Dirás que soy
tan solo el que despierta
cosido a ti,
bajo estas sábanas almidonadas
por nuestras noches claras.
Pero en el último de mis infiernos,
en lo más profundo de mis caricias,
te guardo las esquinas de este beso
para incendiarte suavemente las saetas más difusas del reloj.
Dirás que tengo
demasiadas heridas
para querer,
pero este corazón cansado de filos
sueña con tus dedos como plumas,
y tus besos como sábanas,
y tus sueños como míos,
y tu vientre como un mar
cubierto de la espuma blanca
de mis horas sin tu cuerpo.
Dirás que llevo
demasiado equipaje
para este vuelo.
Aún no sabes que cuando te asomas a mí,
con tus alas enhebrándose en mi cielo,
se desintegran mis regresos
y en el infame polvo de los caminos
que me llevan sin ambages a tu puerta,
no encuentro una sola senda que no tenga tu nombre
junto con el mío.
Dirás que sueño
mundos que se equivocan
sin conocerte.
Pero he escuchado tus latidos,
y reconozco en ellos dos palabras,
que rebotan cada noche entre mis labios.
Dirás que no estamos hechos para ser uno.
Y yo diré,
solo diré, casi en silencio,
que te quiero.
Denunciada per escriure un poema feminista basat en el "Pare Nostre".
Poetessa nostra que ets al juï,
Siga santificat el vostre vers,
La hipèrbole, la metàfora,
Vinga a nosatros el vostre crit,
la vostra lluita, el vostre poema,
Faça's la vostra llibertat al nostre llapis
sota el paper.
La nostra rebeldia de cada dia dona'ns ara
i no permetes que els panfígols
avorten la ment, facen silenci,
i deslliura'ns d'ells
pels sempres dels mais.
Poesia.
Tres años son demasiados años para tener una canción en la nevera y sin terminar.
Dedicada a los que construyeron nuestras vidas , o al menos lo intentaron,
y firmada por el hijo de un albañil.
Es demasiado pronto para ser temprano,
es demasiado tarde para ser ayer,
se han ido las flores que trajo el verano
suenan los relojes del amanecer...
Y mientras la luna se muere de frío,
van los albañiles a montar el sol,
y el ruido bastardo de un caer de anillos
rasga sin romper las notas de su voz...
Y canta la mañana de los grillos en silencio sepulcral, rebuscandoen los bolsillos alguna miga de pan y saluda al tendedero de la ropa sin secar mientras cantan los Romero soledades de verdad. Que su voz es un lamento como el viento al rebramar, que el quejío del cemento es esperpento y nada más.
Muere en callejón la cuesta del olvido,
caen en saco roto las sacas de pan
y el lento rugido de un dragón dormido
va lamiendo mierda por el alquitrán.
Los picos y las palas chocan con martillos,
construyen las escalas a la torre de Babel
y entre los hormigones emparedan grillos
que sueñan con canciones de Sabina y de Gardel.
Se esconden de la noche sol, arena y agua,
van cayendo las notas por un hueco de ascensor
remontan los sudores montículos de grava
a destajo de las horas de ningún despertador.
Y mientras cae la luna y encienden los faroles,
se apaga el tintineo de ébano y marfil
y canta el horizonte que augura otros soles
arias de cuero viejo en las pieles de albañil.
Y canta la mañana de los grillos en silencio sepulcral, rebuscandoen los bolsillos alguna miga de pan y saluda al tendedero de la ropa sin secar mientras cantan los Romero soledades de verdad. Que su voz es un lamento como el viento al rebramar, que el quejío del cemento es esperpento y nada más.
y en la piel encallecida
de unas manos de hormigón
se cincelan las heridas
de estas almas de carbón.
y soplando a dos carrillos
rezumando de sudor,
cantan otra vez los grillos
la mañana que ya es hoy.
Yo era de oscuros escritos
hechos con pluma de cuervo,
ecos de un alma marchita
que sepultaba entre versos.
Pero han llegado las flores
en medio del alfabeto
y hasta mis puntos finales
ahora me saben a nuevo.
Yo, que tras tanto intentarlo
hice de la noche un verbo,
ahora amanece de pronto
entre las aes de este cuento.
Antes cargaba demonios
en el rumor de mis huesos;
ahora, princesas azules,
traen cientos de ángeles buenos.
Fui de dormir cada noche
gris y fundiéndome a negro.
quise bregar con la Muerte
y hasta viajar al infierno.
Ahora que te he conocido,
vuelvo a contar con los dedos,
días, minutos, segundos...
Todos me saben a nuevo.
El aire que respiraba
era letal, negro y denso
ahora has traído, cantando,
notas de fresa en el viento.
Antes guardaba vacíos
llenos de nada en el pecho,
ahora me laten las venas,
ahora estoy vivo por dentro.
Aunque he perdido la guerra
que hubo entre olvido y recuerdo,
me pesarán los errores
de cuando yo fui más viejo.
Ahora, tus sábanas rosas,
tus verdes ramos de sueños,
Y hasta tus besos chiquitos,
Siempre me saben a nuevo.
Tal vez por tanto que he amado
valdrá la pena otro intento,
quizás en este momento
nos toque hablar en pasado.
Tal vez espere sentado
disculpas que nunca lleguen
quizás los datos me cieguen
al tiempo que mi alma calla.
Jamás pasé de la raya
por más que tus voces nieguen.
Quizá añoraba otro día,
tal vez buscaba otra noche,
y puede que tanto reproche
ya caiga en saca vacía.
No sé si supe o sabía,
si toca olvido o memoria,
si esto es derrota o victoria ,
si es por mi polla o tu ombligo.
Quizás si cuento contigo
Tal vez cambiemos la historia.
Cuando la última carta sea de despido,
cuando el último trago sepa a ceniza,
cuando el último recuerdo sea el olvido,
y un solo golpe se convierta en paliza,
cuando todas las calles sean “Melancolía”,
cuando el último verso no se quiera escribir,
cuando a la última noche no le siga el día,
cuando el último tren se niegue a salir,
cuando todos blasfemen y solo recen los dioses,
cuando todos los problemas vuelvan a ser de sumar,
cuando busque dos ases y me salgan dos doses,
cuando cierren las puertas del último bar,
cuando la última calle no tenga salida,
cuando el último esfuerzo no sirva de nada,
cuando pierda otro juego en la última partida,
cuando el cierzo me deje de nuevo en la estacada,
cuando todo sea oscuro y cante el último “blues”,
cuando todo mi futuro me apeste a pasado,
cuando haya perdido el último autobús,
sonreiré porque sé que estaréis a mi lado.
Que ahí se pudran las musas viejas
que le cantaban al literato,
porque esta noche rompo las rejas
de un arrebato.
Que se me escondan entre las hojas
los garabatos de negra tinta,
porque ya tengo las manos rojas
y la rabia encinta.
Y si la luna que me desvive
viene a por besos, se va desnuda,
porque esta noche, el que suscribe,
firma y saluda.
Pues que la noche sangre de acordes
y que se acuerde de mi sangría,
si es que amanezco sobre los bordes
de aquella vía.
Que no me busquen después de aquello, que no me encuentren antes de nada, si hoy miro atrás me rompo el cuello y el de mi hada. Que no me hablen de la manada, que no me digan: "los de tu quinta...", que tengo el alma rota y pelada de ser distinta.
A mis palabras más evidentes
se le han girado los cromosomas,
hoy a mis letras les salen dientes
entre las comas.
Hasta los unos se vuelven onces,
entre mis rimas desamparadas
si hoy muerdo el polvo, que sea entonces
a dentelladas.
Vengo afilando la dentadura
mascando furia de tanto en cuanto,
para acabar con esta locura
de desencanto.
Me sobran dientes para morderte,
me sobran ganas, me falta calma,
y si esta noche viene la Muerte,
le muerdo el alma.
Que no me busquen después de aquello, que no me encuentren antes de nada, si tú me buscas, te muerdo el cuello a mano alzada. Que no soy parte de la manada, que no me digan: "los de tu quinta...", que tengo el alma desordenada por ser distinta.
Un mago que hablaba lunfardo
me quiso enseñar sus palabras de amor,
hizo un gesto con las manos
y un hada dormida a mi lado surgió.
Volamos por sitios prohibidos
a un bosque perdido a la orilla del mar
dejamos el alma en un grito
y el cuerpo vacío lo vendí a Satán
Y aquella palabra de vida
que aprenden los sabios
buscó nuevos labios
para aterrizar,
Y un Cristo de alma podrida
subió a los altares
y en todos los bares
dejó su cantar.
Cruzamos los mares, los ríos,
ciudades, vacíos,
recuerdos, olvidos,
callejas, caminos,
del Bien y del Mal.
Y mientras la calma volvía
al alba del día
la sangre me ardía
y de pronto tenía
la piel de metal.
Benditos los magos platenses
que enseñan que, a veces,
lo serio es soñar.
Maldito el perro que conoces
que solo da voces
y vuelve a triunfar.
Benditos los solos brutales
que rompen cristales
y algún corazón.
Malditos los tipos normales
los malos rivales
del buen rock&roll.
Malditas las cuerdas vocales
de simples mortales
que venden su voz.
Benditos los Rata Blanca,
bendita su estampa
y también su canción.
Al cumplirlos 4027, Peter Pan,
dejó de volar
cansado de soñar un mundo mejor,
y a cara de perro mirar el reloj,
cayó en el sillón
y el televisor
le dijo: "No tienes edad pa' luchar".
Y se marchitaron las flores mal pintadas de los parques
y Bella y Bestia estuvieron veinte días sin tocarse.
Se encontraron el Gato con Botas y el flautista
para cazar ratones ciegos en la autopista.
Siete enanos rompen el silencio de la madrugada
al salir de su cueva a un bosque que se queda en nada.
Sirenita se ahoga en petróleo en un mar de dudas,
y, a las doce, Cenicienta, queda sola y desnuda. Y no sé, si soy yo o qué será que los cuentos que yo cuento acaban mal. Que no sé, si es mentira o es verdad, pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.
Y al caer en la hoguera sin control
de la Inquisición
Pinocho ardió, pobre infeliz,
acusado de ser mentira y existir.
Y antes de morir
gritó "Yo no fui"
y envuelta entre llamas creció su nariz.
Con 16 recién cumplidos Caperucita se fugó de casa
con un lobo delincuente que la dejó embarazada,
Y la aguja de la rueca que pinchó a Bella Durmiente
vacía una jeringuilla en un local de mala muerte.
Al soldado de plomo lo mató una bala de carne
que una banda de tres cerdos logró dispararle,
A Gulliver lo exiliaron sin razón de Liliput
y los republicanos destronaron al príncipe azul Y no sé, si soy yo o qué será que los cuentos que yo cuento acaban mal. Que no sé, si es mentira o es verdad, pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.
Y al cumplir 40 años27 y tres minutos, Peter Pan,
al fin apagó
el televisor y dejó de esperar.
Cogió una libreta en blanco y sin final
consiguió soñar
un mundo ideal
abrió la ventana y se puso a volar. Y no sé, si es mi vida o qué será que este cuento que he contado no acabó tan mal. Que no sé, si es mentira o es verdad, pero este cuento al final no acabó del todo mal.
Suena un golpe.
Azrael no tiene alas y un cielo descuidado cae a pulso sobre el barrio;
es la hora de Israfil.
Contenemos la respiración y contamos:
Wahid, Iznaan, Zalaaza, Arba'a, Jamsa.
El mundo acaba y algo duro se estrella contra el suelo.
Mana la sangre mientras llueven exclamaciones e interrogantes.
¿Acaso soy invisible?
¿No escuchas mi miedo? ¿No sientes mi terror?
Hace años yo soñaba, y ahora hasta los sueños nos quitaron,
los redujeron a escombros
a fuego,
a humo,
a aire,
a nada.
Mi piedra es terrorista y tu tanque es libertario.
¿Y mis sueños? ¿Qué eran mis sueños?
Ya nadie los recuerda.
Tú construiste los muros mientras llorábamos el foso,
y aprendíamos que hay niños que valen más que otros.
¿Cómo puedes bañarte en el agua que nos robas?
Esta noche dormiré entre los cascotes
y tus sábanas, manchadas de mi sangre,
no tendrán memoria de lo que destiñen.
Solo del Este llegan caricias,
tu muro es el silencio hasta que algo se nos rompe
y vuelves
a decirnos
que somos los malos.
Mis amigos son terroristas. Los tuyos, libertarios.
Hay días que parecen noches
para mis ojos heridos por la sombra.
Días de soles cetrinos y noches algo más que negras
Mientras yo, perdido en la oscuridad
tan solo busco una mano que acaricie mi derrota
pero solo encuentro tiniebla,
vacíos miserables llenos de nadas afiladas,
de silencios desgarradores,
de olvidos contundentes.
Hay días venenosos y noches dolorosas,
días que agonizan y noches que nacen muertas,
días oscuros y noches sin luna,
días y noches que no valen la pena.
Estallo los relojes de la pared,
porque el tiempo se detiene si no hay nadie para verlo
y atrás dejaré esta desalmada oscuridad diurna,
y el terco muro diario de los que nunca dicen nada.
Porque a tu lado hay días que parecen noches
y noches que parecen días.
