Dicen que el pasado

Dicen que el pasado

tan solo trae fantasmas,

y polillas que danzan y que huelen

a blanco hueso y naftalina.

Nadie me dijo que el pasado

podía traer también dos soles

negros como la noche negra,

y cinco dedos tan delgados

que parecen cuerdecitas de guitarra

aprendiendo los acordes

de una nana.

Dicen que el pasado es cementerio

de recuerdos crisantemos

y lápidas de nombres conocidos.

Nadie dijo nunca que el pasado

trae memorias de barro y rododendros,

convertidas en montañas diminutas

que caben, casi, casi, entremezcladas

en el cuenco ausentado de mis besos.

Dicen que el futuro es la sorpresa.

Nadie dijo que el pasado

tuviera arrebujada la mayor de ellas,

entre sábanas fucsias de princesas,

y la cuna de las lunas que faltaban por bordar.

C'est fini

Se escapó la primavera

entre nubes de tormenta

y este adiós que a nadie ahuyenta

descendió por la escalera.

Ya sabía que esta acera

embocaba en un andén,

cogeré el último tren

y si la noche me aferra

que no sean en esta tierra.

Firma Shakespeare: “It`s the end”.

Cuando se oscurezca el cielo

estas lágrimas tan mías

romperán contra las vías

y hasta harán temblar el suelo.

Tal vez nunca acabe el duelo

de este amor que al fin perdí,

mas sé que por él morí

y viví todas las noches.

Se acabaron los reproches,

dice Zola: “C'est fini”.

Me haré un nido en cada hoja

de mi libro más oscuro

y esta huida hacia el futuro

dará fin cuando me acoja

en la tierra, que se moja

del sollozo que cayó

dibujando un débil “NO”

en el suelo demacrado.

Gritan a coro Machado

y Neruda: “Se acabó”.