Tal vez por tanto que he amado
valdrá la pena otro intento,
quizás en este momento
nos toque hablar en pasado.
Tal vez espere sentado
disculpas que nunca lleguen
quizás los datos me cieguen
al tiempo que mi alma calla.
Jamás pasé de la raya
por más que tus voces nieguen.
Quizá añoraba otro día,
tal vez buscaba otra noche,
y puede que tanto reproche
ya caiga en saca vacía.
No sé si supe o sabía,
si toca olvido o memoria,
si esto es derrota o victoria ,
si es por mi polla o tu ombligo.
Quizás si cuento contigo
Tal vez cambiemos la historia.
Cuando la última carta sea de despido,
cuando el último trago sepa a ceniza,
cuando el último recuerdo sea el olvido,
y un solo golpe se convierta en paliza,
cuando todas las calles sean “Melancolía”,
cuando el último verso no se quiera escribir,
cuando a la última noche no le siga el día,
cuando el último tren se niegue a salir,
cuando todos blasfemen y solo recen los dioses,
cuando todos los problemas vuelvan a ser de sumar,
cuando busque dos ases y me salgan dos doses,
cuando cierren las puertas del último bar,
cuando la última calle no tenga salida,
cuando el último esfuerzo no sirva de nada,
cuando pierda otro juego en la última partida,
cuando el cierzo me deje de nuevo en la estacada,
cuando todo sea oscuro y cante el último “blues”,
cuando todo mi futuro me apeste a pasado,
cuando haya perdido el último autobús,
sonreiré porque sé que estaréis a mi lado.
Que ahí se pudran las musas viejas
que le cantaban al literato,
porque esta noche rompo las rejas
de un arrebato.
Que se me escondan entre las hojas
los garabatos de negra tinta,
porque ya tengo las manos rojas
y la rabia encinta.
Y si la luna que me desvive
viene a por besos, se va desnuda,
porque esta noche, el que suscribe,
firma y saluda.
Pues que la noche sangre de acordes
y que se acuerde de mi sangría,
si es que amanezco sobre los bordes
de aquella vía.
Que no me busquen después de aquello, que no me encuentren antes de nada, si hoy miro atrás me rompo el cuello y el de mi hada. Que no me hablen de la manada, que no me digan: "los de tu quinta...", que tengo el alma rota y pelada de ser distinta.
A mis palabras más evidentes
se le han girado los cromosomas,
hoy a mis letras les salen dientes
entre las comas.
Hasta los unos se vuelven onces,
entre mis rimas desamparadas
si hoy muerdo el polvo, que sea entonces
a dentelladas.
Vengo afilando la dentadura
mascando furia de tanto en cuanto,
para acabar con esta locura
de desencanto.
Me sobran dientes para morderte,
me sobran ganas, me falta calma,
y si esta noche viene la Muerte,
le muerdo el alma.
Que no me busquen después de aquello, que no me encuentren antes de nada, si tú me buscas, te muerdo el cuello a mano alzada. Que no soy parte de la manada, que no me digan: "los de tu quinta...", que tengo el alma desordenada por ser distinta.
Un mago que hablaba lunfardo
me quiso enseñar sus palabras de amor,
hizo un gesto con las manos
y un hada dormida a mi lado surgió.
Volamos por sitios prohibidos
a un bosque perdido a la orilla del mar
dejamos el alma en un grito
y el cuerpo vacío lo vendí a Satán
Y aquella palabra de vida
que aprenden los sabios
buscó nuevos labios
para aterrizar,
Y un Cristo de alma podrida
subió a los altares
y en todos los bares
dejó su cantar.
Cruzamos los mares, los ríos,
ciudades, vacíos,
recuerdos, olvidos,
callejas, caminos,
del Bien y del Mal.
Y mientras la calma volvía
al alba del día
la sangre me ardía
y de pronto tenía
la piel de metal.
Benditos los magos platenses
que enseñan que, a veces,
lo serio es soñar.
Maldito el perro que conoces
que solo da voces
y vuelve a triunfar.
Benditos los solos brutales
que rompen cristales
y algún corazón.
Malditos los tipos normales
los malos rivales
del buen rock&roll.
Malditas las cuerdas vocales
de simples mortales
que venden su voz.
Benditos los Rata Blanca,
bendita su estampa
y también su canción.
Al cumplirlos 4027, Peter Pan,
dejó de volar
cansado de soñar un mundo mejor,
y a cara de perro mirar el reloj,
cayó en el sillón
y el televisor
le dijo: "No tienes edad pa' luchar".
Y se marchitaron las flores mal pintadas de los parques
y Bella y Bestia estuvieron veinte días sin tocarse.
Se encontraron el Gato con Botas y el flautista
para cazar ratones ciegos en la autopista.
Siete enanos rompen el silencio de la madrugada
al salir de su cueva a un bosque que se queda en nada.
Sirenita se ahoga en petróleo en un mar de dudas,
y, a las doce, Cenicienta, queda sola y desnuda. Y no sé, si soy yo o qué será que los cuentos que yo cuento acaban mal. Que no sé, si es mentira o es verdad, pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.
Y al caer en la hoguera sin control
de la Inquisición
Pinocho ardió, pobre infeliz,
acusado de ser mentira y existir.
Y antes de morir
gritó "Yo no fui"
y envuelta entre llamas creció su nariz.
Con 16 recién cumplidos Caperucita se fugó de casa
con un lobo delincuente que la dejó embarazada,
Y la aguja de la rueca que pinchó a Bella Durmiente
vacía una jeringuilla en un local de mala muerte.
Al soldado de plomo lo mató una bala de carne
que una banda de tres cerdos logró dispararle,
A Gulliver lo exiliaron sin razón de Liliput
y los republicanos destronaron al príncipe azul Y no sé, si soy yo o qué será que los cuentos que yo cuento acaban mal. Que no sé, si es mentira o es verdad, pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.
Y al cumplir 40 años27 y tres minutos, Peter Pan,
al fin apagó
el televisor y dejó de esperar.
Cogió una libreta en blanco y sin final
consiguió soñar
un mundo ideal
abrió la ventana y se puso a volar. Y no sé, si es mi vida o qué será que este cuento que he contado no acabó tan mal. Que no sé, si es mentira o es verdad, pero este cuento al final no acabó del todo mal.
Suena un golpe.
Azrael no tiene alas y un cielo descuidado cae a pulso sobre el barrio;
es la hora de Israfil.
Contenemos la respiración y contamos:
Wahid, Iznaan, Zalaaza, Arba'a, Jamsa.
El mundo acaba y algo duro se estrella contra el suelo.
Mana la sangre mientras llueven exclamaciones e interrogantes.
¿Acaso soy invisible?
¿No escuchas mi miedo? ¿No sientes mi terror?
Hace años yo soñaba, y ahora hasta los sueños nos quitaron,
los redujeron a escombros
a fuego,
a humo,
a aire,
a nada.
Mi piedra es terrorista y tu tanque es libertario.
¿Y mis sueños? ¿Qué eran mis sueños?
Ya nadie los recuerda.
Tú construiste los muros mientras llorábamos el foso,
y aprendíamos que hay niños que valen más que otros.
¿Cómo puedes bañarte en el agua que nos robas?
Esta noche dormiré entre los cascotes
y tus sábanas, manchadas de mi sangre,
no tendrán memoria de lo que destiñen.
Solo del Este llegan caricias,
tu muro es el silencio hasta que algo se nos rompe
y vuelves
a decirnos
que somos los malos.
Mis amigos son terroristas. Los tuyos, libertarios.
Hay días que parecen noches
para mis ojos heridos por la sombra.
Días de soles cetrinos y noches algo más que negras
Mientras yo, perdido en la oscuridad
tan solo busco una mano que acaricie mi derrota
pero solo encuentro tiniebla,
vacíos miserables llenos de nadas afiladas,
de silencios desgarradores,
de olvidos contundentes.
Hay días venenosos y noches dolorosas,
días que agonizan y noches que nacen muertas,
días oscuros y noches sin luna,
días y noches que no valen la pena.
Estallo los relojes de la pared,
porque el tiempo se detiene si no hay nadie para verlo
y atrás dejaré esta desalmada oscuridad diurna,
y el terco muro diario de los que nunca dicen nada.
Porque a tu lado hay días que parecen noches
y noches que parecen días.
Para cuatro grandes del cine que nos dejan.
Sara Montiel, Mariví Bilbao, José Juan Bigas Luna y mi admirado Jesús Franco
La Parca y la fama hacen buenas migas,
actrices de la misma peli muda,
estar muerta no premia, pero ayuda,
a las divas les sobran las amigas.
Se rueda y no hay un plano en que nos sigas,
se apaga el ojo negro que desnuda,
se baja ya el telón; nadie saluda,
fundido a negro y fin, firmado Bigas.
Los zombis se levantan de sus fosas,
filmando a su salud cuadros obscenos...
Su herencia no la guarda ningún banco.
Dejásteis por rodar las mismas cosas,
adiós, sólo nos queda echar de menos.
Sarita, Mariví, Luna y Jesse Franco
Mi casa tiene paredes
cuatro paredes de hueso,
que crujen bajo el cansino
peso mudo del cemento.
La pared que mira al norte,
por donde entran sol y cielo,
está siempre clausurada
cada día funde a negro
apresando mis palabras
en un angustioso encierro
que disfruta provocando
cardenales en mis versos.
Mi casa tiene paredes,
cuatro muros de silencio,
soy extraño y poderoso
entre mis muros pequeños.
La pared que da al oeste
donde dan todos los sueños
se agrietó de madrugada
y aplastó todos mis besos.
Me dejó las manos llenas
de sollozos imperfectos
por los nombres en el muro
de aptitudes que no tengo.
mi casa tiene paredes,
cuatro paredes de hielo
yo me siento triste y solo
entre mis muros eternos.
La pared que pega al sur,
donde chocan los inviernos
amanece cada día
entre escombros y desechos.
yo despierto entre humaredas,
afligido y ceniciento,
explorando entre las ruinas
destrozadas de mi cuerpo.
Mi casa tiene paredes
cuatro muros de aire y fuego
y yo soy cobarde y débil
entre mis muros etéreos.
La pared que daba al este,
donde nace el día nuevo
ha cerrado la salida,
y yo me he quedado dentro.
Falta el aire y el sonido
en el fondo de mi pecho,
junto a mí ya sólo queda
el cadáver gris del tiempo.
Mi casa tiene paredes
cuatro paredes y techo.
cuatro paredes de cárcel
y un techo de cementerio.
