Para Kris. Para siempre.
A la cerveza que tengo pendiente,
a la palabra que tengo colgada,
a la canción que dejé en la estacada,
a destapar la penúltima, vente.
A la epistemología ferviente,
al festival de la moda pasada,
a la mitad de la senda cortada,
a celebrar porque sí, venga, vente.
A donde Trotski nos tome por rojos,
a nuestro campo de tréboles cojos,
al bulevar donde más libre estoy,
A nuestro Mordor, a nuestro Macondo,
a recoger la esperanza del fondo,
porque si no vienes tú, yo no voy.
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