Rompe

Rompe las cadenas, los silencios, los badenes,
salte de la carne que comprime tus esperas,
trepa el muro insano del cual somos rehenes
rompe los inviernos y que vengan primaveras,

rómpete a ti mismo y a las dudas que contienes.
rompe en mil esquirlas lo que creíste siempre que eras,
rompe los adioses que le dabas a los trenes,
rompe las mentiras de estas luces embusteras.

Rompe tu pasado, tu futuro, el mundo entero,
rasga el velo ambiguo de este cosmos carcelero,
mírate en la Nada y describe lo que ves.

Quiebra los pilares de esta inhóspita existencia,
deja derrumbarse tu envoltura y tu creencia,
vuelve a distinguir lo que parece y lo que es.

La palabra Soledad

Cada noche que rebasa
esta luna de Valencia
me desgarran más tu ausencia
y las sombras de mi casa,
sin saber lo que me pasa
me cobijo en los rincones
entonando las canciones
que me silba el universo
con tu nombre a cada verso
desbordado de emociones.

Esperaba la mañana
hasta ayer que estuve solo,
en mi hueco mauseolo
con silencios como nana,
la clausura era mi hermana
y creí ser feliz así. 
Hasta que al fin aprendí
la durísima verdad:
la palabra Soledad
significa estar sin ti.

Como al sol

Él la miraba como miraba al sol,

Es decir, 

que nunca la miró directamente.

 

Se acunaba y disfrutaba en su calidez,

se quejaba amargamente cuando no estaba,

pero no la pudo mirar jamás sino con los ojos entrecerrados,

tal y como miran los furiosos.

 

En los días en que no se dejaba notar, él se quejaba

aterido por un frío que calaba sus huesos;

en los días en que era más fuerte, se encondía de ella,

abrumado por su energía ...

 

Nunca la miró realmente

hasta que ella se estaba marchando

y, aturdido en la belleza del ocaso,

perdiéndola en la noche que venía,

preguntó por qué nunca en la vida

se había parado antes a verla.

¿Te contó detalles del lanzamiento?

 A Joaquín Salvador Lavado Tejón, Quino

¿Te contó detalles del lanzamiento?

Quisiera saber bien cómo has llegado,

si está todo a tu gusto, desordenado,

y si oyes desde allí nuestro lamento.

¿Qué tal si te permiten otro intento?

¿Si te dejan otro siglo a nuestro lado?

Sabes que el mundo está necesitado

de risas y mafaldas con tu acento.

Te marchas, tras firmarle al pie a la vida, 

llegó el día en que nos das la espalda

y tienes que enfrentar con el destino.

La Tierra nos será más aburrida,

aunque nos dejas tu humor, y a tu Mafalda.

¡Que sea un 'hasta siempre', maestro Quino! 

Hay luces

 Hay luces

Que se visten de persona

Y salen cada día cuando el sol no es suficiente.

Luces que lo llenan todo

Nada más aparecer.

Hay luces escondidas entre nosotros,

ocultas en el fondo de unos ojos 

que miran para ver

y no para ser mirados.

Hay luces de colores

que no sabías que existían,

luces de una bondad animal

que parecen humanas.

Hay luces con nombre y apellidos

de esos que escribes sin saberlo

cuando notas que te faltan. 

Aves de espera

 Aves que pasan

en esta sala de esperanza,

al fondo del pasillo interminable,

donde los sueños se hacen chiquitos

y siempre hay esquinas suficientes para un miedo.

Aves que vuelan

con alas silenciosas como el tiempo

sobre la frágil expectativa de la sonrisa.

Aves del alba

planeando entre las sombras

del anhelo de que sean palomas mensajeras

que me traigan pedacitos de un olivo.

Aves que juegan

con las hojas intactas del calendario

de un corazón de hielo y fuego

grande como el abrazo del reencuentro.

Pensamientos como aves

que vuelan desorientadas en el cielo gris, 

esperando con indómita impaciencia

el primer rayo de sol. 

Lo nuestro

Lo nuestro era solo físico.

Perdíamos el tiempo

y acabábamos sin saber

en qué lugar estábamos.

Era algo filosófico, 

que empezó con un por qué

y al final nada tenía sentido.

Era mágico,

porque uno de los dos desaparecía

cada vez que cruzábamos la puerta.

Era matemático,

porque cada vez que nos sumábamos,

potenciábamos nuestras divisiones.

Era religioso

porque era imposible

pero era nuestro.

A la sombra de una higuera

 A la sombra de una higuera,

con ingrávida esperanza,

plantaré todos mis versos. 

Y que la herida del viento no sangre sobre ellos, 

y se imbuyan de la noche envilecida y descarnada

aunque nazcan condenados y torcidos.

Hijos de la mala sombra

y el veneno de la tierra,

dolorosos y malditos.

Plantaré mis versos

para que sean ellos quienes con su grito desgarrado

me desvelen en la insomne crueldad de los relojes.

Para que ellos sean mi estruendosa madrugada.

Los plantaré

a la sombra de una higuera

para verlos crecer.

Enrócame un soneto

 Enrócame un soneto, te lo ordeno,

Devuélveme el poema que me debes

Las sombras sin pulir de las que bebes

Desbordan mi alma en forma de veneno.

Conviérteme un soneto en algo lleno

De negras noches y de blancas nieves

Y a cambio dejaré que te me lleves

Lo poco que haya en mí aún de bueno.

Constrúyeme un soneto con mi entraña

La rabia que me funde los fusibles

Precisa transformarse en poesías.

Inspírame un soneto, musa extraña,

no creo estar pidiéndote imposibles,

Tan solo que hagas lo que siempre hacías. 

Mi maldición

Tiembla el alma que se aferra
al terco y negro cañón mudo
y quedan las alas caídas y encerradas
disimuladas en el manto invernal
hechas nada y desde la nada
en el páramo blanco del silencio.

Hubiera jurado que tenía en el pecho
los gritos de mil generaciones sin consuelo,
el estruendo que hacen al romperse las entrañas,
y una maldición en mil idiomas
que desmontaría el mundo en piezas.

Pero solo tengo un ruido blanco
y un cañón desarmado.

Busco a zarpazos bajo la piel
aunque sea un chillido de dolor.
Pero esta soledad espantosa
solo me ha dejado un vacío,
un negro vacío,
incapaz de lograr la diferencia
en el blanco invierno de mis sueños.

Supiste siempre que te necesito
que siempre escribí con trazos negros mis letras rojas,
y que el blanco puro era mi rival.

Te preciso, negra, impura,
impulsiva e imperfecta,
como lo eran mis manos y mi alma
estando contigo.

Defiéndannos

Defiéndannos, excelencias,
de las botas que marchitan el asfalto,
de las alas que se llevan nuestros techos
y la mierda que manchaba las banderas.

Defendednos, compañeros,
de ese ruido de los sables y los humos,
de los libros que caminan en silencio,
y la impúdica indemnidad de la mentira.

Defendednos todas juntas,
de los muertos que robaron el futuro,
de los nudos que asfixiaban al progreso,
y las botas a medida en nuestros cuellos.

Defendednos y nosotros
en las calles, en las urnas, en el alma,
gritaremos, lucharemos, venceremos,
para, unidas, defender que se podía.

Cero en Carisma

Canción escrita para ser cantada por

Def Con Dos, criticando a Def Con Dos

por su último 'single' "Stop Puritanismo",

Recuerdo esos tiempos cuando

tras una tarde de manifa

acabábamos follando

bajo una bandera 'antifa'.

Nuestra idea de las mujeres

de la verdadera izquierda

se medía por las veces

en que se abrían de piernas.

Bendita presión de grupo

de ser hembra 'liberada':

"Soy moderna y te la chupo

aunque no me pongas nada".

Ahora se han empoderado,

están venciendo al patriarcado

y nos mandan a la mierda.

Ya no creemos en Marx,

si no podemos follar

no nos gusta ya esta izquierda

No sé si se han vuelto castas

o se han hecho más listas,

pero ya no funcionan mis chapas

de aliado feminista.

¿Por qué les dais el poder

de pensar por ellas mismas?

¿Ahora qué vamos a hacer

con un 0 en carisma?

¡Cero en carisma!

(Nadie nos busca, nadie nos ama,

nadie nos quiere llevar a la cama)

¡Cero en carisma!

Estamos muy decepcionados

con esta nueva ideología;

Si nosotros no cambiamos,

¿por qué cambian las tías?

Ya no vienen a las orgías

aunque ellas nunca paguen

y se pasan todo el día

mencionando a Judith Butler.

Prefieren ir a las charlas

de feminismo abolicionista,

y, teniendo madre y hermanas,

nos llaman cerdos machistas.

Hoy día todas quieren ser

dueñas de su sexualidad,

y no catamos mujer

desde que se fue Aznar.

Ahora se han empoderado,

están venciendo al patriarcado

y nos mandan a la mierda.

Ya no creemos en Marx,

si no podemos follar

no nos gusta ya esta izquierda

No sé si se han vuelto castas

o se han hecho más listas,

pero ya no funcionan mis chapas

de aliado feminista.

¿Por qué les dais el poder

de pensar por ellas mismas?

¿Ahora qué vamos a hacer

con un 0 en carisma?

¡Cero en carisma!

(Nadie nos busca, nadie nos ama,

nadie nos quiere llevar a la cama)

¡Cero en carisma!

Han logrado que tiremos

a la basura de la esquina

nuestros pines de Podemos

y nuestras palestinas

Ahora votamos a Abascal,

somos hombres discriminados.

Hemos hallado nuestro lugar

en el heteropatriarcado.

Cuellos y botas

Soy de esos.

De los oprimidos,

de los castigados,

de los flagelados.

Siempre lo fui.

Nací con una bota sobre el cuello

y cuando las lágrimas me nacían a un metro del suelo

soñaba con librarme de ella,

de ese peso que lastraba mis alas

y hundía en el barro mis pies;

quería volar como el resto.

Hasta que me puse mis gafas de tinta,

con olor a libro viejo,

y vi.

Vi que esa bota era solo una más,

tan común como el mismo aire,

perdida en un océano de suelas y nucas.

Por eso,

siempre seré de cuellos y no de botas.

Uno más de esos.

De los humillados.

De los pisoteados.

De los olvidados.

Por eso, aunque los relojes me desamparen,

seguiré siendo el niño lloroso,

el de los pies sucios,

el de las alas cortadas...

Y por eso, siempre,

condenaré las huellas

y curaré las pieles.

Volando

Memorias de Ámsterdam

¿Y si volamos?
¿Y si abrimos las alas
y nos abrimos al tiempo
a un mundo infinito?

Si dejamos atrás lo que somos
tal vez el viaje merezca la pena.
Ya sé que nunca seré el mismo;
cambio como las horas,
como las luces,
como el sol de sitio.

Pero aquí,
rodeado por las tres partes del alma
seguiré siendo yo
en lo más profundo de los pozos
y lo más alto de los cielos.

Antes me seducía todo el recorrido de algún modo,
ahora mismo solo tengo este río discurriendo ante mí,
ajeno, maléfico, santo, tétrico, etéreo, redundante, desconocido, abúlico y mordaz.

Y me siento bien.
Volando.

Cuenta conmigo

Cuenta conmigo.
Cuando no te salgan las cuentas,
si se abandonan los cuentos en tu mesilla
y te cobran los sueños al contado,
o cuando estés en tiempo de descuento,
cuenta conmigo.

Sabes que estoy al final de tu mano
mientras pateas las hojas de la primavera,
contando los días con tus dedos,
sonriente y callado.

También estoy junto a tu cama
emboscado para ahuyentar tus pesadillas,
contando todas las galaxias fosforescentes
que, cuando podía volar, pegué en el techo
para que iluminaran tus noches.

Conozco las letras y los números,
tengo la mano tendida y el corazón
con un hueco definido donde caben troquelados
tus besos infinitos.
Es todo lo necesario para contar
y que cuentes conmigo.

Cuenta conmigo
como contábamos siempre juntos
"Érase una vez
una princesa hecha de sueños
y un rey hecho de abrazos".

Mil veces repetido

El temor de un verso plagiado del espejo
araña las esquinas descuadradas de mi sueño,
y queda el sollozo encarnecido
y el silencio,
siempre el silencio.

Hace mucho tiempo que mis manos son de alquitrán y vodka
y no encuentran el camino de vuelta de mis noches largas
para escribir una sombra más alta que la otra.
Tanto tiempo ya
que ni recuerdo cuántas de las veintisiete
se escapaban del renglón
o tenían un alma propia.

Dicen que tengo una poesía
(otra más...) (quizá mejor...)
escondida en el rabillo del ojo.
Será verdad.
Porque las voces que me acechan cada noche
me juran que ellas nunca mienten.

Entretanto mi vida sigue siendo
un inmarcesible trajinar de persianas de cartón,
puertas sin cerrar,
y ventantas con vistas al pasado.
Un círculo abúlico y cansino,
es decir:
El mismo verso indescifrable
mil veces repetido.

Corazón de hielo y fuego

Es un corazón tan grande

que abraza al mundo entero,

Y tan pequeño

que cabría entre dos manos.

Ha luchado batallas que nadie merece

de esas que destrozarían un ejército de dragones

y barrerían del mapa legiones de titanes.

De todas ellas salió victorioso

y sonriente.

Le quedan cicatrices y recuerdos,

también sueños y utopías,

todas entremezcladas en un rugido de tambor.

Dicen que sabe reír

y llorar.

Aun cuando es solo un corazón sin labios ni ojos.

Será verdad, porque yo le he visto hacerlo.

Cuentan también

que en su última batalla sigue sonriendo,

precisamente porque sabe

que no será la última;

Que aún le quedan más guerras,

más cicatrices,

más recuerdos,

más sueños,

más utopías…

Le queda mucha más vida que latir.

Por querer ser

Por querer ser tan Yo y tan poco Él,

por querer ser canalla y nocherniego,

por querer ser nunca adiós, siempre hasta luego,

por querer ser Bukowski y ser Buñuel,

por querer ser más tinta en el papel,

por querer ser gasofa contra el fuego,

por querer ser más grande que mi ego,

por querer ser un verso de Miguel.

Me fui desvaneciendo entre los bordes

difusos de la sombra de Neruda,

vendiendo al peso mi alma de poeta.

Me vi en un pentagrama sin acordes,

cautivo en una página desnuda,

con nada más que un hueco en la maleta.

Mi patria

Mi patria es la clase obrera,
la nativa y la extranjera.
Es la gente que madruga,
es el niño y es la vieja.
No es Amancio, no es Botín,
no es Casado ni Rivera,
no es Felipe ni Abascal,
no es Sánchez... ni es Iglesias.
No es Velázquez ni Gaudí,
Blasco Ibáñez ni Espronceda,
ni Cervantes ni Buñuel,
ni Sabina, Goya o Cela.
É o galego, eta euskara,
es mi idioma i ès ma llengua
Son mujeres maltratadas,
'mariquitas’ y 'bolleras’,
el obrero que despierta
de un porrazo en la cabeza,
es mi patria el estudiante
que se alza y que protesta.
el calé, el animalista,
el transgénero, el 'paleta',
es la 'kelly', el oprimido,
el humano tras las rejas,
es el negro jornalero,
el maestro y la enfermera,
¿El soldado que dispara?
No es mi patria, ni es mi guerra.
No es mi patria un himno sacro,
ni vestidos de flamenca,
no es un toro asesinado,
ni es un plato de paella.
No es mi patria tu gobierno,
ni es mi patria mi bandera,
no son muescas en un mapa
que rodean tus fronteras.
Es mi patria musulmana,
íbera, romana y celta,
es cristiana y visigoda
es gitana, maya y persa.
Es mi patria un ente inmenso,
que respira, vive y piensa.
Mi patria es la clase obrera,
La nativa y la extranjera.

Un gato callejero

 

 

Aprovecha
que estoy libre esta noche,
que ha salido la luna
y que me conozco los tejados.

Desespera,
que si esperas, mañana,
nos habrán dado las uvas
y habremos perdido el pasado.

Reconoce
que no somos perfectos
el uno para el otro
y que estás destinado a olvidarme.

Pero esta noche
el futuro no existe
y solo somos dos locos
devorándose como bestias salvajes

No soy más que un gato callejero
enamorado del brillar de los luceros,
solo soy un vulgar copo de nieve
empeñado en que su historia es diferente.
Soy tan solo un gato que merodea
entre las sombras sin calor de tu azotea,
que maúlla que la calle es su elección
mentras pinta en la luna un corazón.

Aligera
que se acaban las horas
y mañana seremos
dos extraños que nunca se miran.

Y a la vuelta
me hallarás por las calles
diciendo "no te quiero"
a sabiendas de que era mentira.

Sé que he dicho
que yo tengo en el pecho
murallas de cemento
pero son todas imaginarias.

Es sencillo:
finjo ser invencible
y me derrumban los besos;
besos de esos que nunca me daban

No soy más que un gato callejero
añorando las caricias que me dieron,
solo soy uno más entre la gente
empeñado en que su historia es diferente.
Soy tan solo un gato que merodea
entre las sombras sin color de tu azotea,
diciendo que la calle es su elección
mientras pinta en la luna un corazón.

Soneto para Mónica

Crece con pasos de alegre ciprés,
cumple mil días con cada pisada,
y mis caricias de polvo de hada,
le hacen cosquillas de magia en los pies.

Sube escalones de veinte en tres,
vive los sueños que pueblan su almohada
y hace encenderse a la noche cerrada
con carantoñas que van del revés.

Rompe las nieblas que vagan mi mundo,
me resucita a cada segundo,
dándome aliento con cada suspiro.

Deja un aroma de fresa en el viento,
y acurrucada en las uves de un cuento
duerme feliz sin saber que la miro.

Perdóname los celos

Escucha,

siéntate a mi lado,
perdóname los celos.
Pero no perdones nunca los de nadie,
ni siquiera los míos.

Quiero que seas mía para siempre.
Que seas mía y que no.
Que no te guste,
y te rebeles,
y me abandones;
que abras tus blancas alas y vueles lejos,
tan lejos como puedas de mí,
libre y sin preocupaciones.
Pero, también, que mantengas tus pies en el suelo
y vuelvas siempre,
porque te quiero siempre aquí.

Te quiero guapa
y fea.
Te quiero alta, bajita, gorda, delgada,
zurda y diestra.
Fuerte y delicada, lógica y bohemia.

Quiero que seas dura, de acero duro,
para que nadie pueda aprovecharse de ti,
y tan cándida y generosa
que todos lo hagan.

¿Sabes? No lo sé todo.
Nunca lo supe.
No sé siquiera lo que quiero que seas.

Bueno, sí, tan solo una cosa.
Quiero,
hija mía,
y que esto sea lo más importante,
que hasta el último suspiro de tu vida,

seas solamente tú misma.

Sé que estaré orgulloso.

Cuando los leones rugen

Cuando los leones rugen,
las gacelas sueñan con abrir las alas
y los búfalos, con colarse bajo el limo protector
a cubrirse en las raíces de la Historia.

Cuando rugen los leones
se ennegrece la sangre por las venas
de ese cuello que ha nacido ya
con la condena inapelable del colmillo,
y la sabana entera es inusitado tamborileo
de los pechos resecos de vida
que se sincronizan con el miedo.

Es en ese estremecimiento que los ríos se desbordan
de la sangre de los esclavos cadáveres del ahora;
en esta lucha del que mata por sobrevivir
y el que sobrevive solamente
para ser matado otro día.

Pero llegará la hora
en que una presa, sacudiéndose,
rompa el viento con su grito
y enhebre respuestas por la Tierra.

Y cuando los 'sinnombre' rujan,
aúllen y graznen,
hablen por fin y griten,
a los leones tan solo les quedará
el innoble derecho al pataleo.

Cuando los cazados se rebelen,
con fulgores de cuerno,
de muela y de pezuña...
Todos bajo un himno de hartazgo y bilis,
las normas darán vuelta de campana plañidera.

Y en la noche más cerrada,
como una letanía insobornable,
únicamente sonará
el temible
                     aullido
                                    de las presas

Verás

Y un año y medio después... 

finalmente acabo esta extraña trilogía.

Verás la luz
de un día dulce y nuevo

cruzar tu cuarto
para enredarse juguetonamente
a los pies de tu cama.
Pero en el raro caleidoscopio
de las virtudes grises de mi ausencia,
las formas que te acunan cada noche
te dirán que no son mis manos
las que pintan en tu piel la suavidad.

Verás el cielo

teñirse cada noche

de negro mate.

Pero en la esquina sin tinta ni sangre

no se  pintará en tonos pastel

ese beso desmedido,

ni el suspiro desvestido,

ni el amor renacentista

que tiña de espectros cromáticos

esa oscura alma tan tuya.

Verás colores,
mezclados y brillantes,
entre tus piernas,
aún no sabes que sin la franca  calidez
que tomaban tus heridas en mis dedos,
y en la siguiente oración tuya
no estarán escuchándote mis caricias,
sino otras más violentas y más dulces,
que te lleven a otro orgasmo distinto, diferente,
pero nunca al mismo.

Verás mil cosas,
cosas que no verías
jamás conmigo.
Y tal vez te sean suficientes
para hacerte creer que me olvidaste,
sin que sepas que aún habito ahí, en tus sueños.

Verás mi sombra una noche junto a tu cama,
pero será,
solo será, mal que te pese,
una sombra.