Debería estar contento...

Bajo mi sonrisa fingida

Bajo mi sonrisa fingida
guardo cardenales que duelen como un tiro,
un batir de negras alas de cuervo,
y el truculento soniquete
de sirenas de ambulancia.

Bajo mi sonrisa fingida,
de dientes mentirosos
y cínica saliva embustera,
oculto un corazón marchito,
envuelto en papel de plata,
blasfemando contra un dios
del que sólo conozco el nombre.

Y ruinas, y mentiras,
y colores teñidos de sepia,
y la eterna batalla perdida
entre mis venas y un cuchillo.
Todo eso tengo
bajo mi sonrisa fingida.

Bajo mi sonrisa fingida
existe otro yo.
Mi yo triste, olvidado y verdadero,
libre, rebelde y orgulloso,
el que duerme arropado bajo mi alma,
y no este hipócrita del espejo
con su estúpida máscara
de sonrisa fingida.

Mis autores (PTM-3)

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Ahora soy un buitre negro

 

 

No es que no quiera querer,
ya ni siquiera lo intento,
el nido que hice en tu piel
se me ha quedado pequeño.

Las ramas se hicieron viejas
de tanto y tanto esperar,
quisiste ponerme rejas,
Yo abrí las alas… ¡Y a volar!

Ya me he cansado de mis noches
me iré en cuanto salga el sol
Si mañana no me encuentras
fui en busca de un amor.

Amor, de plumas raídas,
amor, de vuelos baratos,
amor, pa’ todos los días
amor de buitre novato.
Amor, atento al Ahora,
amor, de soles de fuego,
amor, de unas pocas horas,
amor para un buitre negro.

He deja’o de ser un cuervo,
ahora soy un buitre negro,
el comer no me abandona,
me alimento de carroña.

Si ves que me he equivocado,
que mi ensueño ya no existe,
abre la jaula y quita el plato,
que un buitre no come alpiste.

Si me buscas, voy volando,
Si me encuentras, no dispares,
prefiero morir matando
combinados en los bares.

Me he apostado tras la barra
conservándome en alcohol
para ver si entre jarra y jarra
descubro eso del amor.

Amor, de lunas vacías,
amor, de calle y de gato,
amor, de vista perdida,
amor de buitre novato.
Amor, atento al presente
amor, de “sobran tequieros”
amor, jódase la gente,
amor para un buitre negro.

No seré blanca paloma
ahora soy un buitre negro
que pagó su viaje a Sodoma
subastando los recuerdos.

Ya no voy a ser jilguero
ni a trinar en nuestra fuente,
ahora soy un buitre negro
ronco de tos y de aguardiente.

Nunca más, un loro viejo,
descuidado y hablador,
ahora soy un buitre negro
que va en busca del Amor.

Amor, no seré una paloma,
amor, ni un triste cuervo,
amor, siquiera gaviota,
amor, ni canario casero,
amor, ni torpe aguilucho,
amor, ni ñoño jilguero,
amor, ni un loro facundo,
amor, ¡buitre carroñero!

¿Ya no te acuerdas?

 

 

Dame fuego al corazón
que hoy quiero volar
por los aires
Dame fuego y dame amor
que quiero recordar
como antes...

¿Ya no te acuerdas?
Éramos niños
lanzando piedras
contra el olvido.
Tantas promesas,
cosas de críos
¡Qué hijo de perra
es el destino!

¿Ya no te acuerdas?
fuimos creciendo,
tú con tus guerras,
yo con mis cuentos.
Ella era ella,
quedaban ellos;
puta carretera,
somos uno menos.

Lunes bastardo,
martes de viejos,
¿Dónde está el patio
de nuestro colegio?

Dale fuego a la semana
que queremos volar
por los aires
Dame fuego y pa' mañana
podremos recordar
como antes...

¿Ya no te acuerdas?
Fuimos uña y carne,
vendiendo aceras
en cada calle,
saltando mierdas
a puro regate,
mordiendo penas
entre las caries.

¿Ya no te acuerdas?
que mano a mano
plantamos pesetas
dentro del barro,
fue nuestra tierra
hace tantos años
que hasta las monedas
nos olvidaron.

¿Ya no te acuerdas?
¡Cuánto has cambiado!
ahora las saetas
te han esposado.

¡Ya no me acuerdo!
¡Cuánto he cambiado!
Ahora el tiempo
me ha enredado.

Dame fuego al corazón
que hoy quiero volar
por los aires
Dame fuego y dame amor
que quiero recordar
como antes...

Lunes de viejos,
martes bastardo,
ya no me acuerdo
de tus abrazos.

Lunes de viejos,
martes bastardo,
siempre tan lejos
siempre a tu lado

Lunes de viejos,
martes bastardo,
dándome fuego
lo he recordado.

Lunes de viejos,
martes bastardo,
¡Ya no me acuerdo!
¡Cuánto he cambiado!

Lunes de viejos,
martes bastardo...

Dedicado, tristemente dedicado, a los amigos que olvidé.

Contigo

¿Dónde está la luna
que esta noche no ha salido?
Se ha quedado durmiendo
donde yo quisiera estar
¡Contigo!

¡Contigo!
me descubro cada noche más demonio, menos ángel y más niño,
escribiéndote mentiras en tus párpados felices tan dormidos
y temiendo que el crepúsculo regrese pa’ arrancarme de tu ombligo

Tu ombligo donde voy cada mañana a comulgar
sin paz ni vino tinto ni dios ni ná
cortándome la lengua con la uve de un “tal vez”
confesando mis mentiras al calor de tu piel

Y sigo
cada noche gris mintiéndote con versos que en tu piel he sobrescrito,
desangrándome lo justo por las veces en las que yo te he mentido,
que bastante tengo yo con desangrarme entre mis letras y mis vicios.
Aunque de todas formas…

No es que yo mienta
es que no me creo la diferencia
entre mentira y verdad
en los cuentos que cuenta
la zorra de mi conciencia
cuando me he portado mal… (contigo)

Sin ti
se me nublan las ideas y me siento acorrala’o por el olvido
Encerrado entre los muros de mi cuarto, me masturbo, sumo y sigo.
descerrajo mis acais¹ y me sueño despertándome contigo…
Contigo…

Contigo que los besos saben a aguarrás,
que muerdes más que besas lo que hay que besar,
contigo que he aprendido lo fácil que es morder
que incluso los chuqueles² ladran cuando me ven…

Te digo
eso mismo que le dije a la Luna que una vez salió conmigo
que jamás de los jamases me preguntes si es verdad lo que te escribo,
si con serlo sólo en parte sabes ya que como yo no te han querido
y es que…

No es que yo mienta
es que no me creo la diferencia
entre mentira y verdad
en los cuentos que cuenta
la zorra de mi conciencia
cuando me he portado mal… (contigo)

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1- "ojos", en caló.
2- "perros", en caló también.

Mis poetas (PTM-2)

Nací con el corazón bajo la luna de Bécquer,
lector de cartas de amor del cartero de Neruda,
al salir “walking around”, como Lorca en valles verdes,
entendí con Juan Ramón cuando un verso se desnuda.

Aprendí de Áusias March a ser lirio entre los cardos,
Benedetti, tarde ya, descubrí gracias a un cuervo,
los quevedos que gasté, tanto leer, se hicieron pardos,
casi me ciegan al ver la fe de Unamuno y Nervo.

La princesa que besé fue la de Rubén Darío,
de Machado me guardé musas de Sevilla a Soria,
y del rayo de Miguel tuve un sol que nunca cesa.

De Manrique me quedé la vorágine del río,
la muralla de Guillén tiene cita con la historia,
yo la tengo con tu piel y con los versos de Buesa.

Mis cantantes (PTM-1)

PTM: el Placer de Traicionar a los Maestros....


Joaquín Sabina me legó un bombín lleno de musas,
Kutxi Romero, un bastón rockero en que apoyarme,
escuchando a Def Con Dos decidí emprender la Fuga,
y al final huí del sol sin tener un plan de Ska-P.

Ismael Serrano y Serrat me hablaron de ciudades
reincidentes como el mar que desborda barricadas,
bajo el polvo del lugar encontré un disco de Krahe,
ciego de Tequila y sal estallé en mil carcajadas.

Robe ¿Dónde coño estás? Ven aquí, te necesito,
Evaristo blasfemó contra un mundo que no entiendo,
Soziedades del Boikot, menos mal que aún queda Fito,

José Córdoba me dio sus canciones y un recuerdo,
“El Lichis” me diplomó en ciscarme en lo bonito,
Y nadé con el Barón en el agua de Rosendo.

Silencio

Silencio
Se ha muerto la luna, silencio.
La entierran en el mar,
pasa llorando el aire
aquí no habla nadie,
esto es un funeral.

De hueso
Nuestra luna de hueso se ha muerto.
Nadie puede entender
cómo estando tan llena
se ha muerto de pena
“vaya usted a saber”.

Y la ilusión
de ver un nuevo día
ha abierto un butrón
en la melancolía
pa’ que el corazón
se entere cuando escriban
las horas del sol
falsas biografías
de la luna y yo
le cure las heridas.

Despego
mis pies de la tierra y aún vuelo
lanzando bocados al viento
con alas de espuma en los pies

Te veo,
me cuelo en tu cuarto y te veo
y justo al besarte despierto
pa' que no me lo vaya a creer.

El hueco
que ha dejado la luna en el cielo
lo cubro de niebla y en paz,
y me escondo de nuevo
camuflado en tus sueños
como estatua de sal.

Silencio,
se está rompiendo el humo, silencio,
en jirones de papel
que destemplan el hilo
de las noches en vilo
que te quise ofrecer.

Despiértame
cuando llegue el momento
no vaya a ser
que me pierda el entierro
sólo porque ayer
me pasé bebiendo,
que quiero poner
en su tumba un crisantemo
pa' que huelan bien
la luna y su silencio.

Canción desgarrada de un alma en vena

(Cántese con el ritmo de "Pido Cama" de José Córdoba, "El Chivi")

Cuando te vi
se hundieron las murallas de mis miedos,
le ganó la guerra el quiero al puedo,
y se vistieron de luces mis resacas.

Se me olvidó
que el mundo era el delirio de un borracho
un dios jugando a hacer el mamarracho
cosiendo corazones con estacas.

¿Cómo rimar
tus besos que han pintado con los míos
caricias sobre el lienzo de un olvido
que ha olvidado lo que te necesitaba?

Y sin pensar
cerrando los ojitos te me ofrezco
para que me desgarres, lo merezco,
colgando una mentira de la aldaba.
y si preguntas...

¿Quieres venir?
he tendido en la frágil cuerda floja
un número impar de lunas rojas,
que olvidaron contar nuestras leyendas.

Bajo el sol,
despertaré otra vez sin nadie al lado,
soñando que aún no he despertado
y que en un rincón se aman tus prendas.

Que tu verdad
ha teñido mi alma de canciones,
los ojos de profundas emociones
y de lágrimas nadando contracorriente,

y sin pensar
me lanzo a la deriva de mis manos,
harto de alimentar a los gusanos
que devoraban mis labios de serpiente.

¿Cómo rimar
tus besos que han pintado con los míos
caricias sobre el lienzo de un olvido
que ha olvidado lo que te necesitaba?

Y sin pensar
cerrando los ojitos te me ofrezco
para que me desgarres, lo merezco,
colgando una mentira de la aldaba.
y si preguntas...

Hace ya un año... un año.
Per a tu, angelet, tu saps el perqué de cada lletra.
Que mai siga un adéu.

Cromario (v.2)

En azul he escrito yo mi nombre
un azul celeste y blanquecino
esquivando el gualda del camino
y el marrón traje aún gris del hombre.

No hay carmín tan suave que no asombre
al teñir el albo de mi lino
ni sonrose el negro del destino
de los verdes valles del prohombre.

Y buscando el rojo en la tormenta
encontré amarillo de mi bilis
de naranja pincelando aceras,

separé el blanco del magenta
y vestí el añil del arcoíris
del morado fin de mi bandera.

El punto final

Se abre ante mis ojos como una rosa negra
y sus espinas laceran los cristales anegados de mi alma.

Burócrata de las quimeras que al ocaso he robado,
devora la tibieza argéntea del último acento
y descome un erial tan desesperado que cuesta sobreponerse.

Cercena a su antojo la turba escocida de los sueños,
la grata cercanía de las pesadillas anheladas,
la brutal sencillez del inconformismo.

Así es el punto final de los finales.

Y cada vez que me embosca
imagino convertirlo,
suavemente, con mis dedos,
en tres comas suspensivas,,,

La contienda

Abandonado a la suerte más canalla,
tan ufano de sentirme irreverente,
salí presto a presentar digna batalla
a los que nadan a favor de la corriente.

No fui un héroe, un paladín con tanta agalla
de erigirse en adalid de esotra gente,
fui tan sólo un propasado de la raya
empeñado en su sonrisa diferente.

Y arropado en mi armazón de cuero negro,
tan oscuro como el alma cobijada,
fui alcanzado por la espalda y caí a tierra.

Mil demonios asistieron a mi entierro,
sin saber que, mientras, yo resucitaba
para estar aún otra vida dando guerra.

Noche ¿Buena?

Otra vez me sorprendió la madrugada
pintándole bellotas a los versos
a la hora en que naufragan en la nada
los unos tan binarios de los ceros.

Y me queda la hipocresía de las copas,
las burbujas sugerentes de mi cava,
el calor de una estufa que me arropa
en esta noche platinoche que no acaba.

Y los restos de una cena sin familia,
las colillas de la escueta luna llena,
las heridas de este cuerpo sin caricias,
las espaldas de la ingrata Nochebuena,

esa lágrima que emborrona el baricentro
de la sonrisa que fingen los pesebres,
las gaviotas que huyen al encuentro
del agosto de las tiendas en diciembre,

El rumor tan solapado de los trenes,
las bebidas que olvidaron mi cabeza,
los abetos, los regalos, los belenes,
las mentiras. Perdón por la tristeza.


PD: Felices fiestas a todos...

Tic-tac-tic (Paranoia nº5)

Tic-tac-tic...

Tic-tac-tic… el reloj está cojo de la manecilla de las horas y me interrumpe en mi letargo diario. Tic-tac-tic… trato de dormirme esperando el segundo “tac” pero, para cuando cierro los ojos, el “tic” ha regresado y me despierta.

En fin… tú ganas, reloj, no dormiré. Pero los sueños no me los quitas. Ni los recuerdos tampoco.

Tic-tac-tic… Sus caderas apuntaban al mediodía y mi mano hacía sombra sobre su cintura. Dos lenguas (sin idiomas, sin maestros, sin carrera), hablaban de silencios escarlata, en un lenguaje de labios hecho para ciegos, y hasta las farolas se asomaban tras la esquina para escudriñar en nuestro beso. Los semáforos más altos, inclinados sobre nosotros, me guiñaban con complicidad sus luces ámbar y yo me emborraché de la calidez de su cuerpo. Luego, con su mano, me dijo adiós. ¡Cómo se agria la saliva sobre los labios cuando sabe a despedida!

Tic-tac-tic… Las oraciones yuxtapuestas se derretían sobre la pizarra y el boli “Bic” derrapaba en la curva de una uve minúscula. En mi mente, la mano de Luis Royo dibujaba a la mujer perfecta, y lo hacía de espaldas a mí, para que no me enamorara de los ojos de mi propia quimera. Sólo permanecía en mis retinas esa zona entre la nuca y los hombros, allí donde cabe exacto el cuenco de los besos. Nada más allá. ¡Qué triste parece la tinta cuando no sabe pintar sueños!

Tic-tac-tic… Nuestras pieles eran sinfonía de caballos sobre la playa. Galope de dedos traviesos, chapoteo de mares tormentosos, latir endemoniado de dos corazones como olas. “No hay nada que ver aquí”, tiranizaban mis párpados al paisaje, y me quedaba la piel para sentirla estremecerse bajo mi luna desastrada. El sudor llevaba en su sabor el susurro de sangre entrometida, las caricias que sobraban, los besos evadidos de la boca, el sentir de dos estatuas que temblaban. ¡Qué dulces parecen los besos de un orgasmo compartido!

Tic-tac-tic… En mi cama, abandonado al tiempo más caprichoso, desvencijado, envejeciendo, desnudo y erecto, los ojos cerrados al mundo, el corazón envuelto en papel de “Albal” y la puerta de la habitación oscilando entre la bruma y la tiniebla, recordaba cada luna que mis dedos se bebieron. No eran muchas. Descolgué de la pared una historia que me buscaba, y la tiré arrugada a la papelera para que no me persiguiera más. Así pude quedarme al amparo de un silencio disfrazado del rebramar de un reloj cojo de la manecilla de las horas.

Un reloj digital que, finalmente, me dejó dormir mientras repetía “Tic-tac-tic”.

“tii-tii-tii”.

Sopla el viento

Sopla el viento y no queda nadie,
un olvido desteñido se deprime en tonos sepia,
los bancos se desnudan quedamente,
y se demuestran fabricados de tiempo y de sal.

Las palomas acurrucan su vuelo
en el laberinto de hojas secas que el aire perfila,
emborrascando mis huellas
y pincelando con sus alas tu retrato.

Entre la ruina y el cierzo
amanezco yo por otra senda,
lejos ya del parque y del ahora.

Atrás, junto a un árbol,
sopla el viento y nadie queda.

Solamente las palomas y, sobre un banco,
uno de esos bancos de tiempo y de sal,
grabada esa palabra
que jamás quisiste oír.

Mi Barrio

Mi barrio tiene una luna amarga,
y un cascabel de flores en la esquina,
cuatro Quijotes, todos con su adarga,
y una frutería que vende clementinas.

Mi barrio tiene un Blasco Ibáñez,
un Sorolla, medio Calatrava,
el mensaje suburbano de las calles,
el mosaico que dejan las pisadas.

Tiene incluso campanarios que replican
soledades sempiternas de campanas,
y da vueltas cada noche al rey de picas
barajando su pasión republicana.

Mi barrio tiene bandera en los balcones,
una madre asomada a la ventana,
una calle que no pisan ni ladrones,
un portal abierto a la mañana.

Y callejas que retuercen el asfalto,
y una gota de sangre en las aceras,
y mil charcos disfrazados de cobalto
emulando al cielo en primavera.

Mi barrio tiene un misterio inexplicable,
cien camellos y ni un solo dromedario,
un horizonte de antenas y de cables,
mi barrio, (¡Ché, collons!) solamente es mi barrio.

Bic

(Dedicado a ese olvidadísimo aliado del que escribe)

Bailas, instigas caminos
sobre el blanco asfixiante de hojas yermas,
oscilando vagamente entre tu sangre y mi luna,
entre tu idioma y mi voz.

Besas insospechadas cuartillas
y te alías con el humo caprichoso del cigarro,
repitiendo en sombra leve
su sendero en cada folio;
folios mojados de sueños,
páginas cansadas de ser papel.

Borrones inconclusos centellean
bajo tu trazo dulce y angosto,
difuminando adjetivos malabares,
los que me empeño en imponerte,
mientras te vistes de Palabra.

Bravo, infatigable carboncillo,
repleto de quimeras que no tengo,
o que nunca creí tener.
Si llegara el momento de sacarse el sombrero,
la mitad para cada uno.

Night creature

Una nube de cristales devora el horizonte,
donde las gotas de lluvia juegan a no caer.
Se ríe el polvo de mi sombra
Y en un rincón,
Pudorosa,
Se desnuda la Oscuridad.

Los azulejos descastados besan una lágrima
Tierna,
Dulce,
Muerta,
Y pisadas de ningún pie truenan en el pasillo,
Entrando con la puerta cerrada
A visitarme con sus crisantemos.

Anoche la Luna me arañó en la espalda
Y no sentí nada,
Ni tan siquiera el dolor
De olvidarme del dolor.

Me hundo en la verdad inhumana del espejo.
Aúllo,
dejo que los lobos me atrapen,
Y ya nadie puede salvarme de mí mismo.

El Círculo (Esdrujulario 2)

En el fatídico círculo hermético
se creen críticos del ámbito lírico,
entérate de sus crímenes implícitos.
¡Erótico! ¡Qué ímpetu herético!

Sus lánguidos párrafos poéticos,
antítesis del estímulo más mínimo
cierran párpados al público típico,
soporíferos, pésimos, patéticos.

Dan lástima sus ínfulas máximas
de catedráticos en ígneos lápices
y de víctimas del pornógrafo tópico.

¡Retruécanos! ¡Repámpanos! ¡Cáspita!
Sus lágrimas en llenísimos cálices
vuélcanse en sus pésimos óbitos...

Con toda mi ironía y cariño, para mis compañeros del foro de Autores... XD

Princesita de mirada triste

 

 

Princesita de mirada triste,
labios dulces con sabor a mar,
has buscado los sueños que perdiste
y te han entrado ganas de llorar.

Ruina y cuarto de la madrugada
marca herida la luz del reloj,
negra lengua deslenguada
de ilusiones rotas en tu blog.

el príncipe azul estaba teñido
el último beso supo a aguarrás,
pero peor saben los que no has recibido,
todos los labios que quieres besar.

Princesita de mirada triste,
la luz de luna toca en el cristal
de la ventana que no abriste,
la madrugada que te quise amar.

Estás harta de besar mil ranas
que croan mucho pero sin amor
y llorar al despertar cada mañana
abrazada al vacío de tu alrededor.

Ya no hay nadie que cuente las pecas
de tu espalda cuando cae el sol
en tu palacio de muñecas
la soledad pudre tu colchón.

Princesita de mirada triste
huerfanita de príncipe azul,
rodeada de los trajes grises
de los que nunca entenderán tu soul.

Y hazle ascos a los almanaques
y un corte de mangas al Antesdeayer,
ven conmigo a hacerle jaque
a la cordura, al tedio y la vejez.

Canta esta noche conmigo
la alborada del último tren
las saetas del Olvido
de los que olvidan para no beber.

Miedos

Me da miedo el vértigo de las calles,
el blanco irreverente de mis folios,
el punto tan final de los detalles,
el careo que le debo a mis demonios.

El travelling de sueños imposibles
que se graba en mi almohada cada noche,
el peso del grillete de ser libre,
la saeta que humea en los relojes.

El humo malgastado del pitillo,
que se consume conmigo en el cenicero,
la marca que dejaron dos colmillos
tan lejos y tan fuera de mi cuerpo.

Las pezuñas que calzan de Versace,
los números en rojo del futuro,
el estante de los tontos cachibaches
que olvidé cuando pasé de curso.

Me da miedo cada hora perdida,
los caminos y mi cruzar de piernas,
el sentirme tan parte de esta vida
tan kitsch, tan art decó, tan posmoderna.

Arenas (Paisanaje nº4)

Se encabritan las olas, y yo que las veo,

vistiendo de blanco la playa tan parda.
Quisiera ir al cielo, mi gran cielo ateo,
quisiera ser nube y saltarme la barda.

Tras el horizonte me esperan mis sueños,
abrazados juntos bajo la aurora.
De ver sólo sombras, los veo pequeños,
y los quiero todos, y los quiero ahora.

Playa de las Arenas: 16-10-07

Y aquí, abandonado de dioses y musas,
de sueños y reyes, de Euterpe y Neptuno,
sigo con un boli enfermo de excusas
para no escribirme ni un verso. Ni uno.

Las nubes retumban, anuncian tormenta,
Quizás llueva hoy sobre mi folio en blanco,
y cumpla algún sueño mientras bajan las ventas,
Se pierde la risa, y ganan los bancos.

Luces

Luces,
Tubos de neón,
Espirografías aumentadas de colores imposibles.

Destellos,
Reclamos,
Escaparates,
Copas bien cargadas a quinientos vatios
Se derraman sobre el empedrado
Salpicado de lentejuelas de cristales.
Ha debido morir la Muerte,
Sobre el asfalto florecido
De crisantemos carmesís.

Luces,
Estrellas de neón,
Desterraron a la Luna nubes negras
Para que ocuparan su trono
Los faroles y semáforos
Que iluminan sin dar calor,
Plagando mis sueños del hielo
Que nunca cayó en mi copa barata.
La noche es tan fría como yo.

Luces,
Mariposas de neón,
Un esqueleto brillando en la oscuridad,
Hogueras que no queman…
Un reloj parpadea en una esquina.
Mala hora para ser yo.

La noche brilla en cada luz.
Luz tan fría como muerta.
Y tan mía que me asusta.

El título de esta entrada ha sido modificado por mentarnos. "La innombrable."

Sucede que me canso de ser
Garante de la música más casposa,
Alimentando cada Tata Golosa
Eyaculando toda su estupidez.

Sucede que el tal Teddy Bautista
Gasta el mismo pie que Al Capone,
Anegándonos con "pseudo-canciones"
Exiliando al verdadero artista.

Sucede que me parece que sois
Grandísimos farsantes sin moral,
Adorando al gran dios capital
Escudándose en Zapateros y Rajoys.


(perdón por la mala factura de los versos)