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20 dic 2025

Tréboles cojos

 Para Kris. Para siempre.


A la cerveza que tengo pendiente,

a la palabra que tengo colgada,

a la canción que dejé en la estacada,

a destapar la penúltima, vente.


A la epistemología ferviente,

al festival de la moda pasada,

a la mitad de la senda cortada,

a celebrar porque sí, venga, vente.


A donde Trotski nos tome por rojos,

a nuestro campo de tréboles cojos,

al bulevar donde más libre estoy,


A nuestro Mordor, a nuestro Macondo,

a recoger la esperanza del fondo,

porque si no vienes tú, yo no voy.

17 nov 2025

Desubicado

Estoy fuera de mí, desubicado,

como un cuadro torcido en un museo,

cansado de escribir lo que releo,

sin ganas de escuchar ni a mi pasado.


Estoy lejos de mí, desenfocado,

tan fuera de lugar como el deseo

en el pastel insípido de un reo

que no sabía que estaba encerrado.


Estoy dentro de mí y estoy perdido,

estoy ansiosamente aletargado,

estoy en todos lados y en ninguno.


Estoy preso del mundo que he leído,

estoy extrañamente liberado,

estoy contando sueños uno a uno.

9 dic 2024

Mientras

 

Mientras

me brote sangre del lomo,

mientras me quede otro tomo

pendiente en la colección...


Hojas

que penderán de mi pelo

y tendrán ansias de suelo

agostarán mi canción.


Vengo de estrellarme en mi camino,

de hacer sombra a los encinos,

de ser comido… por un ratón.

Con la mirada desabrida

de quien lo sabe todo,

del que ya ha encontrado el modo

de partir sin un adiós.


Vengo a descolgarme del espejo,

a encontrar el catalejo

que tiré por un rincón,

con la mirada refulgente

de quien no sabe nada,

del que le hace de carnada

al futuro más cabrón.


Y no negaré una y mil veces

que en el borde del abismo

me olvidé de ser yo mismo,

caballito entre los peces.


No voy a mentir ante tus dudas

que mis huesos me conocen

y cuando el reloj marca las doce

la verdad se me desnuda


Vengo de perder mi última baza,

de tragar polvo en la plaza,

de apoyarme en la testuz.

Vengo de romperme en mil pedazos,

de bajar los antebrazos,

de enterrarme en mi ataúd.

Vengo a palear el camposanto,

a enfrentarme con mi espanto,

a morir si hay que morir.

Vengo a pelear contra molinos

y gigantes asesinos.

Yo vengo a sobrevivir.


Vengo de estrellarme en mi camino,

de hacer sombra a los encinos,

de ser comido… por un ratón.

Con la mirada desabrida

de quien lo sabe todo,

del que ya ha encontrado el modo

de partir sin un adiós.


Vengo a descolgarme del espejo,

a encontrar el catalejo

que tiré por un rincón,

con la mirada refulgente

de quien no sabe nada,

del que le hace de carnada

al futuro más cabrón.


...


Mientras

al otro lado del río

siga habiendo algo tan mío

no dejaré de nadar...


Todos

que lo intentaron a malas

verán al quedarse sin balas

que no me pueden ganar.

8 jun 2019

Por querer ser

Por querer ser tan Yo y tan poco Él,
por querer ser canalla y nocherniego,
por querer ser nunca adiós, siempre hasta luego,
por querer ser Bukowski y ser Buñuel,

por querer ser más tinta en el papel,
por querer ser gasofa contra el fuego,
por querer ser más grande que mi ego,
por querer ser un verso de Miguel.

Me fui desvaneciendo entre los bordes
difusos de la sombra de Neruda,
vendiendo al peso mi alma de poeta.

Me vi en un pentagrama sin acordes,
cautivo en una página desnuda,
con nada más que un hueco en la maleta.

10 ene 2019

Mi patria

Mi patria es la clase obrera,
la nativa y la extranjera.
Es la gente que madruga,
es el niño y es la vieja.
No es Amancio, no es Botín,
no es Casado ni Rivera,
no es Felipe ni Abascal,
no es Sánchez... ni es Iglesias.
No es Velázquez ni Gaudí,
Blasco Ibáñez ni Espronceda,
ni Cervantes ni Buñuel,
ni Sabina, Goya o Cela.
É o galego, eta euskara,
es mi idioma i ès ma llengua
Son mujeres maltratadas,
'mariquitas’ y 'bolleras’,
el obrero que despierta
de un porrazo en la cabeza,
es mi patria el estudiante
que se alza y que protesta.
el calé, el animalista,
el transgénero, el 'paleta',
es la 'kelly', el oprimido,
el humano tras las rejas,
es el negro jornalero,
el maestro y la enfermera,
¿El soldado que dispara?
No es mi patria, ni es mi guerra.
No es mi patria un himno sacro,
ni vestidos de flamenca,
no es un toro asesinado,
ni es un plato de paella.
No es mi patria tu gobierno,
ni es mi patria mi bandera,
no son muescas en un mapa
que rodean tus fronteras.
Es mi patria musulmana,
íbera, romana y celta,
es cristiana y visigoda
es gitana, maya y persa.
Es mi patria un ente inmenso,
que respira, vive y piensa.
Mi patria es la clase obrera,
La nativa y la extranjera.

14 dic 2018

Soneto para Mónica

Crece con pasos de alegre ciprés,
cumple mil días con cada pisada,
y mis caricias de polvo de hada,
le hacen cosquillas de magia en los pies.

Sube escalones de veinte en tres,
vive los sueños que pueblan su almohada
y hace encenderse a la noche cerrada
con carantoñas que van del revés.

Rompe las nieblas que vagan mi mundo,
me resucita a cada segundo,
dándome aliento con cada suspiro.

Deja un aroma de fresa en el viento,
y acurrucada en las uves de un cuento
duerme feliz sin saber que la miro.

3 jul 2015

Cuando como hoy

Cuando la noche malgaste saliva,
cuando las musas me pidan tabaco,
cuando se pare este paro cardiaco,
 cuando mi 'blues' sin más se desinhiba.

Cuando mi luna luche y sobreviva,
cuando este ejército de un verso opaco
venga otra vez a sacarme del maco
y el Coronel tenga al fin quien le escriba.

Cuando recoja otra rosa en el parque,
y juegue al juego de ser literato
mientras mis ojos no quieren dormir.

Cuando atraviese esta puerta de embarque
rumbo a otro viaje al futuro inmediato,
cuando, como hoy, me siente a escribir.

2 may 2015

Últimos


Para mis Eses Mayúsculas. Os quiero.

Cuando la última carta sea de despido,
cuando el último trago sepa a ceniza,
cuando el último recuerdo sea el olvido,
y un solo golpe se convierta en paliza,

cuando todas las calles sean “Melancolía”,
cuando el último verso no se quiera escribir,
cuando a la última noche no le siga el día,
cuando el último tren se niegue a salir,

cuando todos blasfemen y solo recen los dioses,
cuando todos los problemas vuelvan a ser de sumar,
cuando busque dos ases y me salgan dos doses,
cuando cierren las puertas del último bar,

cuando la última calle no tenga salida,
cuando el último esfuerzo no sirva de nada,
cuando pierda otro juego en la última partida,
cuando el cierzo me deje de nuevo en la estacada,

cuando todo sea oscuro y cante el último “blues”,
cuando todo mi futuro me apeste a pasado,
cuando haya perdido el último autobús,
sonreiré porque sé que estaréis a mi lado.

4 oct 2014

Los cuentos que yo cuento

 

 

Al cumplir los 40 27, Peter Pan,
dejó de volar
cansado de soñar un mundo mejor,
y a cara de perro mirar el reloj,
cayó en el sillón
y el televisor
le dijo: "No tienes edad pa' luchar".

Y se marchitaron las flores mal pintadas de los parques
y Bella y Bestia estuvieron veinte días sin tocarse.
Se encontraron el Gato con Botas y el flautista
para cazar ratones ciegos en la autopista.

Siete enanos rompen el silencio de la madrugada
al salir de su cueva a un bosque que se queda en nada.
Sirenita se ahoga en petróleo en un mar de dudas,
y, a las doce, Cenicienta, queda sola y desnuda.

Y no sé, si soy yo o qué será
que los cuentos que yo cuento acaban mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.

Y al caer en la hoguera sin control
de la Inquisición
Pinocho ardió, pobre infeliz,
acusado de ser mentira y existir.
Y antes de morir
gritó "Yo no fui"
y envuelta entre llamas creció su nariz.

Con 16 recién cumplidos Caperucita se fugó de casa
con un lobo delincuente que la dejó embarazada,
Y la aguja de la rueca que pinchó a Bella Durmiente
vacía una jeringuilla en un local de mala muerte.

Al soldado de plomo lo mató una bala de carne
que una banda de tres cerdos logró dispararle,
A Gulliver lo exiliaron sin razón de Liliput
y los republicanos destronaron al príncipe azul

Y no sé, si soy yo o qué será
que los cuentos que yo cuento acaban mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.

Y al cumplir 40 años 27 y tres minutos, Peter Pan,
al fin apagó
el televisor y dejó de esperar.
Cogió una libreta en blanco y sin final
consiguió soñar
un mundo ideal
abrió la ventana y se puso a volar.

Y no sé, si es mi vida o qué será
que este cuento que he contado no acabó tan mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero este cuento al final no acabó del todo mal.

21 ene 2013

Tres veces cien

Y ya son tres veces cien
son trescientas madrugadas
de "opertàs" encadenadas
a las vías de este tren.
"Estación siguiente: Edén"
Disfrutando del paisaje
a través del cortinaje
En mi asiento de turista
Y enfrascado en mi revista
continúo yo mi viaje.

*****

Tres veces cien,
Trescientas explosiones
de inspiración

en el andén
Planté yo mis porciones
del corazón

sigo escribiendo
dejando mis rastrojos
en los papeles

sigue leyendo
que vivo de tus ojos
y de mis pieles.

*****

Y son tres veces cien calamidades,
Trescientos inventarios sobreescritos
Trescientos son, más o menos bonitos
tres veces cien mentiras y verdades,

Son tres veces cien falsas humildades.
Trescientas con rutinas y con ritos,
Trescientas con susurros y con gritos,
Trescientas irreales realidades.

Trescientos fieros versos espartanos
enfrente de este persa mar de ripios
Que llenan mis papeles de polillas.

Tres veces cien poemas en las manos
Tres veces cien finales y principios
trescientos golpes entre las costillas.

1 sept 2012

Dos metros cuadrados

Son dos metros cuadrados sin tu piel
un páramo de sombras, un desierto,
un féretro brutal donde caer muerto,
la espina seca y muda de un clavel.

Dos metros son un cuarto en un hotel
con vistas a una pista de aeropuerto,
son un hueco vacío en un concierto,
la nada entre mil folios de papel.

Y mientras mi abandono pide audiencia
al sueño más gastado de mi infancia,
me pierdo en esos dos metros cuadrados.

Tras el negro vestido de tu ausencia,
allí donde me hiela la distancia,
dos metros, sólo dos, son demasiados.

23 nov 2011

Inventariario

Este esmóquin desgastado,
estas ganas de llorar,
estas rimas sin curar,
esta espina de pecado,
este rock desafinado,
esta vil clave de jazz,
este verso a medio gas,
este Mario Benedetti,
este córner del Atleti,
este menos, este más.

este metro sin vagones,
este andén de la estación,
este pobre corazón,
este libro de oraciones,
esta copia de mis clones,
este traje de arlequín,
este aroma de alperchín,
esta deuda en el estanco,
estas páginas en blanco,
este checkpoint, este fin.

Este espejo de espejismos,
este intento de tragedia,
este link de wikipedia,
esta vuelta a los sofismos,
estos tercos eufemismos,
este haiku, este guaroj,
esta esfera de reloj,
este abyecto abecedario,
este indómito inventario,
que he volcado en este blog

2 sept 2011

Dead or Alive

Vivir es acunarse en los compases,
morir es describir el cementerio,
vivir es un jergón en adulterio,
morir es una cama sin desfases,

vivir es dejar huella donde pases,
morir es el sillón de un ministerio,
vivir es darle vueltas al misterio,
morir es un adiós en veinte frases,

vivir es desnudarse en la avenida,
morir es disfrazarse de uniforme,
vivir es rebelarse ante el olvido,

morir es medio verso sin salida,
vivir es el jamás estar conforme,
morir es darse siempre por vencido.

1 sept 2011

Nostalgias

Las lunas que bordamos de chiquillos,
las fotos que he guardado en los arcones,
los viernes del color de las cacniones,
el tono de los lunes amarillos,

el eco de la alarma en los pasillos,
el libro de francés con corazones,
las cartas en papel de los aviones,
los sueños que escondía en los bolsillos,

el bólido reloj del mediodía,
el brillo de un cristal en la pizarra
copiando tu apellido junto al mío,

jardines a la orilla de la vía,
eterna como cuerdas de guitarra,
los besos aprendidos contra el frío.

3 feb 2011

Mis cineastas (PTM-4)

Jack Nicholson, Bruce Willis, Al Pacino,
Sigourney, Demi, Basinger, Jolie,
Brad Pitt, Tom Hanks, John Malkovich, Bruce Lee,
Polanski, Hitchcock, Burton, Tarantino.

Matt Damon, Will Smith, Neil Patrick-Harris,
Halle Berry, Marlon Brando, Morgan Freeman
Meg Ryan, Portman, Hopkins, Nielsen, Kidman,
Mark Wahlberg, Seymour Hoffman y Jim Carrey,

Heath Ledger, Edward Norton, Johnny Deep,
la Jóvovich, la Barrymore, la Streep,
Sean Connery, Adrien Brody, Jackie Chan,

Segura, De la Iglesia, Carlos Saura,
Belén Rueda, la Morgan, Carmen Maura,
Bardem, Alterio, Luppi, Alberto Ammán.

17 dic 2010

Inventario

Esta luna huérfana y sin complejos
este maldito catecismo de humildad,
este arlequín que se mofa por mi espejo,
y me mira desde lejos
ensuciado de alquitrán.

Este verso de tinta de vino tinto,
este mañana tan clónico del ayer,
estos labios que parecen laberintos,
esta carencia de instinto,
estas ganas de perder.

Esta palabra tan distante y tan cercana,
esta macabra bañera de alperchín,
este "lo siento, vuelva usted mañana",
estos fines de semana
castigado y sin salir.

Este pétalo de magnolia kamikaze,
este blues de Brugal y acordeón,
esta alma mía que no sabe lo que hace,
pero que no hace las paces
con mi oscuro corazón.

Este humilde callejón melancolía,
esta añil contraventana a contraluz,
estas sombras de lo que yo te quería,
esta mariposa fría,
este clavo de mi cruz.

11 dic 2010

I prefer it real

Prefiero a Miss Cualquiera que a la Rita,
mejor, orgasmo sucio que fingido,
prefiero carne y hueso que imprimido,
mejor, la Pachamama que Afrodita.

Prefiero colegiala que Lolita,
mejor, desnuda que con el vestido,
prefiero amor a un siglo compartido,
prefiero fea y sexy que bonita.

Mejor, muñeca hinchable que la Nancy,
y oyendo tangos de Gardel y Manzi,
prefiero Buenos Aires a París.

Prefiero mucho y mal a bien y poco,
mejor, porno casero que el de Rocco,
Mejor, la mujer que los maniquís.

25 oct 2010

Tu cuerpo (Y lo que lo rodea)

Tu cuerpo

Tus piernas son de luna y carretera,
tu sexo es más que un túnel sin salida,
que salva la negrura de mi vida
con noches que se van a la carrera.

Tus dedos son estacas de madera
que hieren pero curan cada herida,
Tu vientre es un desierto en acogida,
tu pelo, mi feral enredadera.

Tos ojos son mentiras de la noche,
tus pechos, una almohada incandescente
que late despertando mis mañanas.

Tus labios son dos puertas al derroche
de besos de un adiós fugaz y ardiente,
tu cuerpo es la quimera de mis ganas.


Lo que lo rodea

Tus roces son infiernos sin condena,
tus besos son un cielo sobre el cielo,
tu aliento es un remedio contra el hielo,
tu aroma es de azahar y de azucena,

tu calma son orgasmos en cadena,
la luz de tu sonrisa, un sol en vuelo,
tus lágrimas son como un riachuelo
que baja hasta los márgenes del Sena.

Tu "luego" es un "jamás", tu voz mi voto,
tu "siempre", un "ojalá" con condiciones,
Tu Cuba es una calle de Valencia.

Tu imagen reflejada es una foto
de dama de revista de pasiones,
y lo que te rodea es mi existencia.

22 oct 2010

La espuma en un vaso de "Mirinda"

La espuma en un vaso de Mirinda,
aquellos tres sonetos que perdí,
el que te canta "Mira que eres linda"
a la luz desvelada de un candil.

Mis garapullos de hombre de las cavernas
tus miradas de mujer fatal,
mi religión en el cruce de tus piernas,
mi cadáver limpiado con Zotal.

Mis heridas de la guerra de los mundos,
tus historias de barrios de favelas,
el récord que logré por dos segundos
quitándote el sostén manco y a ciegas.

La Mónica que achicaba tus virtudes,
el Pablo, diez centímetros más que yo,
la grandeza de tus labios (no lo dudes)
que jamás tuvo sitio en mi canción.

Nuestra tarta de bodas con su guinda,
las braguitas de satén que no te visten,
la espuma en un vaso de Mirinda,
y tantas otras cosas que no existen.

30 sept 2010

La voz de la conciencia

No es tan malo seguir el buen camino
ni tan bueno invertir en necedades,
las balas duelen más que las verdades
que escupe a tus espaldas el destino.

Escucha los consejos del vecino
que sabe subsistir sin libertades,
las sangres que lubrican soledades
terminan por llamarle pan al vino.

Encuéntrale el sentido a las mentiras,
no bebas de las aguas de las fuentes
que escriben cuando la tinta no escribe.

Arráncate la piel del pecho a tiras,
encierra al corazón y nunca intentes
vivir tal como vive el que suscribe.