Al toro bravo

Dos lágrimas en la plaza sangrienta
repiten tu alegato de inocente
¿Quién puso tu alma en venta?
¿Quién forja aquella espada anti-valiente?
Aplaude, mala gente.
Mas no bajes la frente,
que el viento no perdona tu condena
y pide las orejas y hasta el rabo
vendiendo su sadismo por la arena,
Resiste toro bravo,
y burla la maldad del burladero,
dejando de sentirte, toro fiero,
el juego de un salvaje dios cobarde
que goza cada tarde
bañándose en el trágico aguacero
de tu sangre cayendo por el lomo
¿Quién quiere ver tu muerte?
¿Quién quiere ver tu muerte? Ecce Homo
que arranca tus gemidos de dolor,
el hombre que firmó tu mala suerte
con su ímpetu cruel de matador.
Y estalla en gran clamor
la turba despiadada e indecente
que viene a ver morir a un animal
creyendo gladiador
a un simple y repugnante criminal
que cobra por matar tan atrozmente
a un ser miles de veces más humano
que el que te apuñaló, espada en mano,
por el simple solaz
de todo ese gentío despiadado
que quiere verte, toro, derrotado,
y así sentirse al fin fuertes y en paz
con la simiente oscura de sus almas
que ríe y que da palmas
al ver como se extingue tu bravura
quedándote sin sangre y sin frescura.
Mas antes de partir
embiste tus cadenas del esclavo
y deja que te vuelva a repetir
¡Resiste, toro bravo!

Vueltas al sol

 

 

 Voy a hacerle un butrón a la mañana
Y que la luna salga por donde quiera
que esta noche me colaré por tu ventana
y en tu cama follaremos como fieras.

Y que nos dé vueltas el sol
como un mosquito despista'o,
naufragando en tu sudor
mientras navego yo a tu la'o.
Dando los dos vueltas al sol
como un planeta equivoca'o,
naufragando en mi sudor
mientras navegas a mi la'o.

Y si entran las estrellas a tu cuarto
por la ventana que me has dejado abierta,
treparé por el humo de un cigarro
cargadito de alcanfor y malas hierbas,

para echarlas a pedradas de tu nido
y cantarte mil canciones de la tuna
mientras duermes, dulcemente y al oído
despertándote camino de la luna.

Y que nos dé vueltas el sol
como un mosquito despista'o,
naufragando en tu sudor
mientras navego yo a tu la'o.
Dando los dos vueltas al sol
como un planeta equivoca'o,
naufragando en mi sudor
mientras navegas a mi la'o.

Y la luna dice que no quiere verme.
Ya no aguanta ni una más de mis mentiras,
y a pesar de eso cada noche vuelve
a dormir apoyada en mis rodillas.

Sálvame de sus cuentos mal contados
de poetas de sonetos sin color,
que esta noche por el cielo de tu cuarto
sólo hay sitio suficiente pá los dos.

Y que nos dé vueltas el sol...

¿Dónde vas?

¿Dónde vas?
Un escalón más hacia abajo
tal vez signifique herir de muerte al sol.
¿Y qué harás cuando se apague la luz
del final del túnel?
Nunca has sabido correr en la oscuridad.

Aunque la sangre descienda por la escalera
y una luna sinpapeles guarde cama en el subsótano,
sabes que los sueños no se esconden entre sombras
por más que las sombras
se escondan entre tus sueños.

¿Dónde vas?
No te quedan más que huellas
y el recuerdo entretejido de un crisantemo sobre tu tumba,
pero sigues persiguiéndote,
con un mar de imposibles en el pecho.

¿Dónde vas, enemigo?
Sabes que no se puede atrapar al dragón,
y menos con las manos vacías.

La noche a la que amo

La noche es un edificio de mil pisos
y en el segundo una pareja discute.

La noche se desploma en las trincheras
de un cuerpo que no da calor,
que respira por hacer ruido,
y que sueña con sombras demasiado grandes
para caber en un verso.

Noche de azabache,
borracha de relojes que nunca han aprendido
a decir que no,
aún te guardo un sitio sobre mi cama.

Tal vez me equivoque
al apostar mis luces a doble o nada,
pero nadie me dijo que tu silencio
podía ser algo más que un arma que blandir.

Recorto del humo tu nombre
para vestirme de tus negruras,
Sal de mis folios y abrázame de nuevo,
tan desnuda como yo,
para darme las alas que merezco,
aunque las horas que me queden
no sean más que un vademécum
de papeles en blanco.

La noche que me gusta
es oscura y surrealista,
difícil de explicar.

La noche a la que amo
es alérgica a mis versos
y no deja que la bese.

Ésa es mi noche.

La noche de noche.

Tercetos al raso

Si la niebla destroza cada esquina
y no hallo callejones que me abriguen
la noche me hará polvo de ladrillo
sobre un papel ardiendo en nicotina
que no quema mis sueños, que persiguen
colores lilas rojos y amarillos.

Mejor desaparezco en los andenes
y así ya no me encuentran mis canciones
durmiendo en un rincón de mi mentira.
Yo que iba para rey, aquí me tienes,
tirado en un invierno de cartones,
prendiendo con alcohol mi última pira.

Si la lluvia remoja las aceras
y me echan de los clásicos portales,
me hará desesperar la madrugada.
¿Quién me robó mis tristes primaveras,
mis versos, mi calor, mis iniciales,
todo eso que yo fui antes que nada?

¿Qué voy a hacerle yo si ayer fui el mago
que se sacaba trols de la chistera
tan dóciles como un perrito bueno?
Y hoy sólo voy buscando en cada trago
un beso de la parca traicionera
que sepa a whisky añejo y a veneno?

Mentiras en las que creer

Si me emborracho con la lluvia,
si me pierdo en las esquinas
y la luna me deja de gustar,
rompe a pedradas mi jaula
y enséñame lo que fui.

Si me atrapan los relojes
y empiezo a creer en el amor eterno,
o me prendo flores de barro en las solapas
que huelan a alcanfor y a mala sombra,
cuéntame al oído un verso
que haga estremecerse a los cipreses.

Porque no quiero fichar a mediodía
ni estrellarme en el cristal de una pecera
si allí fuera el viento ruge
y cuenta mentiras en las que creer.

Firmado

Dos gotas de sangre en la carretera,
dos besos de carmín y despedida,
yo no quiero curarme cada herida
sin sal y sin alcohol de la nevera.

No quiero dios ni patria ni bandera,
no quiero hacer esquemas de la vida,
ni dar una pelota por perdida,
ni ver los toros desde la barrera.

No quiero más paciencias ni seguros
ni lunes de alquiler todos los meses,
ni horarios ni almanaques de escribir.

No quiero huir de los sitios oscuros,
ni números por ciento de intereses.
Yo no quiero morirme sin vivir.

Muerto en vida

Se evaporan las negruras
de otra noche muerto en vida
al lamerme cada herida
entre sábanas oscuras.
Interpreto partituras
de otro Réquiem que no suena
aceptando mi condena
de dormir solo conmigo,
derrotándome al abrigo
de un dolor que pincha en vena.

Y encuaderno soledades
en un bloc de folios rotos
descubriéndome en las fotos
dividido en dos mitades,
una miente mis verdades
sonriendo con los ojos
y otra busca en los despojos
de los versos que aún no he escrito
una puerta al infinito
escondida entre rastrojos.

Don Manuel Panza de Buda

Embutido en su sillón,
Don Manuel Panza de Buda
se amortaja con su dosis
de frugal telebasura.
Sus manos siguen vacías
de ilusiones y de luchas,
y aunque el mundo grite y tiemble
él no cambia su postura.
Ya no escucha aquellos golpes
de violenta goma dura
sobre el cuerpo casi impúber
de la infiel contracultura.
Don Manolo Conformista
en su casa sólo escucha
un aullido miserable
de maricas y de putas.
Mientras la calle se inunde
de una sangre que no es suya
y sean otros los que mueran,
Manolón no tiene dudas.
Se conforma en la injusticia,
no le importa la censura,
cada cuatro años vota
a una nueva dictadura.

Ya lo dijo Paul...

La copa al fin es roja y amarilla,
se muere el catenaccio de congoja
y el fútbol en Cibeles se remoja
con quien sabe jugar de maravilla.

¡Olé el genio jugón de Fuentealbilla!
y el resto de Cristianos de la Roja
que juegan tiki-taka a pata coja
y dan pases de Camas hasta Tuilla.

Se trata de querer el Jabulani
teniendo atrás un ángel mostoleño
que besa reporteras de revista.

Por la zamarra de recuerdo a Dani,
por fin nos merecemos este sueño
de la linda quimera mundialista.

La última pluma

He dejado caer la última pluma de mis alas
en el hueco que dejan los coches tras la lluvia,
para que no se moje,
pero que no me quiera,
pero que no me olvide.

Tal vez venga un jilguero y se la lleve.

tras el vaho de los cristales,
la tarde caerá sobre mi pluma
tan triste de tinta reseca
que ni ama ni escribe.

Atrás queda un verso inacabado,
una historia solamente escrita a medias
y un borrón en medio folio en blanco
con la extraña forma
de un as de picas.

Pero mis manos vacías
ya no encuentran la forma del nido
que ya una vez acogió palomas
que escapaban de la noche.

La soledad de la ciudad
tinta cada borde de mi espejo
con el azul más oscuro que conciben
los ángeles a los que robé las alas.

Mi última pluma tiembla bajo la lluvia
y la noche viene a devorarme.
Cierro los ojos.
Y que no me vea,
y que no me quiera,
y que no me salve.

Murió la luna menguante (Ovillejo)

Sin mi luz de alma cañí
Me vi,
desperté en un campo yerto
tan muerto,
muerto por ver a mi estrella
sin ella.
perdí la cosa más bella
por quererla demasiado
cuando se fue de mi lado
Me vi tan muerto sin ella.

Que de tanto amarla yo
Murió,
Y la amé más que a ninguna,
la luna,
Sólo me queda este cante
menguante.
Enterraron a mi amante
a los pies de la alborada,
pues de tanto ser amada
murió la luna menguante.

Por la boca muere el pez (Soneto Canalla nº1)

De noche, por la boca muere el pez
de hielo que naufraga en mi cubata,
y escuece el arañazo que una gata
dejó sobre mi espalda aquella vez.

Se trata de escapar de la estrechez
y entrar en la cantina más barata
buscando en caderas de mulata
remedios contra el tedio y la vejez.

No compro los orgasmos a la luna,
y me veo como un lirio entre los cardos
cocidos de aliñar la sopa boba.

De noche, cuando el sol se va a su cuna
yo salgo al revés de los gatos pardos,
mezclando entre Sabina y Casanova.

Fugitivo de la noche (Guarojs)

Guaroj: estrofa de 10 versos octosílabos, con rima asonante en los pares, que tiene una repetición obligatoria de los versos 1º y 4º, como 9º y 10º respectivamente.

Fugitivo de la noche
que calcina las banderas
de mis lunas desastradas,
me desplomo en las aceras.
No hay sudor que me acompañe
mientras me hundo bajo tierra
y me acuesto en un olvido
de alperchín y malas hierbas.
Fugitivo de la noche,
me desplomo en las aceras.

Voy a unirme al horizonte
cuando caigan las estrellas,
espantadas del silencio
de mis horas mediomuertas.
Si lloro y echo raíces
que me queme el sol la lengua
y me aplaste bajo un lunes
con el peso de mis venas.
Voy a unirme al horizonte
de mis horas mediomuertas.

Bariloche

Las flores que vistió la primavera
de un mayo que moría en Bariloche
embisten con los cuernos de la noche
contra el blanco arlequín de su bandera.

Esputos carmesís en la remera,
Abel contra Caín como gran broche,
los Nadies se hacen eco del reproche,
de la sangre infantil sobre la acera.

Qué mal ejemplo, balas contra piedras,
qué furia imbécil, piedras contra balas,
haciendo a la Justicia un mal esguince.

Se manchan del veneno de las hiedras
las blancas plumas tristes de las alas
del niño que jamás pasó de quince.

Nihilismo

No queda nada bien en el currículo
haber vivido sólo de los sueños
que no apruebes el rango de los dueños
y que nunca te creas ni un versículo

Según lo predispuesto en cada artículo
de la ley de los grandes y pequeños,
te callas y obedeces sus diseños.
Luchar contra el sistema es lo ridículo.

No tientes la piedad del Gran Hermano,
todo esto ya era así cuando llegaste
no pienses que aún existe otro camino.

No salgas del sendero veterano,
te ofreces al olvido y al desgaste,
más fácil es vivir como el vecino.

La sombra de un recuerdo

Tengo una luna nueva en cada esquina
para olvidarme de los besos que me debes,
y una lápida desgastada en forma de corazón.

Pero la noche en mi cuarto es un coro de espejos
que me devuelven al vacío de mi espalda,
y un rosario de espinas que llevan tu nombre
y no me dejan soñar
ni lamer mis heridas.

Ayer un ángel se ahorcó en mi hombro,
dos demonios huérfanos le lloran.

Sigo sospechando de la sombra de un recuerdo.

Soy lo que soy

Soy lo que soy, y la verdad me reclama,
Otro Caín sin estirpe ni nido,
Roto arlequín de un imperio podrido,
Istmo de sueños del mar y la cama.

Ahora mi sangre en alcohol se derrama,
No sé más que del dolor del olvido
O del amor nunca correspondido,
Lloro enganchado al calor de una dama.

Litros de alcohol endurecen mi pena,
Oro a algún dios que me dé una salida,
Rompo mi espejo e incendio mi nave.

Este bufón de castillos de arena,
Nunca se muestra conforme a su vida,
Soy lo que soy y la verdad no lo sabe.

Cosas que nunca nos dijimos

"Mira qué luna más bella", "mi diosa",
"Sigue", "Perdóname", "Me he enamorado",
"Siempre seré tuyo", "Vuelve a mi lado",
"No es por ti", "Bésame", "Estás tan preciosa..."

"Te voy a dar mi canción más hermosa",
"No hables", "lo siento", "Te espero sentado",
"Nunca me olvides", "Al fin te he encontrado",
"No pares", "He de decirte una cosa",

"No es lo que crees", "Adiós", "Llámame luego",
"Te odio", "Desnúdate", "Éste es mi hermano",
"Ponte tú encima", "Sin ti yo me muero".

"Te lo dedico", "He estado tan ciego",
"¿Dónde pasamos el mes de verano?",
"¿Sabes?, te quiero", "Te quiero", "Te quiero".

Morituri

De nuevo me encontró la nochemala
pintando mis poemas negro luto,
perdí yo veintiún gramos, peso bruto,
con el sonido infame de una bala.

Y tras vencer las sombras de la sala
se hundió en un sueño azul mi cuerpo enjuto,
y estuve siete horas y un minuto
colgando cisnes muertos por un ala.

Cubrió mi cuerpo una amplia telaraña
tapando incluso el miedo tan rastrero
del dedo que temblaba en el gatillo.

La Parca afiló dientes y guadaña,
y mi alma se escondió en el agujero
del vil metal ardiendo de un casquillo.

Escribo triste

Escribo triste.
Aunque tenga una sonrisa entre mis labios,
Escribo triste.
Aunque chafe arcoiris y la luna me guiñe un ojo,
Escribo triste.

Oscuridad simiente,
flor de papel...

Me gusta lo que escribo.
No es perfecto,
no tiene por qué serlo.
Es oscuro,
Tal vez tenga por qué serlo.

La luna enhebra noches carmesís,
y los folios en blanco se abrazan a las sombras.
Sueño desvelar la belleza de la oscuridad
que hay bajo las sábanas.

Escribo triste.
He tintado los espejos de negro y azul,
parecen tristes.
Los ángeles resucitan y se hacen cruces. No entienden.
Escribo bonito.
Pero triste.

Agotado

Gota y media para hundirme,
El sol se esconde,
me quedo solo,
y ni las sombras más oscuras
se tumban palmarriba.

Truena una voz estereofónica,
de horizonte a horizonte,
y nadie sabe si fue un dios,
un hombre o un diablo.
Tal vez los tres.
Tal vez nadie.
Tal vez yo.

Una gota para hundirme.
El cielo se deshace en perlas blancas
que buscan mis labios sin acertar,
aros salvajes de agua estancada
buscan mi pecho sin acertar.

Las olas tiemblan, rugen y se agitan,
todavía no me ahogo.
Mientras haya sol habrá deseo.
Mientras haya vida habrá hambre.
Mientras haya agua habrá miedo.

Media gota para hundirme,
el sol se escondió,
quedé solo.
Nadie me abraza mientras caigo.
¿Dónde estás?

En picado

Espadas fantasmales se clavan en mi pecho,
llevadas por manos que huelen a alquitrán
y profanan cementerios de arlequines.

Camino por mi senda desastrada.
Mil tréboles negros retroceden.

Anoche el mundo era un desierto,
la luna, una mentira.

Lucha sin piedad,
Dios contra humano,
sin salida.
¿Quién gana?
Nadie.

Ciudadario

Valencia es un putón que se engalana
ansiosa del poder tan madrileño,
en Ámsterdam perdí mi último sueño,
soñé una Nueva York americana.

Mis musas fuman puros por La Habana,
rimando por Granada con empeño,
En México me siento tan pequeño,
prefiero Buenos Aires, que me gana.

París tiene una luz por cada afrenta,
si Praga es un diamante en mi corona,
Lisboa, el libro abierto entre la selva.

Atenas llama, Las Vegas me tienta,
si me perdéis el rastro en Barcelona,
buscadme en Casablanca, aunque no vuelva.

Un aviso en la puerta

El mensajero me dejó un aviso en la puerta.
Ayer por la tarde,
a las cuatro y cuarto de la tarde,
la luna me mandó un ramo de rosas
y mi casa la habitaban sombras.

Yo estaba dando vueltas a un reloj.
desdiciendo al viento y a las hojas
de los últimos árboles frutales,
mordiendo el color rojo de los trenes...

La luna dejó dos luces en mi balcón,
ayer por la noche,
a las cuatro y cuarto de la noche,
una estrella se apagó
mientras yo tiritaba en la ventana.

Nace el día, rompo espejos y sigo muerto.
Suena el timbre y no consigo levantarme.
Doce rosas se marchitan en Correos.