Mil veces repetido

El temor de un verso plagiado del espejo
araña las esquinas descuadradas de mi sueño,
y queda el sollozo encarnecido
y el silencio,
siempre el silencio.

Hace mucho tiempo que mis manos son de alquitrán y vodka
y no encuentran el camino de vuelta de mis noches largas
para escribir una sombra más alta que la otra.
Tanto tiempo ya
que ni recuerdo cuántas de las veintisiete
se escapaban del renglón
o tenían un alma propia.

Dicen que tengo una poesía
(otra más...) (quizá mejor...)
escondida en el rabillo del ojo.
Será verdad.
Porque las voces que me acechan cada noche
me juran que ellas nunca mienten.

Entretanto mi vida sigue siendo
un inmarcesible trajinar de persianas de cartón,
puertas sin cerrar,
y ventantas con vistas al pasado.
Un círculo abúlico y cansino,
es decir:
El mismo verso indescifrable
mil veces repetido.

Corazón de hielo y fuego

Es un corazón tan grande

que abraza al mundo entero,

Y tan pequeño

que cabría entre dos manos.

Ha luchado batallas que nadie merece

de esas que destrozarían un ejército de dragones

y barrerían del mapa legiones de titanes.

De todas ellas salió victorioso

y sonriente.

Le quedan cicatrices y recuerdos,

también sueños y utopías,

todas entremezcladas en un rugido de tambor.

Dicen que sabe reír

y llorar.

Aun cuando es solo un corazón sin labios ni ojos.

Será verdad, porque yo le he visto hacerlo.

Cuentan también

que en su última batalla sigue sonriendo,

precisamente porque sabe

que no será la última;

Que aún le quedan más guerras,

más cicatrices,

más recuerdos,

más sueños,

más utopías…

Le queda mucha más vida que latir.

Por querer ser

Por querer ser tan Yo y tan poco Él,

por querer ser canalla y nocherniego,

por querer ser nunca adiós, siempre hasta luego,

por querer ser Bukowski y ser Buñuel,

por querer ser más tinta en el papel,

por querer ser gasofa contra el fuego,

por querer ser más grande que mi ego,

por querer ser un verso de Miguel.

Me fui desvaneciendo entre los bordes

difusos de la sombra de Neruda,

vendiendo al peso mi alma de poeta.

Me vi en un pentagrama sin acordes,

cautivo en una página desnuda,

con nada más que un hueco en la maleta.

Mi patria

Mi patria es la clase obrera,
la nativa y la extranjera.
Es la gente que madruga,
es el niño y es la vieja.
No es Amancio, no es Botín,
no es Casado ni Rivera,
no es Felipe ni Abascal,
no es Sánchez... ni es Iglesias.
No es Velázquez ni Gaudí,
Blasco Ibáñez ni Espronceda,
ni Cervantes ni Buñuel,
ni Sabina, Goya o Cela.
É o galego, eta euskara,
es mi idioma i ès ma llengua
Son mujeres maltratadas,
'mariquitas’ y 'bolleras’,
el obrero que despierta
de un porrazo en la cabeza,
es mi patria el estudiante
que se alza y que protesta.
el calé, el animalista,
el transgénero, el 'paleta',
es la 'kelly', el oprimido,
el humano tras las rejas,
es el negro jornalero,
el maestro y la enfermera,
¿El soldado que dispara?
No es mi patria, ni es mi guerra.
No es mi patria un himno sacro,
ni vestidos de flamenca,
no es un toro asesinado,
ni es un plato de paella.
No es mi patria tu gobierno,
ni es mi patria mi bandera,
no son muescas en un mapa
que rodean tus fronteras.
Es mi patria musulmana,
íbera, romana y celta,
es cristiana y visigoda
es gitana, maya y persa.
Es mi patria un ente inmenso,
que respira, vive y piensa.
Mi patria es la clase obrera,
La nativa y la extranjera.

Un gato callejero

 

 

Aprovecha
que estoy libre esta noche,
que ha salido la luna
y que me conozco los tejados.

Desespera,
que si esperas, mañana,
nos habrán dado las uvas
y habremos perdido el pasado.

Reconoce
que no somos perfectos
el uno para el otro
y que estás destinado a olvidarme.

Pero esta noche
el futuro no existe
y solo somos dos locos
devorándose como bestias salvajes

No soy más que un gato callejero
enamorado del brillar de los luceros,
solo soy un vulgar copo de nieve
empeñado en que su historia es diferente.
Soy tan solo un gato que merodea
entre las sombras sin calor de tu azotea,
que maúlla que la calle es su elección
mentras pinta en la luna un corazón.

Aligera
que se acaban las horas
y mañana seremos
dos extraños que nunca se miran.

Y a la vuelta
me hallarás por las calles
diciendo "no te quiero"
a sabiendas de que era mentira.

Sé que he dicho
que yo tengo en el pecho
murallas de cemento
pero son todas imaginarias.

Es sencillo:
finjo ser invencible
y me derrumban los besos;
besos de esos que nunca me daban

No soy más que un gato callejero
añorando las caricias que me dieron,
solo soy uno más entre la gente
empeñado en que su historia es diferente.
Soy tan solo un gato que merodea
entre las sombras sin color de tu azotea,
diciendo que la calle es su elección
mientras pinta en la luna un corazón.

Soneto para Mónica

Crece con pasos de alegre ciprés,
cumple mil días con cada pisada,
y mis caricias de polvo de hada,
le hacen cosquillas de magia en los pies.

Sube escalones de veinte en tres,
vive los sueños que pueblan su almohada
y hace encenderse a la noche cerrada
con carantoñas que van del revés.

Rompe las nieblas que vagan mi mundo,
me resucita a cada segundo,
dándome aliento con cada suspiro.

Deja un aroma de fresa en el viento,
y acurrucada en las uves de un cuento
duerme feliz sin saber que la miro.

Perdóname los celos

Escucha,

siéntate a mi lado,
perdóname los celos.
Pero no perdones nunca los de nadie,
ni siquiera los míos.

Quiero que seas mía para siempre.
Que seas mía y que no.
Que no te guste,
y te rebeles,
y me abandones;
que abras tus blancas alas y vueles lejos,
tan lejos como puedas de mí,
libre y sin preocupaciones.
Pero, también, que mantengas tus pies en el suelo
y vuelvas siempre,
porque te quiero siempre aquí.

Te quiero guapa
y fea.
Te quiero alta, bajita, gorda, delgada,
zurda y diestra.
Fuerte y delicada, lógica y bohemia.

Quiero que seas dura, de acero duro,
para que nadie pueda aprovecharse de ti,
y tan cándida y generosa
que todos lo hagan.

¿Sabes? No lo sé todo.
Nunca lo supe.
No sé siquiera lo que quiero que seas.

Bueno, sí, tan solo una cosa.
Quiero,
hija mía,
y que esto sea lo más importante,
que hasta el último suspiro de tu vida,

seas solamente tú misma.

Sé que estaré orgulloso.

Cuando los leones rugen

Cuando los leones rugen,
las gacelas sueñan con abrir las alas
y los búfalos, con colarse bajo el limo protector
a cubrirse en las raíces de la Historia.

Cuando rugen los leones
se ennegrece la sangre por las venas
de ese cuello que ha nacido ya
con la condena inapelable del colmillo,
y la sabana entera es inusitado tamborileo
de los pechos resecos de vida
que se sincronizan con el miedo.

Es en ese estremecimiento que los ríos se desbordan
de la sangre de los esclavos cadáveres del ahora;
en esta lucha del que mata por sobrevivir
y el que sobrevive solamente
para ser matado otro día.

Pero llegará la hora
en que una presa, sacudiéndose,
rompa el viento con su grito
y enhebre respuestas por la Tierra.

Y cuando los 'sinnombre' rujan,
aúllen y graznen,
hablen por fin y griten,
a los leones tan solo les quedará
el innoble derecho al pataleo.

Cuando los cazados se rebelen,
con fulgores de cuerno,
de muela y de pezuña...
Todos bajo un himno de hartazgo y bilis,
las normas darán vuelta de campana plañidera.

Y en la noche más cerrada,
como una letanía insobornable,
únicamente sonará
el temible
                     aullido
                                    de las presas

Verás

Y un año y medio después... 

finalmente acabo esta extraña trilogía.

Verás la luz
de un día dulce y nuevo

cruzar tu cuarto
para enredarse juguetonamente
a los pies de tu cama.
Pero en el raro caleidoscopio
de las virtudes grises de mi ausencia,
las formas que te acunan cada noche
te dirán que no son mis manos
las que pintan en tu piel la suavidad.

Verás el cielo

teñirse cada noche

de negro mate.

Pero en la esquina sin tinta ni sangre

no se  pintará en tonos pastel

ese beso desmedido,

ni el suspiro desvestido,

ni el amor renacentista

que tiña de espectros cromáticos

esa oscura alma tan tuya.

Verás colores,
mezclados y brillantes,
entre tus piernas,
aún no sabes que sin la franca  calidez
que tomaban tus heridas en mis dedos,
y en la siguiente oración tuya
no estarán escuchándote mis caricias,
sino otras más violentas y más dulces,
que te lleven a otro orgasmo distinto, diferente,
pero nunca al mismo.

Verás mil cosas,
cosas que no verías
jamás conmigo.
Y tal vez te sean suficientes
para hacerte creer que me olvidaste,
sin que sepas que aún habito ahí, en tus sueños.

Verás mi sombra una noche junto a tu cama,
pero será,
solo será, mal que te pese,
una sombra.

Dos perros verdes

Para A. 

Han caído ya las hojas
del olivo milenario
que planté cuando nací.
Y las llagas de la boca
y los dientes y los labios
ya no saben a alperchín.

Hoy por fin ha amanecido
y he quitado las persianas,
saludando al porvenir
Puedo al fin ser quien he sido
sin enjugarme las ganas
de volver a sonreír.

Ven a verme al fin del mundo,
ven a desligarme el nudo
que me ahoga el corazón.
Desaloja mis pesares
que han cerrado todos los bares
y quedamos tú y yo.
Esta Semana Te He Escrito Rimas
para quitarme de encima
las ganas de caminar
del fiasco hacia el ayer,
hoy ya me sobran los pies
me has dado alas para volar.

Como ovejas

Un pequeño punk-rock facilón con toques de Rosendo

Víctimas del precio a convenir,
este signo es su valor,
lo que compras por tres mil
lo fabrico en veintidós.

Fibras de diseño y pedigrí
para vender la ilusión
de que me parezco a ti,
tú que vales un montón.

Todos como ovejas al redil,
en la fila y sin salir,
pongan precio a mi riñón.
Todos con la misma cicatriz,
con la misma directriz,
y con el mismo patrón. 

Víctimas de la precariedad,
de ser carne de cañón,
vives para trabajar
y lograrme otro millón.

Tu sueldo es lo justo pa pagar
Tu miseria y mientras, yo
me embolsaré un pastizal
empapado en tu sudor.

Todos como ovejas al redil,
en la fila y sin salir,
rectos a la explotación.
Tu vida me pertenece a mí
si quieres sobrevivir,
pasa el aro del señor.

Víctimas de un mal sistema gris,
que gobierna la nación
candidatos de postín,
títeres de un ser mayor.

Vota para poder ser feliz,
vota a la revolución
de girar para seguir
en la misma dirección

Todos como ovejas al redil
en la fila y sin salir,
hijos de la maldición
de esta libertad llena y sin fin,
hoy podemos elegir
entre el lobo y el león.

Víctimas del arte de mentir,
lo que tú quieras saber
yo te lo voy a decir,
ven y desinfórmate.

Puedo inventarme y construir
lo que está mal o está bien,
yo lo puedo decidir
porque tengo el poder.

Todos como ovejas al redil
en la fila y sin salir,
enciende el televisor.
todo lo que acaba de ocurrir
solo puede existir
si lo escuchas con mi voz.

A la hora de la siesta

Dedicado a mis "compis" D2D de Cruz Roja

y, por extensión, al resto de todos aquellos

que hemos trabajado en 'fundraising'.

A la hora de la siesta,
cuando los vencejos hablan
y las calles paren fuego.

A la hora de la siesta,
dos y media de la siesta,
se estremecen las caricias
y una lágrima de niño
cae desnuda sobre un vaso
mitad de leche y mitad de agua.

Gira el mundo como siempre
y asaetan los relojes
la noción de la importancia.

Todo eso ocurre
a la hora de la siesta,
tres en punto de la siesta.

Cuando agitan los grilletes
unas manos inhumanas
que huelen a violencia, alcohol y muerte.

A la hora de la siesta,
tres y media de la siesta,
los ancianos hablan solos
y un cadáver descuidado
arriba a las playas de la desmemoria.

Los presos del infierno,
de todos los infiernos conocidos,
agitan desesperadamente
una mano que es piel y hueso
a la hora de la siesta,
cuatro en punto de la siesta.

Tiembla la tierra,
arden los montes,
truenan las balas,
suenan los timbres...
a la hora de la siesta.

Ruido (para Mia)

Una lágrima encarnada

bajo aquella luna triste

cae, ahora que te fuiste,

En la tarde desalmada.

Bajo el yugo de la espada

del Destino Envilecido

se acalló el dulce maullido

que acunaba mi conciencia

y ahora solo queda ausencia

y silencio entre este ruido.

Ruido de otro verso escrito,

ruido de hojas en el viento,

ruido desde aquel momento

que cazaste el infinito.

El dolor que ya no evito

hasta ayer me tuvo cuerdo;

otro mundo en el que pierdo,

otra nada que retumba.

En mi vida está tu tumba,

y en mi mente, tu recuerdo.

Hasta siempre, Mia.

Distancia

Se enquista en mi palabra el trampantojo
de hacer rimar tu rosa con mi cana,
y guardo el verso para que mañana
lo leas o lo olvides a tu antojo.

Te quiero y lo confieso sin sonrojo,
tejiéndote el soneto que se hilvana
trenzado a los acordes de una nana
que acune así a la niña de mi ojo.

Me arropo con tu sueño y con mi frío
las noches que me acuesto en el baldío
que aleja mis memorias de tu infancia.

Despierto y sobrevivo porque espero
vencer y deshacer el aguacero
que cae sobre el papel de esta distancia.

Me gusta

Me gusta que mis manos se junten en tu vientre,
que exploren mansamente la herida de la vida,
Y,
quizás,
que arranquen un estremecimiento involuntario,
Un seísmo diminuto
de tierra tibia y afrutada.

Me gusta que mis labios se duerman en tu pelo,
Hundirme en esa selva de sueños presurosos,
Y oír el eco falso de mi palabra favorita.

Me gusta vestirme de tu sombra
Cuando cae la madrugada,
Cubrirte como un manto de roca y terciopelo,
Robarte los instantes más tuyos e inocentes,
Y amanecer a cada rato olvidándome del alba.

Me gusta darte aliento,
Compartir cada latido,
Besarte mientras duermes
Y que tú, que aún no lo sabes,
Sonrías en tus sueños.

Oirás

(segunda parte de una trilogía escrita hace algún tiempo pero inacabada todavía

A ver si publicando en abierto me obligo a terminarla)

Oirás poemas

de Bécquer y de Buesa

que hablen de ti

bajo ese cielo insólito y salvaje

que nos quedaba lejos.

Pero en la página más escondida,

en el libro inerme de tus memorias

tendrás para siempre escrito el verso

más importante de tu vida

grabado con la firma temblorosa de mi mano.

Oirás latidos

que embriaguen tus mañanas

al despertar,

pero este corazón que tanto ha perdido

ya no tocará los mismos coros

de tus pechos desnudados,

de tu vientre estremecido

por todas las octavas suaves

de un gemido acompasado.

Oirás palabras

vestidas de un amor

pluscuamperfecto.

Aún no sabes que cuando te olvides las mías,

con tu sexo desbordándose de luces,

olvidarás las más sinceras,

y en el ingrávido instante del después,

cuando entiendas que el momento no es el mismo

no hallarás el motivo por el que huyen las mariposas

sin volver la vista.

Oirás que dicen

que aún no te he olvidado

y no te mienten.

pero he aprendido a despedirme

sin tener que pensar un 'hasta pronto',

y a saber que soy más libre sin tus labios.

Oirás mi voz convertida ya en un susurro

diciendo adiós,

oirás mi adiós, y luego de eso

solo silencio.

El pasillo

Camino entre las sombras del pasillo
dañado por cada ojo que me mira,
al fondo aguarda, tétrica, mi pira,
danzando con su vil y mortal brillo.

Se escucha, tras de mí, que cae un anillo,
mi orgullo, vuelto daga, no se gira,
las voces del pasado son mentira
silencio por doquier por más que chillo.

Los cuadros, al mirar, me dan de lado:
El bardo, el escritor, el sonetista...
no hay uno que no quiera verme lejos.

Hundido en el pasar de mi pasado,
herido en el reloj que se me enquista,
recorro el corredor de los espejos.

Pequeño héroe

Al pequeño Vincent Vega

(06/2016 - 09/2016)

Tu hermana Mia Wallace, tu dueña J. y el resto de los que te conocimos te recuerdan

Se escucha un ronroneo agradecido,

saliendo por la puerta a un nuevo viaje,

te llevas, tatuado en el pelaje,

dos besos, seis caricias y un maullido

El mundo era un ovillo distraído,

creado para niños con coraje,

las sombras que decoran el paisaje

se cuelgan de un sollozo incomprendido.

Das pasos demasiado cortos para
la mítica aventura que te espera,

Dejando semillitas en tus huellas

Atrápame las sombras de la cara,

embóscate a cazar la primavera,

Y duerme, pequeño héroe, en las estrellas.

Dirás

Dirás que soy
tan solo el que despierta
cosido a ti,
bajo estas sábanas almidonadas
por nuestras noches claras.
Pero en el último de mis infiernos,
en lo más profundo de mis caricias,
te guardo las esquinas de este beso
para incendiarte suavemente
 las saetas más difusas del reloj.

Dirás que tengo
demasiadas heridas
para querer,
pero este corazón cansado de filos
sueña con tus dedos como plumas,
y tus besos como sábanas,
y tus sueños como míos,
y tu vientre como un mar
cubierto de la espuma blanca
de mis horas sin tu cuerpo.

Dirás que llevo
demasiado equipaje
para este vuelo.
Aún no sabes que cuando te asomas a mí,
con tus alas enhebrándose en mi cielo,
se desintegran mis regresos
y en el infame polvo de los caminos
que me llevan sin ambages a tu puerta,
no encuentro una sola senda que no tenga tu nombre
junto con el mío.

Dirás que sueño
mundos que se equivocan
sin conocerte.
Pero he escuchado tus latidos,
y reconozco en ellos dos palabras,
que rebotan cada noche entre mis labios.

Dirás que no estamos hechos para ser uno.
Y yo diré,
solo diré, casi en silencio,
que te quiero.

Poetessa nostra

A la poetissa catalana Dolors Miquel,

Denunciada per escriure un poema feminista basat en el "Pare Nostre".

Poetessa nostra que ets al juï,
Siga santificat el vostre vers,
La hipèrbole, la metàfora,
Vinga a nosatros el vostre crit,
la vostra lluita, el vostre poema,
Faça's la vostra llibertat al nostre llapis
sota el paper.
La nostra rebeldia de cada dia dona'ns ara
i no permetes que els panfígols
avorten la ment, facen silenci,
i deslliura'ns d'ells
pels sempres dels mais.
Poesia.

Washingtonianamente

 Soneto acróstico. Las iniciales de cada palabra son acróstico de los dos primeros versos

Idas de pinza varias de uno, oye.

Washingtonianamente abandonado,
sin hombres invencibles ni grandezas,
todo óbice nació inventando altezas;
no alcanza mi estirpe ni tu estado.

Ayer busqué a ningún dios olvidado.
No acato derroteros o simplezas
incluso navegué hacia otras malezas
buscando recordar... era soldado.

Intento no volverme en negativo.
Cansado, insomne, busco la elegía,
sintiéndome necrófago insolente.

Garantizadamente redivivo,
abriendo notas donde escribía
zahiriéndome así súbitamente.

La mañana de los grillos

Tres años son demasiados años para tener una canción en la nevera y sin terminar.

Dedicada a los que construyeron nuestras vidas , o al menos lo intentaron,

y firmada por el hijo de un albañil.

Es demasiado pronto para ser temprano,
es demasiado tarde para ser ayer,
se han ido las flores que trajo el verano
suenan los relojes del amanecer...

Y mientras la luna se muere de frío,
van los albañiles a montar el sol,
y el ruido bastardo de un caer de anillos
rasga sin romper las notas de su voz...

Y canta la mañana de los grillos
en silencio sepulcral,
rebuscando en los bolsillos
alguna miga de pan
y saluda al tendedero
de la ropa sin secar
mientras cantan los Romero
soledades de verdad.
Que su voz es un lamento
como el viento al rebramar,
que el quejío del cemento
es esperpento y nada más.

Muere en callejón la cuesta del olvido,
caen en saco roto las sacas de pan
y el lento rugido de un dragón dormido
va lamiendo mierda por el alquitrán.

Los picos y las palas chocan con martillos,
construyen las escalas a la torre de Babel
y entre los hormigones emparedan grillos
que sueñan con canciones de Sabina y de Gardel.

Se esconden de la noche sol, arena y agua,
van cayendo las notas por un hueco de ascensor
remontan los sudores montículos de grava
a destajo de las horas de ningún despertador.

Y mientras cae la luna y encienden los faroles,
se apaga el tintineo de ébano y marfil
y canta el horizonte que augura otros soles
arias de cuero viejo en las pieles de albañil.

Y canta la mañana de los grillos
en silencio sepulcral,
rebuscando en los bolsillos
alguna miga de pan
y saluda al tendedero
de la ropa sin secar
mientras cantan los Romero
soledades de verdad.
Que su voz es un lamento
como el viento al rebramar,
que el quejío del cemento
es esperpento y nada más.

y en la piel encallecida
de unas manos de hormigón
se cincelan las heridas
de estas almas de carbón.

y soplando a dos carrillos
rezumando de sudor,
cantan otra vez los grillos
la mañana que ya es hoy.

Me saben a nuevo

Para Mónica.

Yo era de oscuros escritos
hechos con pluma de cuervo,
ecos de un alma marchita
que sepultaba entre versos.
Pero han llegado las flores
en medio del alfabeto
y hasta mis puntos finales
ahora me saben a nuevo.

Yo, que tras tanto intentarlo
hice de la noche un verbo,
ahora amanece de pronto
entre las aes de este cuento.
Antes cargaba demonios
en el rumor de mis huesos;
ahora, princesas azules,
traen cientos de ángeles buenos.

Fui de dormir cada noche
gris y fundiéndome a negro.
quise bregar con la Muerte
y hasta viajar al infierno.
Ahora que te he conocido,
vuelvo a contar con los dedos,
días, minutos, segundos...
Todos me saben a nuevo.

El aire que respiraba
era letal, negro y denso
ahora has traído, cantando,
notas de fresa en el viento.
Antes guardaba vacíos
llenos de nada en el pecho,
ahora me laten las venas,
ahora estoy vivo por dentro.

Aunque he perdido la guerra
que hubo entre olvido y recuerdo,
me pesarán los errores
de cuando yo fui más viejo.
Ahora, tus sábanas rosas,
tus verdes ramos de sueños,
Y hasta tus besos chiquitos,
Siempre me saben a nuevo.

Dicen que el pasado

Dicen que el pasado

tan solo trae fantasmas,

y polillas que danzan y que huelen

a blanco hueso y naftalina.

Nadie me dijo que el pasado

podía traer también dos soles

negros como la noche negra,

y cinco dedos tan delgados

que parecen cuerdecitas de guitarra

aprendiendo los acordes

de una nana.

Dicen que el pasado es cementerio

de recuerdos crisantemos

y lápidas de nombres conocidos.

Nadie dijo nunca que el pasado

trae memorias de barro y rododendros,

convertidas en montañas diminutas

que caben, casi, casi, entremezcladas

en el cuenco ausentado de mis besos.

Dicen que el futuro es la sorpresa.

Nadie dijo que el pasado

tuviera arrebujada la mayor de ellas,

entre sábanas fucsias de princesas,

y la cuna de las lunas que faltaban por bordar.

C'est fini

Se escapó la primavera

entre nubes de tormenta

y este adiós que a nadie ahuyenta

descendió por la escalera.

Ya sabía que esta acera

embocaba en un andén,

cogeré el último tren

y si la noche me aferra

que no sea en esta tierra.

Firma Shakespeare: “It`s the end”.

Cuando se oscurezca el cielo

estas lágrimas tan mías

romperán contra las vías

y hasta harán temblar el suelo.

Tal vez nunca acabe el duelo

de este amor que al fin perdí,

mas sé que por él morí

y viví todas las noches.

Se acabaron los reproches,

dice Zola: “C'est fini”.

Me haré un nido en cada hoja

de mi libro más oscuro

y esta huida hacia el futuro

dará fin cuando me acoja

en la tierra, que se moja

del sollozo que cayó

dibujando un débil “NO”

en el suelo demacrado.

Gritan a coro Machado

y Neruda: “Se acabó”.