El mundo se reduce a una mota
del polvo que empañó mis anaqueles
y estalla al encontrarse con mis hieles,
el mundo se reduce, luego explota.
Y un mar que va muriendo gota a gota
en un cubo de Rubik con papeles,
se ahoga en el calor de los hoteles
que apestan a burdeles y a derrota.
Tal vez el mundo estalle por instinto,
el mar se funda a gris por los costados
y logre desfondar la inspiración.
Mas no hallo otra verdad que ser distinto,
llenar con humo de tinta y pecados
el aire inane de esta habitación.
1 comentario:
En esta ruina inútil que ha quedado
del mundo que se fué quedando en nada,
habita mi memoria deshojada,
curándose la herida del costado.
En este apocalipsis calcinado
en esta vasta estepa abandonada,
la sombra de una mano dibujada
abriga un corazón esperanzado.
Y estalla el torbellino y se atraganta,
y sube la voluta y se agiganta,
de un humo que destila olor a hash.
Entonces la esperanza tiende a cero,
llorando sobre el gris del aguacero
que alienta el corazón de este Big Crash.
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