A dentelladas

 

 

Que ahí se pudran las musas viejas
que le cantaban al literato,
porque esta noche rompo las rejas
de un arrebato.
Que se me escondan entre las hojas
los garabatos de negra tinta,
porque ya tengo las manos rojas
y la rabia encinta.

Y si la luna que me desvive
viene a por besos, se va desnuda,
porque esta noche, el que suscribe,
firma y saluda.
Pues que la noche sangre de acordes
y que se acuerde de mi sangría,
si es que amanezco sobre los bordes
de aquella vía.

Que no me busquen después de aquello,
que no me encuentren antes de nada,
si hoy miro atrás me rompo el cuello
y el de mi hada.
Que no me hablen de la manada,
que no me digan: "los de tu quinta...",
que tengo el alma rota y pelada
de ser distinta.

A mis palabras más evidentes
se le han girado los cromosomas,
hoy a mis letras les salen dientes
entre las comas.
Hasta los unos se vuelven onces,
entre mis rimas desamparadas
si hoy muerdo el polvo, que sea entonces
a dentelladas.

Vengo afilando la dentadura
mascando furia de tanto en cuanto,
para acabar con esta locura
de desencanto.
Me sobran dientes para morderte,
me sobran ganas, me falta calma,
y si esta noche viene la Muerte,
le muerdo el alma.

Que no me busquen después de aquello,
que no me encuentren antes de nada,
si tú me buscas, te muerdo el cuello
a mano alzada.
Que no soy parte de la manada,
que no me digan: "los de tu quinta...",
que tengo el alma desordenada
por ser distinta.

Lo contrario de horizonte

Caducan las palomas en el cielo
y estudio veinte excusas por motivo,
la tinta me silencia lo que escribo
y advierto alguna cana ya en mi pelo.

Por eso, aunque me niego y me rebelo,
el alma se me cierra por derribo
y el suelo de esta cárcel en que vivo
se olvida que jamás quiso ser suelo.

Soy reo en este sueño del barquero
que sueña con soñar con ser Caronte,
y vive preso eterno de su mito.

Así, en el antónimo del "Quiero".
Aquí, en lo contrario de horizonte.
Ahora, en el anverso de infinito.

Treinta rosas enlazadas

Rendido estaba, hundido en la negrura,
Entonces llegó un Ángel Salvador
Inmersa en una bruma de color;
No pude más que amarla con locura.

Toda alma la inundó con su blancura
Al tiempo que en su voz nació una flor,
Me dijo de enseñarme qué es "Amor".
En un beso aprendí la asignatura.

Seguí su bello rostro en el desierto,
En negros valles y ríos caudales,,
Seguí su voz a tierras prometidas.

Y justo al llegar juntos a buen puerto,
Alzó el vuelo sobre los mortales
Conmigo para unir nuestras dos vidas.

Obviando que es por ella por quien vivo,
No tengo para daré más que nadas,
Tan solo treinta rosas enlazadas
Internas en las líneas que le escribo.

Guardando las distancias y el motivo,
Otrora hubiera escrito en las calzadas
Tequieros fríos como mil espadas
En vez de abrirme el alma por derribo.

Quizás pueda algún día darle todo,
Un mundo más hermoso y mejorado
Inmune a la maldad de la otra gente.

En este instante solo tengo un modo,
Recuerdo el tiempo en que estoy a su lado,
Olvido el tiempo en el que ella está ausente.

Un mago lunfardo

A los Rata Blanca

Porque sí.

Un mago que hablaba lunfardo
me quiso enseñar sus palabras de amor,
hizo un gesto con las manos
y un hada dormida a mi lado surgió.

Volamos por sitios prohibidos
a un bosque perdido a la orilla del mar
dejamos el alma en un grito
y el cuerpo vacío lo vendí a Satán

Y aquella palabra de vida
que aprenden los sabios
buscó nuevos labios
para aterrizar,
Y un Cristo de alma podrida
subió a los altares
y en todos los bares
dejó su cantar.

Cruzamos los mares, los ríos,
ciudades, vacíos,
recuerdos, olvidos,
callejas, caminos,
del Bien y del Mal.

Y mientras la calma volvía
al alba del día
la sangre me ardía
y de pronto tenía
la piel de metal.

Benditos los magos platenses
que enseñan que, a veces,
lo serio es soñar.
Maldito el perro que conoces
que solo da voces
y vuelve a triunfar.

Benditos los solos brutales
que rompen cristales
y algún corazón.
Malditos los tipos normales
los malos rivales
del buen rock&roll.

Malditas las cuerdas vocales
de simples mortales
que venden su voz.
Benditos los Rata Blanca,
bendita su estampa
y también su canción.

Tu ausencia

Para todas esas sillas vacías que habrá en estas fechas,

y, sobre todo, para una en particular.

Siempre viva en mi alma.

Tu silla guarda lágrimas de luto,
ausencias que parecen caracolas
e invaden con el habla de las olas
el tictac angustioso de un minuto.

Tu hueco lleva un ramo por tributo,
mitad de nomeolvides y amapolas
cansadas de cantar tristes y solas
obviando que el silencio es absoluto.

Tu ausencia llena el hueco que se muestra
abriendo un sitio inmenso donde caben
canciones y recuerdos de los buenos,

tu ausencia no es tan tuya como nuestra,
tu ausencia es de los ángeles que saben
lo mucho que aquí te echamos de menos.

Los cuentos que yo cuento

 

 

Al cumplir los 40 27, Peter Pan,
dejó de volar
cansado de soñar un mundo mejor,
y a cara de perro mirar el reloj,
cayó en el sillón
y el televisor
le dijo: "No tienes edad pa' luchar".

Y se marchitaron las flores mal pintadas de los parques
y Bella y Bestia estuvieron veinte días sin tocarse.
Se encontraron el Gato con Botas y el flautista
para cazar ratones ciegos en la autopista.

Siete enanos rompen el silencio de la madrugada
al salir de su cueva a un bosque que se queda en nada.
Sirenita se ahoga en petróleo en un mar de dudas,
y, a las doce, Cenicienta, queda sola y desnuda.

Y no sé, si soy yo o qué será
que los cuentos que yo cuento acaban mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.

Y al caer en la hoguera sin control
de la Inquisición
Pinocho ardió, pobre infeliz,
acusado de ser mentira y existir.
Y antes de morir
gritó "Yo no fui"
y envuelta entre llamas creció su nariz.

Con 16 recién cumplidos Caperucita se fugó de casa
con un lobo delincuente que la dejó embarazada,
Y la aguja de la rueca que pinchó a Bella Durmiente
vacía una jeringuilla en un local de mala muerte.

Al soldado de plomo lo mató una bala de carne
que una banda de tres cerdos logró dispararle,
A Gulliver lo exiliaron sin razón de Liliput
y los republicanos destronaron al príncipe azul

Y no sé, si soy yo o qué será
que los cuentos que yo cuento acaban mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero los cuentos que te cuento acaban muy mal.

Y al cumplir 40 años 27 y tres minutos, Peter Pan,
al fin apagó
el televisor y dejó de esperar.
Cogió una libreta en blanco y sin final
consiguió soñar
un mundo ideal
abrió la ventana y se puso a volar.

Y no sé, si es mi vida o qué será
que este cuento que he contado no acabó tan mal.
Que no sé, si es mentira o es verdad,
pero este cuento al final no acabó del todo mal.

Vivir lleva acento en la V

Los sueños más sinceros que yo tuve,
he puesto frente a  tus brazos cansados
y ahora que vivimos tan mezclados
me quieres ver abajo de mi nube.

Si buscas mi sonrisa, venga, sube
mis lágrimas tendrán los días contados
ya sé volar con los ojos cerrados
y que vivir lleva el acento en la uve.

Vendrás a violentarme el infinito,
a ser viento que vuelca mi velero,
vivir contigo es verbo de valientes.

Verás que yo ya no te necesito,
y que si vuelvo a ti es porque te quiero,
y vives en mis versos más vehementes,

Mr. Robin Williams

A Robin Williams.

Por todo lo que nos dio.

D.E.P.

(Gracias, 'Peke', por la imagen. Te quiero)

Al mismo Peter Pan, al transformista,

que nos quiso enseñar a carcajadas,
al mismo Doctor Brainard, Jack, Patch Adams,
que nos hizo reir... ¡Hasta la vista!

Al mismo profesor inconformista,
al mismo capitán de las baladas,
al mismo hombre de hierro sin espadas,
que nos hizo soñar... ¡Hasta la vista!

Ya hay obra nueva en los cines del cielo,
con Nielsen, Keaton, Lewis y Charlot
"and also starring": Mr. Robin Williams.

Abrió las alas y levantó el vuelo,
el genio, el loco, el físico, el robot...
el caso fue alegrar a las familias

Terroristas del oeste

A los niños de Gaza. A las mujeres de Gaza. 

A los ancianos de Gaza. A los hombres de Gaza.

Suena un golpe.
Azrael no tiene alas y un cielo descuidado cae a pulso sobre el barrio;
es la hora de Israfil.
Contenemos la respiración y contamos:
Wahid, Iznaan, Zalaaza, Arba'a, Jamsa.
El mundo acaba y algo duro se estrella contra el suelo.
Mana la sangre mientras llueven exclamaciones e interrogantes.
¿Acaso soy invisible?
¿No escuchas mi miedo? ¿No sientes mi terror?

Hace años yo soñaba, y ahora hasta los sueños nos quitaron,
los redujeron a escombros
a fuego,
a humo,
a aire,
a nada.
Mi piedra es terrorista y tu tanque es libertario.
¿Y mis sueños? ¿Qué eran mis sueños?
Ya nadie los recuerda.

Tú construiste los muros mientras llorábamos el foso,
y aprendíamos que hay niños que valen más que otros.
¿Cómo puedes bañarte en el agua que nos robas?

Esta noche dormiré entre los cascotes

y tus sábanas, manchadas de mi sangre,

no tendrán memoria de lo que destiñen.

Solo del Este llegan caricias,

tu muro es el silencio hasta que algo se nos rompe

y vuelves

a decirnos

que somos los malos.

Mis amigos son terroristas. Los tuyos, libertarios.

Ahora todos tienen miedo.

Macanudo

Para el mejor futbolista de todos los tiempos, que nos deja.

Don Alfredo Di Stéfano, la Saeta Rubia,

D.E.P.

Hoy centra Gento y nadie hay al remate,

enviudan el balón y las pelotas,

y dice el mundo con mil voces rotas

"El fútbol, sin Alfredo, un disparate.".

Se van el gol, la técnica, el regate,
la magia y la sonrisa de ambas botas...
por más que evitó todas las derrotas,
a Tánatos le vale hasta el empate.

Adiós.Se va el mejor de los mejores,
el pibe que nos fue quitando el miedo,
el más listo, el campeón, el más agudo.

Aquí, junto a un balón, dejo dos flores,
y digo, y le repito, don Alfredo
que 'sos', y serás siempre, 'macanudo'.

Días que parecen noches

Hay días que parecen noches
para mis ojos heridos por la sombra.

Días de soles cetrinos y noches algo más que negras

Mientras yo, perdido en la oscuridad
tan solo busco una mano que acaricie mi derrota
pero solo encuentro tiniebla,
vacíos miserables llenos de nadas afiladas,
de silencios desgarradores,
de olvidos contundentes.

Hay días venenosos y noches dolorosas,
días que agonizan y noches que nacen muertas,
días oscuros y noches sin luna,
días y noches que no valen la pena.

Estallo los relojes de la pared,
porque el tiempo se detiene si no hay nadie para verlo
y atrás dejaré esta desalmada oscuridad diurna,
y el terco muro diario de los que nunca dicen nada.

Porque a tu lado hay días que parecen noches
y noches que parecen días.

Camino (para mi abuela)

Camino del recuerdo y adelante,
Camino del ayer y sigue en pie,
Camino del Camino de su fe,
Camina con dos alas de gigante.

Camina la mujer siempre elegante
Marchando del pasado al yoquesé
Y deja entre mis labios un ¿por qué?
Que duele con un daño lacerante

Dolor de este silencio que no calla
Dolor de no tenerte y aun quererte,
Dolor de recordarte aunque me duela

Y aquí, en esta orilla de la playa
Los que nos enfadamos con la Muerte
Te echamos mucho de menos, abuela.

Paco de Lucía

Acordes junto al vaho de una ventana.
Afuera llueve. Una lágrima salvaje,
herida por lo oscuro del paisaje,
se esconde de la noche gaditana.

La Muerte aguarda, escucha y se amilana,
pues cada nota tiene su lenguaje.
El arte son diez dedos en un viaje
por cuerdas de guitarra sobrehumana.

Se acaba el Tiempo, se va muriendo el día,
se olvidan fallos, rivales y mentiras,
cerrar los ojos es solo un paso al frente.

Se escucha un nombre: Paco de Lucía
avanza el hombre, silencio en Algeciras,
Saludo y fuga, que aplauda la gente.

Terror

Para el universo creado por el mago del terror

Stephen Edwin King

Se despierta la noche lentamente,

como una quimera estremecedora,

y los miedos se agazapan bajo tierra,

se agazapan en las estrellas,

o, también, quizás,

en lo más profundo

de lo que pudimos haber llegado a ser.

Se despierta la noche sobrehumana,

los niños sonríen mansamente

y de su boca extraña sin dientes se derrama

un enloquecido reguero de sangre parduzca

pero tú,

telépata, vidente, chamán,

(stephen king)

ya sabes lo que pienso.

Tú ya sabes lo que temo.

El firmamento sin luna

es tremendamente, horripilantemente,

descorazonador

y en las alcantarillas más rezagadas de la niebla

se iluminan

los ojos de ellos, los monstruos,

los que aterran, los sinnombre,

los hijos bastardos de

(stephen king)

la noche.

Se despierta la noche olvidada,

ya no queda sitio bajo las sábanas,

ni en los armarios,

ni en los bosques,

ya no queda sitio donde esconderse

de

(stephen king)

los engendros que nos atormentan.

pero tú,
telépata, vidente, chamán,
(stephen king)
tú ya sabes lo que pienso.

Tengo miedo.

Fundido a negro y fin

Para cuatro grandes del cine que nos dejan.
Sara Montiel, Mariví Bilbao, José Juan Bigas Luna y mi admirado Jesús Franco

La Parca y la fama hacen buenas migas,
actrices de la misma peli muda,
estar muerta no premia, pero ayuda,
a las divas les sobran las amigas.

Se rueda y no hay un plano en que nos sigas,
se apaga el ojo negro que desnuda,
se baja ya el telón; nadie saluda,
fundido a negro y fin, firmado Bigas.

Los zombis se levantan de sus fosas,
filmando a su salud cuadros obscenos...
Su herencia no la guarda ningún banco.

Dejásteis por rodar las mismas cosas,
adiós, sólo nos queda echar de menos.
Sarita, Mariví, Luna y Jesse Franco

A solas

Otra vez a pintar mi soledad
Sin Parc Güell, ni Jakarta, ni infinito
Otra vez sollozando con lo escrito
Reduciendo la blancura a la mitad.

Por querer capear la tempestad
Eché el alma a las llamas sin un grito.
Y ahora estalla en mi voz: "Te necesito"...
El silencio jamás tuvo piedad.

Ya no hay mares azules sin bandera
Ya no hay mayo, no existe primavera,
No hay historia que no tenga final.

Sobre el cáliz oscuro de la alfombra
Redescubro en los ojos de mi sombra
Que estoy solo, apestando a Nembutal.

Mi casa tiene paredes

Mi casa tiene paredes
cuatro paredes de hueso,
que crujen bajo el cansino
peso mudo del cemento.

La pared que mira al norte,
por donde entran sol y cielo,
está siempre clausurada
cada día funde a negro
apresando mis palabras
en un angustioso encierro
que disfruta provocando
cardenales en mis versos.

Mi casa tiene paredes,
cuatro muros de silencio,
soy extraño y poderoso
entre mis muros pequeños.

La pared que da al oeste
donde dan todos los sueños
se agrietó de madrugada
y aplastó todos mis besos.
Me dejó las manos llenas
de sollozos imperfectos
por los nombres en el muro
de aptitudes que no tengo.

mi casa tiene paredes,
cuatro paredes de hielo
yo me siento triste y solo
entre mis muros eternos.

La pared que pega al sur,
donde chocan los inviernos
amanece cada día
entre escombros y desechos.
yo despierto entre humaredas,
afligido y ceniciento,
explorando entre las ruinas
destrozadas de mi cuerpo.

Mi casa tiene paredes
cuatro muros de aire y fuego
y yo soy cobarde y débil
entre mis muros etéreos.

La pared que daba al este,
donde nace el día nuevo
ha cerrado la salida,
y yo me he quedado dentro.
Falta el aire y el sonido
en el fondo de mi pecho,
junto a mí ya sólo queda
el cadáver gris del tiempo.

Mi casa tiene paredes
cuatro paredes y techo.
cuatro paredes de cárcel
y un techo de cementerio.

Como un ángel

Para ella,
porque es la única capaz de aguantarme siete meses

Dormida es como un ángel que me guía,
profeta y dueña de esta noche en celo,
arcángel del calor de un ancho cielo
que dicen mis demonios, no existía.

Se mueve entre la luz del nuevo día
y el eco de mi voz levanta el vuelo
se enreda entre la noche de su pelo,
y rompe el hielo de esta noche fría.

Dormida es como un ángel inclemente,
y yo soy un demonio que despierta
robando esos instantes que son suyos.

Dormida es como un ángel inocente
que espera un beso para abrir la puerta
al hombre que la observa entre arrullos.

Te echo de menos

Se cierra la noche y yo siento
que se me congelan pas palabras
y que hay fauces abiertas
emboscadas en cada rincón de la madrugada.

Se pierden, lentamente, los susurros,
y falta una piel para estas manos,
y faltan dos labios para estos labios,
y falta un calor para este frío.

Nada existe en mí que no tenga tu marca
y cada centímetro cuadrado rememora
que otro centímetro cuadrado lo abrazaba.

La ausencia es como el hielo:
blanca y fría;
triste y blanca.

La noche es demasiado larga,
de horizonte a horizonte,
para este corazón que añora
y este reloj sin manecillas.

El hueco junto al hueco de mi cuerpo
se va llenando de suspiros y canciones
que suenan vacías en tu ausencia,
frías y vacías.

La ausencia es como el hielo:
blanca y fría;
sola y blanca.

Cuando no mirabas

Cuando no mirabas,
una paloma dibujó en el aire
dos nombres enredados
y los dioses se hicieron dueños de mi silencio

Una montaña, breve como un latido,
abrió su boca para no decir nada
asustando a los caballos que subían por mis manos.

Cuando no mirabas,
susurré un "te quiero" tan bajito
que resonó por todos los campos,
trepó por todos los muros,
y se hizo un eco presuroso
por las callejas incansables de la ciudad.

El mundo se hizo pequeño,
ínfimo como una diminuta gota de rocío fresco
y explotó de nuevo,
cuando no mirabas,
para que no te enterases de que había muerto,
porque no lo mirabas.

También yo, alegre y taciturno,
a la vez y como siempre,
dejé de existir en un instante
fuera de tus ojos
y mis palabras más vacías
desaparecieron en el tiempo.

Pero luego me miraste
y mis labios esbozaron un nombre
dulce, ligero y soñoliento,
meciéndose en ese mar
que no nos abrazaba,
ni nos tragaba,
ni nos hundía,
ni nos amaba.

Pero luego me miraste
y todo recuperó su calma.

Luces que quedan

Las luces que se extienden,
como una serpiente inmaculada,
como una lenta procesión de fantasmas sin cuerpo,
por las estrechas callejuelas,
se desdibujan,
y se emborronan,
y no saben de amor.

Tal vez sea más sensato
quedarse a afilar los dedos a cuchillo,
o hundirse sin batallar en esta soledad desapasionada,
que acoge y asfixia,
que duele y cura,
Que besa y desgarra.

No queda en mis cuencas
ni el terco crepitar de las últimas brasa.
El más débil titilar de la luciérnaga más leve
se apagó cuando los sueños aún eran algo
o significaban cualquier cosa.

Ya sólo restan luces que no me pertenecen,
lejanas, ajenas, extrañas,
que ni el sabio de las montañas parece conocer.

Si algo me reconcome,
es abrir los ojos y no saber
si veo la luz al final del túnel
o solamente una estrella,
lejana, ajena, extraña,
que ilumina sin dar calor.

No me veo preparado
para estrellarme de nuevo con otra luz helada.

Pero he de caminar.

Será que la noche

Será que la noche
tan sólo encuentra un hueco
donde fingir sus pecados

Harto de esta oscuridad sin fondo,
Me apago yo también
en este punto disperso de mi vida.

Los profusos charlines
de esta hipócrita inmundicia ennegrecida
temblequean sobre el muro desastrado
de lo que pudo haber sido,
de esta infame maldición que me rodea.

¿Y si lo dejo todo?
¿Si me vacío entero?

Tal vez nada quede a lo que amar
en la carcasa inmerecida de mi piel
cubierta de polvo y tequila y mala baba
y aturdida por el bello resonar de las palabras
de otros,
Siempre de otros
y nunca mías.

Traidor

para Javier

El verso que se da no se traiciona,
Aunque encuentres un dios que lo bendiga,
El diablo es caballero y lo castiga,
El tiempo pasa, pero no perdona.

Escondes, por quedarte tu corona,
Cuchillas de afeitar en mano amiga,
el día que la muerte te persiga...
¿Qué precio le pondrán a tu persona?

La fruta del pecado se atraganta,
y tiene mal sabor y amarga pulpa,
el día que lo entiendas serás hombre.

Mas nunca encontrarás en mi garganta
un gramo de perdón para tu culpa,
Mis labios no merecen que te nombre.

Tres veces cien

Y ya son tres veces cien
son trescientas madrugadas
de "opertàs" encadenadas
a las vías de este tren.
"Estación siguiente: Edén"
Disfrutando del paisaje
a través del cortinaje
En mi asiento de turista
Y enfrascado en mi revista
continúo yo mi viaje.

*****

Tres veces cien,
Trescientas explosiones
de inspiración

en el andén
Planté yo mis porciones
del corazón

sigo escribiendo
dejando mis rastrojos
en los papeles

sigue leyendo
que vivo de tus ojos
y de mis pieles.

*****

Y son tres veces cien calamidades,
Trescientos inventarios sobreescritos
Trescientos son, más o menos bonitos
tres veces cien mentiras y verdades,

Son tres veces cien falsas humildades.
Trescientas con rutinas y con ritos,
Trescientas con susurros y con gritos,
Trescientas irreales realidades.

Trescientos fieros versos espartanos
enfrente de este persa mar de ripios
Que llenan mis papeles de polillas.

Tres veces cien poemas en las manos
Tres veces cien finales y principios
trescientos golpes entre las costillas.

En mis entrañas

No hay un hueco en mis entrañas
que desgarre el manifiesto
de quedarse con lo puesto
tras luchar contra alimañas,
Sacudiendo las legañas
de esta vida insoportable
me encontré con el culpable
de no andar nunca tan lejos;
Me aguardaba en los espejos
con su mueca miserable.

Me disuelvo en cada esquina
de las tristes callejuelas
y a la altura de mis suelas
queda el blues que me asesina.
Todos corren la cortina
y se escudan del futuro
escondiéndose en lo oscuro
del batir de esas persianas
que protegen las ventanas
de esta lluvia de cianuro.

Y ahora que me quedo a solas,
presumiendo de ser nadie
sin estrella que me irradie
bajo el sol de las farolas,
el sonido de las olas
me hallará desnudo y frío
en la orilla de este río
de estricnina y de vitriolo.
Otra vez me quedo solo,
triste, inútil, gris, vacío.