Cero en Carisma

Canción escrita para ser cantada por

Def Con Dos, criticando a Def Con Dos

por su último 'single' "Stop Puritanismo",

Recuerdo esos tiempos cuando

tras una tarde de manifa

acabábamos follando

bajo una bandera 'antifa'.

Nuestra idea de las mujeres

de la verdadera izquierda

se medía por las veces

en que se abrían de piernas.

Bendita presión de grupo

de ser hembra 'liberada':

"Soy moderna y te la chupo

aunque no me pongas nada".

Ahora se han empoderado,

están venciendo al patriarcado

y nos mandan a la mierda.

Ya no creemos en Marx,

si no podemos follar

no nos gusta ya esta izquierda

No sé si se han vuelto castas

o se han hecho más listas,

pero ya no funcionan mis chapas

de aliado feminista.

¿Por qué les dais el poder

de pensar por ellas mismas?

¿Ahora qué vamos a hacer

con un 0 en carisma?

¡Cero en carisma!

(Nadie nos busca, nadie nos ama,

nadie nos quiere llevar a la cama)

¡Cero en carisma!

Estamos muy decepcionados

con esta nueva ideología;

Si nosotros no cambiamos,

¿por qué cambian las tías?

Ya no vienen a las orgías

aunque ellas nunca paguen

y se pasan todo el día

mencionando a Judith Butler.

Prefieren ir a las charlas

de feminismo abolicionista,

y, teniendo madre y hermanas,

nos llaman cerdos machistas.

Hoy día todas quieren ser

dueñas de su sexualidad,

y no catamos mujer

desde que se fue Aznar.

Ahora se han empoderado,

están venciendo al patriarcado

y nos mandan a la mierda.

Ya no creemos en Marx,

si no podemos follar

no nos gusta ya esta izquierda

No sé si se han vuelto castas

o se han hecho más listas,

pero ya no funcionan mis chapas

de aliado feminista.

¿Por qué les dais el poder

de pensar por ellas mismas?

¿Ahora qué vamos a hacer

con un 0 en carisma?

¡Cero en carisma!

(Nadie nos busca, nadie nos ama,

nadie nos quiere llevar a la cama)

¡Cero en carisma!

Han logrado que tiremos

a la basura de la esquina

nuestros pines de Podemos

y nuestras palestinas

Ahora votamos a Abascal,

somos hombres discriminados.

Hemos hallado nuestro lugar

en el heteropatriarcado.

Poetessa nostra

A la poetissa catalana Dolors Miquel,

Denunciada per escriure un poema feminista basat en el "Pare Nostre".

Poetessa nostra que ets al juï,
Siga santificat el vostre vers,
La hipèrbole, la metàfora,
Vinga a nosatros el vostre crit,
la vostra lluita, el vostre poema,
Faça's la vostra llibertat al nostre llapis
sota el paper.
La nostra rebeldia de cada dia dona'ns ara
i no permetes que els panfígols
avorten la ment, facen silenci,
i deslliura'ns d'ells
pels sempres dels mais.
Poesia.

A dentelladas

 

 

Que ahí se pudran las musas viejas
que le cantaban al literato,
porque esta noche rompo las rejas
de un arrebato.
Que se me escondan entre las hojas
los garabatos de negra tinta,
porque ya tengo las manos rojas
y la rabia encinta.

Y si la luna que me desvive
viene a por besos, se va desnuda,
porque esta noche, el que suscribe,
firma y saluda.
Pues que la noche sangre de acordes
y que se acuerde de mi sangría,
si es que amanezco sobre los bordes
de aquella vía.

Que no me busquen después de aquello,
que no me encuentren antes de nada,
si hoy miro atrás me rompo el cuello
y el de mi hada.
Que no me hablen de la manada,
que no me digan: "los de tu quinta...",
que tengo el alma rota y pelada
de ser distinta.

A mis palabras más evidentes
se le han girado los cromosomas,
hoy a mis letras les salen dientes
entre las comas.
Hasta los unos se vuelven onces,
entre mis rimas desamparadas
si hoy muerdo el polvo, que sea entonces
a dentelladas.

Vengo afilando la dentadura
mascando furia de tanto en cuanto,
para acabar con esta locura
de desencanto.
Me sobran dientes para morderte,
me sobran ganas, me falta calma,
y si esta noche viene la Muerte,
le muerdo el alma.

Que no me busquen después de aquello,
que no me encuentren antes de nada,
si tú me buscas, te muerdo el cuello
a mano alzada.
Que no soy parte de la manada,
que no me digan: "los de tu quinta...",
que tengo el alma desordenada
por ser distinta.

Viva España

Un laurel para la insania,
el Oscar para el que manda
era un Razzie.
Pepe, vente p'Alemania
porque España no es Uganda
pero casi.

Los cerebros de la banca
se jugaron nuestras pelas
al empate,
y sacan bandera blanca
esperando que Bruselas
les rescate.

Don Mariano no es Pinocho
pero toda Europa pilla
su patraña,
bienvenido el tocomocho,
Bankia va de maravilla,
¡Viva España!

Mientras tanto el buen banquero
se jubila con pensiones
millonarias.
Ese es nuestro dinero,
no le toques los cojones
a los parias.

Que si encaras tus tijeras
al papel de los derechos,
avisamos,
que hay piedras en las aceras
y valor en nuestros pechos
si estallamos.

El Estado no perdona
a colegios y hospitales
y da caña,
mas la Iglesia y la Corona
cobran pagas especiales,
¡Viva España!

A Rajoy dijo Durão
"Por bailar con los más feos
no se os fía".
La que corta el bacalao
en los corros europeos
aplaudía

En el paro y sin un duro
nos han dejado los amos
de Rajoy.
Si no hay pan para el futuro
¿De qué sirve que muramos
de hambre hoy?

Y a pesar que cada buitre
nos hace empeñar la ropa,
nos engaña,
Mientras la Merkel no arbitre
la final de la Eurocopa
¡Viva España!

Reina de espadas

Es yoyes, es la Juani, es la mujer
cansada de ser carne de esponsales,
de ser la rosa fiel de los rosales
y no tener voz para responder.

Se hartó de andar dejándose vencer
y alzó un grito de guerra sin vocales,
armada con sus ciclos menstruales
y mala leche pa' dar y vender.

Si ves aparecer su silueta,
atento, suelta incluso la maleta,
y escapa sin volver la vista atrás.

Da miedo cuando están tan cabreadas,
así son ellas, las reinas de espadas,
que saben a peligro y mucho más.

Reina de oros

Sensible damisela de alta cuna
que vive del marido y del amante,
adicta por detrás y por delante
a abrigos que bien valen su fortuna.

Ayer compró parcelas en la luna,
la reina de los oros y el diamante,
donando su limosna al mendicante
se siente más altruista que ninguna.

Marbella, Saint-Moritz y Montecarlo,
"si cuesta poco no puedo comprarlo",
Jet-set más rancia versus working class.

¿La crisis? es un bulo de la plebe
¿El mundo? Sin embargo no se mueve
si pido yo que no se mueva más.

Reina de copas

Es reina hacia las seis de la mañana
a las doce es tan sólo una plebeya,
que busca en el final de una botella
su vil coronación republicana.

Encuentra en sus licores de manzana
aquello que la vuelve en una estrella,
y piensa que es la bella más doncella,
mas sigue siendo sólo una fulana.

aunque ella no mejora majareta,
sí lo hace el resto del planeta
si el mundo está más guapo, ella tranquila.

Los más orcos de Mordor son chulapos,
y príncipe el más sapo de los sapos,
tras seis tragos de vodka y de tequila

Reina de bastos

Robusta y gruesa dama de poblado
casada con el bobo de la empresa,
mujer de moral regia y vara tiesa,
capaz de acongojar al más pintado.

Parece, sin pasarse demasiado,
que lleve lija en vez de una compresa,
princesa de los ogros, mas princesa
para el pobre marido acongojado.

La moza de las hostias malabares,
de frente, de revés, dobles y a pares,
te puede dejar tonto y a una mano.

No tientes la piedad de la señora,
la reina de los bastos no enamora
mas logra conquistar a cada humano

Póquer de reinas

Te escribo de la reina, compañero,
de bastos, la Agustina de Aragón,
que todo arregla a golpe de cañón
la dama de la maza del mortero,

Te cuento de la de aire tabernero,
que pide amor con su hielo y su ron,
La reina de las copas y el porrón,
la novia del licor del camarero.

Te digo de la jet-set de Pilates,
la reina de oros de treinta quilates,
de abrigos de visón por obtener.

Y te hablo de la Xena en las barriadas
la dama "Defcon3", reina de espadas,
peligro con la forma de mujer.

El último rebelde (F de Fumetta)

Léase bajo música de "El último rebelde"

Dedicada a la magnífica obra "F de Fumetta" de mi coleguito SeFi

Saliendo de los bares,
huyendo de las cámaras,
Los políticos no dejan
que tú des ni una calada.

Estás solo con tus humos
eres el último que queda
de los cuatro fumadores
que mantenían Tabacalera.

El resto del planeta
se ha rendido al despotismo
eres F de Fumetta
Paladín del tabaquismo.

- ¡Pero soy... El último rebelde!
¡Soy el último que queda!
¡El que enciende un pitillo
cuando pasa su bandera!

¡Porque soy... El último rebelde!
¡Soy F de Fumetta!
¡Un revolucionario
con zippo y pitillera!

Cada día es más difícil
enchufarse un cigarrillo,
sabes que cada "Marlboro"
puede ser que sea el último.

te persigue el Semper Sanus
cada puta madrugada
por los sucios callejones
donde buscas tus caladas

Pero nadie te da lumbre
y olvidaste tu mechero
se ha perdido la costumbre
del "Oye guapa, ¿Tienes fuego?"

- ¡Pero soy... El último rebelde!
¡Soy el último que queda!
¡El que enciende un pitillo
cuando pasa su bandera!

¡Porque soy... El último rebelde!
¡Soy F de Fumetta!
¡Un revolucionario
con zippo y pitillera!

acabaste tu cigarro,
no escuchaste la sirena,
ya te has fumado el último
y cuando te das la vuelta

ves un hombre encapuchado
que te apunta con un arma
Has escapado del cáncer
te ha matado una bala.

Pero ahora estás feliz
tan muerto y enterrado
vas derecho al infierno
a fumar con el Diablo

- ¡Pero soy... El último rebelde!
¡Soy el último que queda!
¡El que enciende un pitillo
cuando pasa su bandera!

¡Porque soy... El último rebelde!
¡Soy F de Fumetta!
¡Un revolucionario
con zippo y pitillera!

Ripios sabinescos de actualidad

A pesar del humor amarillo,
al dragón que se afila el colmillo
le indigesta el Nobel de la Paz.
A pesar de las huestes de Mao,
en Pekín, en Shanghai y en Macao
brotan voces por la libertad.
Dicen: "Quizás".

A pesar de la mala marea,
a pesar de la historia, en Corea,
no se avanza sin retroceder.
Kim Jong-Uno, tirano del Norte,
heredero de la inmensa corte
de rebeldes cadáveres que
Dicen lo que es.

A pesar que el gitano rumano
le hace un feo gesto de mano
a Napoleón Sarkozy.
A Vlad Tepes le despierta un gallo
que trabaja desde aquel Mayo,
y Hitler pregunta: "¿Arde París?"
Dicen que sí.

A pesar de que el vino es de quina,
los ladrones van a "la oficina"
a robar un réquiem de corazón.
A pesar del teatro en la sangre,
se nos muere Manuel Aleixandre
y hay fantasmas en el Café Gijón.
Dicen que no.

A pesar de Malaya y Laporta,
a pesar de Don Fabra, no importa,
nadie clava otro Cristo en la cruz.
No es más rico el que menos precisa
si no el que más atraca la Visa
del soborno, el erario o el club.
Di tururú.

Nihilismo

No queda nada bien en el currículo
haber vivido sólo de los sueños
que no apruebes el rango de los dueños
y que nunca te creas ni un versículo

Según lo predispuesto en cada artículo
de la ley de los grandes y pequeños,
te callas y obedeces sus diseños.
Luchar contra el sistema es lo ridículo.

No tientes la piedad del Gran Hermano,
todo esto ya era así cuando llegaste
no pienses que aún existe otro camino.

No salgas del sendero veterano,
te ofreces al olvido y al desgaste,
más fácil es vivir como el vecino.

L'honorable president

L'honorable president
de la terra valenciana,
sota l'ombra de Zaplana
aprengué el truc de l'invent
per omplir-se veloçment
la butxaca del costat
dels seus tratges de prestat,
i portar-se comisió
fins per l'adjudicació
de taronges del mercat.

I els nans segueixen creixent
al circ que el PP montà
i a Na Rita Barberà
el que fèu li estant desfent
gràcies a tota eixa gent
que governa el Tribunal
cridat Constitucional,
per més que ho prengau bajoca
açí no res s'enderroca,
¡Resisteix el Cabanyal!

I el votant que no desperta
som València, açí les dretes,
barra lliure en malifetes
amb llei del suborn-oferta,
¡Catarroja descoberta!
D'aquests no ens salva ni dèu,
Rita, ¿El Papa sap lo teu?
Don Francesc, ¿Saps de justícia
¿O no més saps d'avarícia,
de mentir i alçar la veu?

Feliz Vanidad (Anti-villancico)

 

 

25 de diciembre,
Feliz Vanidad
De regalos y pesebres,
todos a comprar
el cariño que hoy se vende
en el centro comercial

I-U, I-U, I-U-I-U.

Brotan abetos en todos los hogares
con luces brillantes que orlan tu balcón.
Ríen felices en los escaparates
maniquíes blancos sin piel ni corazón.

Y cae la noche y se cierran los cajeros,
con un cartel enorme de "Feliz Navidad".
Allí en la puerta se arropan contra el viento
cuerpos maltratados muy cerca del cristal.

No hay Nochebuena cuando la Noche es dura
y sangran las esquinas de la gran ciudad,
se esconde en el fondo del cubo de basura,
el último plato de esta Navidad.

I-U, I-U, I-U-I-U.

Feliz noche sin abrigo
en este portal
del niño Jesús mendigo
mientras la ciudad
sólo se mira el ombligo
Feliz Vanidad.

I-U, I-U, I-U-I-U.

De madrugada nadie les trae regalos
a los niños negros con moscas en la piel.
Es Navidad y en la cola del paro
están todos los duendes de Papá Noël.

Hoy no hay juguetes de plástico fino,
los niños sólo piden algo de comer
y que sus padres vuelvan por el camino
por donde la guerra se los llevó anteayer.

Aquí no hay escuelas que les den vacaciones,
aquí ya sólo hay guerras que tienes que perder,
mientras el primer mundo olvida a los peones
de esta desgraciada partida de ajedrez.

I-U, I-U, I-U-I-U.

Y un rumor de castañuelas
parece sonar
pero son dos metralletas
jugando a matar,
y esta noche es Nochebuena,
Feliz Vanidad.

Sé lo que rimasteis

A todo el equipo del excelente programa "Sé lo que hicisteis"

en general y a Ángel Martín en particular

Al Arcángel Sanmartín
por andar metiendo caña
"Telahinco" Malasaña
le dejó sin el pasquín
de sus lumis de postín
y portada de revista,
de su Esteban periodista,
de la tele mamporrera
que le llena la cartera
al alcalde carterista.

En su silla ante la España
de animales de bellota,
tan maruja y tan idiota,
tan adicta a la cizaña,
con un micro por guadaña
va cortándole el gaznate
a los tontos de remate
que degluten "sinnoticias"
de montajes y avaricias
aliñadas con tomate.

Que se pudran los programas
de las chonis paquirrinas
que bendicen las esquinas
sulfatadas de las camas
de toreros y madamas,
y que estalle en carcajadas
esa España que en las gradas
se revuelca en lo ya dicho
"¡Que vuelvan las "Mamachicho"!
¡Morbo, sangre y horteradas!"

Angelito caradura,
tan "sextario", tan comedia,
risa fresca en los mass-media,
paladín anti-incultura
contra la telebasura,
sigue dando matarile
al tomate en el desfile
tan borracho de salami
aunque mande a los "Miami"
el cabrón de Don Basile.

Sonetitis

De tanto endecasílabo cainita
empiezo a razonar en consonante
maldito sea el estigma desbordante
de andar rimando la palabra escrita

Y sea la cruel rima maldita,
maldita la metáfora elegante
que en rima va y encaja como un guante
con la palabra exacta más bonita.

Lo malo no es luchar sin adversario
Lo malo es que el rival sean cuartetos
que buscan sorprenderme en cada esquina.

Sufriendo mi tormento literario
me veo encadenado a los sonetos
por ser más sabinista que Sabina.

A la de 100.

décimas endecasílabas para celebrar que llego a la nada desdeñable cifra de 100 entradas (ahí es nada)

Cien contadas locuras transitorias,
a mí que me bastaba el aprender
a escribir en espaldas de mujer
me he enganchado a inventar cientos de historias,
confundiendo derrotas y victorias
con mentiras piadosas y no tanto
espantando a los miedos y al espanto
con las teclas hundidas bajo un dedo
y un buen corte de mangas al "no puedo"
emperrado en cantar lo que yo canto.

¿Quién me iba a contar, cuando empezaba,
que este junta-palabras llegaría
a las cien (y son pocas todavía)
paranoias colgadas de la aldaba?
y aún me queda ilusión y mala baba
para estar otro siglo con mi pluma
si esta musa cabrita no se esfuma
y seguir con mi sello diferente,
tan igual, tan oscuro, ¿deprimente?
y ya estamos con que la abuela fuma.

Sólo escribo lo que dejan las musas
unas rimas sabor a mil mujeres
media sombra entre lunas rosicleres
risas para espolsarme las pelusas
de un mal ritmo entre cuatro semifusas
que retumba en los picos de mi cama.
Si se tinta de un tono casi Obama
es que busco ensanchar la alegoría
(vertical, ocho letras, poesía)
de un "te quiero", maldito crucigrama.

El andar que jalonan mis deseos
se abre paso en jardín exuberante,
por las huellas que restan por delante
han valido estos pobres balbuceos
inventando con ecos y jadeos
las estrofas de un libro de bolsillo
que construye los muros de un castillo
golpe a golpe, hoja a hoja, gota a gota,
si desconcha paredes la derrota
me hago un verso con polvo de ladrillo.

Seguiré con mi hacer, lápiz en mano,
estrayendo oro y plomo de su mina,
tan Machado, tan Bécquer, tan Sabina,
como siempre, pero ahora más Soriano.
Y tal vez, un domingo de verano
al echar hacia atrás una mirada
dé por buena la senda transitada
y jurando ser fiel a mis principios
voy a ir dándole fin ya a estos ripios;
sólo haré medio verso por entrada.

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Poeta sin pedigrí
vende a un céntimo cada verso
regalando en el anverso
su sabiduría cañí.
Con ínfulas de literato
y chuleta en el zapato
desde Góngora a Martí,
me cisco con dos cojones
en jazmines, corazones,
y en capullos de alhelí.

Canalla con el valor
de perderle los respetos
a romances y sonetos
firma versos al portador.
No me creo lo que escribo,
cobro siempre en efectivo,
en metálico suena mejor,
pero acepto cualquier divisa,
inclusive una sonrisa,
si sonríes con amor.

Vate vago al natural
se vende por unos chavos
como tantos otros esclavos
del santísimo capital.
Sin presencia de un notario
me oferto en solitario
en el mundo digital,
pero sin negar de un socio
que prevea un buen negocio
de perspectiva comercial.

Poeta sin pedigrí,
desastrado, infiel, canalla,
propasado de la raya,
más p'allá que para aquí,
vende a un céntimo cada verso
regalando en el anverso
su sabiduría cañí.
Y si en estas patochadas
hay personas interesadas
interésense por mí.

La contienda

Abandonado a la suerte más canalla,
tan ufano de sentirme irreverente,
salí presto a presentar digna batalla
a los que nadan a favor de la corriente.

No fui un héroe, un paladín con tanta agalla
de erigirse en adalid de esotra gente,
fui tan sólo un propasado de la raya
empeñado en su sonrisa diferente.

Y arropado en mi armazón de cuero negro,
tan oscuro como el alma cobijada,
fui alcanzado por la espalda y caí a tierra.

Mil demonios asistieron a mi entierro,
sin saber que, mientras, yo resucitaba
para estar aún otra vida dando guerra.

El título de esta entrada ha sido modificado por mentarnos. "La innombrable."

Sucede que me canso de ser
Garante de la música más casposa,
Alimentando cada Tata Golosa
Eyaculando toda su estupidez.

Sucede que el tal Teddy Bautista
Gasta el mismo pie que Al Capone,
Anegándonos con "pseudo-canciones"
Exiliando al verdadero artista.

Sucede que me parece que sois
Grandísimos farsantes sin moral,
Adorando al gran dios capital
Escudándose en Zapateros y Rajoys.


(perdón por la mala factura de los versos)