombre suene limpio como el viento,
plácido de la desnudez de tanto ruido.

Voy a huir al horizonte,
donde todo sea fresco,
para tener una nueva oportunidad
de estrellarme contra tus labios.
Verás que no es tan difícil
empezar de nuevo como dos desconocidos.

Y sobre la playa, donde cabalgaron los caballos,
dibujaré otra vez tu silueta en la arena,
húmeda de mares que restallan,
para que el horizonte no me sea tan frío
ni tan inválido.

No lamento nada de lo que queda tras mis huellas,
si de verdad tengo hueco entre tus pechos
ven a buscarme al horizonte.
También allí hay caballos
que cabalgan hacia el horizonte.

La espuma en un vaso de "Mirinda"

2010-10-22T16:22:00.000+02:00

La espuma en un vaso de Mirinda,
aquellos tres sonetos que perdí,
el que te canta "Mira que eres linda"
a la luz desvelada de un candil.

Mis garapullos de hombre de las cavernas
tus miradas de mujer fatal,
mi religión en el cruce de tus piernas,
mi cadáver limpiado con Zotal.

Mis heridas de la guerra de los mundos,
tus historias de barrios de favelas,
el récord que logré por dos segundos
quitándote el sostén manco y a ciegas.

La Mónica que achicaba tus virtudes,
el Pablo, diez centímetros más que yo,
la grandeza de tus labios (no lo dudes)
que jamás tuvo sitio en mi canción.

Nuestra tarta de bodas con su guinda,
las braguitas de satén que no te visten,
la espuma en un vaso de Mirinda,
y tantas otras cosas que no existen.

Ripios sabinescos de actualidad

2010-10-22T10:54:00.003+02:00

A pesar del humor amarillo,
al dragón que se afila el colmillo
le indigesta el Nobel de la Paz.
A pesar de las huestes de Mao,
en Pekín, en Shanghai y en Macao
brotan voces por la libertad.
Dicen: "Quizás".

A pesar de la mala marea,
a pesar de la historia, en Corea,
no se avanza sin retroceder.
Kim Jong-Uno, tirano del Norte,
heredero de la inmensa corte
de rebeldes cadáveres que
Dicen lo que es.

A pesar que el gitano rumano
le hace un feo gesto de mano
a Napoleón Sarkozy.
A Vlad Tepes le despierta un gallo
que trabaja desde aquel Mayo,
y Hitler pregunta: "¿Arde París?"
Dicen que sí.

A pesar de que el vino es de quina,
los ladrones van a "la oficina"
a robar un réquiem de corazón.
A pesar del teatro en la sangre,
se nos muere Manuel Aleixandre
y hay fantasmas en el Café Gijón.
Dicen que no.

A pesar de Malaya y Laporta,
a pesar de Don Fabra, no importa,
nadie clava otro Cristo en la cruz.
No es más rico el que menos precisa
si no el que más atraca la Visa
del soborno, el erario o el club.
Di tururú.

Febril

2010-10-13T20:47:00.003+02:00

Cuarenta grados Celsius por bombín,
durmiendo una vez más con la más fea,
en cama de la misma Dulcinea
que anoche me llenaba de carmín.

Respiro densos mares de alperchín
hundiéndome en sudor, y la marea,
me lleva lejos para que no vea
que el mundo va acercándose a su fin.

En fuego ardo, maldito Prometeo,
y se derriten con cada estocada
mis ojos que me dan perro por liebre,

que ven pero sin ver lo que yo veo,
mi carne de cañón incinerada
por lágrimas hervidas por la fiebre.

Vanishing me

2010-10-05T12:30:00.003+02:00

Dentelladas que saben a sal
sobre un cielo asmático e insalubre
van clavándose en mi carne débil.

Hierve mi sudor borracho de sol.

Sin la luna, me quedo en nada,
desaparezco a bocados entre calles que brillan
pero que no dan calor;
Ya vendrá la noche a salvarme de mí mismo,
cuando el mundo grite y tiemble
sobre las ruinas de lo que soñó.

Mientras se acerca la hora de la nada
cada vez soy menos yo,
impregnado,
sin futuro,
de demasiados rasgos que no reconozco.

Mándame una carta al ayer,
tal vez pueda responderte como solía,
pero ahora sólo cuento los minutos
que se llevan mis pedazos.

El día me convierte en otro hombre,
y ya estoy demasiado harto
de tener que resistirme.

¿Cuánto queda para la noche?

La voz de la conciencia

2010-09-30T21:41:00.003+02:00

No es tan malo seguir el buen camino
ni tan bueno invertir en necedades,
las balas duelen más que las verdades
que escupe a tus espaldas el destino.

Escucha los consejos del vecino
que sabe subsistir sin libertades,
las sangres que lubrican soledades
terminan por llamarle pan al vino.

Encuéntrale el sentido a las mentiras,
no bebas de las aguas de las fuentes
que escriben cuando la tinta no escribe.

Arráncate la piel del pecho a tiras,
encierra al corazón y nunca intentes
vivir tal como vive el que suscribe.

Barbi de esquina

2010-09-15T17:49:00.000+02:00

Barbi de esquina,
Chanel y nicotina,
besos de hiel.
En mi recuerdo
cada noche te pierdo
en otra piel.
Dame calor,
tus brazos sin amor,
rompe el espejo
Donde me ví,
contigo aunque sin ti
cuando era viejo.

Bajo mi manta
serás siempre una santa
con devoción,
si de rodillas
descubres las cosquillas
de un corazón.
Cruza tu ombligo,
descubre mi enemigo
y mi aliado
en un infierno
que guarda un beso tierno
que aún no te he dado.

Barbi de esquina y de minifalda,
viudita alegre de un hombre vivo,
por los lunares que hay en tu espalda
caen los sudores de lo que escribo.
Procaz princesa, pubis lampiño,
lengua de fresa, cuerpo del crimen
que siempre viene por mis canciones.
Nunca te olvides que aún soy el niño
que nunca ha vuelto a romper un himen
y se colgaba de tus pezones.

Caigan de bruces
los que enarbolan cruces
contra el deseo.
Dame tus bragas,
mi dedo entra en las llagas
de lo que veo.
Me prendes fuego
si a tu cuerpo me pego
como el barniz.
Cuando despierte
y a un lado pueda verte
seré feliz.

Rompe las leyes,
sigamos siendo reyes
de la baraja.
Nunca es ahora,
Vagina de Pandora,
brazos de paja.
Muñeca rota,
que viste de derrota
con tentación,
Barbi moderna
que guarda en la entrepierna
mi corazón.

Barbi de esquina y de minifalda,
viudita alegre de un hombre vivo,
por los lunares que hay en tu espalda
caen los sudores de lo que escribo.
Procaz princesa, pubis lampiño,
lengua de fresa, cuerpo del crimen
que siempre viene por mis canciones.
Nunca te olvides que aún soy el niño
que nunca ha vuelto a romper un himen
y se colgaba de tus pezones.

Amiga Oscuridad

2010-09-14T16:56:00.000+02:00

Eras mi amiga,
cuando me apuñalabas por la espalda
para escribir con mi sangre tus poemas.

Eras mi amiga,
cuando me dejabas ciego
al borde de un abismo de alma impura.

Eras mi amiga
cuando rompías el sol a cañonazos
y vertías a pedradas un silencio
de noche y soledad.

Pero hoy te desnudas en mi cama,
me buscas con labios ensangrentados,
sonriéndome paciente desde la cama.

Eras mi amiga,
pero hoy que me hundo en tus entrañas,
que me pierdo en la maraña de tu pubis,
olvidándome lo que fuimos,
comprendo,
entiendo,
sé...
que sólo eras mi enemiga.

Antes de que cuente tres

2010-09-13T17:45:00.000+02:00

Tus días en celo
y mis noches en vilo
bailan un tango con la madrugada.

Llena mi cuerpo de un aire caliente,
cargado de palabras de amor
y colores pastel,
y duérmete desnuda de nuevo,
antes de que cuente tres.

Rómpeme sin llegar a nada,
y deja que la noche compre sombras
en las esquinas más animales,
donde la ciudad comienza a respirar
y a tragarse derrotas.

Las estatuas ecuestres saldrán cabalagando
y antes de que cuente tres
habrás desaparecido a través de mi espejos,
montada en un Babieca nocturno
porque mis sábanas tristes
no cantan en azul.

Cubriré de pétalos los relojes,
a dos y cincuenta y siete de la nada,
y te habrás vestido de noche,
dejándome solo,
antes de que cuente tres.

Mi viaje

2010-09-12T17:42:00.000+02:00

Un paso más y me quemo,
un paso atrás y me hielo.
¿Acaso pretendes decirme que he llegado al final del camino?

Creí que me conocías mucho mejor.

Mi viaje acabará conmigo coronando
la estrella más lejana del firmamento
o con mi cuerpo abierto en canal
tirado en la cuneta del olvido.

Smog

2010-09-11T17:44:00.000+02:00

Negra niebla de mi blog,
smog
que en mis nubes maniqueas
de ideas
hace todas mis locuras
oscuras.
Y me atrapo en las más duras
negras sombras en que pienso
al hundirme en el más denso
smog de ideas oscuras.

Si no fueras tan...

2010-09-10T17:38:00.001+02:00

Si tú no hubieras sido la primera,
si no fueras tan puta y tan honrada,
si no fueras esquiva y codiciada,
habría alguno más que te quisiera.

Si no fueras tan dulce y tan rastrera,
si no pidieras todo sin dar nada,
si no me dieras tanto ya de entrada,
si no fueras tan mala y tan sincera.

Si no brindaras tanto a mi salud
diciendo todo sin decir ni mú,
colgando versos de mi oscuridad.

Si tres no fueran nunca multitud,
si tú no fueras tan como eres tú,
o si no te llamaras soledad.

Caigo

2010-09-09T17:40:00.000+02:00

Abro los ojos y pierdo las alas.
No encuentro nadie que rompa mi espejo
y me aparte de esta dulce traición.

Antes de que el humo fuera mi aliado
y los relojes tuvieran una razón de existir,
jamás sudaba naftalina
y las nubes no parecían nunca
las rejas de una prisión,
ni unos mares de sombra.

He soñado con el niño que fui,
cuando la luna me acunaba
en vez de arañarme la espalda,
y lo he visto llorar.

Desperté en la oscuridad, degollado por un grito,
Creía saber volar con mis alas de piedra,
pero sólo caigo.

No encuentro ventanas a las que agarrarme,
y sigo cayendo
entre las lágrimas de un niño traicionado,
hacia el mundo de los cuerdos,
justo donde me prometí
que nunca iría a caer.