Noche ¿Buena?

Otra vez me sorprendió la madrugada
pintándole bellotas a los versos
a la hora en que naufragan en la nada
los unos tan binarios de los ceros.

Y me queda la hipocresía de las copas,
las burbujas sugerentes de mi cava,
el calor de una estufa que me arropa
en esta noche platinoche que no acaba.

Y los restos de una cena sin familia,
las colillas de la escueta luna llena,
las heridas de este cuerpo sin caricias,
las espaldas de la ingrata Nochebuena,

esa lágrima que emborrona el baricentro
de la sonrisa que fingen los pesebres,
las gaviotas que huyen al encuentro
del agosto de las tiendas en diciembre,

El rumor tan solapado de los trenes,
las bebidas que olvidaron mi cabeza,
los abetos, los regalos, los belenes,
las mentiras. Perdón por la tristeza.


PD: Felices fiestas a todos...

Tic-tac-tic (Paranoia nº5)

Tic-tac-tic...

Tic-tac-tic… el reloj está cojo de la manecilla de las horas y me interrumpe en mi letargo diario. Tic-tac-tic… trato de dormirme esperando el segundo “tac” pero, para cuando cierro los ojos, el “tic” ha regresado y me despierta.

En fin… tú ganas, reloj, no dormiré. Pero los sueños no me los quitas. Ni los recuerdos tampoco.

Tic-tac-tic… Sus caderas apuntaban al mediodía y mi mano hacía sombra sobre su cintura. Dos lenguas (sin idiomas, sin maestros, sin carrera), hablaban de silencios escarlata, en un lenguaje de labios hecho para ciegos, y hasta las farolas se asomaban tras la esquina para escudriñar en nuestro beso. Los semáforos más altos, inclinados sobre nosotros, me guiñaban con complicidad sus luces ámbar y yo me emborraché de la calidez de su cuerpo. Luego, con su mano, me dijo adiós. ¡Cómo se agria la saliva sobre los labios cuando sabe a despedida!

Tic-tac-tic… Las oraciones yuxtapuestas se derretían sobre la pizarra y el boli “Bic” derrapaba en la curva de una uve minúscula. En mi mente, la mano de Luis Royo dibujaba a la mujer perfecta, y lo hacía de espaldas a mí, para que no me enamorara de los ojos de mi propia quimera. Sólo permanecía en mis retinas esa zona entre la nuca y los hombros, allí donde cabe exacto el cuenco de los besos. Nada más allá. ¡Qué triste parece la tinta cuando no sabe pintar sueños!

Tic-tac-tic… Nuestras pieles eran sinfonía de caballos sobre la playa. Galope de dedos traviesos, chapoteo de mares tormentosos, latir endemoniado de dos corazones como olas. “No hay nada que ver aquí”, tiranizaban mis párpados al paisaje, y me quedaba la piel para sentirla estremecerse bajo mi luna desastrada. El sudor llevaba en su sabor el susurro de sangre entrometida, las caricias que sobraban, los besos evadidos de la boca, el sentir de dos estatuas que temblaban. ¡Qué dulces parecen los besos de un orgasmo compartido!

Tic-tac-tic… En mi cama, abandonado al tiempo más caprichoso, desvencijado, envejeciendo, desnudo y erecto, los ojos cerrados al mundo, el corazón envuelto en papel de “Albal” y la puerta de la habitación oscilando entre la bruma y la tiniebla, recordaba cada luna que mis dedos se bebieron. No eran muchas. Descolgué de la pared una historia que me buscaba, y la tiré arrugada a la papelera para que no me persiguiera más. Así pude quedarme al amparo de un silencio disfrazado del rebramar de un reloj cojo de la manecilla de las horas.

Un reloj digital que, finalmente, me dejó dormir mientras repetía “Tic-tac-tic”.

“tii-tii-tii”.

Sopla el viento

Sopla el viento y no queda nadie,
un olvido desteñido se deprime en tonos sepia,
los bancos se desnudan quedamente,
y se demuestran fabricados de tiempo y de sal.

Las palomas acurrucan su vuelo
en el laberinto de hojas secas que el aire perfila,
emborrascando mis huellas
y pincelando con sus alas tu retrato.

Entre la ruina y el cierzo
amanezco yo por otra senda,
lejos ya del parque y del ahora.

Atrás, junto a un árbol,
sopla el viento y nadie queda.

Solamente las palomas y, sobre un banco,
uno de esos bancos de tiempo y de sal,
grabada esa palabra
que jamás quisiste oír.

Mi Barrio

Mi barrio tiene una luna amarga,
y un cascabel de flores en la esquina,
cuatro Quijotes, todos con su adarga,
y una frutería que vende clementinas.

Mi barrio tiene un Blasco Ibáñez,
un Sorolla, medio Calatrava,
el mensaje suburbano de las calles,
el mosaico que dejan las pisadas.

Tiene incluso campanarios que replican
soledades sempiternas de campanas,
y da vueltas cada noche al rey de picas
barajando su pasión republicana.

Mi barrio tiene bandera en los balcones,
una madre asomada a la ventana,
una calle que no pisan ni ladrones,
un portal abierto a la mañana.

Y callejas que retuercen el asfalto,
y una gota de sangre en las aceras,
y mil charcos disfrazados de cobalto
emulando al cielo en primavera.

Mi barrio tiene un misterio inexplicable,
cien camellos y ni un solo dromedario,
un horizonte de antenas y de cables,
mi barrio, (¡Ché, collons!) solamente es mi barrio.

Bic

(Dedicado a ese olvidadísimo aliado del que escribe)

Bailas, instigas caminos
sobre el blanco asfixiante de hojas yermas,
oscilando vagamente entre tu sangre y mi luna,
entre tu idioma y mi voz.

Besas insospechadas cuartillas
y te alías con el humo caprichoso del cigarro,
repitiendo en sombra leve
su sendero en cada folio;
folios mojados de sueños,
páginas cansadas de ser papel.

Borrones inconclusos centellean
bajo tu trazo dulce y angosto,
difuminando adjetivos malabares,
los que me empeño en imponerte,
mientras te vistes de Palabra.

Bravo, infatigable carboncillo,
repleto de quimeras que no tengo,
o que nunca creí tener.
Si llegara el momento de sacarse el sombrero,
la mitad para cada uno.

Night creature

Una nube de cristales devora el horizonte,
donde las gotas de lluvia juegan a no caer.
Se ríe el polvo de mi sombra
Y en un rincón,
Pudorosa,
Se desnuda la Oscuridad.

Los azulejos descastados besan una lágrima
Tierna,
Dulce,
Muerta,
Y pisadas de ningún pie truenan en el pasillo,
Entrando con la puerta cerrada
A visitarme con sus crisantemos.

Anoche la Luna me arañó en la espalda
Y no sentí nada,
Ni tan siquiera el dolor
De olvidarme del dolor.

Me hundo en la verdad inhumana del espejo.
Aúllo,
dejo que los lobos me atrapen,
Y ya nadie puede salvarme de mí mismo.

El Círculo (Esdrujulario 2)

En el fatídico círculo hermético
se creen críticos del ámbito lírico,
entérate de sus crímenes implícitos.
¡Erótico! ¡Qué ímpetu herético!

Sus lánguidos párrafos poéticos,
antítesis del estímulo más mínimo
cierran párpados al público típico,
soporíferos, pésimos, patéticos.

Dan lástima sus ínfulas máximas
de catedráticos en ígneos lápices
y de víctimas del pornógrafo tópico.

¡Retruécanos! ¡Repámpanos! ¡Cáspita!
Sus lágrimas en llenísimos cálices
vuélcanse en sus pésimos óbitos...

Con toda mi ironía y cariño, para mis compañeros del foro de Autores... XD

Princesita de mirada triste

 

 

Princesita de mirada triste,
labios dulces con sabor a mar,
has buscado los sueños que perdiste
y te han entrado ganas de llorar.

Ruina y cuarto de la madrugada
marca herida la luz del reloj,
negra lengua deslenguada
de ilusiones rotas en tu blog.

el príncipe azul estaba teñido
el último beso supo a aguarrás,
pero peor saben los que no has recibido,
todos los labios que quieres besar.

Princesita de mirada triste,
la luz de luna toca en el cristal
de la ventana que no abriste,
la madrugada que te quise amar.

Estás harta de besar mil ranas
que croan mucho pero sin amor
y llorar al despertar cada mañana
abrazada al vacío de tu alrededor.

Ya no hay nadie que cuente las pecas
de tu espalda cuando cae el sol
en tu palacio de muñecas
la soledad pudre tu colchón.

Princesita de mirada triste
huerfanita de príncipe azul,
rodeada de los trajes grises
de los que nunca entenderán tu soul.

Y hazle ascos a los almanaques
y un corte de mangas al Antesdeayer,
ven conmigo a hacerle jaque
a la cordura, al tedio y la vejez.

Canta esta noche conmigo
la alborada del último tren
las saetas del Olvido
de los que olvidan para no beber.

Miedos

Me da miedo el vértigo de las calles,
el blanco irreverente de mis folios,
el punto tan final de los detalles,
el careo que le debo a mis demonios.

El travelling de sueños imposibles
que se graba en mi almohada cada noche,
el peso del grillete de ser libre,
la saeta que humea en los relojes.

El humo malgastado del pitillo,
que se consume conmigo en el cenicero,
la marca que dejaron dos colmillos
tan lejos y tan fuera de mi cuerpo.

Las pezuñas que calzan de Versace,
los números en rojo del futuro,
el estante de los tontos cachibaches
que olvidé cuando pasé de curso.

Me da miedo cada hora perdida,
los caminos y mi cruzar de piernas,
el sentirme tan parte de esta vida
tan kitsch, tan art decó, tan posmoderna.

Arenas (Paisanaje nº4)

Se encabritan las olas, y yo que las veo,

vistiendo de blanco la playa tan parda.
Quisiera ir al cielo, mi gran cielo ateo,
quisiera ser nube y saltarme la barda.

Tras el horizonte me esperan mis sueños,
abrazados juntos bajo la aurora.
De ver sólo sombras, los veo pequeños,
y los quiero todos, y los quiero ahora.

Playa de las Arenas: 16-10-07

Y aquí, abandonado de dioses y musas,
de sueños y reyes, de Euterpe y Neptuno,
sigo con un boli enfermo de excusas
para no escribirme ni un verso. Ni uno.

Las nubes retumban, anuncian tormenta,
Quizás llueva hoy sobre mi folio en blanco,
y cumpla algún sueño mientras bajan las ventas,
Se pierde la risa, y ganan los bancos.

Luces

Luces,
Tubos de neón,
Espirografías aumentadas de colores imposibles.

Destellos,
Reclamos,
Escaparates,
Copas bien cargadas a quinientos vatios
Se derraman sobre el empedrado
Salpicado de lentejuelas de cristales.
Ha debido morir la Muerte,
Sobre el asfalto florecido
De crisantemos carmesís.

Luces,
Estrellas de neón,
Desterraron a la Luna nubes negras
Para que ocuparan su trono
Los faroles y semáforos
Que iluminan sin dar calor,
Plagando mis sueños del hielo
Que nunca cayó en mi copa barata.
La noche es tan fría como yo.

Luces,
Mariposas de neón,
Un esqueleto brillando en la oscuridad,
Hogueras que no queman…
Un reloj parpadea en una esquina.
Mala hora para ser yo.

La noche brilla en cada luz.
Luz tan fría como muerta.
Y tan mía que me asusta.

El título de esta entrada ha sido modificado por mentarnos. "La innombrable."

Sucede que me canso de ser
Garante de la música más casposa,
Alimentando cada Tata Golosa
Eyaculando toda su estupidez.

Sucede que el tal Teddy Bautista
Gasta el mismo pie que Al Capone,
Anegándonos con "pseudo-canciones"
Exiliando al verdadero artista.

Sucede que me parece que sois
Grandísimos farsantes sin moral,
Adorando al gran dios capital
Escudándose en Zapateros y Rajoys.


(perdón por la mala factura de los versos)

Raíles

El sonido del despertador
Suena a tintineo de cadenas,
A entrechoque de los grilletes
de un fantasma que se mueve
sólo por hacer ruido.

Benicalap, tránsitos, Reus…

El sol se levanta perezoso,
desganado, aturdido,
Y el frío desdibuja los raíles,
Esos raíles que, según nos enseñaron,
se cruzarán en el infinito.

Marxalenes, Sagunto, Pont de Fusta…

Quizá se equivocaban
y se cruzan medio metro antes o después
tanta será su ansia o su odio,
como para conquistarle esos centímetros al infinito,
aunque luego tarden otro infinito en volver a juntarse
y sigan como siempre,
extraños, ajenos, paralelos...

Primado Reig, Benimaclet, Vicent Zaragozá…

Mi mirada, mientras tanto, los recorre,
palmo a palmo, hierro a hierro,
tratando de encontrar el infinito exacto
de su beso irremediable.
Juraría que no queda mucho
para ver el final último de la vía,
cuando la Rutina me saca a empellones del vagón,
y me dice que tengo cosas más importantes que hacer
lejos de las vías.

Y ya nunca llegaré a ver
Cruzarse los raíles,
Allí, en el infinito.

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N. del A.: Los nombres en cursiva son las paradas por las que paso cada día para ir a clase.

Cromario

En azul escribí mi nombre,
un azul celeste y blanquecino,
esquivando el gualda del camino
y el marrón traje gris del hombre.

Resguardé en mi alma ennegrecida
el color carmín de un sentimiento,
y busqué en el rosa de los cuentos
verdear mi más oscura herida.

Concreté de amarillo las tormentas,
y limpié el rojo de mi bilis,
quedándome el naranja de mi tierra.

Separé el blanco del magenta,
y vestí el añil del arcoiris
del morado final de mi bandera.

A la muerte de Marcel Marceau

Silencio. Se rompió la risa muda
se agrietó finalmente la desnuda
ovación del respetable.

Los vientos hoy resoplan aún más fuerte
sobrehinchando el velamen de la Muerte
que ni siquiera se sintió culpable.

El humor no responde más llamadas,
se quedó a consolar las carcajadas
que lloraron este trago amargo,

nos quedamos estafados con el timo
de que este espectáculo de mimo
iba a ser un poco más largo.

¿Ahora quién sonreirá los malhumores
de este gualda siglo de ordenadores
con su "bip" que repiten como loros?

Encerrado en su cristal templado,
con el ebúrneo maquillaje emborronado
el silencio hace mutis por el foro.

Benedetti

No te conocía
más que de cuatro versos descosidos de la infancia
de palabras halagüeñas de los vientos
de quince minutos apresurados
robados al reloj de la biblioteca

Nunca supe
lo que era acordarme de tu nombre
después de una noche de sábanas exiliadas
y sudores entremezclados en la bruma de un jadeo
ni cómo se sentía el humo de un cigarro
o la nube de espuma de una cerveza
acompañados de tu lectura
suave y sin horarios

Hoy, mientras el sol se desvanece
tras el templo abotargado de la infamia
uno de tantos templos erigidos
con el oro exhausto de los pobres
descubro entre dos letras la fontana
azul celeste de los sueños perdidos

Ahora que los motores andan cabizbajos
las palomas blancas se despiojan de creencias
dejando huérfanas de dioses a las tres palomas negras
que anidaban los desaires de este viento
y la gente pasa sin mirarse
temerosa de aguantarle la mirada
a quien quizá mañana sea sólo un desconocido
pienso que en el banco viejo de la plaza
en la quemadura carmín de las colillas
allí donde nadie mira o todos miraron alguna vez
aún queda un lugar
donde poder leer a Benedetti.

Plaza del Ayuntamiento, Valencia
leyendo "Inventario Dos (poesía 1986-1991)"
17-9-07

Urbanidad - bis (Paisanaje nº3)

Ubicación del futuro Nuevo Mestalla: 8-9-07















Por el agujero de la valla se muestran tus vergüenzas
la soberbia del cemento, el descaro del dinero
que compró a precio de coste los sueños de quien sueña
Con jugar sobre tu césped oxidado de desprecio.

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C/ Conchita Piquer: 9-9-07















!Apaga los televisores!
¡Cierra los oídos en banda!
Insonorízate, que en esta casa
no se admite propaganda.

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estación de Pont de Fusta: 9-9-07















Tantos sueños pasados por agua,
el "me quiere" que ha negado una flor,
las plumas destintadas que descansan
en la superficie de su manso desamor.

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Av. General Avilés 9-9-07















Párate en el camino, aquí a mi lado,
Olvida el horizonte de nubes y papeles,
párate en el camino, aunque no estés cansado,
párate y ríe de aquellos que no pueden.

Más Valencia.
Y la que queda.

Sobre el puente (Paisanaje nº2)

Pont de Fusta: 11-9-07

Venga va,
deja de pensar tanto,
y actúa de una puta vez,
sabes que no pierdes nada por intentarlo.
Pisa fuerte,
respira hondo,
y cómete el mundo.
El universo fue pensado para que tú lo vivieras,
no para que te quedes pasmado
y pierdas tu tiempo
porque la zorra de tu vergüenza
sea una tocacojones.
Haz, a partir de YA,
melodía que se vaya cagando,
y que el miedo a los prejuicios,
sobretodo a los que te lanzas a ti mismo,
se los lleve a otra parte.
Cuando los hayas desechado,
y espero que lo hagas pronto,
cómete el mundo, y por favor,
¡Mánchate las manos!
La vida no es un problema matemático,
ni libros de texto,
ni una gráfica de dos dimensiones,
ni una carrera de 4 años,
ni un coche que tenga 20.000 caballos.
La vida es para que te la comas,
la muerdas como a una fruta
en un día de verano.
Para que te quites la ropa
y te lances al agua
desde aquel lugar tan alto
una y otra vez.
Sin juicios, sin relojes, sin llamadas, sin reparos,
mientras alguien suelta una carcajada
y tú te zampas la vida más jugosa
que jamás habías probado.
y no se te ocurre nada mejor que sonreír
sin pensar, sin censura, sin complejos, sin horarios
tirados en la tierra húmeda
de un jardín cualquiera,
después de un soplo de lluvia furiosa.
Follando, mirándoos a los ojos,
rompiendo en un grito de placer
y que digas algo así como
¡Sí! ¡Oh, sí! ¡Joder! ¡Esto sí que es Vida!
y te des cuenta instantáneamente
de que nunca antes habías pronunciado
una verdad tan grande.
Que eso tan salvaje,
espontáneo,
directo,
y orgánico,
Sí que es vida.
Y no esta mierda rutinaria,
ni esta congoja,
ni esta farsa,
ni este silencio.
Esto no es vida,
es una puta mierda.
Y a partir de ahora te vas a comer el mundo
y vas a ser feliz.

:)

VIVE->

Cuando tratas de reinventarte, cuando no encuentras tu sitio, sueles agachar la cabeza y mirar hacia abajo. Crees que miras el suelo, pero sólo observas tus pies, uno delante de otro y caminando, sin saber que, a lo mejor, estás pisando palabras sabias sin darte cuenta.
Lo de ahí arriba está escrito en el suelo, sobre el asfalto, a través de uno de los puentes peatonales que cruzan el viejo cauce del río Turia.
Tal vez, de haber estado alegre u orgulloso, jamás habría mirado hacia abajo y no habría leído ni una sola letra.
Tal vez, de haber estado deprimido, sólo habría visto mis zapatillas y no me hubiera importado lo que hubiera escrito bajo ellas.

Que tus huellas no te impidan ver el suelo que pisas.

Valencia
11-9-07

Urbanidad (Paisanaje nº1)

Urbanidad... cualidad de lo urbano.

Parque de Benicalap: 8-9-07















Valencia, huerfanita de colores,

No había ninguna necesidad

De ponerle vallas a las flores,

No tienen lugar donde escapar

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C/José Grollo 8-9-07

Ciudad insomne tan lejos del cielo,

Tan extraña, tan España, tan cruel,

¿A quién le has rechazado ese “te quiero”

sobre las baldosas, encarado a la pared?

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Av. de las Cortes 8-9-07

Fin del mundo a media calle,

Apocalipsis destructor,

Guardián impío de los valles

Del imperio especulador.

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Antiguo cauce del Río Turia 8-9-07

¿Quién me iba a contar

Llegado el momento

Que bajo la ciudad

No había arena ni mar

sino frío cemento?

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Antiguo cauce del Río Turia 8-9-07

¿Cuántos sueños, qué palabras,

Han vertido en tu interior?

¿De quién es la pluma macabra

que tu alma reclamó?

Paseo por Valencia

8-9-07

Peter Pan

Fugándome entre acordes y quimeras,

Pavimentadas las huellas del ayer,

Me colé en la frágil primavera

De los sueños pasados que jugué.

He subido al manzano sin manzanas

Que se encarama a la casa de Tarzán

Con la puerta abierta a la mañana

Encantado de conocerte, Infancia,

Mi nombre es Peter Pan

Competí a escribir sobre la tierra

Con el sol, que dibujaba un vodevil

Donde actuaban los soldados de esa guerra

En la que nunca luché pero vencí.

He encontrado en las fuentes de agua

Los jirones olvidados de aquel mar,

De sirenas y de náufragos sin playa,

Que bañaba las costas de la Infancia

De Nunca Jamás

Entre el césped, los castillos de mil piezas,

Aguardaban, entre ruinas, la ilusión,

De volver a sentir la luna llena

Iluminando, más que el alba, al corazón.

Ya no compro con el papel de plata,

Ya no invierto en las flores de azahar,

Pero hundido en la hierba rociada

Con colores y aromas de la Infancia,

Mi nombre es Peter Pan.

Parque de Benicalap, 7-9-07
Mi nombre es Peter Pan

A la muerte de Antonio Puerta

Menudas entradas más feas

hace, a veces, la vida

saltándose toda regla

cuando el árbitro no mira.

Voces de corte siniestra,

los chuqueles repetían

desde noches portuguesas

por toda Andalucía.

Bajo la luna lunera,

goles pedía Sevilla,

la Muerte arriaba las velas

pero nadie lo sabía.

La zurda de oro y de perlas

que la banda recorría

al ver la muerte de cerca,

acariciando sus mejillas,

se encontró, pues, con las fuerzas

justas para combatirla.

Pa’ no morderse la lengua

silenció la algarabía

acallando las trompetas,

los timbales y ocarinas.

Las gradas quedaron negras,

Y su mirada, perdida,

cuando al ruido de sirenas

supieron que ya se iba.

Luchó con todas sus fuerzas

pa’ no verse a la deriva

pero la muerte está muerta

y la vida le era esquiva.

Su último chut desde fuera

No encontró la portería.

Voces de corte siniestra,

los chuqueles repetían

desde noches portuguesas

por toda Andalucía.

Bajo la luna en tinieblas

vida pedía Sevilla,

la Muerte estaba despierta

pero nadie lo sabía.

Maldito penalti, Puerta,

del corazón que latía,

menudas entradas más feas

hace, a veces, la vida.

A la muerte de Don Francisco Umbral

Si hubiéramos sabido que la muerte era eso,
si hubiéramos jugado pasando menos turnos,
se habría evadido el sabor de cada beso
y ya no brillarían los metales nocturnos.

En el café Gijón queda una silla viuda,
y novelas de mil versos en la esquina de la mesa.
Las putas de Aviñón, que van de luto y no desnudas,
se sueñan que Picasso y don Francisco aún las besan.

Las vírgenes hoy lloran lágrimas de porcelana,
Alma Mahler delinea un Giocondo en Poesía
deshaciendo en trazos rosas la luz de la ventana.
Siglo XX que te has ido, él aún te pertenecía.

A la muerte del Negro Fontanarrosa

"Cuando alcancé la sabiduría, ella me miró y dijo: "Ya me alcanza cualquiera"."
"La rosa tiene espinas, pero, ¿Tiene pétalos el atún?"

Roberto "El Negro" Fontanarrosa

Qué mala muerte tan cabrona,
Qué perra espina la de la rosa
El tiempo ya no perdona
Siquiera al Negro Fontanarrosa

“Mal, pero acostumbráu”, sostiene Pereyra,
“Hoy se han calláu hasta los loros,
y aúlla a la luna el pobre Mendieta”
lo siento mucho, don Inodoro.

Hoy se entristecen los diccionarios,
Sufren de risa los más graciosos,
Cuentan las lenguas que por Rosario
Hoy llora hasta “Boogie, el aceitoso”

A la muerte del negro Fontanarrosa
vuelan pajaritas papiroflexas
sobre los dibujos de tantas cosas
a través de su mirada tan biconvexa.

Ay, corazón de tango y de rumba,
Ay, que te salía por la camisa,
Disculparás, negro, si sobre tu tumba,
Se me escapara media sonrisa.

Agosto

Agosto es la puñalada traicionera

que me asesta por la espalda el calendario,

son las lágrimas que escuecen en la acera,

es el réquiem que pregona el campanario.

En agosto, mi penúltima quimera

avejenta con mi sueño el diccionario

y me empuja a la estéril carretera

donde brotan crisantemos sanguinarios.

Es agosto, y el verano se acobarda,

olvidándose la luz de su tarea

y librando al invierno, que se guarda

entre el alba y la luna que clarea

despintando nuestros nombres de la barda

que le inventa una frontera a la marea.

Indigno (Paranoia nº4)

Soy indigno. Indigno para tener un empleo que me llene, indigno para cobrar un sueldo decente. Indigno de un hombro amigo donde poder derrumbarme. Mi indignidad es tal, que soy indigno hasta de tener pasta para sacarme el carnet de conducir. Pero es lo que tiene nacer en el barrio de los indignos, en una familia indigna de poder llegar a fin de mes.

Indigno. Indigno de alcanzar una franquicia usurera cobrando poco más de 3 euros la hora. Indigno de responderle mi rabia al dignísimo hijoputa que me rompió la solicitud en la cara. Indigno de todo lo que no sea bajar la cabeza y pedir perdón. Perdón. Perdón por cobrar veinte veces menos que usted, perdón por ser tan indigno de su dignidad, perdón porque esta puta tarjeta no esté a la altura de sus expectativas. Perdón por haberle indignado. Ya sabe usted, soy tan indigno...

Soy también indigno de callarme como una puta. Sí, es más digno ser sincero y que, en agradecimiento, te echen a la puta calle.

Y encima, el trabajo dignifica. De puta madre. Ahora, si cabe, soy más indigno aún.

De puta madre.