Un mago lunfardo

A los Rata Blanca

Porque sí.

Un mago que hablaba lunfardo
me quiso enseñar sus palabras de amor,
hizo un gesto con las manos
y un hada dormida a mi lado surgió.

Volamos por sitios prohibidos
a un bosque perdido a la orilla del mar
dejamos el alma en un grito
y el cuerpo vacío lo vendí a Satán

Y aquella palabra de vida
que aprenden los sabios
buscó nuevos labios
para aterrizar,
Y un Cristo de alma podrida
subió a los altares
y en todos los bares
dejó su cantar.

Cruzamos los mares, los ríos,
ciudades, vacíos,
recuerdos, olvidos,
callejas, caminos,
del Bien y del Mal.

Y mientras la calma volvía
al alba del día
la sangre me ardía
y de pronto tenía
la piel de metal.

Benditos los magos platenses
que enseñan que, a veces,
lo serio es soñar.
Maldito el perro que conoces
que solo da voces
y vuelve a triunfar.

Benditos los solos brutales
que rompen cristales
y algún corazón.
Malditos los tipos normales
los malos rivales
del buen rock&roll.

Malditas las cuerdas vocales
de simples mortales
que venden su voz.
Benditos los Rata Blanca,
bendita su estampa
y también su canción.

Tu ausencia

Para todas esas sillas vacías que habrá en estas fechas,

y, sobre todo, para una en particular.

Siempre viva en mi alma.

Tu silla guarda lágrimas de luto,
ausencias que parecen caracolas
e invaden con el habla de las olas
el tictac angustioso de un minuto.

Tu hueco lleva un ramo por tributo,
mitad de nomeolvides y amapolas
cansadas de cantar tristes y solas
obviando que el silencio es absoluto.

Tu ausencia llena el hueco que se muestra
abriendo un sitio inmenso donde caben
canciones y recuerdos de los buenos,

tu ausencia no es tan tuya como nuestra,
tu ausencia es de los ángeles que saben
lo mucho que aquí te echamos de menos.

Los cuentos que yo cuento

Al cumplir los 40 27, Peter Pan,
dejó de volar
cansado de soñar un mundo mejor,
y a cara de perro mirar el reloj,
cayó en el sillón
y el televisor
le dijo: "No tienes edad pa' luchar".

Y se marchitaron las flores mal pintadas de los parques
y Bella y Bestia estuvieron veinte días sin tocarse.
Se encontraron el Gato con Botas y el flautista
para cazar ratones ciegos en la autopista.

Siete enanos rompen el silencio de la madrugada
al salir de su cueva a un bosque que se queda en nada.
Sirenita se ahoga en petróleo en un mar de dudas,
y, a las doce, Cenicienta, queda sola y desnuda.

Y no sé, si soy yo o qué será
que los cuentos que yo cuento acaban mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.

Y al caer en la hoguera sin control
de la Inquisición
Pinocho ardió, pobre infeliz,
acusado de ser mentira y existir.
Y antes de morir
gritó "Yo no fui"
y envuelta entre llamas creció su nariz.

Con 16 recién cumplidos Caperucita se fugó de casa
con un lobo delincuente que la dejó embarazada,
Y la aguja de la rueca que pinchó a Bella Durmiente
vacía una jeringuilla en un local de mala muerte.

Al soldado de plomo lo mató una bala de carne
que una banda de tres cerdos logró dispararle,
A Gulliver lo exiliaron sin razón de Liliput
y los republicanos destronaron al príncipe azul

Y no sé, si soy yo o qué será
que los cuentos que yo cuento acaban mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.

Y al cumplir 40 años 27 y tres minutos, Peter Pan,
al fin apagó
el televisor y dejó de esperar.
Cogió una libreta en blanco y sin final
consiguió soñar
un mundo ideal
abrió la ventana y se puso a volar.

Y no sé, si es mi vida o qué será
que este cuento que he contado no acabó tan mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero este cuento al final no acabó del todo mal.

Vivir lleva acento en la V

Los sueños más sinceros que yo tuve,
he puesto frente a  tus brazos cansados
y ahora que vivimos tan mezclados
me quieres ver abajo de mi nube.

Si buscas mi sonrisa, venga, sube
mis lágrimas tendrán los días contados
ya sé volar con los ojos cerrados
y que vivir lleva el acento en la uve.

Vendrás a violentarme el infinito,
a ser viento que vuelca mi velero,
vivir contigo es verbo de valientes.

Verás que yo ya no te necesito,
y que si vuelvo a ti es porque te quiero,
y vives en mis versos más vehementes,

Mr. Robin Williams

A Robin Williams.

Por todo lo que nos dio.

D.E.P.

(Gracias, 'Peke', por la imagen. Te quiero)

Al mismo Peter Pan, al transformista,

que nos quiso enseñar a carcajadas,
al mismo Doctor Brainard, Jack, Patch Adams,
que nos hizo reir... ¡Hasta la vista!

Al mismo profesor inconformista,
al mismo capitán de las baladas,
al mismo hombre de hierro sin espadas,
que nos hizo soñar... ¡Hasta la vista!

Ya hay obra nueva en los cines del cielo,
con Nielsen, Keaton, Lewis y Charlot
"and also starring": Mr. Robin Williams.

Abrió las alas y levantó el vuelo,
el genio, el loco, el físico, el robot...
el caso fue alegrar a las familias

Terroristas del oeste

A los niños de Gaza. A las mujeres de Gaza. 

A los ancianos de Gaza. A los hombres de Gaza.

Suena un golpe.
Azrael no tiene alas y un cielo descuidado cae a pulso sobre el barrio;
es la hora de Israfil.
Contenemos la respiración y contamos:
Wahid, Iznaan, Zalaaza, Arba'a, Jamsa.
El mundo acaba y algo duro se estrella contra el suelo.
Mana la sangre mientras llueven exclamaciones e interrogantes.
¿Acaso soy invisible?
¿No escuchas mi miedo? ¿No sientes mi terror?

Hace años yo soñaba, y ahora hasta los sueños nos quitaron,
los redujeron a escombros
a fuego,
a humo,
a aire,
a nada.
Mi piedra es terrorista y tu tanque es libertario.
¿Y mis sueños? ¿Qué eran mis sueños?
Ya nadie los recuerda.

Tú construiste los muros mientras llorábamos el foso,
y aprendíamos que hay niños que valen más que otros.
¿Cómo puedes bañarte en el agua que nos robas?

Esta noche dormiré entre los cascotes

y tus sábanas, manchadas de mi sangre,

no tendrán memoria de lo que destiñen.

Solo del Este llegan caricias,

tu muro es el silencio hasta que algo se nos rompe

y vuelves

a decirnos

que somos los malos.

Mis amigos son terroristas. Los tuyos, libertarios.

Ahora todos tienen miedo.

Macanudo

Para el mejor futbolista de todos los tiempos, que nos deja.

Don Alfredo Di Stéfano, la Saeta Rubia,

D.E.P.

Hoy centra Gento y nadie hay al remate,

enviudan el balón y las pelotas,

y dice el mundo con mil voces rotas

"El fútbol, sin Alfredo, un disparate.".

Se van el gol, la técnica, el regate,
la magia y la sonrisa de ambas botas...
por más que evitó todas las derrotas,
a Tánatos le vale hasta el empate.

Adiós.Se va el mejor de los mejores,
el pibe que nos fue quitando el miedo,
el más listo, el campeón, el más agudo.

Aquí, junto a un balón, dejo dos flores,
y digo, y le repito, don Alfredo
que 'sos', y serás siempre, 'macanudo'.

Días que parecen noches

Hay días que parecen noches
para mis ojos heridos por la sombra.

Días de soles cetrinos y noches algo más que negras

Mientras yo, perdido en la oscuridad
tan solo busco una mano que acaricie mi derrota
pero solo encuentro tiniebla,
vacíos miserables llenos de nadas afiladas,
de silencios desgarradores,
de olvidos contundentes.

Hay días venenosos y noches dolorosas,
días que agonizan y noches que nacen muertas,
días oscuros y noches sin luna,
días y noches que no valen la pena.

Estallo los relojes de la pared,
porque el tiempo se detiene si no hay nadie para verlo
y atrás dejaré esta desalmada oscuridad diurna,
y el terco muro diario de los que nunca dicen nada.

Porque a tu lado hay días que parecen noches
y noches que parecen días.

Camino (para mi abuela)

Camino del recuerdo y adelante,
Camino del ayer y sigue en pie,
Camino del Camino de su fe,
Camina con dos alas de gigante.

Camina la mujer siempre elegante
Marchando del pasado al yoquesé
Y deja entre mis labios un ¿por qué?
Que duele con un daño lacerante

Dolor de este silencio que no calla
Dolor de no tenerte y aun quererte,
Dolor de recordarte aunque me duela

Y aquí, en esta orilla de la playa
Los que nos enfadamos con la Muerte
Te echamos mucho de menos, abuela.

Paco de Lucía

Acordes junto al vaho de una ventana.
Afuera llueve. Una lágrima salvaje,
herida por lo oscuro del paisaje,
se esconde de la noche gaditana.

La Muerte aguarda, escucha y se amilana,
pues cada nota tiene su lenguaje.
El arte son diez dedos en un viaje
por cuerdas de guitarra sobrehumana.

Se acaba el Tiempo, se va muriendo el día,
se olvidan fallos, rivales y mentiras,
cerrar los ojos es solo un paso al frente.

Se escucha un nombre: Paco de Lucía
avanza el hombre, silencio en Algeciras,
Saludo y fuga, que aplauda la gente.