Mi Barrio

Mi barrio tiene una luna amarga,
y un cascabel de flores en la esquina,
cuatro Quijotes, todos con su adarga,
y una frutería que vende clementinas.

Mi barrio tiene un Blasco Ibáñez,
un Sorolla, medio Calatrava,
el mensaje suburbano de las calles,
el mosaico que dejan las pisadas.

Tiene incluso campanarios que replican
soledades sempiternas de campanas,
y da vueltas cada noche al rey de picas
barajando su pasión republicana.

Mi barrio tiene bandera en los balcones,
una madre asomada a la ventana,
una calle que no pisan ni ladrones,
un portal abierto a la mañana.

Y callejas que retuercen el asfalto,
y una gota de sangre en las aceras,
y mil charcos disfrazados de cobalto
emulando al cielo en primavera.

Mi barrio tiene un misterio inexplicable,
cien camellos y ni un solo dromedario,
un horizonte de antenas y de cables,
mi barrio, (¡Ché, collons!) solamente es mi barrio.

Arenas (Paisanaje nº4)

Se encabritan las olas, y yo que las veo,

vistiendo de blanco la playa tan parda.
Quisiera ir al cielo, mi gran cielo ateo,
quisiera ser nube y saltarme la barda.

Tras el horizonte me esperan mis sueños,
abrazados juntos bajo la aurora.
De ver sólo sombras, los veo pequeños,
y los quiero todos, y los quiero ahora.

Playa de las Arenas: 16-10-07

Y aquí, abandonado de dioses y musas,
de sueños y reyes, de Euterpe y Neptuno,
sigo con un boli enfermo de excusas
para no escribirme ni un verso. Ni uno.

Las nubes retumban, anuncian tormenta,
Quizás llueva hoy sobre mi folio en blanco,
y cumpla algún sueño mientras bajan las ventas,
Se pierde la risa, y ganan los bancos.

Urbanidad - bis (Paisanaje nº3)

Ubicación del futuro Nuevo Mestalla: 8-9-07















Por el agujero de la valla se muestran tus vergüenzas
la soberbia del cemento, el descaro del dinero
que compró a precio de coste los sueños de quien sueña
Con jugar sobre tu césped oxidado de desprecio.

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C/ Conchita Piquer: 9-9-07















!Apaga los televisores!
¡Cierra los oídos en banda!
Insonorízate, que en esta casa
no se admite propaganda.

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estación de Pont de Fusta: 9-9-07















Tantos sueños pasados por agua,
el "me quiere" que ha negado una flor,
las plumas destintadas que descansan
en la superficie de su manso desamor.

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Av. General Avilés 9-9-07















Párate en el camino, aquí a mi lado,
Olvida el horizonte de nubes y papeles,
párate en el camino, aunque no estés cansado,
párate y ríe de aquellos que no pueden.

Más Valencia.
Y la que queda.

Sobre el puente (Paisanaje nº2)

Pont de Fusta: 11-9-07

Venga va,
deja de pensar tanto,
y actúa de una puta vez,
sabes que no pierdes nada por intentarlo.
Pisa fuerte,
respira hondo,
y cómete el mundo.
El universo fue pensado para que tú lo vivieras,
no para que te quedes pasmado
y pierdas tu tiempo
porque la zorra de tu vergüenza
sea una tocacojones.
Haz, a partir de YA,
melodía que se vaya cagando,
y que el miedo a los prejuicios,
sobretodo a los que te lanzas a ti mismo,
se los lleve a otra parte.
Cuando los hayas desechado,
y espero que lo hagas pronto,
cómete el mundo, y por favor,
¡Mánchate las manos!
La vida no es un problema matemático,
ni libros de texto,
ni una gráfica de dos dimensiones,
ni una carrera de 4 años,
ni un coche que tenga 20.000 caballos.
La vida es para que te la comas,
la muerdas como a una fruta
en un día de verano.
Para que te quites la ropa
y te lances al agua
desde aquel lugar tan alto
una y otra vez.
Sin juicios, sin relojes, sin llamadas, sin reparos,
mientras alguien suelta una carcajada
y tú te zampas la vida más jugosa
que jamás habías probado.
y no se te ocurre nada mejor que sonreír
sin pensar, sin censura, sin complejos, sin horarios
tirados en la tierra húmeda
de un jardín cualquiera,
después de un soplo de lluvia furiosa.
Follando, mirándoos a los ojos,
rompiendo en un grito de placer
y que digas algo así como
¡Sí! ¡Oh, sí! ¡Joder! ¡Esto sí que es Vida!
y te des cuenta instantáneamente
de que nunca antes habías pronunciado
una verdad tan grande.
Que eso tan salvaje,
espontáneo,
directo,
y orgánico,
Sí que es vida.
Y no esta mierda rutinaria,
ni esta congoja,
ni esta farsa,
ni este silencio.
Esto no es vida,
es una puta mierda.
Y a partir de ahora te vas a comer el mundo
y vas a ser feliz.

:)

VIVE->

Cuando tratas de reinventarte, cuando no encuentras tu sitio, sueles agachar la cabeza y mirar hacia abajo. Crees que miras el suelo, pero sólo observas tus pies, uno delante de otro y caminando, sin saber que, a lo mejor, estás pisando palabras sabias sin darte cuenta.
Lo de ahí arriba está escrito en el suelo, sobre el asfalto, a través de uno de los puentes peatonales que cruzan el viejo cauce del río Turia.
Tal vez, de haber estado alegre u orgulloso, jamás habría mirado hacia abajo y no habría leído ni una sola letra.
Tal vez, de haber estado deprimido, sólo habría visto mis zapatillas y no me hubiera importado lo que hubiera escrito bajo ellas.

Que tus huellas no te impidan ver el suelo que pisas.

Valencia
11-9-07

Urbanidad (Paisanaje nº1)

Urbanidad... cualidad de lo urbano.

Parque de Benicalap: 8-9-07















Valencia, huerfanita de colores,

No había ninguna necesidad

De ponerle vallas a las flores,

No tienen lugar donde escapar

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C/José Grollo 8-9-07

Ciudad insomne tan lejos del cielo,

Tan extraña, tan España, tan cruel,

¿A quién le has rechazado ese “te quiero”

sobre las baldosas, encarado a la pared?

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Av. de las Cortes 8-9-07

Fin del mundo a media calle,

Apocalipsis destructor,

Guardián impío de los valles

Del imperio especulador.

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Antiguo cauce del Río Turia 8-9-07

¿Quién me iba a contar

Llegado el momento

Que bajo la ciudad

No había arena ni mar

sino frío cemento?

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Antiguo cauce del Río Turia 8-9-07

¿Cuántos sueños, qué palabras,

Han vertido en tu interior?

¿De quién es la pluma macabra

que tu alma reclamó?

Paseo por Valencia

8-9-07

Peter Pan

Fugándome entre acordes y quimeras,

Pavimentadas las huellas del ayer,

Me colé en la frágil primavera

De los sueños pasados que jugué.

He subido al manzano sin manzanas

Que se encarama a la casa de Tarzán

Con la puerta abierta a la mañana

Encantado de conocerte, Infancia,

Mi nombre es Peter Pan

Competí a escribir sobre la tierra

Con el sol, que dibujaba un vodevil

Donde actuaban los soldados de esa guerra

En la que nunca luché pero vencí.

He encontrado en las fuentes de agua

Los jirones olvidados de aquel mar,

De sirenas y de náufragos sin playa,

Que bañaba las costas de la Infancia

De Nunca Jamás

Entre el césped, los castillos de mil piezas,

Aguardaban, entre ruinas, la ilusión,

De volver a sentir la luna llena

Iluminando, más que el alba, al corazón.

Ya no compro con el papel de plata,

Ya no invierto en las flores de azahar,

Pero hundido en la hierba rociada

Con colores y aromas de la Infancia,

Mi nombre es Peter Pan.

Parque de Benicalap, 7-9-07
Mi nombre es Peter Pan