Un último tiki-taka

Décimas a la muerte de una de las perlas del entretenimiento deportivo en España.
Hasta siempre, Andrés Montes.

Tiki-taka en las alturas,
el jugón del diccionario
se llevó su comentario
a otras canchas más oscuras.
Nos dejó sin sus locuras
y llorando su partida,
no hay más prórroga en la vida.
Cogió el árbitro su pito,
se acabó el “jogo bonito”,
comenzó la despedida.

En el micro sigue vivo
su fragor, casi canción,
es la nana del balón
del humor televisivo.
Que en el cielo deportivo
cantes mil colas de vaca
mientras el mejor ataca
entre los dos horizontes.
Hasta siempre, Andrés Montes,
tiki-taka, tiki-taka.

Perro callejero

Cuatro patas agotadas
de pulgas y cristales rotos
aúllan en la última noche
un latigazo miserable de hambre y de dolor.

La luna se olvidó de sus ojos
y el hielo del alba se abrazó a su piel
borrando conquemaduras de cigarro
las últimas caricias de detrás de las orejas.
¡Qué triste mirada perdida
a sólo un metro desnudo del suelo!

La ciudad gruñe, ronca y ladra,
sin mostrar el camino de vuelta.
La ciudad es un perro de presa
que muerde,
y desgarra,
y lastima,
con cientos de dientes macabros.
Dientes de espina de rosa
y colmillos de sangre reseca.

Cae la noche y su peso le vence
hasta tirarlo sobre el asfalto que se desviste
de colores para él invisibles.
Su vida es una escala de grises,
no sabe de azules celestes
ni de verdes corales,
ni sabe el color de las luces
que se dirigen a él.

Entró la luz

Entró la luz por dos puertas abiertas:
La diestra daba al sol su último brillo,
y la otra desbordaba en amarillo
las dudas más empíricas e inciertas.

El sol deshizo entonces las reyertas
de sombras y tinieblas del pasillo,
entrando por un libro de bolsillo
a hacerse un vodevil de líneas muertas.

Pero hizo una palabra arder el cielo
y el sol se dio de bruces con un nido
de versos que dolían como espadas

Así fue que perdió su último duelo
y aullando como un lobo malherido,
salió la luz por dos puertas cerradas.

Hagan juego

Esa bola desatada
que da vueltas sin salida
es la bala más perdida
entre el todo y la nada,
que la suerte ya está echada
sobre el prado del tapete,
resumiendo, gana o vete.
La ruleta ya ha girado,
el azar más despiadado
dividido en treinta y siete.

"Hagan juego, jugadores"
que la bola está que arde,
no hay laurel para el cobarde,
no vendrán tiempos mejores.
Hay mil sueños y dos flores
todo a un número ladino
"No va más", habló el destino
La ruleta dando vueltas,
pesadillas que andan sueltas
entre fichas de casino.

Y todo despertó por la mañana

Y todo despertó por la mañana,
los besos, la avenida, los museos,
las mantas en que ocultas tus jadeos,
las luces de a través de la ventana.

Los sueños de postales de la Habana,
las puertas del Jardín de los Deseos,
que abrían a los jóvenes Romeos
amantes de la noche más temprana.

El sol apuñalaba a mi persiana
borrando en su batalla contra el tiempo
las últimas esquinas en la sombra.

Y todo despertó por la mañana,
mi cuerpo abrazándose a tu cuerpo,
hundidos en lo suave de la alfombra.

Luminosidades

Descarta la clausura del fracaso,
camina por mitad de la avenida,
y emprende hacia la tierra prometida
un viaje por encima del ocaso.

Dibuja una sonrisa a cada paso,
y escapa de las noches sin salida,
la luna es una puta malquerida
que ahogó todos sus sueños en un vaso.

Olvídate de lágrimas en vena,
sonríe sin razón y sin motivo,
pelea por subirte a las cucañas.

retuércele el gaznate a cada pena,
descubre la alegría de estar vivo
y ven luego a mi lado y me acompañas.

Tonos sepia

Crujió aquel viejo álbum que se abría
con fotos color sepia sin conserva
borrado el catecismo de Minerva
de aquella gran pizarra de Sofía.

Cantaban los relojes mediodía
y el niño ya soñaba con la hierba
soñando que su mano era la sierva
de algún fantasma antiguo que escribía.

Las frases que bordaban sus libretas
cosieron luego un libro por el lomo,
donde él guardaba aquellos universos.

Cerraron aquel álbum las saetas
de aquellos tres relojes de oro y plomo,
pero el niño aún siguió trazando versos.

40 grados

La luna no es de plata toledana
y el sueño llena de ángeles el cielo,
repican a difunto en pleno duelo
mil sombras de espadañas sin campana.

Y en esta cama ajena la mañana
se funde a medianoche sobre el suelo
mi cuerpo como un plástico de hielo
que olvida su agotada forma humana.

Oculto entre las mantas sin color
se pierde entre mis labios el reproche
del techo de mis versos incendiados,

que escriben en mi piel con el sudor
el vértice que me une con la noche
y marca en el reloj cuarenta grados.

Yo me vuelvo al barrio triste

He seguido por los muros
una flecha que no existe,
yo me vuelvo al barrio triste
con los ángeles impuros.
Por atajos siempre oscuros
voy perdiendo mis pisadas,
descabalgo de las hadas
y mis huellas sobre el suelo
chapotean en el cielo
entre estrellas apagadas.

Yo me vuelvo a mis callejas
de baldosas amarillas
que ensuciaban mis rodillas
con dolor de heridas viejas,
y he robado las madejas
de hilo negro blanquecino
que bordaban mi destino
para darle otros colores
que he cogido entre las flores
y coserme otro camino.

Una senda diferente
por los mismos callejones
que guardaban las canciones
que me visten suavemente
de sonrisa irreverente
y desnudan al pasar
los recuerdos del solar
donde aquella vez me viste;
yo me vuelvo al barrio triste,
yo me vuelvo a mi lugar.

Más rápido que el frío

Estoy corriendo más rápido que el frío,
tal vez
la luna me mire desde el cielo
y el suelo se abra
bajo el peso ineludible de mis pasos.

No me importa mientras siga viendo
el final de mi sombra por delante
y el lugar donde llegan a esconderse
las flores kamikazes que escapan de mis pies
para llenar de pétalos las farolas.

Con los pies haciendo ruido,
la noche no me obliga,
la luna no me importa,
la sangre está en mis venas,
y un sendero de colores relucientes
entinta el hueco que se abre entre mis dedos.

Camina junto a mí
mientras bordo huellas blancas
desde aquí hasta el horizonte.
No pienso quedarme a esperar a la alondra perfecta,
Si me busca ha de volar más rápido que el frío,
y si no me encuentra es que jamás
existió en su perfección.

Sé lo que rimasteis

A todo el equipo del excelente programa "Sé lo que hicisteis"

en general y a Ángel Martín en particular

Al Arcángel Sanmartín
por andar metiendo caña
"Telahinco" Malasaña
le dejó sin el pasquín
de sus lumis de postín
y portada de revista,
de su Esteban periodista,
de la tele mamporrera
que le llena la cartera
al alcalde carterista.

En su silla ante la España
de animales de bellota,
tan maruja y tan idiota,
tan adicta a la cizaña,
con un micro por guadaña
va cortándole el gaznate
a los tontos de remate
que degluten "sinnoticias"
de montajes y avaricias
aliñadas con tomate.

Que se pudran los programas
de las chonis paquirrinas
que bendicen las esquinas
sulfatadas de las camas
de toreros y madamas,
y que estalle en carcajadas
esa España que en las gradas
se revuelca en lo ya dicho
"¡Que vuelvan las "Mamachicho"!
¡Morbo, sangre y horteradas!"

Angelito caradura,
tan "sextario", tan comedia,
risa fresca en los mass-media,
paladín anti-incultura
contra la telebasura,
sigue dando matarile
al tomate en el desfile
tan borracho de salami
aunque mande a los "Miami"
el cabrón de Don Basile.

Palomas

Me he pasado la vida enterrando palomas
que jamás aprendieron a volar
y dejaron la tierra alfombrada de plumas.

¿Acaso no sabes que al fin he entendido
el dulce mecanismo de las plumas,
el aire caliente y el sudor?

Levanta el pie del pedal,
ya no puedes alcanzarme,
he aprendido mucho de las nubes
y ni el viento se posa en mis pies.

Estoy volando.

Conozco los campos de flores
y la sed insaciable del olivo
pero ya no sé nada del color de las raíces.

La autopista es un nido de ovejas,
más vale que levantes el pie del pedal,
estoy volando.

Si quieres alcanzarme,
prueba a matar palomas.

Huérfanos de todo

A los niños de la guerra

Tan huérfanos de todo, hasta de vida,
los hijos del tormento y de la guerra
abonan con sus lágrimas la tierra
fatal de la miseria compartida.

Y cargan con las sangres de esa herida
que se abre con el tiempo y nunca cierra
cruzando cada aldea y cada sierra,
latiendo en un desierto sin salida.

De un mar de metralletas arrogantes
emerge trágico, el recuerdo vano
de absurdos cascabeles de venganza

pero en dos tristes ojos tan brillantes
se espeja dulcemente aquella mano
que le hace un buen pesebre a la esperanza

Sonetitis

De tanto endecasílabo cainita
empiezo a razonar en consonante
maldito sea el estigma desbordante
de andar rimando la palabra escrita

Y sea la cruel rima maldita,
maldita la metáfora elegante
que en rima va y encaja como un guante
con la palabra exacta más bonita.

Lo malo no es luchar sin adversario
Lo malo es que el rival sean cuartetos
que buscan sorprenderme en cada esquina.

Sufriendo mi tormento literario
me veo encadenado a los sonetos
por ser más sabinista que Sabina.

Brillos

Hoy el mar no juega a ser pistola
y busca sobre la costa
una estrella verde que ponerse.
Lejos, dulcemente, el oeste brilla.

Vístete de mar en calma,
envuélveme entre madreselvas
y recuéstate en su aroma mutilado
para ofrecerme la noche que se llena
de efímeras hogueras desastradas.

Desempolva las urgencias de mi aire
que la luna no es de leche desnatada
ni la espuma es un misterio de claveles.
Abarrótame de ti
y enséñame el milagro
de los cuatro peces esquivos,
las cuatro esquinas enredadas
una a una y entre sí.