Estoy fuera de mí, desubicado,
como un cuadro torcido en un museo,
cansado de escribir lo que releo,
sin ganas de escuchar ni a mi pasado.
Estoy lejos de mí, desenfocado,
tan fuera de lugar como el deseo
en el pastel insípido de un reo
que no sabía que estaba encerrado.
Estoy dentro de mí y estoy perdido,
estoy ansiosamente aletargado,
estoy en todos lados y en ninguno.
Estoy preso del mundo que he leído,
estoy extrañamente liberado,
estoy contando sueños uno a uno.
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