Pretérito imperfecto

A la sombra de algún faro,
sobre un mar de terracota,
he enterrado mi derrota
y este frío desamparo.
El silencio cobra caro
el no verte en mi abandono,
tú me echaste de mi trono
yo he fingido mi pasión,
mas no te pido perdón
ni tampoco te perdono.

Ya no duele el no encontrarte,
hice un blues con tus agravios
y en el lienzo de otros labios
dibujé un punto y aparte.
Estás hecha para odiarte,
haces daño por defecto
tan en vivo y en directo,
sin saber, muñeca triste,
que los besos que me diste
son pretérito imperfecto.

El canto del gallo

 Para nuestro mayo español.

Escúchame, hijo mío, lo que cuento,

la noche es noche hasta que canta el gallo,

por eso estoy gritando y no me callo,

de luz quiero llenarte el firmamento.

Mi voz es la semilla que eché al viento,

y quiero ver si arraiga y ver su tallo,

que siempre es primavera, siempre es mayo,

si existe una ilusión, es el momento.

Tal vez mañana tenga dos espuelas

y el pecho a reventar de un grito sordo

repleto de victoria y de reproche.

Por eso, hoy voy pintando en las rayuelas

pasajes para que subas a bordo

del sueño de acabar la larga noche.

Hasta siempre, "Lo Pelat"

Por la pelota al hueco, dicho y hecho,
por este madridista que te admira,
por el pase imposible, que es mentira,
por el balón que acuna un pie derecho.
Por ese Espanyol-Barça de tu pecho
y por el Cruyff que aplaude lo que enseña,
por ese Hristo Stoichov a la greña,
por ese Amor que nunca se acobarda
por ese Ángel Guardiola de la Guarda,
Luis te tenga en sus videos, De la Peña.

Del cuello de una nube están sus botas
que rompen la defensa de Osasuna
jugando a darle toques a la Luna,
cansadas de salvar tantas derrotas
se apenan en Sarrià hasta las mascotas,
la lámpara aladina era un balón
y ahora que se va el genio pelón,
nos deja huerfanitos de su toque
sin magia, sin voz, sin birlibirloque
nos quedan Guti, Iniesta y Valerón

El ladrón de ilusiones

Puedes llevarte mi pan, mi pasado,
las hojas tristes de un triste eufemismo,
cada argumento de aquel silogismo,
este bolsillo de fondo horadado.

Puedes quitarme mis sombras de ahorcado,
el cuerpo inane del burdo egoísmo,
cada oración que me acerca al abismo,
todo el rencor que ya he acumulado.

Puedes robarme la vida y la muerte,
puedes llevarte mis versos escritos,
puedes quitarme del pecho la guinda.

Puedes, te dejo, mi lágrima inerte,
mi rabia estéril que va dando gritos,
pero jamás lograrás que me rinda

Soledad

Tal vez la negrura tenga cuerpo y densidad y volumen,
y yo no pueda encontrar en mi pulcra habitación
un solo espejo que rompa este silencio amargo.

Entre mi cama y la pared
hay un espacio donde cabe un cuerpo
pero tan lleno de vacío y de serpientes invisibles
que da miedo el sólo mirarlo,
el sólo acercarse,
el sólo otorgar a la negrura incesante
la más mínima opción de arrojarme en él.

No hay ni sombras en mi cuarto,
siquiera un eco que viva dentro
y que deje en mis manos exhaustas
una palabra que no sea mía.

Sin reflejos, ni caricias, ni verbos, ni llamadas,
repito a las cuatro paredes
que la negrura tiene cuerpo y densidad y volumen
y al cerrarse sobre mí
sólo queda un aire reseco,
impasible, descarnado y extendido,
que me arranca del pecho las flores
y me desborda rudamente de soledad.

Vuela

Para Sergio

Vuela,
que en el nido se abrazan las sierpes,
y no hay a ras de suelo
más que las huellas de ovejas perdidas.

Vuela hasta que el viento duela,
sin que los dioses puedan pedir explicaciones
ni las nubes emborronar tu destino
que tal vez sean etéreos los rayos de luna,
pero las manos del sol aguantarán tus pasos.

Vuela porque arriba, en lo alto de una pluma,
dejaré colgados los poemas que te debo
y un almanaque de los sueños pasados.
Recoge pues de mis manos las palabras,
y échate a volar.

Vuela,
sin miedos, ni sombras, ni saetas de reloj, ni miradas atrás,
vuela frente al camino cansado
del execrable rebaño de los que sólo sabemos correr.

5 de la mañana

Son las 5 de la mañana,
y por la calle de los gallos
las sombras compran soles de baratillo.

Son las 5 de la mañana,
5 en punto de la mañana,
y la acera se va llenando de manos que lloran,
despertándose levemente del sueño desgastado
de los adioses llenos de arena y de mar
por los cuatro horizontes.

5 de la mañana,
hora de cigarras y de hormigas,
de últimos y primeros,
de perros y gatos,
hora de aromas de oficina y perfumes de pachulí,
de inicios y fines,
hora del desgarro inalienable entre ayer y hoy.

Y a las 5 de la mañana,
desaparecen entre el humo de lo existente
una figura sin camino,
una palabra sin historia,
y otro día sin recuerdos.

Lo más bajo, el firmamento

Que el viento te proteja la sonrisa,
que el sol no te complique la alborada,
que el tiempo no te venga con su prisa,
que el mar siga luciendo en tu mirada.

Que el árbol de la ciencia dé sus frutos,
que la mano que extiendo al fin te llegue,
que cuentes tus orgasmos por minutos,
que todo el que te quiera no lo niegue.

Que los mariachis te canten borrachos,
que el cielo que te acuna te encandile,
que ganes cada guerra en los despachos
que rompas filas en cada desfile.

Que ganes cada copa y cada liga,
que vueles, lo más bajo, el firmamento,
que el miedo calle, diga lo que diga,
que olvide dónde estás el sufrimiento.

Que te sepan a miel todos los besos,
que sueñes por soñar todos los días,
que corra la alegría por tus huesos,
que vengas a mi casa y me sonrías.

A mi ángel favorito.

Te quiero mucho.

Los meses de un amor

Despierto entre las brumas de tu ausencia
y un verbo reverbera en los cristales,
parando los relojes otoñales
que duelen disparando sin licencia.

No quedan más que sombras en herencia
del triste calendario de retales
que siguen los instintos animales
de un alma que desangra su impotencia.

Si cruza por detrás la primavera,
abril clava sus dientes en la acera
y mayo, a la que nace, no respira.

Las pieles de un adiós que llega tarde
esconden, con excusas de cobarde,
los meses de un amor que era mentira.

A viento y marea

El viento ha traicionado a la marea
que amó con su locura desatada
y todo lo que siente queda en nada,
perdiendo la razón lo que desea.

Despecho engalanado en mies de anea,
latidos que complican la alborada,
la noche hunde el azar y la mirada
del aire triste en un pozo de brea.

No es que el viento no quiera ya a las olas,
es sólo que prefiere estar a solas
rumiando un pentagrama de trompeta

que unirse con la espuma desabrida
de un mar que hace ya tiempo le dio vida
y hoy sólo le da huecos de maleta.

El mundo se reduce

El mundo se reduce a una mota
del polvo que empañó mis anaqueles
y estalla al encontrarse con mis hieles,
el mundo se reduce, luego explota.

Y un mar que va muriendo gota a gota
en un cubo de Rubik con papeles,
se ahoga en el calor de los hoteles
que apestan a burdeles y a derrota.

Tal vez el mundo estalle por instinto,
el mar se funda a gris por los costados
y logre desfondar la inspiración.

Mas no hallo otra verdad que ser distinto,
llenar con humo de tinta y pecados
el aire inane de esta habitación.

Tinto y azul

Tinto y azul, maravillas de bar
sobre un papel empapado en alcohol,
mientras un saxo rompe un si bemol
y un camarero me invita a soñar.

Tinto y azul, pesadillas de hogar,
ruinas de tristes relojes de sol,
la luna sabe jugar de farol
si el tiempo estalla a los pies de un billar.

Medio saludo al sacarse el bombín,
dedos de ron, corazón de arlequín,
reyes de Troya, princesas de Ur.

Barras gemelas, mil litros de sed,
una duquela enganchada a la red
de un hielo triste que viaja hacia el sur.

Un romancero de cuerpos

Un romancero de cuerpos,
una lunita encantada,
un mercader de los sueños
que navegan por mi almohada.

Un río de oro y de peces
descendía por su espalda,
y dos besos tartamudos,
suavemente, lo cerraban.
Por los bordes de la noche
se apagaban las palabras,
y cuatro versos callados
se apostaron en la cama
rompiendo con su silencio
el idioma que me daba
en catorce amaneceres
sin luces, ni sol, ni nada.

El tiempo se hizo incansable
alargándose hacia un alba
que avisaba en los cristales
pero que jamás llegaba,
el aire se hizo costumbre
de una boca desbocada
y los ángeles perdidos
tocaban en la ventana
sin saber pasar adentro,
mirando como miraban
un romancero de cuerpos
con dos pieles que rimaban.
Los termómetros hervían
y una sábana entre llamas
cayó, herida de muerte,
sin que a nadie le importara.
Reclamaron su trofeo
las caricias descarnadas
y un bramar de alas de albatros
estalló bajo la manta
arrancando de mis manos
su piel de ternura y agua
y dejando en el ambiente
seis suspiros con su danza.

Un romancero de cuerpos
se agolpaba en la garganta
estrellando en el silencio
las luces, el sol... la nada.

Civilización

Bienvenidos a esta civilización
de flores envenenadas,
sin fragancia ni raíces ni calor.

Civilización de Imperios de lo Insensible,
de la larga carrer atrás del himno verdadero,
del grito de batalla que enarbolamos todos alguna vez,
de la palabra huérfana y sin amantes
que parece, tristemente, un cementerio de bufones.

Bajo los escombros de la ciudad,
late el despojo de lo que fuimos,
solitario y nauseabundo,
esperando tal vez una mano,
o una legión de ellas,
que lo resucite sin ambages.

Mientrastanto, nos hundimos,
nos ahogamos en la negrura espesa
sobra la cual nadie nos enseñó a nadar,
y caemos,
y perdemos,
sin luchar.

Así es, así somos y así será.
Caminando entre leones y gacelas,
sin un mal espejo que llevarse a la cara.

Sean bienvenidos a la civilizción
y pasen hacia el fondo,
que siempre hay sitio.

Verso de estación

Perdí en Babel tus cartas y mi espada,
de tanto despedirme en los andenes,
pintando mis adioses a tus trenes
con una mano muda y descarnada,

que grita sin decirme nunca nada,
callando las preguntas que contienes,
A dónde voy yo y tú de dónde vienes,
con tu vieja maleta desconchada.

El barrio que escapó por los cristales
se lleva cada foto, cada herida,
dejando una mentira en el rincón.

Y el verso que te incluyo en mis postales,
si huele, o lo parece, a despedida,
es que es un verso triste de estación.

El último soneto

La noche sangra a veces cuando escribo
y me hunde en un infierno de horas bajas,
cubriendo mis poemas con mortajas
que aprenden a herir en superlativo.

Se me envenena el verso sin motivo,
y el mismo corte que corta barajas
repite en mí ese baile de navajas.
Mas sigo vivo, herido pero vivo.

Me inunda el pecho la sangre gastada,
retumba un grito que se queda en nada,
y cada línea se convierte en reto.

Me venzo sobre el folio sin protesta
y el último suspiro que me resta,
lo gasto en acabar este soneto.

Historias azules

 

 

Historias de tinto y azul
en el bar de la avenida
de las noches sin dormir
y los días sin salida.

Cuando te vieron crecer
ya sabían que eras carne de cañón,
¿Y qué se le va a hacer?
Las calles nunca tuvieron corazón.

Aprendiste a volar
en la bruma leve y triste de un cigarro.
Espejismos nada más,
siempre tuviste los pies dentro del barro.

Lunas llenas de alquitrán
almohadas manchadas de saliva y sangre,
no has logrado escapar
de los agrios latigazos que da el hambre...

¿Para qué vas a llorar?
Si sabes que no te va servir de nada,
tienes una luna triste en la mirada,
y un almacén de coplas negras en el alma...

No hay lugar donde escapar
cuando sabes que no existirá el mañana,
nadie te enseñó a volar tras la ventana,
donde mueren los abrazos que te faltan...

Y las hadas que te olvidan van de farra,
tienes una luna triste en la mirada.

Historias de tinto y azul
en el bar de la avenida
de las noches sin dormir
y los días sin salida.

Te engañó la soledad
no sabías que las manos que acarician
también pueden golpear...
el dolor es otra herencia de familia.
 
Esas huellas de tu piel
son las mismas que tu madre maquillaba,
putas rosas de papel
que alguien riega con orín y mala baba.
 
En el último rincón
se oscurece cada lágrima vertida,
las barras de tu prisión
no son más que el miedo que te paraliza...
 
¿Para qué vas a llorar?
Si sabes que no te va servir de nada,
tienes una luna triste en la mirada,
y un almacén de coplas negras en el alma...

No hay lugar donde escapar
cuando sabes que no existirá el mañana,
nadie te enseñó a volar tras la ventana,
donde mueren los abrazos que te faltan...

Y las hadas que te olvidan van de farra,
tienes una luna triste en la mirada.

Historias de tinto y azul
en el bar de la avenida
de las noches sin dormir
y los días sin salida.

Quisiera ser

Quisiera ser valiente, como un verso incansable,
espina semi-impúdica de rosa suburbial,
quisiera ser valiente y deslizarme entre las gotas
henchidas de neón de tu ventana fría.

Quisiera ser inmenso, como los cristales de la noche,
que se abren a la herida de algún reflejo tenue,
inmenso como un cielo sin nubes ni mitades,
como un viento repleto de sauces y de almendros.

Quisiera ser hermoso como el cuenco de dos manos,
como una palabra vieja que aprende un niño nuevo,
como un rumor de verbos, de ausencia y caracolas
que aplaude y se derrama entre tus pies descalzos.

Quisiera ser sencillo, como un fruto desnudo,
como un amanecer sin tiempos ni resacas,
sencillo como el grito que late en mi garganta,
como un mundo sin dioses, ni sueños, ni mentiras.

Quisiera ser distinto, un hombre diferente,
con alas como espejos y un corazón sincero,
quisiera ser distinto, más hombre y menos niño,
y arroparme cada noche bajo un suspiro tuyo.

El hombre que planta rosas

El hombre que planta rosas en el hormigón
tiene una memoria de almendro en las solapas,
y un crujido como de huesos que se rompen
bajo la dureza de las uñas.
Pero la luna, cuando anochece,
sólo sueña con prescindir de los aromas
y encabritarse hacia el olvido
entre líneas blancas y tréboles que cruzan.

Un rugido reverbera entre callejones amargos,
ayer era una palabra de amor
y hoy sólo el viento sabe
en qué demonio la ha convertido.

Sobran palomas en la ciudad,
y falta una luna desnuda en el cielo,
este cielo descarado de vacíos imposibles
y de estrellas que piden la cuenta
cada vez que las abrazo.

No queda más que decir.
Tengo un dolor de espinas en las manos
y una historia de fracaso y decepción
por cada una de las cicatrices
que emborronan la inocencia de mi pecho.

Reina de espadas

Es yoyes, es la Juani, es la mujer
cansada de ser carne de esponsales,
de ser la rosa fiel de los rosales
y no tener voz para responder.

Se hartó de andar dejándose vencer
y alzó un grito de guerra sin vocales,
armada con sus ciclos menstruales
y mala leche pa' dar y vender.

Si ves aparecer su silueta,
atento, suelta incluso la maleta,
y escapa sin volver la vista atrás.

Da miedo cuando están tan cabreadas,
así son ellas, las reinas de espadas,
que saben a peligro y mucho más.

Reina de oros

Sensible damisela de alta cuna
que vive del marido y del amante,
adicta por detrás y por delante
a abrigos que bien valen su fortuna.

Ayer compró parcelas en la luna,
la reina de los oros y el diamante,
donando su limosna al mendicante
se siente más altruista que ninguna.

Marbella, Saint-Moritz y Montecarlo,
"si cuesta poco no puedo comprarlo",
Jet-set más rancia versus working class.

¿La crisis? es un bulo de la plebe
¿El mundo? Sin embargo no se mueve
si pido yo que no se mueva más.

Reina de copas

Es reina hacia las seis de la mañana
a las doce es tan sólo una plebeya,
que busca en el final de una botella
su vil coronación republicana.

Encuentra en sus licores de manzana
aquello que la vuelve en una estrella,
y piensa que es la bella más doncella,
mas sigue siendo sólo una fulana.

aunque ella no mejora majareta,
sí lo hace el resto del planeta
si el mundo está más guapo, ella tranquila.

Los más orcos de Mordor son chulapos,
y príncipe el más sapo de los sapos,
tras seis tragos de vodka y de tequila

Reina de bastos

Robusta y gruesa dama de poblado
casada con el bobo de la empresa,
mujer de moral regia y vara tiesa,
capaz de acongojar al más pintado.

Parece, sin pasarse demasiado,
que lleve lija en vez de una compresa,
princesa de los ogros, mas princesa
para el pobre marido acongojado.

La moza de las hostias malabares,
de frente, de revés, dobles y a pares,
te puede dejar tonto y a una mano.

No tientes la piedad de la señora,
la reina de los bastos no enamora
mas logra conquistar a cada humano

Póquer de reinas

Te escribo de la reina, compañero,
de bastos, la Agustina de Aragón,
que todo arregla a golpe de cañón
la dama de la maza del mortero,

Te cuento de la de aire tabernero,
que pide amor con su hielo y su ron,
La reina de las copas y el porrón,
la novia del licor del camarero.

Te digo de la jet-set de Pilates,
la reina de oros de treinta quilates,
de abrigos de visón por obtener.

Y te hablo de la Xena en las barriadas
la dama "Defcon3", reina de espadas,
peligro con la forma de mujer.

Viento

Bajo el vendaval valiente
las sombras se arrinconan sin mirarse,
y la torpe ciudad amanece
entre los pechos amargos de la tierra.

La infame soledad de las farolas,
como testigos impertérritos de algún crimen esclarecedor,
resiste el atacar desesperado
de esas noticias obsolescentes
que una vez tuvieron forma
de hoja de periódico leve,
tinta y fracaso,
ganas de arder...

Tan sólo son retazos de huracán,
plumas que se desentendieron
sin saber muy bien por qué
y,
tal vez,
un pétalo arrancado de alguna libertad prodigiosa
que jamás dejará de ser el cadáver derrotado
de lo que pudo haber sido.

Sopla el viento pero mi cuerpo vacío
no condensa gotas de agua
ni recibe una sola brizna de aire puro.