Cero en Carisma

Canción escrita para ser cantada por

Def Con Dos, criticando a Def Con Dos

por su último 'single' "Stop Puritanismo",

Recuerdo esos tiempos cuando

tras una tarde de manifa

acabábamos follando

bajo una bandera 'antifa'.

Nuestra idea de las mujeres

de la verdadera izquierda

se medía por las veces

en que se abrían de piernas.

Bendita presión de grupo

de ser hembra 'liberada':

"Soy moderna y te la chupo

aunque no me pongas nada".

Ahora se han empoderado,

están venciendo al patriarcado

y nos mandan a la mierda.

Ya no creemos en Marx,

si no podemos follar

no nos gusta ya esta izquierda

No sé si se han vuelto castas

o se han hecho más listas,

pero ya no funcionan mis chapas

de aliado feminista.

¿Por qué les dais el poder

de pensar por ellas mismas?

¿Ahora qué vamos a hacer

con un 0 en carisma?

¡Cero en carisma!

(Nadie nos busca, nadie nos ama,

nadie nos quiere llevar a la cama)

¡Cero en carisma!

Estamos muy decepcionados

con esta nueva ideología;

Si nosotros no cambiamos,

¿por qué cambian las tías?

Ya no vienen a las orgías

aunque ellas nunca paguen

y se pasan todo el día

mencionando a Judith Butler.

Prefieren ir a las charlas

de feminismo abolicionista,

y, teniendo madre y hermanas,

nos llaman cerdos machistas.

Hoy día todas quieren ser

dueñas de su sexualidad,

y no catamos mujer

desde que se fue Aznar.

Ahora se han empoderado,

están venciendo al patriarcado

y nos mandan a la mierda.

Ya no creemos en Marx,

si no podemos follar

no nos gusta ya esta izquierda

No sé si se han vuelto castas

o se han hecho más listas,

pero ya no funcionan mis chapas

de aliado feminista.

¿Por qué les dais el poder

de pensar por ellas mismas?

¿Ahora qué vamos a hacer

con un 0 en carisma?

¡Cero en carisma!

(Nadie nos busca, nadie nos ama,

nadie nos quiere llevar a la cama)

¡Cero en carisma!

Han logrado que tiremos

a la basura de la esquina

nuestros pines de Podemos

y nuestras palestinas

Ahora votamos a Abascal,

somos hombres discriminados.

Hemos hallado nuestro lugar

en el heteropatriarcado.

Cuellos y botas

Soy de esos.

De los oprimidos,

de los castigados,

de los flagelados.

Siempre lo fui.

Nací con una bota sobre el cuello

y cuando las lágrimas me nacían a un metro del suelo

soñaba con librarme de ella,

de ese peso que lastraba mis alas

y hundía en el barro mis pies;

quería volar como el resto.

Hasta que me puse mis gafas de tinta,

con olor a libro viejo,

y vi.

Vi que esa bota era solo una más,

tan común como el mismo aire,

perdida en un océano de suelas y nucas.

Por eso,

siempre seré de cuellos y no de botas.

Uno más de esos.

De los humillados.

De los pisoteados.

De los olvidados.

Por eso, aunque los relojes me desamparen,

seguiré siendo el niño lloroso,

el de los pies sucios,

el de las alas cortadas...

Y por eso, siempre,

condenaré las huellas

y curaré las pieles.

Volando

Memorias de Ámsterdam

¿Y si volamos?
¿Y si abrimos las alas
y nos abrimos al tiempo
a un mundo infinito?

Si dejamos atrás lo que somos
tal vez el viaje merezca la pena.
Ya sé que nunca seré el mismo;
cambio como las horas,
como las luces,
como el sol de sitio.

Pero aquí,
rodeado por las tres partes del alma
seguiré siendo yo
en lo más profundo de los pozos
y lo más alto de los cielos.

Antes me seducía todo el recorrido de algún modo,
ahora mismo solo tengo este río discurriendo ante mí,
ajeno, maléfico, santo, tétrico, etéreo, redundante, desconocido, abúlico y mordaz.

Y me siento bien.
Volando.

Cuenta conmigo

Cuenta conmigo.
Cuando no te salgan las cuentas,
si se abandonan los cuentos en tu mesilla
y te cobran los sueños al contado,
o cuando estés en tiempo de descuento,
cuenta conmigo.

Sabes que estoy al final de tu mano
mientras pateas las hojas de la primavera,
contando los días con tus dedos,
sonriente y callado.

También estoy junto a tu cama
emboscado para ahuyentar tus pesadillas,
contando todas las galaxias fosforescentes
que, cuando podía volar, pegué en el techo
para que iluminaran tus noches.

Conozco las letras y los números,
tengo la mano tendida y el corazón
con un hueco definido donde caben troquelados
tus besos infinitos.
Es todo lo necesario para contar
y que cuentes conmigo.

Cuenta conmigo
como contábamos siempre juntos
"Érase una vez
una princesa hecha de sueños
y un rey hecho de abrazos".

Mil veces repetido

El temor de un verso plagiado del espejo
araña las esquinas descuadradas de mi sueño,
y queda el sollozo encarnecido
y el silencio,
siempre el silencio.

Hace mucho tiempo que mis manos son de alquitrán y vodka
y no encuentran el camino de vuelta de mis noches largas
para escribir una sombra más alta que la otra.
Tanto tiempo ya
que ni recuerdo cuántas de las veintisiete
se escapaban del renglón
o tenían un alma propia.

Dicen que tengo una poesía
(otra más...) (quizá mejor...)
escondida en el rabillo del ojo.
Será verdad.
Porque las voces que me acechan cada noche
me juran que ellas nunca mienten.

Entretanto mi vida sigue siendo
un inmarcesible trajinar de persianas de cartón,
puertas sin cerrar,
y ventantas con vistas al pasado.
Un círculo abúlico y cansino,
es decir:
El mismo verso indescifrable
mil veces repetido.

Corazón de hielo y fuego

Es un corazón tan grande

que abraza al mundo entero,

Y tan pequeño

que cabría entre dos manos.

Ha luchado batallas que nadie merece

de esas que destrozarían un ejército de dragones

y barrerían del mapa legiones de titanes.

De todas ellas salió victorioso

y sonriente.

Le quedan cicatrices y recuerdos,

también sueños y utopías,

todas entremezcladas en un rugido de tambor.

Dicen que sabe reír

y llorar.

Aun cuando es solo un corazón sin labios ni ojos.

Será verdad, porque yo le he visto hacerlo.

Cuentan también

que en su última batalla sigue sonriendo,

precisamente porque sabe

que no será la última;

Que aún le quedan más guerras,

más cicatrices,

más recuerdos,

más sueños,

más utopías…

Le queda mucha más vida que latir.

Por querer ser

Por querer ser tan Yo y tan poco Él,

por querer ser canalla y nocherniego,

por querer ser nunca adiós, siempre hasta luego,

por querer ser Bukowski y ser Buñuel,

por querer ser más tinta en el papel,

por querer ser gasofa contra el fuego,

por querer ser más grande que mi ego,

por querer ser un verso de Miguel.

Me fui desvaneciendo entre los bordes

difusos de la sombra de Neruda,

vendiendo al peso mi alma de poeta.

Me vi en un pentagrama sin acordes,

cautivo en una página desnuda,

con nada más que un hueco en la maleta.

Mi patria

Mi patria es la clase obrera,
la nativa y la extranjera.
Es la gente que madruga,
es el niño y es la vieja.
No es Amancio, no es Botín,
no es Casado ni Rivera,
no es Felipe ni Abascal,
no es Sánchez... ni es Iglesias.
No es Velázquez ni Gaudí,
Blasco Ibáñez ni Espronceda,
ni Cervantes ni Buñuel,
ni Sabina, Goya o Cela.
É o galego, eta euskara,
es mi idioma i ès ma llengua
Son mujeres maltratadas,
'mariquitas’ y 'bolleras’,
el obrero que despierta
de un porrazo en la cabeza,
es mi patria el estudiante
que se alza y que protesta.
el calé, el animalista,
el transgénero, el 'paleta',
es la 'kelly', el oprimido,
el humano tras las rejas,
es el negro jornalero,
el maestro y la enfermera,
¿El soldado que dispara?
No es mi patria, ni es mi guerra.
No es mi patria un himno sacro,
ni vestidos de flamenca,
no es un toro asesinado,
ni es un plato de paella.
No es mi patria tu gobierno,
ni es mi patria mi bandera,
no son muescas en un mapa
que rodean tus fronteras.
Es mi patria musulmana,
íbera, romana y celta,
es cristiana y visigoda
es gitana, maya y persa.
Es mi patria un ente inmenso,
que respira, vive y piensa.
Mi patria es la clase obrera,
La nativa y la extranjera.

Un gato callejero

Aprovecha
que estoy libre esta noche,
que ha salido la luna
y que me conozco los tejados.

Desespera,
que si esperas, mañana,
nos habrán dado las uvas
y habremos perdido el pasado.

Reconoce
que no somos perfectos
el uno para el otro
y que estás destinado a olvidarme.

Pero esta noche
el futuro no existe
y solo somos dos locos
devorándose como bestias salvajes

No soy más que un gato callejero
enamorado del brillar de los luceros,
solo soy un vulgar copo de nieve
empeñado en que su historia es diferente.
Soy tan solo un gato que merodea
entre las sombras sin calor de tu azotea,
que maúlla que la calle es su elección
mentras pinta en la luna un corazón.

Aligera
que se acaban las horas
y mañana seremos
dos extraños que nunca se miran.

Y a la vuelta
me hallarás por las calles
diciendo "no te quiero"
a sabiendas de que era mentira.

Sé que he dicho
que yo tengo en el pecho
murallas de cemento
pero son todas imaginarias.

Es sencillo:
finjo ser invencible
y me derrumban los besos;
besos de esos que nunca me daban

No soy más que un gato callejero
añorando las caricias que me dieron,
solo soy uno más entre la gente
empeñado en que su historia es diferente.
Soy tan solo un gato que merodea
entre las sombras sin color de tu azotea,
diciendo que la calle es su elección
mientras pinta en la luna un corazón.