Tengo

 

 

Vengo volando como el viento,
de extraviarme en mi cerebro
pa’ poderme comprender
Vente a mi lado que te enseño
lo que llevo yo en mi cuerpo
entre el hueso y la piel.

Tengo en la yema de los dedos
los jirones de mis sueños,
embarrando un papel,
tengo escondidos por ahí dentro
cada acento de los versos
que una vez te recité.

Tengo en el pecho cardenales
puñalás de parte a parte
que no dejan de sangrar
tengo en la boca un mar de sangre,
fuego, ruido, miedo y hambre
y una historia que contar

Tengo mentiras y victorias
y hasta el ruido de las olas
que me quiere enamorar
Vente conmigo si estás sola
te hago un hueco en mis historias
y las cuento una vez más.

Tengo enjaulado en las costillas
un dragón de nicotina
aprendiendo aún a rugir.
Tengo las noches de cantina
tatuadas en la esquina
de un papel color marfil.

Dame calor, dame saliva,
si quieres que acaso escriba
unos versos para ti
Que tengo en las venas tinta china
y una foto de Sabina
que me ayuda a escribir.

Apartado 20, 08080 Barcelona

Una alondra se estrellaba en los cristales
de un silencio hecho a hielo y hecho a espada,
mientras ibas dibujando con tu carne
un caer de soledades en tu cama.

Se asomaron a tu pecho cardenales
que dolían, más que en cuerpo, en el alma
y escuchaste los bramidos de la sangre
lamentando tus heridas, tus palabras.

Olvidaste la sonrisa de tus labios,
y la mano palma arriba de tu gente,
sin saberte que el olvido no perdona.

Sólo queda la postal que te enviamos
Con dos lágrimas, al apartado veinte,
cero, ocho, cero ochenta, Barcelona.

El Último Héroe

Os voy a contar una historia, como hacen los abuelos con sus nietos en la cama, como hacen los bardos que van de aldea en aldea y de posada en posada. Os voy a contar la historia aunque yo no tenga nietos que dormir ni parroquianos que quieran invitarme a una ronda de hidromiel por alegrarles la velada. No. Mis palabras simplemente están destinadas a diluirse en el aire, condenadas a no ser nunca oídas con el mismo sentimiento con que yo las cuento.

En fin... qué más da.

Érase una vez, un niño pequeño, de sonrisa pícara y grandes ojos de un marrón tan oscuro, que parecía negro. Ese niño, como todos los de su edad alrededor del mundo, tenía héroes. Héroes de tinta y de color. Héroes maravillosos que escapaban de las explosiones sin despeinarse un solo cabello. Pero también tenía otro héroe. Un héroe distinto, de carne y hueso, capaz de hacer cosas que nadie más podía hacer y sin superpoderes, sin vista térmica, sin hipervelocidad, sin telas de araña ni telequinesia. Y el niño no entendía porque esos héroes tenían series en la televisión, gozaban de fama y fortuna, y su héroe real, el que le saludaba cada día con una sonrisa, no tenía ni una cosa ni la otra. Pero no le dio importancia. De todas formas, él era pequeño y no entendía el mundo de los mayores.

Pero el tiempo pasa y pasa para todos. Los pájaros cambian sus plumas, los árboles pierden sus hojas, los sabios aprenden de lo que no sabían y los niños crecen. Y cuando los niños crecen, tarde o temprano descubren que han vivido mirando el mundo a través de un velo rosa, y se lo quitan.

Y, aunque lo que ven les asusta, los horroriza, no les gusta, ya no pueden volver a ponerse el velo, que una vez en sus manos, se disuelve y se les escapa entre los dedos, como el agua de un río o la arena de la playa. Y los niños se ven acribillados por sus propias lágrimas, y al gritar de dolor, se encuentran que no son niños, que son hombres. Y comienzan a deshacerse de los héroes; los de tinta china se convierten en garabatos sobre una hoja, los de la pantalla del televisor, en actores contratados... y los de carne y hueso... los de carne y hueso, al desnudarse de la admiración que despertaban, quedan como lo que eran. Hombres normales. Humanos vanidosos y egoístas, hedonistas sin remedio que nadie pondrá nunca en un cómic o en la pantalla del televisor porque no son héroes ni nunca lo fueron.

Pero si el tiempo sigue girando, y los héroes siguen cayendo en el abismo total y destructivo del olvido, llega la peor noticia para el niño que escondemos dentro, el puñal que no atraviesa nuestra carcasa de hombres adultos pero que se clava sin dificultad en la tierna carne de los niños.

Y nos damos cuenta que el hombre a quien una vez admiramos, idolatramos y quisimos emular se ha convertido en todo lo contrario. Que no es digno siquiera del mismo aire que respiras, que no se merece dirigirte la palabra porque tú no serás un héroe pero, definitivamente, él tampoco.

Entonces, sólo queda sacudir la cabeza y pensar que nosotros no cometeremos los mismos errores y que tal vez, sólo tal vez, dentro de unos años, quedará un sitio en las pantallas, o en la esquina superior de la página 43 de un cómic para nosotros, que nunca tuvimos un peinado inmune a una explosión nuclear, ni superfuerza, ni ultra-agilidad. Pero tuvimos un pasado del que aprender, unos errores que no cometer y el deseo, lleno y sincero, de no defraudar a ese niño de sonrisa pícara y grandes ojos de un marrón tan oscuro que parece negro.

Quizá, dentro de muchos años, sonreiremos al recordar porque miraremos al espejo y nos diremos.

"Tú sí. Tú sí que lo has hecho bien. Enhorabuena."

Y seremos el último héroe de carne y hueso de un niño que se quita su velo rosa.

Rescoldos

En los rescoldos de este imperio que se hunde,
restallan tres disparos buscando un corazón,
es la carne vuelta pólvora,
es la luna medio llena,
es la muerte ensangrentada.

Se despereza una sonrisa en el asfalto,
pero esta soledad que me abruma
sólo muestra los dientes de una fiera,
y no hay caballo que me aleje
ni muros que me protejan.

Tal vez necesite una palabra,
algo más, un conjuro silencioso,
para aterrar a la Parca y su guadaña,
o esconderme bajo un manto negro
para que venga la noche
y no me vea.

En los rescoldos de este imperio que se hunde,
no hay silencio escondido en la maleza,
tan sólo dos fogatas que me miran,
tan sólo una lágrima que me deja
tan solo.

Y renace el dios en que no creo,
empapado de farola y vino tinto,
ofreciendo en su seno una respuesta
que no responde a mis preguntas de alma rota
ni al ladrido de los perros que, conmigo,
aúllan cada noche a las estrellas.

En los rescoldos del imperio que se hunde
se abrasa el temporal de mis palabras,
y el obsceno brillar de las pupilas
de los lobos que domestican la noche
me alumbra en los portales en que duermo.

En los rescoldos de ése imperio que se hunde
y, a pesar de todo, permanece,
se suicidan las certezas que yo tuve
y descubro en el vaho de los cristales
las mentiras del frío que creía
que con el tiempo y mi piel no me afectaba.

En los rescoldos del imperio que me hunde,
descalabro el rumor de mis palabras,
que se rompen en añicos al tocarlas
el silencio infantil de aquel imperio
de rescoldos de mi vida que se hunden.

Carretera abierta

 

 

 Como siempre, voy más solo que la tuna,
emborronando mis consejos
en la barra de algún bar.
Y le tiro piedras a la luna
que se marcha aún más lejos
pa' que no le pueda dar,
sobre huesos de aceituna
me resbalo en cada espejo
desnucando mi pesar,
¡Extremoduro a la una!
que me estoy haciendo viejo
y ya empiezo a razonar

Sálvame de las resacas
que he escondido en las botellas
y no vayas a olvidar
que he cogido un par de facas
y no sé qué hacer con ellas
si morirme o matar.
Voy huyendo de las tracas
que explosionan en mis huellas
sólo me queda bajar,
que si voy por las cloacas
no me ven ni las estrellas
cuando doy un paso atrás.

Si amanece en mi camino
me iré a pecho descubierto
de espaldas a la ciudad,
conjugando en femenino
las palabras que no he abierto
y los versos de mi morral,
que se joda el adivino
que dijo, estando yo muerto,
que no iba a resucitar.
No sabe que mi destino
aparte de soñar despierto
sólo es rodar y rodar.

Como siempre, río arriba,
nadando contra corriente
entre la orilla y el mar,
por la senda más furtiva
donde nunca pasa gente
digna al menos de olvidar.
Voy gastándome en saliva
la fuerza de ser valiente,
pero aún puedo escapar
con el alma en carne viva,
con los labios de serpiente
y una historia que contar.

Me sobran primaveras

 

 

 He bordado en las persianas
un par de labios de cristal,
pa' que el sol cada mañana,
al entrar por mi ventana,
me dé un beso al despertar.

He vestido de ramera
a todas las olas del mar.
Hoy me sobran primaveras
para entrar por las gateras
de los portales de atrás.

Esta noche he revestido
de espinas mi corazón,
y entre muros lo he metido,
pa' que si grita no haga ruido
en su cárcel de hormigón.

Que si me encierro en el "tigre"
desgajándome la voz,
la luna y yo seremos libres
pa' volar como dos buitres
buscando un solo rincón.

Voy a prenderme en las solapas
un par de florecillas guapas
que ladren como chuqueles
aullándole al sol.

Que hoy me sobran primaveras
para entrar por las gateras
y dormirme en los laureles
de mi habitación.

Estoy harto de hacer cruces
donde clavarme a descansar,
si me emborracho con las luces
me da igual darme de bruces
con la puta Gran Ciudad.

Y si la noche se me acaba
romperemos el reloj,
descubriendo por las bravas
que no lo necesitaba.
Ahora estoy mejor.

Sin grilletes, sin cadenas,
sin horarios, sin bozal,
sin saber si la luna llena
es rubia platino o morena
a mi me da igual.

Que me sobran primaveras
pa' saber jugar al gua,
y esta noche el mar espera
que yo suba la escalera,
sin mi soledad.

Voy a prenderme en las solapas
un par de florecillas guapas
que ladren como chuqueles
aullándole al sol.

Que hoy me sobran primaveras
para entrar por las gateras
y dormirme en los laureles
de mi habitación.

A bocajarro

Hay en mi pecho un beso de acero,
viene la noche a bocajarro,
los chuqueles ya no ladran a la luna
y en las calles vociferan
tres disparos de silencio.

Cuenta una columna negra en el 20minutos
con el que se arropan vagabundos de cristal,
Que han hallado muerto
a un dios beodo en Wall Street.

Pero nada dice de mi cadáver desnudo
de la cárcel de alcohol en la que yazgo
empapado en luz de luna y sangre seca,
atravesadas mis entrañas por tres besos
que llegaron a mi torso a quemarropa,
y me dejaron mudo y ronco contra el suelo,
desgajando las migajas de tu ausencia
en las fotos escarchadas del invierno.

Que esta noche ha venido tu fantasma,
que esta noche se marchó tras dispararme
tres recuerdos y dos besos de aguardiente
tres bocados de silencio a bocajarro.

Debería estar contento...

Bajo mi sonrisa fingida

Bajo mi sonrisa fingida
guardo cardenales que duelen como un tiro,
un batir de negras alas de cuervo,
y el truculento soniquete
de sirenas de ambulancia.

Bajo mi sonrisa fingida,
de dientes mentirosos
y cínica saliva embustera,
oculto un corazón marchito,
envuelto en papel de plata,
blasfemando contra un dios
del que sólo conozco el nombre.

Y ruinas, y mentiras,
y colores teñidos de sepia,
y la eterna batalla perdida
entre mis venas y un cuchillo.
Todo eso tengo
bajo mi sonrisa fingida.

Bajo mi sonrisa fingida
existe otro yo.
Mi yo triste, olvidado y verdadero,
libre, rebelde y orgulloso,
el que duerme arropado bajo mi alma,
y no este hipócrita del espejo
con su estúpida máscara
de sonrisa fingida.

Mis autores (PTM-3)

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Ahora soy un buitre negro

 

 

No es que no quiera querer,
ya ni siquiera lo intento,
el nido que hice en tu piel
se me ha quedado pequeño.

Las ramas se hicieron viejas
de tanto y tanto esperar,
quisiste ponerme rejas,
Yo abrí las alas… ¡Y a volar!

Ya me he cansado de mis noches
me iré en cuanto salga el sol
Si mañana no me encuentras
fui en busca de un amor.

Amor, de plumas raídas,
amor, de vuelos baratos,
amor, pa’ todos los días
amor de buitre novato.
Amor, atento al Ahora,
amor, de soles de fuego,
amor, de unas pocas horas,
amor para un buitre negro.

He deja’o de ser un cuervo,
ahora soy un buitre negro,
el comer no me abandona,
me alimento de carroña.

Si ves que me he equivocado,
que mi ensueño ya no existe,
abre la jaula y quita el plato,
que un buitre no come alpiste.

Si me buscas, voy volando,
Si me encuentras, no dispares,
prefiero morir matando
combinados en los bares.

Me he apostado tras la barra
conservándome en alcohol
para ver si entre jarra y jarra
descubro eso del amor.

Amor, de lunas vacías,
amor, de calle y de gato,
amor, de vista perdida,
amor de buitre novato.
Amor, atento al presente
amor, de “sobran tequieros”
amor, jódase la gente,
amor para un buitre negro.

No seré blanca paloma
ahora soy un buitre negro
que pagó su viaje a Sodoma
subastando los recuerdos.

Ya no voy a ser jilguero
ni a trinar en nuestra fuente,
ahora soy un buitre negro
ronco de tos y de aguardiente.

Nunca más, un loro viejo,
descuidado y hablador,
ahora soy un buitre negro
que va en busca del Amor.

Amor, no seré una paloma,
amor, ni un triste cuervo,
amor, siquiera gaviota,
amor, ni canario casero,
amor, ni torpe aguilucho,
amor, ni ñoño jilguero,
amor, ni un loro facundo,
amor, ¡buitre carroñero!

¿Ya no te acuerdas?

 

 

Dame fuego al corazón
que hoy quiero volar
por los aires
Dame fuego y dame amor
que quiero recordar
como antes...

¿Ya no te acuerdas?
Éramos niños
lanzando piedras
contra el olvido.
Tantas promesas,
cosas de críos
¡Qué hijo de perra
es el destino!

¿Ya no te acuerdas?
fuimos creciendo,
tú con tus guerras,
yo con mis cuentos.
Ella era ella,
quedaban ellos;
puta carretera,
somos uno menos.

Lunes bastardo,
martes de viejos,
¿Dónde está el patio
de nuestro colegio?

Dale fuego a la semana
que queremos volar
por los aires
Dame fuego y pa' mañana
podremos recordar
como antes...

¿Ya no te acuerdas?
Fuimos uña y carne,
vendiendo aceras
en cada calle,
saltando mierdas
a puro regate,
mordiendo penas
entre las caries.

¿Ya no te acuerdas?
que mano a mano
plantamos pesetas
dentro del barro,
fue nuestra tierra
hace tantos años
que hasta las monedas
nos olvidaron.

¿Ya no te acuerdas?
¡Cuánto has cambiado!
ahora las saetas
te han esposado.

¡Ya no me acuerdo!
¡Cuánto he cambiado!
Ahora el tiempo
me ha enredado.

Dame fuego al corazón
que hoy quiero volar
por los aires
Dame fuego y dame amor
que quiero recordar
como antes...

Lunes de viejos,
martes bastardo,
ya no me acuerdo
de tus abrazos.

Lunes de viejos,
martes bastardo,
siempre tan lejos
siempre a tu lado

Lunes de viejos,
martes bastardo,
dándome fuego
lo he recordado.

Lunes de viejos,
martes bastardo,
¡Ya no me acuerdo!
¡Cuánto he cambiado!

Lunes de viejos,
martes bastardo...

Dedicado, tristemente dedicado, a los amigos que olvidé.

Contigo

¿Dónde está la luna
que esta noche no ha salido?
Se ha quedado durmiendo
donde yo quisiera estar
¡Contigo!

¡Contigo!
me descubro cada noche más demonio, menos ángel y más niño,
escribiéndote mentiras en tus párpados felices tan dormidos
y temiendo que el crepúsculo regrese pa’ arrancarme de tu ombligo

Tu ombligo donde voy cada mañana a comulgar
sin paz ni vino tinto ni dios ni ná
cortándome la lengua con la uve de un “tal vez”
confesando mis mentiras al calor de tu piel

Y sigo
cada noche gris mintiéndote con versos que en tu piel he sobrescrito,
desangrándome lo justo por las veces en las que yo te he mentido,
que bastante tengo yo con desangrarme entre mis letras y mis vicios.
Aunque de todas formas…

No es que yo mienta
es que no me creo la diferencia
entre mentira y verdad
en los cuentos que cuenta
la zorra de mi conciencia
cuando me he portado mal… (contigo)

Sin ti
se me nublan las ideas y me siento acorrala’o por el olvido
Encerrado entre los muros de mi cuarto, me masturbo, sumo y sigo.
descerrajo mis acais¹ y me sueño despertándome contigo…
Contigo…

Contigo que los besos saben a aguarrás,
que muerdes más que besas lo que hay que besar,
contigo que he aprendido lo fácil que es morder
que incluso los chuqueles² ladran cuando me ven…

Te digo
eso mismo que le dije a la Luna que una vez salió conmigo
que jamás de los jamases me preguntes si es verdad lo que te escribo,
si con serlo sólo en parte sabes ya que como yo no te han querido
y es que…

No es que yo mienta
es que no me creo la diferencia
entre mentira y verdad
en los cuentos que cuenta
la zorra de mi conciencia
cuando me he portado mal… (contigo)

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1- "ojos", en caló.
2- "perros", en caló también.

Mis poetas (PTM-2)

Nací con el corazón bajo la luna de Bécquer,
lector de cartas de amor del cartero de Neruda,
al salir “walking around”, como Lorca en valles verdes,
entendí con Juan Ramón cuando un verso se desnuda.

Aprendí de Áusias March a ser lirio entre los cardos,
Benedetti, tarde ya, descubrí gracias a un cuervo,
los quevedos que gasté, tanto leer, se hicieron pardos,
casi me ciegan al ver la fe de Unamuno y Nervo.

La princesa que besé fue la de Rubén Darío,
de Machado me guardé musas de Sevilla a Soria,
y del rayo de Miguel tuve un sol que nunca cesa.

De Manrique me quedé la vorágine del río,
la muralla de Guillén tiene cita con la historia,
yo la tengo con tu piel y con los versos de Buesa.

Mis cantantes (PTM-1)

PTM: el Placer de Traicionar a los Maestros....


Joaquín Sabina me legó un bombín lleno de musas,
Kutxi Romero, un bastón rockero en que apoyarme,
escuchando a Def Con Dos decidí emprender la Fuga,
y al final huí del sol sin tener un plan de Ska-P.

Ismael Serrano y Serrat me hablaron de ciudades
reincidentes como el mar que desborda barricadas,
bajo el polvo del lugar encontré un disco de Krahe,
ciego de Tequila y sal estallé en mil carcajadas.

Robe ¿Dónde coño estás? Ven aquí, te necesito,
Evaristo blasfemó contra un mundo que no entiendo,
Soziedades del Boikot, menos mal que aún queda Fito,

José Córdoba me dio sus canciones y un recuerdo,
“El Lichis” me diplomó en ciscarme en lo bonito,
Y nadé con el Barón en el agua de Rosendo.

Silencio

Silencio
Se ha muerto la luna, silencio.
La entierran en el mar,
pasa llorando el aire
aquí no habla nadie,
esto es un funeral.

De hueso
Nuestra luna de hueso se ha muerto.
Nadie puede entender
cómo estando tan llena
se ha muerto de pena
“vaya usted a saber”.

Y la ilusión
de ver un nuevo día
ha abierto un butrón
en la melancolía
pa’ que el corazón
se entere cuando escriban
las horas del sol
falsas biografías
de la luna y yo
le cure las heridas.

Despego
mis pies de la tierra y aún vuelo
lanzando bocados al viento
con alas de espuma en los pies

Te veo,
me cuelo en tu cuarto y te veo
y justo al besarte despierto
pa' que no me lo vaya a creer.

El hueco
que ha dejado la luna en el cielo
lo cubro de niebla y en paz,
y me escondo de nuevo
camuflado en tus sueños
como estatua de sal.

Silencio,
se está rompiendo el humo, silencio,
en jirones de papel
que destemplan el hilo
de las noches en vilo
que te quise ofrecer.

Despiértame
cuando llegue el momento
no vaya a ser
que me pierda el entierro
sólo porque ayer
me pasé bebiendo,
que quiero poner
en su tumba un crisantemo
pa' que huelan bien
la luna y su silencio.

Canción desgarrada de un alma en vena

(Cántese con el ritmo de "Pido Cama" de José Córdoba, "El Chivi")

Cuando te vi
se hundieron las murallas de mis miedos,
le ganó la guerra el quiero al puedo,
y se vistieron de luces mis resacas.

Se me olvidó
que el mundo era el delirio de un borracho
un dios jugando a hacer el mamarracho
cosiendo corazones con estacas.

¿Cómo rimar
tus besos que han pintado con los míos
caricias sobre el lienzo de un olvido
que ha olvidado lo que te necesitaba?

Y sin pensar
cerrando los ojitos te me ofrezco
para que me desgarres, lo merezco,
colgando una mentira de la aldaba.
y si preguntas...

¿Quieres venir?
he tendido en la frágil cuerda floja
un número impar de lunas rojas,
que olvidaron contar nuestras leyendas.

Bajo el sol,
despertaré otra vez sin nadie al lado,
soñando que aún no he despertado
y que en un rincón se aman tus prendas.

Que tu verdad
ha teñido mi alma de canciones,
los ojos de profundas emociones
y de lágrimas nadando contracorriente,

y sin pensar
me lanzo a la deriva de mis manos,
harto de alimentar a los gusanos
que devoraban mis labios de serpiente.

¿Cómo rimar
tus besos que han pintado con los míos
caricias sobre el lienzo de un olvido
que ha olvidado lo que te necesitaba?

Y sin pensar
cerrando los ojitos te me ofrezco
para que me desgarres, lo merezco,
colgando una mentira de la aldaba.
y si preguntas...

Hace ya un año... un año.
Per a tu, angelet, tu saps el perqué de cada lletra.
Que mai siga un adéu.

Cromario (v.2)

En azul he escrito yo mi nombre
un azul celeste y blanquecino
esquivando el gualda del camino
y el marrón traje aún gris del hombre.

No hay carmín tan suave que no asombre
al teñir el albo de mi lino
ni sonrose el negro del destino
de los verdes valles del prohombre.

Y buscando el rojo en la tormenta
encontré amarillo de mi bilis
de naranja pincelando aceras,

separé el blanco del magenta
y vestí el añil del arcoíris
del morado fin de mi bandera.

El punto final

Se abre ante mis ojos como una rosa negra
y sus espinas laceran los cristales anegados de mi alma.

Burócrata de las quimeras que al ocaso he robado,
devora la tibieza argéntea del último acento
y descome un erial tan desesperado que cuesta sobreponerse.

Cercena a su antojo la turba escocida de los sueños,
la grata cercanía de las pesadillas anheladas,
la brutal sencillez del inconformismo.

Así es el punto final de los finales.

Y cada vez que me embosca
imagino convertirlo,
suavemente, con mis dedos,
en tres comas suspensivas,,,

La contienda

Abandonado a la suerte más canalla,
tan ufano de sentirme irreverente,
salí presto a presentar digna batalla
a los que nadan a favor de la corriente.

No fui un héroe, un paladín con tanta agalla
de erigirse en adalid de esotra gente,
fui tan sólo un propasado de la raya
empeñado en su sonrisa diferente.

Y arropado en mi armazón de cuero negro,
tan oscuro como el alma cobijada,
fui alcanzado por la espalda y caí a tierra.

Mil demonios asistieron a mi entierro,
sin saber que, mientras, yo resucitaba
para estar aún otra vida dando guerra.

Noche ¿Buena?

Otra vez me sorprendió la madrugada
pintándole bellotas a los versos
a la hora en que naufragan en la nada
los unos tan binarios de los ceros.

Y me queda la hipocresía de las copas,
las burbujas sugerentes de mi cava,
el calor de una estufa que me arropa
en esta noche platinoche que no acaba.

Y los restos de una cena sin familia,
las colillas de la escueta luna llena,
las heridas de este cuerpo sin caricias,
las espaldas de la ingrata Nochebuena,

esa lágrima que emborrona el baricentro
de la sonrisa que fingen los pesebres,
las gaviotas que huyen al encuentro
del agosto de las tiendas en diciembre,

El rumor tan solapado de los trenes,
las bebidas que olvidaron mi cabeza,
los abetos, los regalos, los belenes,
las mentiras. Perdón por la tristeza.


PD: Felices fiestas a todos...

Tic-tac-tic (Paranoia nº5)

Tic-tac-tic...

Tic-tac-tic… el reloj está cojo de la manecilla de las horas y me interrumpe en mi letargo diario. Tic-tac-tic… trato de dormirme esperando el segundo “tac” pero, para cuando cierro los ojos, el “tic” ha regresado y me despierta.

En fin… tú ganas, reloj, no dormiré. Pero los sueños no me los quitas. Ni los recuerdos tampoco.

Tic-tac-tic… Sus caderas apuntaban al mediodía y mi mano hacía sombra sobre su cintura. Dos lenguas (sin idiomas, sin maestros, sin carrera), hablaban de silencios escarlata, en un lenguaje de labios hecho para ciegos, y hasta las farolas se asomaban tras la esquina para escudriñar en nuestro beso. Los semáforos más altos, inclinados sobre nosotros, me guiñaban con complicidad sus luces ámbar y yo me emborraché de la calidez de su cuerpo. Luego, con su mano, me dijo adiós. ¡Cómo se agria la saliva sobre los labios cuando sabe a despedida!

Tic-tac-tic… Las oraciones yuxtapuestas se derretían sobre la pizarra y el boli “Bic” derrapaba en la curva de una uve minúscula. En mi mente, la mano de Luis Royo dibujaba a la mujer perfecta, y lo hacía de espaldas a mí, para que no me enamorara de los ojos de mi propia quimera. Sólo permanecía en mis retinas esa zona entre la nuca y los hombros, allí donde cabe exacto el cuenco de los besos. Nada más allá. ¡Qué triste parece la tinta cuando no sabe pintar sueños!

Tic-tac-tic… Nuestras pieles eran sinfonía de caballos sobre la playa. Galope de dedos traviesos, chapoteo de mares tormentosos, latir endemoniado de dos corazones como olas. “No hay nada que ver aquí”, tiranizaban mis párpados al paisaje, y me quedaba la piel para sentirla estremecerse bajo mi luna desastrada. El sudor llevaba en su sabor el susurro de sangre entrometida, las caricias que sobraban, los besos evadidos de la boca, el sentir de dos estatuas que temblaban. ¡Qué dulces parecen los besos de un orgasmo compartido!

Tic-tac-tic… En mi cama, abandonado al tiempo más caprichoso, desvencijado, envejeciendo, desnudo y erecto, los ojos cerrados al mundo, el corazón envuelto en papel de “Albal” y la puerta de la habitación oscilando entre la bruma y la tiniebla, recordaba cada luna que mis dedos se bebieron. No eran muchas. Descolgué de la pared una historia que me buscaba, y la tiré arrugada a la papelera para que no me persiguiera más. Así pude quedarme al amparo de un silencio disfrazado del rebramar de un reloj cojo de la manecilla de las horas.

Un reloj digital que, finalmente, me dejó dormir mientras repetía “Tic-tac-tic”.

“tii-tii-tii”.

Sopla el viento

Sopla el viento y no queda nadie,
un olvido desteñido se deprime en tonos sepia,
los bancos se desnudan quedamente,
y se demuestran fabricados de tiempo y de sal.

Las palomas acurrucan su vuelo
en el laberinto de hojas secas que el aire perfila,
emborrascando mis huellas
y pincelando con sus alas tu retrato.

Entre la ruina y el cierzo
amanezco yo por otra senda,
lejos ya del parque y del ahora.

Atrás, junto a un árbol,
sopla el viento y nadie queda.

Solamente las palomas y, sobre un banco,
uno de esos bancos de tiempo y de sal,
grabada esa palabra
que jamás quisiste oír.

Mi Barrio

Mi barrio tiene una luna amarga,
y un cascabel de flores en la esquina,
cuatro Quijotes, todos con su adarga,
y una frutería que vende clementinas.

Mi barrio tiene un Blasco Ibáñez,
un Sorolla, medio Calatrava,
el mensaje suburbano de las calles,
el mosaico que dejan las pisadas.

Tiene incluso campanarios que replican
soledades sempiternas de campanas,
y da vueltas cada noche al rey de picas
barajando su pasión republicana.

Mi barrio tiene bandera en los balcones,
una madre asomada a la ventana,
una calle que no pisan ni ladrones,
un portal abierto a la mañana.

Y callejas que retuercen el asfalto,
y una gota de sangre en las aceras,
y mil charcos disfrazados de cobalto
emulando al cielo en primavera.

Mi barrio tiene un misterio inexplicable,
cien camellos y ni un solo dromedario,
un horizonte de antenas y de cables,
mi barrio, (¡Ché, collons!) solamente es mi barrio.

Bic

(Dedicado a ese olvidadísimo aliado del que escribe)

Bailas, instigas caminos
sobre el blanco asfixiante de hojas yermas,
oscilando vagamente entre tu sangre y mi luna,
entre tu idioma y mi voz.

Besas insospechadas cuartillas
y te alías con el humo caprichoso del cigarro,
repitiendo en sombra leve
su sendero en cada folio;
folios mojados de sueños,
páginas cansadas de ser papel.

Borrones inconclusos centellean
bajo tu trazo dulce y angosto,
difuminando adjetivos malabares,
los que me empeño en imponerte,
mientras te vistes de Palabra.

Bravo, infatigable carboncillo,
repleto de quimeras que no tengo,
o que nunca creí tener.
Si llegara el momento de sacarse el sombrero,
la mitad para cada uno.