Confesaba una ranchera
que a través de los desiertos,
brotan cruces por los muertos
que dejó la primavera.
Al cruzarse la frontera
se acabó el soñar despiertos,
los esclavos de los tuertos
sacan brillo a su bandera.
A los lomos de un coyote,
más basura que persona,
yo también soy un chicano.
Donde más huele a peyote,
tras las vallas de Arizona,
vive el sueño americano.
2 comentarios:
Buff llevaba mucho tiempo sin pasearme por tu laguna...veo que sigues igual, igual de bueno ;)
Me parece que voy a pasarme por aquí mucho... pero mucho. No mucho de ' voy a quedar bien y luego ya más tarde me leo un par de cosas' No, no, no, no! Mucho de 'coño, ¿Y esto?¡Buah!' o algo así.
Bueno que yo me entiendo.
Creo.
No sé.
¡Saludos!
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