Reina de oros

Sensible damisela de alta cuna
que vive del marido y del amante,
adicta por detrás y por delante
a abrigos que bien valen su fortuna.

Ayer compró parcelas en la luna,
la reina de los oros y el diamante,
donando su limosna al mendicante
se siente más altruista que ninguna.

Marbella, Saint-Moritz y Montecarlo,
"si cuesta poco no puedo comprarlo",
Jet-set más rancia versus working class.

¿La crisis? es un bulo de la plebe
¿El mundo? Sin embargo no se mueve
si pido yo que no se mueva más.

Reina de copas

Es reina hacia las seis de la mañana
a las doce es tan sólo una plebeya,
que busca en el final de una botella
su vil coronación republicana.

Encuentra en sus licores de manzana
aquello que la vuelve en una estrella,
y piensa que es la bella más doncella,
mas sigue siendo sólo una fulana.

aunque ella no mejora majareta,
sí lo hace el resto del planeta
si el mundo está más guapo, ella tranquila.

Los más orcos de Mordor son chulapos,
y príncipe el más sapo de los sapos,
tras seis tragos de vodka y de tequila

Reina de bastos

Robusta y gruesa dama de poblado
casada con el bobo de la empresa,
mujer de moral regia y vara tiesa,
capaz de acongojar al más pintado.

Parece, sin pasarse demasiado,
que lleve lija en vez de una compresa,
princesa de los ogros, mas princesa
para el pobre marido acongojado.

La moza de las hostias malabares,
de frente, de revés, dobles y a pares,
te puede dejar tonto y a una mano.

No tientes la piedad de la señora,
la reina de los bastos no enamora
mas logra conquistar a cada humano

Póquer de reinas

Te escribo de la reina, compañero,
de bastos, la Agustina de Aragón,
que todo arregla a golpe de cañón
la dama de la maza del mortero,

Te cuento de la de aire tabernero,
que pide amor con su hielo y su ron,
La reina de las copas y el porrón,
la novia del licor del camarero.

Te digo de la jet-set de Pilates,
la reina de oros de treinta quilates,
de abrigos de visón por obtener.

Y te hablo de la Xena en las barriadas
la dama "Defcon3", reina de espadas,
peligro con la forma de mujer.

Viento

Bajo el vendaval valiente
las sombras se arrinconan sin mirarse,
y la torpe ciudad amanece
entre los pechos amargos de la tierra.

La infame soledad de las farolas,
como testigos impertérritos de algún crimen esclarecedor,
resiste el atacar desesperado
de esas noticias obsolescentes
que una vez tuvieron forma
de hoja de periódico leve,
tinta y fracaso,
ganas de arder...

Tan sólo son retazos de huracán,
plumas que se desentendieron
sin saber muy bien por qué
y,
tal vez,
un pétalo arrancado de alguna libertad prodigiosa
que jamás dejará de ser el cadáver derrotado
de lo que pudo haber sido.

Sopla el viento pero mi cuerpo vacío
no condensa gotas de agua
ni recibe una sola brizna de aire puro.

El Olimpo de los valientes

¿Alguna vez has tocado el neón de las estrellas
con la punta de los dedos?
¿Volado acaso a lomos de una mariposa fría
nacida de labios que no se quieren?
Las lunas que se ahogan en una taza de café
no merecen, tal vez, el cielo.

Ya sabes que las piedras del camino
no entienden de últimas oportunidades,
si no estás dispuesto a levantarte,
si no soportas el dolor,
si no estás preparado para que la muerte te haga un pase de pecho...
los horizontes que te encierran
serán muros de hormigón inapelable
y no habrá musa desgarrada
que te extienda una mano amiga
bajo el cetrino cielo gris de la derrota.

Ahora que lo sabes,
mírame a los ojos y dime la palabra
que piensas que te define.

Lucifer

El ángel favorito del pecado,
que clama a voz en grito y alma en duelo,
contra el depredador Señor del cielo
es tan solo un amante despechado,

Que sufre por haber sido arrojado
al páramo más yermo, a ras de suelo,
allí donde no puede alzar el vuelo,
tan lejos de su amor desesperado.

¿Qué trágico pecado ha cometido?
Señor, tú fuiste quien dictó la senda,
pensar libre es poder dudar de dios.

Su amor no fue jamás correspondido,
rompiste tú su amor y su leyenda,
¿Quién es el más soberbio de los dos?

Calypso

La reina de los náufragos sin tierra
se adorna en el espejo de la orilla,
la espuma, blanca y triste, se arrodilla,
enfrente de esa diosa que le aterra.

Espera con paciencia alguna guerra
entre el viento y el mar, y se maquilla,
soñando que su cuerpo eterno brilla
quizás más que el amor que en él encierra.

Se asoma ya al balcón de la marea,
guardando su pasión mientras desea
que un nuevo Ulises llegue hasta su arena

¿Qué humano atracará entre sus dos playas
perdiendo la razón y las batallas,
hundiéndose en su piel sin ver su pena?

La calma

Después del estallido sólo queda la calma.

Calma de cuerpos que se mecen en silencio,
que aprendieron a mentirse el uno al otro,
llenos de miedos que van cayendo a tierra,
como las hojas cargadas de amarillo
de un otoño demasiado cercano.

Calma nuclear para que vuelvan las sombras más tímidas,
y las palabras más inútiles,
y el tic-tac de los segundos más insignificantes,
más puramente nuestros,
más enquistados en la distancia bastarda
de dos pieles incapaces
de mantenerse la mirada.

Calma de mariposas frías
y de estrellas de neón apagadas,
calma de aires viciados de lágrimas invisibles,
calma de ecos eternamente silenciosos,
de capas de polvo que ensucian los espejos,
de relojes que apuñalan la madrugada
fingiendo dormir.

Ésa es la calma sucia,
el periodo entre estallidos en que los muertos
se olvidan que están lo suficientemente vivos
como para hablar, amar, o matarse.

Mis cineastas (PTM-4)

Jack Nicholson, Bruce Willis, Al Pacino,
Sigourney, Demi, Basinger, Jolie,
Brad Pitt, Tom Hanks, John Malkovich, Bruce Lee,
Polanski, Hitchcock, Burton, Tarantino.

Matt Damon, Will Smith, Neil Patrick-Harris,
Halle Berry, Marlon Brando, Morgan Freeman
Meg Ryan, Portman, Hopkins, Nielsen, Kidman,
Mark Wahlberg, Seymour Hoffman y Jim Carrey,

Heath Ledger, Edward Norton, Johnny Deep,
la Jóvovich, la Barrymore, la Streep,
Sean Connery, Adrien Brody, Jackie Chan,

Segura, De la Iglesia, Carlos Saura,
Belén Rueda, la Morgan, Carmen Maura,
Bardem, Alterio, Luppi, Alberto Ammán.

Sin tinta (ovillejos encadenados)

Esta poesía distinta
sin tinta,
suelta una lágrima atroz
sin voz
por este soul de alma herida
sin vida.
Este animal sin salida
que soñó un día escribir
no puede sobrevivir
sin tinta, sin voz, sin vida.

Sin tinta, sin voz, sin vida.
olvida
que una vez fui yo la estrella
aquella.
Dices que mi alma respira,
mentira.
Sabes que mi verbo expira
a cada inútil segundo,
si aún así quieres mi mundo
olvida aquella mentira.

Olvida aquella mentira
y mira
quién hay clavado en mi cruz:
la luz
de esta frugal poesía
del día.
Todo lo que antes tenía
lo malvendí por laureles,
rompe mis viejos papeles
y mira la luz del día.

Y mira la luz del día
tan fría
que hace ser a mi alma oscura
y dura,
víctima de la macabra
palabra.
Tan mortal abracadabra
no es más que un "No" sin excusas
de nuevo dicen mis musas
tan fría y dura palabra.