Me gusta

Me gusta que mis manos se junten en tu vientre,
que exploren mansamente la herida de la vida,
Y,
quizás,
que arranquen un estremecimiento involuntario,
Un seísmo diminuto
de tierra tibia y afrutada.

Me gusta que mis labios se duerman en tu pelo,
Hundirme en esa selva de sueños presurosos,
Y oír el eco falso de mi palabra favorita.

Me gusta vestirme de tu sombra
Cuando cae la madrugada,
Cubrirte como un manto de roca y terciopelo,
Robarte los instantes más tuyos e inocentes,
Y amanecer a cada rato olvidándome del alba.

Me gusta darte aliento,
Compartir cada latido,
Besarte mientras duermes
Y que tú, que aún no lo sabes,
Sonrías en tus sueños.

Oirás

(segunda parte de una trilogía escrita hace algún tiempo pero inacabada todavía

A ver si publicando en abierto me obligo a terminarla)

Oirás poemas

de Bécquer y de Buesa

que hablen de ti

bajo ese cielo insólito y salvaje

que nos quedaba lejos.

Pero en la página más escondida,

en el libro inerme de tus memorias

tendrás para siempre escrito el verso

más importante de tu vida

grabado con la firma temblorosa de mi mano.

Oirás latidos

que embriaguen tus mañanas

al despertar,

pero este corazón que tanto ha perdido

ya no tocará los mismos coros

de tus pechos desnudados,

de tu vientre estremecido

por todas las octavas suaves

de un gemido acompasado.

Oirás palabras

vestidas de un amor

pluscuamperfecto.

Aún no sabes que cuando te olvides las mías,

con tu sexo desbordándose de luces,

olvidarás las más sinceras,

y en el ingrávido instante del después,

cuando entiendas que el momento no es el mismo

no hallarás el motivo por el que huyen las mariposas

sin volver la vista.

Oirás que dicen

que aún no te he olvidado

y no te mienten.

pero he aprendido a despedirme

sin tener que pensar un 'hasta pronto',

y a saber que soy más libre sin tus labios.

Oirás mi voz convertida ya en un susurro

diciendo adiós,

oirás mi adiós, y luego de eso

solo silencio.

El pasillo

Camino entre las sombras del pasillo
dañado por cada ojo que me mira,
al fondo aguarda, tétrica, mi pira,
danzando con su vil y mortal brillo.

Se escucha, tras de mí, que cae un anillo,
mi orgullo, vuelto daga, no se gira,
las voces del pasado son mentira
silencio por doquier por más que chillo.

Los cuadros, al mirar, me dan de lado:
El bardo, el escritor, el sonetista...
no hay uno que no quiera verme lejos.

Hundido en el pasar de mi pasado,
herido en el reloj que se me enquista,
recorro el corredor de los espejos.

Pequeño héroe

Al pequeño Vincent Vega

(06/2016 - 09/2016)

Tu hermana Mia Wallace, tu dueña J. y el resto de los que te conocimos te recuerdan

Se escucha un ronroneo agradecido,

saliendo por la puerta a un nuevo viaje,

te llevas, tatuado en el pelaje,

dos besos, seis caricias y un maullido

El mundo era un ovillo distraído,

creado para niños con coraje,

las sombras que decoran el paisaje

se cuelgan de un sollozo incomprendido.

Das pasos demasiado cortos para
la mítica aventura que te espera,

Dejando semillitas en tus huellas

Atrápame las sombras de la cara,

embóscate a cazar la primavera,

Y duerme, pequeño héroe, en las estrellas.

Dirás

Dirás que soy
tan solo el que despierta
cosido a ti,
bajo estas sábanas almidonadas
por nuestras noches claras.
Pero en el último de mis infiernos,
en lo más profundo de mis caricias,
te guardo las esquinas de este beso
para incendiarte suavemente
 las saetas más difusas del reloj.

Dirás que tengo
demasiadas heridas
para querer,
pero este corazón cansado de filos
sueña con tus dedos como plumas,
y tus besos como sábanas,
y tus sueños como míos,
y tu vientre como un mar
cubierto de la espuma blanca
de mis horas sin tu cuerpo.

Dirás que llevo
demasiado equipaje
para este vuelo.
Aún no sabes que cuando te asomas a mí,
con tus alas enhebrándose en mi cielo,
se desintegran mis regresos
y en el infame polvo de los caminos
que me llevan sin ambages a tu puerta,
no encuentro una sola senda que no tenga tu nombre
junto con el mío.

Dirás que sueño
mundos que se equivocan
sin conocerte.
Pero he escuchado tus latidos,
y reconozco en ellos dos palabras,
que rebotan cada noche entre mis labios.

Dirás que no estamos hechos para ser uno.
Y yo diré,
solo diré, casi en silencio,
que te quiero.

Poetessa nostra

A la poetissa catalana Dolors Miquel,

Denunciada per escriure un poema feminista basat en el "Pare Nostre".

Poetessa nostra que ets al juï,
Siga santificat el vostre vers,
La hipèrbole, la metàfora,
Vinga a nosatros el vostre crit,
la vostra lluita, el vostre poema,
Faça's la vostra llibertat al nostre llapis
sota el paper.
La nostra rebeldia de cada dia dona'ns ara
i no permetes que els panfígols
avorten la ment, facen silenci,
i deslliura'ns d'ells
pels sempres dels mais.
Poesia.

Washingtonianamente

 Soneto acróstico. Las iniciales de cada palabra son acróstico de los dos primeros versos

Idas de pinza varias de uno, oye.

Washingtonianamente abandonado,
sin hombres invencibles ni grandezas,
todo óbice nació inventando altezas;
no alcanza mi estirpe ni tu estado.

Ayer busqué a ningún dios olvidado.
No acato derroteros o simplezas
incluso navegué hacia otras malezas
buscando recordar... era soldado.

Intento no volverme en negativo.
Cansado, insomne, busco la elegía,
sintiéndome necrófago insolente.

Garantizadamente redivivo,
abriendo notas donde escribía
zahiriéndome así súbitamente.

La mañana de los grillos

Tres años son demasiados años para tener una canción en la nevera y sin terminar.

Dedicada a los que construyeron nuestras vidas , o al menos lo intentaron,

y firmada por el hijo de un albañil.

Es demasiado pronto para ser temprano,
es demasiado tarde para ser ayer,
se han ido las flores que trajo el verano
suenan los relojes del amanecer...

Y mientras la luna se muere de frío,
van los albañiles a montar el sol,
y el ruido bastardo de un caer de anillos
rasga sin romper las notas de su voz...

Y canta la mañana de los grillos
en silencio sepulcral,
rebuscando en los bolsillos
alguna miga de pan
y saluda al tendedero
de la ropa sin secar
mientras cantan los Romero
soledades de verdad.
Que su voz es un lamento
como el viento al rebramar,
que el quejío del cemento
es esperpento y nada más.

Muere en callejón la cuesta del olvido,
caen en saco roto las sacas de pan
y el lento rugido de un dragón dormido
va lamiendo mierda por el alquitrán.

Los picos y las palas chocan con martillos,
construyen las escalas a la torre de Babel
y entre los hormigones emparedan grillos
que sueñan con canciones de Sabina y de Gardel.

Se esconden de la noche sol, arena y agua,
van cayendo las notas por un hueco de ascensor
remontan los sudores montículos de grava
a destajo de las horas de ningún despertador.

Y mientras cae la luna y encienden los faroles,
se apaga el tintineo de ébano y marfil
y canta el horizonte que augura otros soles
arias de cuero viejo en las pieles de albañil.

Y canta la mañana de los grillos
en silencio sepulcral,
rebuscando en los bolsillos
alguna miga de pan
y saluda al tendedero
de la ropa sin secar
mientras cantan los Romero
soledades de verdad.
Que su voz es un lamento
como el viento al rebramar,
que el quejío del cemento
es esperpento y nada más.

y en la piel encallecida
de unas manos de hormigón
se cincelan las heridas
de estas almas de carbón.

y soplando a dos carrillos
rezumando de sudor,
cantan otra vez los grillos
la mañana que ya es hoy.

Me saben a nuevo

Para Mónica.

Yo era de oscuros escritos
hechos con pluma de cuervo,
ecos de un alma marchita
que sepultaba entre versos.
Pero han llegado las flores
en medio del alfabeto
y hasta mis puntos finales
ahora me saben a nuevo.

Yo, que tras tanto intentarlo
hice de la noche un verbo,
ahora amanece de pronto
entre las aes de este cuento.
Antes cargaba demonios
en el rumor de mis huesos;
ahora, princesas azules,
traen cientos de ángeles buenos.

Fui de dormir cada noche
gris y fundiéndome a negro.
quise bregar con la Muerte
y hasta viajar al infierno.
Ahora que te he conocido,
vuelvo a contar con los dedos,
días, minutos, segundos...
Todos me saben a nuevo.

El aire que respiraba
era letal, negro y denso
ahora has traído, cantando,
notas de fresa en el viento.
Antes guardaba vacíos
llenos de nada en el pecho,
ahora me laten las venas,
ahora estoy vivo por dentro.

Aunque he perdido la guerra
que hubo entre olvido y recuerdo,
me pesarán los errores
de cuando yo fui más viejo.
Ahora, tus sábanas rosas,
tus verdes ramos de sueños,
Y hasta tus besos chiquitos,
Siempre me saben a nuevo.

Dicen que el pasado

Dicen que el pasado

tan solo trae fantasmas,

y polillas que danzan y que huelen

a blanco hueso y naftalina.

Nadie me dijo que el pasado

podía traer también dos soles

negros como la noche negra,

y cinco dedos tan delgados

que parecen cuerdecitas de guitarra

aprendiendo los acordes

de una nana.

Dicen que el pasado es cementerio

de recuerdos crisantemos

y lápidas de nombres conocidos.

Nadie dijo nunca que el pasado

trae memorias de barro y rododendros,

convertidas en montañas diminutas

que caben, casi, casi, entremezcladas

en el cuenco ausentado de mis besos.

Dicen que el futuro es la sorpresa.

Nadie dijo que el pasado

tuviera arrebujada la mayor de ellas,

entre sábanas fucsias de princesas,

y la cuna de las lunas que faltaban por bordar.

C'est fini

Se escapó la primavera

entre nubes de tormenta

y este adiós que a nadie ahuyenta

descendió por la escalera.

Ya sabía que esta acera

embocaba en un andén,

cogeré el último tren

y si la noche me aferra

que no sea en esta tierra.

Firma Shakespeare: “It`s the end”.

Cuando se oscurezca el cielo

estas lágrimas tan mías

romperán contra las vías

y hasta harán temblar el suelo.

Tal vez nunca acabe el duelo

de este amor que al fin perdí,

mas sé que por él morí

y viví todas las noches.

Se acabaron los reproches,

dice Zola: “C'est fini”.

Me haré un nido en cada hoja

de mi libro más oscuro

y esta huida hacia el futuro

dará fin cuando me acoja

en la tierra, que se moja

del sollozo que cayó

dibujando un débil “NO”

en el suelo demacrado.

Gritan a coro Machado

y Neruda: “Se acabó”.

No todo va a ser llorar

 El día 12 de julio nos dejaba uno de los mejores cantautores que ha dado este país.

Irreverente, genial, controvertido, censurado, maestro de maestros...

Mi admiración vaya con él

Muchas gracias por tus canciones, Javier Krahe.

También habrá que reír como te gustaba,

habrá que consolar a Irene y Elena,

no todo va a ser llorar,

no todo va a ser llorar.

Habrá que escribir canciones con más mala baba,

y habrá también que aguantar,

(no todo va a ser llorar)

toda esta pena,

Habrá que darle lumbre a los monaguillos,

y cantar “Cuervo Ingenuo” con el de Podemos,

no todo va a ser llorar,

no todo va a ser llorar.

Habrá que buscar prosa dentro de los bolsillos,

y habrá también que plantar,

(no todo va a ser llorar),

unos crisantemos.

No todo va a ser llorar,

ya lloré el día pasado

a la orillita del mar

por este genio sin par

que también nos ha dejado

Lo recuerdo, emocionado,

pero sin dramatizar.

No todo va a ser llorar,

No todo va a ser llorar,

Y habrá también que rendirle todos los honores

y habrá que agenciarse discos de Pancho y Sabina,

no todo va a ser llorar,

no todo va a ser llorar.

y habrá que darle pábulo a burdos rumores

y habrá que visitar

no todo va a ser llorar,

todas las cantinas.

Habrá que acompañar al concierto a Marieta,

habrá que buscar otra voz para esta noche fría

No todo va a ser llorar,

No todo va a ser llorar,

Habrá que guardar tus frases en cada maleta

Y nos tendremos que despertar

(no todo va a ser llorar),

sin tu alegría.

No todo va a ser llorar,

ya lloré el día pasado

a la orillita del mar

por este genio sin par

que también nos ha dejado

Lo recuerdo, algo apenado,

pero sin exagerar.

No todo va a ser llorar,

No todo va a ser llorar,

Y también habrá que echar cuervos y gaviotas,

del nido exuberante de la costa suiza.

No todo va a ser llorar,

No todo va a ser llorar,

Y habrá que ir con Leonor, para ponerse las botas

Y habrá también que dejar

No todo va a ser llorar,

de darle la paliza

Habrá que llevar sus letras en nuestro equipaje

Habrá también que compartir más las emociones

No todo va a ser llorar,

No todo va a ser llorar,

Habrá que ir acabando este homenaje

Y habrá también que cantar

No todo va a ser llorar,

Todas sus canciones

No todo va a ser llorar,

ya lloré el día pasado

a la orillita del mar

por este genio sin par

que también nos ha dejado

Lo recuerdo, destrozado,

pero sin llorar.

No todo va a ser llorar,

No todo va a ser llorar,

Quizás, Tal vez

Tal vez por tanto que he amado
valdrá la pena otro intento,
quizás en este momento
nos toque hablar en pasado.
Tal vez espere sentado
disculpas que nunca lleguen
quizás los datos me cieguen
al tiempo que mi alma calla.
Jamás pasé de la raya
por más que tus voces nieguen.

Quizá añoraba otro día,
tal vez buscaba otra noche,
y puede que tanto reproche
ya caiga en saca vacía.
No sé si supe o sabía,
si toca olvido o memoria,
si esto es derrota o victoria ,
si es por mi polla o tu ombligo.
Quizás si cuento contigo
Tal vez cambiemos la historia.

Cuando como hoy

Cuando la noche malgaste saliva,
cuando las musas me pidan tabaco,
cuando se pare este paro cardiaco,
 cuando mi 'blues' sin más se desinhiba.

Cuando mi luna luche y sobreviva,
cuando este ejército de un verso opaco
venga otra vez a sacarme del maco
y el Coronel tenga al fin quien le escriba.

Cuando recoja otra rosa en el parque,
y juegue al juego de ser literato
mientras mis ojos no quieren dormir.

Cuando atraviese esta puerta de embarque
rumbo a otro viaje al futuro inmediato,
cuando, como hoy, me siente a escribir.

Últimos

Para mis Eses Mayúsculas. Os quiero.

Cuando la última carta sea de despido,
cuando el último trago sepa a ceniza,
cuando el último recuerdo sea el olvido,
y un solo golpe se convierta en paliza,

cuando todas las calles sean “Melancolía”,
cuando el último verso no se quiera escribir,
cuando a la última noche no le siga el día,
cuando el último tren se niegue a salir,

cuando todos blasfemen y solo recen los dioses,
cuando todos los problemas vuelvan a ser de sumar,
cuando busque dos ases y me salgan dos doses,
cuando cierren las puertas del último bar,

cuando la última calle no tenga salida,
cuando el último esfuerzo no sirva de nada,
cuando pierda otro juego en la última partida,
cuando el cierzo me deje de nuevo en la estacada,

cuando todo sea oscuro y cante el último “blues”,
cuando todo mi futuro me apeste a pasado,
cuando haya perdido el último autobús,
sonreiré porque sé que estaréis a mi lado.

A dentelladas

 

 

Que ahí se pudran las musas viejas
que le cantaban al literato,
porque esta noche rompo las rejas
de un arrebato.
Que se me escondan entre las hojas
los garabatos de negra tinta,
porque ya tengo las manos rojas
y la rabia encinta.

Y si la luna que me desvive
viene a por besos, se va desnuda,
porque esta noche, el que suscribe,
firma y saluda.
Pues que la noche sangre de acordes
y que se acuerde de mi sangría,
si es que amanezco sobre los bordes
de aquella vía.

Que no me busquen después de aquello,
que no me encuentren antes de nada,
si hoy miro atrás me rompo el cuello
y el de mi hada.
Que no me hablen de la manada,
que no me digan: "los de tu quinta...",
que tengo el alma rota y pelada
de ser distinta.

A mis palabras más evidentes
se le han girado los cromosomas,
hoy a mis letras les salen dientes
entre las comas.
Hasta los unos se vuelven onces,
entre mis rimas desamparadas
si hoy muerdo el polvo, que sea entonces
a dentelladas.

Vengo afilando la dentadura
mascando furia de tanto en cuanto,
para acabar con esta locura
de desencanto.
Me sobran dientes para morderte,
me sobran ganas, me falta calma,
y si esta noche viene la Muerte,
le muerdo el alma.

Que no me busquen después de aquello,
que no me encuentren antes de nada,
si tú me buscas, te muerdo el cuello
a mano alzada.
Que no soy parte de la manada,
que no me digan: "los de tu quinta...",
que tengo el alma desordenada
por ser distinta.

Lo contrario de horizonte

Caducan las palomas en el cielo
y estudio veinte excusas por motivo,
la tinta me silencia lo que escribo
y advierto alguna cana ya en mi pelo.

Por eso, aunque me niego y me rebelo,
el alma se me cierra por derribo
y el suelo de esta cárcel en que vivo
se olvida que jamás quiso ser suelo.

Soy reo en este sueño del barquero
que sueña con soñar con ser Caronte,
y vive preso eterno de su mito.

Así, en el antónimo del "Quiero".
Aquí, en lo contrario de horizonte.
Ahora, en el anverso de infinito.

Treinta rosas enlazadas

Rendido estaba, hundido en la negrura,
Entonces llegó un Ángel Salvador
Inmersa en una bruma de color;
No pude más que amarla con locura.

Toda alma la inundó con su blancura
Al tiempo que en su voz nació una flor,
Me dijo de enseñarme qué es "Amor".
En un beso aprendí la asignatura.

Seguí su bello rostro en el desierto,
En negros valles y ríos caudales,,
Seguí su voz a tierras prometidas.

Y justo al llegar juntos a buen puerto,
Alzó el vuelo sobre los mortales
Conmigo para unir nuestras dos vidas.

Obviando que es por ella por quien vivo,
No tengo para daré más que nadas,
Tan solo treinta rosas enlazadas
Internas en las líneas que le escribo.

Guardando las distancias y el motivo,
Otrora hubiera escrito en las calzadas
Tequieros fríos como mil espadas
En vez de abrirme el alma por derribo.

Quizás pueda algún día darle todo,
Un mundo más hermoso y mejorado
Inmune a la maldad de la otra gente.

En este instante solo tengo un modo,
Recuerdo el tiempo en que estoy a su lado,
Olvido el tiempo en el que ella está ausente.

Un mago lunfardo

A los Rata Blanca

Porque sí.

Un mago que hablaba lunfardo
me quiso enseñar sus palabras de amor,
hizo un gesto con las manos
y un hada dormida a mi lado surgió.

Volamos por sitios prohibidos
a un bosque perdido a la orilla del mar
dejamos el alma en un grito
y el cuerpo vacío lo vendí a Satán

Y aquella palabra de vida
que aprenden los sabios
buscó nuevos labios
para aterrizar,
Y un Cristo de alma podrida
subió a los altares
y en todos los bares
dejó su cantar.

Cruzamos los mares, los ríos,
ciudades, vacíos,
recuerdos, olvidos,
callejas, caminos,
del Bien y del Mal.

Y mientras la calma volvía
al alba del día
la sangre me ardía
y de pronto tenía
la piel de metal.

Benditos los magos platenses
que enseñan que, a veces,
lo serio es soñar.
Maldito el perro que conoces
que solo da voces
y vuelve a triunfar.

Benditos los solos brutales
que rompen cristales
y algún corazón.
Malditos los tipos normales
los malos rivales
del buen rock&roll.

Malditas las cuerdas vocales
de simples mortales
que venden su voz.
Benditos los Rata Blanca,
bendita su estampa
y también su canción.

Tu ausencia

Para todas esas sillas vacías que habrá en estas fechas,

y, sobre todo, para una en particular.

Siempre viva en mi alma.

Tu silla guarda lágrimas de luto,
ausencias que parecen caracolas
e invaden con el habla de las olas
el tictac angustioso de un minuto.

Tu hueco lleva un ramo por tributo,
mitad de nomeolvides y amapolas
cansadas de cantar tristes y solas
obviando que el silencio es absoluto.

Tu ausencia llena el hueco que se muestra
abriendo un sitio inmenso donde caben
canciones y recuerdos de los buenos,

tu ausencia no es tan tuya como nuestra,
tu ausencia es de los ángeles que saben
lo mucho que aquí te echamos de menos.

Los cuentos que yo cuento

 

 

Al cumplir los 40 27, Peter Pan,
dejó de volar
cansado de soñar un mundo mejor,
y a cara de perro mirar el reloj,
cayó en el sillón
y el televisor
le dijo: "No tienes edad pa' luchar".

Y se marchitaron las flores mal pintadas de los parques
y Bella y Bestia estuvieron veinte días sin tocarse.
Se encontraron el Gato con Botas y el flautista
para cazar ratones ciegos en la autopista.

Siete enanos rompen el silencio de la madrugada
al salir de su cueva a un bosque que se queda en nada.
Sirenita se ahoga en petróleo en un mar de dudas,
y, a las doce, Cenicienta, queda sola y desnuda.

Y no sé, si soy yo o qué será
que los cuentos que yo cuento acaban mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.

Y al caer en la hoguera sin control
de la Inquisición
Pinocho ardió, pobre infeliz,
acusado de ser mentira y existir.
Y antes de morir
gritó "Yo no fui"
y envuelta entre llamas creció su nariz.

Con 16 recién cumplidos Caperucita se fugó de casa
con un lobo delincuente que la dejó embarazada,
Y la aguja de la rueca que pinchó a Bella Durmiente
vacía una jeringuilla en un local de mala muerte.

Al soldado de plomo lo mató una bala de carne
que una banda de tres cerdos logró dispararle,
A Gulliver lo exiliaron sin razón de Liliput
y los republicanos destronaron al príncipe azul

Y no sé, si soy yo o qué será
que los cuentos que yo cuento acaban mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.

Y al cumplir 40 años 27 y tres minutos, Peter Pan,
al fin apagó
el televisor y dejó de esperar.
Cogió una libreta en blanco y sin final
consiguió soñar
un mundo ideal
abrió la ventana y se puso a volar.

Y no sé, si es mi vida o qué será
que este cuento que he contado no acabó tan mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero este cuento al final no acabó del todo mal.

Vivir lleva acento en la V

Los sueños más sinceros que yo tuve,
he puesto frente a  tus brazos cansados
y ahora que vivimos tan mezclados
me quieres ver abajo de mi nube.

Si buscas mi sonrisa, venga, sube
mis lágrimas tendrán los días contados
ya sé volar con los ojos cerrados
y que vivir lleva el acento en la uve.

Vendrás a violentarme el infinito,
a ser viento que vuelca mi velero,
vivir contigo es verbo de valientes.

Verás que yo ya no te necesito,
y que si vuelvo a ti es porque te quiero,
y vives en mis versos más vehementes,

Mr. Robin Williams

A Robin Williams.

Por todo lo que nos dio.

D.E.P.

(Gracias, 'Peke', por la imagen. Te quiero)

Al mismo Peter Pan, al transformista,

que nos quiso enseñar a carcajadas,
al mismo Doctor Brainard, Jack, Patch Adams,
que nos hizo reir... ¡Hasta la vista!

Al mismo profesor inconformista,
al mismo capitán de las baladas,
al mismo hombre de hierro sin espadas,
que nos hizo soñar... ¡Hasta la vista!

Ya hay obra nueva en los cines del cielo,
con Nielsen, Keaton, Lewis y Charlot
"and also starring": Mr. Robin Williams.

Abrió las alas y levantó el vuelo,
el genio, el loco, el físico, el robot...
el caso fue alegrar a las familias

Terroristas del oeste

A los niños de Gaza. A las mujeres de Gaza. 

A los ancianos de Gaza. A los hombres de Gaza.

Suena un golpe.
Azrael no tiene alas y un cielo descuidado cae a pulso sobre el barrio;
es la hora de Israfil.
Contenemos la respiración y contamos:
Wahid, Iznaan, Zalaaza, Arba'a, Jamsa.
El mundo acaba y algo duro se estrella contra el suelo.
Mana la sangre mientras llueven exclamaciones e interrogantes.
¿Acaso soy invisible?
¿No escuchas mi miedo? ¿No sientes mi terror?

Hace años yo soñaba, y ahora hasta los sueños nos quitaron,
los redujeron a escombros
a fuego,
a humo,
a aire,
a nada.
Mi piedra es terrorista y tu tanque es libertario.
¿Y mis sueños? ¿Qué eran mis sueños?
Ya nadie los recuerda.

Tú construiste los muros mientras llorábamos el foso,
y aprendíamos que hay niños que valen más que otros.
¿Cómo puedes bañarte en el agua que nos robas?

Esta noche dormiré entre los cascotes

y tus sábanas, manchadas de mi sangre,

no tendrán memoria de lo que destiñen.

Solo del Este llegan caricias,

tu muro es el silencio hasta que algo se nos rompe

y vuelves

a decirnos

que somos los malos.

Mis amigos son terroristas. Los tuyos, libertarios.

Ahora todos tienen miedo.

Macanudo

Para el mejor futbolista de todos los tiempos, que nos deja.

Don Alfredo Di Stéfano, la Saeta Rubia,

D.E.P.

Hoy centra Gento y nadie hay al remate,

enviudan el balón y las pelotas,

y dice el mundo con mil voces rotas

"El fútbol, sin Alfredo, un disparate.".

Se van el gol, la técnica, el regate,
la magia y la sonrisa de ambas botas...
por más que evitó todas las derrotas,
a Tánatos le vale hasta el empate.

Adiós.Se va el mejor de los mejores,
el pibe que nos fue quitando el miedo,
el más listo, el campeón, el más agudo.

Aquí, junto a un balón, dejo dos flores,
y digo, y le repito, don Alfredo
que 'sos', y serás siempre, 'macanudo'.