Como los chuqueles

Si ves que ya no tengo ganas
Es que pronto me saldrán las canas
De esperar a que las ventanas
Tengan qué decir.

Deambulo entre las horas muertas
Y la manos no se me despiertan
Solo queda esta misión tan negra
De sobrevivir

Si me faltas por cada rincón
Yo me escaparé por el balcón
A pintarle corazones a las nubes.

Hasta el culo de la soledad
Le haré un nudo a mi libertad
Pa tenderla en las escaleras perezosas

Si me achuchas las horas del día
Yo respondo como los chuqueles
Ladro al polvo de mis anaqueles
Y me escondo de la policía.
Muerdo al viento que anuncia tormenta
Porque el tiempo ya no me alimenta
Y la luna me sorprende aullando
A esta estrella triste y harapienta

Cuando me quedo a solas
enseño los dientes
Me abrazo a las farolas
Y huyo de la gente,
Agacho las orejas,
ya no tengo nada
A este lado de las rejas
solo quedan balas
Y ni las brujas viejas
Me quieren alimentar.

Si ves que yo ya no puedo más,
Que me encojo cuando tú te vas
Déjame una paloma de humo
En la almohada...

Pa soltarla en cada amanecer
Y cazarla si no te vuelvo a ver
Y que cante esta melodía
Encadenada.

Si me achuchas las horas del día
Yo respondo como los chuqueles
Ladro al polvo de mis anaqueles
Y me escondo de la policía.
Muerdo al viento que anuncia tormenta
Porque el tiempo ya no me alimenta
Y la luna me sorprende aullando
A esta estrella triste y harapienta

Dos metros cuadrados

Son dos metros cuadrados sin tu piel
un páramo de sombras, un desierto,
un féretro brutal donde caer muerto,
la espina seca y muda de un clavel.

Dos metros son un cuarto en un hotel
con vistas a una pista de aeropuerto,
son un hueco vacío en un concierto,
la nada entre mil folios de papel.

Y mientras mi abandono pide audiencia
al sueño más gastado de mi infancia,
me pierdo en esos dos metros cuadrados.

Tras el negro vestido de tu ausencia,
allí donde me hiela la distancia,
dos metros, sólo dos, son demasiados.

¡Viva Chavela! ¡Viva la Vargas!

Aquella canción que nos alimenta
Que nos ha alimentado tantas veces
Ya no obrará el milagro de los peces,
Llegó la Parca y nos pidió la cuenta.

Y el trueno que ahuyentaba la tormenta
Despierta, grita, tiembla y enmudece,
El vil dolor humano crece y crece
Al tiempo que la Música se ausenta.

Se apaga cada luz del bulevar,
Y a oscuras los chamacos con su lloro
Se encuentran al Olvido dando largas

Dejó una canción por terminar
Y México hizo mutis por el foro.
¡Que viva Chavela! ¡Viva la Vargas!

Perdón

Para Estefanía

He sido insoportable y cabezón,
Un niño que no sabe lo que quiere
Y entono este tardío miserere
por no haberte pedido antes perdón.

Ya sabes, no me late el corazòn
sin ti, mi vida es sombra y se me muere,
Mi amor llora sin nadie que le espere
y duele, sin que me quiten razón.

Por eso se deslizan por mi boca,
El fado de las noches que me llevo
y el blues de cada beso que no doy.

Perdón por no besarte cuando toca,
perdón por los poemas que te debo,
Perdón por haber sido como soy.

Punto y final

Las palabras que no dices
se te pudren en la boca
y este amor que no te toca
ya no puede echar raíces.
Entre tantas cicatrices
jamás hallarás la mía
sin gritar que te quería.
Tal vez mienta, no hagas caso,
sólo pago con retraso
el poema que debía.

Si te dicen que caí,
que el ocaso me enmudece
que el pasado martes trece
lo pasé pensando en ti,
no lo creas, pues fingí
que extrañaba tus mentiras
y hasta el aire que respiras.
Ya no tengo que mentirme,
ni siquiera despedirme,
ahora que ya ni me miras.

Emborracho mis deseos
con espuma de cerveza,
sé que soy otra cabeza
en tu sala de trofeos,
pero ahíto de rodeos
sé que no estaré tan mal
sin tus noches de Orfidal,
ya no quiero ni olvidarte,
no será un punto y aparte.
Esto es un punto y final.

Viva España

Un laurel para la insania,
el Oscar para el que manda
era un Razzie.
Pepe, vente p'Alemania
porque España no es Uganda
pero casi.

Los cerebros de la banca
se jugaron nuestras pelas
al empate,
y sacan bandera blanca
esperando que Bruselas
les rescate.

Don Mariano no es Pinocho
pero toda Europa pilla
su patraña,
bienvenido el tocomocho,
Bankia va de maravilla,
¡Viva España!

Mientras tanto el buen banquero
se jubila con pensiones
millonarias.
Ese es nuestro dinero,
no le toques los cojones
a los parias.

Que si encaras tus tijeras
al papel de los derechos,
avisamos,
que hay piedras en las aceras
y valor en nuestros pechos
si estallamos.

El Estado no perdona
a colegios y hospitales
y da caña,
mas la Iglesia y la Corona
cobran pagas especiales,
¡Viva España!

A Rajoy dijo Durão
"Por bailar con los más feos
no se os fía".
La que corta el bacalao
en los corros europeos
aplaudía

En el paro y sin un duro
nos han dejado los amos
de Rajoy.
Si no hay pan para el futuro
¿De qué sirve que muramos
de hambre hoy?

Y a pesar que cada buitre
nos hace empeñar la ropa,
nos engaña,
Mientras la Merkel no arbitre
la final de la Eurocopa
¡Viva España!

A la deriva

A la deriva en este mar de gente,
Océano impertérrito de la vacua soledad,
Navego.

Sin un puerto de destino,
Ni, quizás, rumbo fijo al que abonarme.

Caras sin sonrisa entre las olas estremecidas,
Vuelos de gaviota demasiado mar adentro,
Ruidosos marineros de los que no conozco el nombre
Ni la vida,
Ni el motivo...

Navego sin mi voz desafinada,
Sin mis dedos aprendices,
Sin mis sueños de barriada,
y ya no soy yo el que se refleja sobre el agua,
Solo alguien, mudo, sordo y ciego,
Que ha dejado de creer en las sirenas.

El mar, que antes era un folio en blanco,
Se enarbola fieramente
Y las desaforadas gútulas
salpican
y manchan
sin escribir.

No dejo nunca ya de navegar,
sin apartarme jamás de esta deriva intranquila
que no me acerca ni una vez
a ningún puerto en donde atracar mis sueños.

Navego,
Sin saber a dónde,
Meciéndome en esta noche turbia que me ahoga
Sin saber,
Siquiera,
De qué color son estas aguas
que no quiero mirar,
sin saber,
Siquiera,
Navegar

Un gol en el espacio

Oficio de difuntos para Ray Bradbury y Manuel Preciado,
dos talentos tan dispares y tan grandes
que jamás pensé que cupieran
en las mismas líneas

Sin las crónicas marcianas
de un descenso hacia el infierno,
"Bienvenidos a lo eterno"
redoblaban las campanas.
Nos dejasteis con las ganas
a mayores y pequeños
de más juego y más diseños;
hoy el árbitro decreta
que se acaba el ser poeta
en la tierra de los sueños.

Expiró su pasaporte
a la champions del futuro,
escribiendo un hueco oscuro
en las letras y el deporte,
ya no habrá nadie que corte
el ataque acelerado
de este Tánatos airado
que no entiende nuestra herida
al forzarnos a una vida
sin Ray Bradbury y Preciado.

Mi vida en super8

Al morir mi desengaño,
mi pasión, mi amor, mi olvido,
recordé que nunca he sido
el galán de un film de antaño,
sólo soy un extra extraño
De esta escena de "El padrino"
rodada por Tarantino
en formato super8...
sin negarte que trasnocho
persiguiendo al asesino.

Me amotino ante el guionista
de este triste personaje
sin saber que este paisaje
se repite aunque no exista.
Quiero ser protagonista
de la vida que acepté,
es verdad, sin un porqué.
Mas ya sé que mi condena
solamente es una escena
De este film de serie B.

Y de tristezas

Y de tristezas está el mundo lleno.
Y de colores el arcoiris,
y de luces la ciudad.

Si no fuera tan triste,
las palabras malgastadas
se encallarían entre tanto recuerdo alegre
y un hada desorientada
encontraría,
finalmente,
el dulce camino a casa.

Que si de tristezas está el mundo lleno,
quizás baste una sonrisa,
una sola, sincera y despiadada,
para hacernos levemente más felices.

Y tal vez seas tú o tú o yo,
el encargado de acompañar a todas las hadas,
de retratar los arcoiris,
y darle lumbre a las farolas.

Porque el mundo está lleno de tristezas,
y una lágrima sola
basta para desbordar los embalses
y hacer encabritarse a los arroyos
con la rabia turbulenta
de los que se han olvidado de cómo amar.

Así que deja en cada solapa,
en cada bolsillo,
en cada buzón,
en cada boca que tus labios toquen,
si te atreves,
una sonrisa sincera aunque despiadada.

Porque no sé si lo sabes,
pero yo sí.
una sola sonrisa basta
para hacernos levemente más felices.

Sin calor

En este mundo irreal
donde nadie quiere verse la cara
y los cuerpos enteros brillan...
No existen dioses
ni verdades
ni estrellas siquiera.

La selva de cuerpos salvajes
quizás sea un páramo demasiado duro
para alguien como yo,

Que ni canta,
Ni brilla,
Ni da calor...

Se estremecen los naufragios de mi alma,
y me estremezco yo también,
desamparado,
al encontrarme de bruces con esta sucia verdad.

No canto,
ni brillo,
ni doy calor.

Tal vez un día encuentre un hueco,
un lugar oscuro donde derretirme
o fusionarme con las paredes...

Tal vez un día,
y sólo tal vez,
deje de ser tan yo...

Tan mudo,
y oscuro,
y sin calor.

Rey

Si mi alma, que es cruel, no me traiciona,
Y el mundo del que huyo a la carrera
No sabe que me escondo en mi trinchera
Tal vez disfrutaré de mi corona

De rey de mi fortuna peleona,
Monarca de la suerte traicionera,
De déspota sin patria ni bandera
De dueño de un ayer que no perdona.

Si fui solo un esclavo de mi vida,
Hoy mismo me rebelo ante mi espejo
Rompiendo el muro de los calabozos

Y cojo cada rienda y cada brida,
Que pronto olvidaré lo que me dejo,
Atrás solo me quedan los sollozos.

Resucito

Seis metros bajo tierra ennegrecida
cansado de las cruces de estar muerto,
despego al fin los párpados, despierto,
me siento otra vez vivo, mas sin vida.

Rehén en un vil nicho sin salida,
buscando algún resquicio medio abierto
para al menos firmar en el desierto
la lápida cruel que me lapida.

Que vivo estoy y nadie oye mi grito.
Que vivo estoy, convicto del silencio.
Que vivo estoy, sufriendo cada herida.

Y bramo una vez más "Te necesito",
blasfemo, lloro, no callo, sentencio:
Que vivo estoy, viviendo una no-vida

No hagas caso al barquero

 

 

Se van a caer las palomas
y hasta las estrellas que dicen "te quiero",
y la última musa que queda
saluda al tendido y se quita el sombrero.

Adiós, se acabó el trasegar
y vuelta a rodar sin hacer vuelta al ruedo,
redoblan campanas por mí,
esta noche a las mil se anuncia mi entierro.

No dejes morir al payaso
que quiso rimar su canción con tus noches,
las gafas de culo de vaso
de mis poesías no entienden de roces...

Y no le hagas caso al barquero que quiso llevar
tu alma a la otra parte del río,
y vuelve conmigo, vuelve a disparar
tus baladas contra el Olvido,
que sopla el levante y muerde el gregal
a la sombra de un ángel caído,
y vuelve el invierno y ya no hay lugar
donde huir si te vas y no escribo.

A solas, en las azoteas,
se quedan los gatos de mi callejón,
vertiendo cien mil humaredas
de polvo y pitillo, de hollín y carbón.

Se ensucian las sábanas viejas
que cubren mi cuerpo de tierra y Zotal
manchando el silencio que queda,
será que amortaja la tinta del mar.

Sin flores ni besos de nadie
se enquista la sangre en mi corazón,
yo quise vivir de mi aire
y vino el Olvido y se me olvidó...

Y sé que si pasa otra vez,
que si vuelvo a perder sin jugar la partida,
es la suerte quien me mató
el destino cabrón el que echa sal en mi herida.

Y vuelvo a luchar contra dios,
a enfrentarme a la voz que quebranta mis dedos,
cansado de este puto "por qué",
de estrellarme en la pared de los últimos sueños


Y no le hagas caso al barquero que quiso llevar
tu alma a la otra parte del río,
y vuelve conmigo, vuelve a disparar
tus baladas contra el Olvido,
que sopla el levante y muerde el gregal
a la sombra de un ángel caído,
y vuelve el invierno y ya no hay lugar
donde huir si te vas y no escribo.

Amaneceres

 

 

Salió a buscar el sol
una mañana turbia
después de tanto amor
después de tanta penumbra

y vio que le dolían
las gotitas del llover
al darse contra el pecho
con otro amanecer

Amaneceres,
que pintan Caínes y salen Abeles,
Amaneceres,
cansados de hurgar entre tantos papeles,
Amaneceres
que enseñan a golpes a ser lo que eres,
Amaneceres...

Huyó de su pisar
corriendo más que el viento
y por mirar atrás
su voz se hizo trapos viejos

que en ladrillos amarillos
su camino se acababa
y en el humo de un pitillo
se olvidó de que olvidaba.

Dejando a su espalda
las frases vacías
de una poesía
que no dice ná

Sintiendo en el alma
un virus que muta,
la vieja hijaputa
de la soledad...

Amaneceres,
que clavan al alma dos mil alfileres
Amaneceres,
que yo no te quiero, que tú no me quieres,
Amaneceres,
mentiras que tiran abajo paredes,
Amaneceres...

Y pronto volveré
a romperte los visillos
a estrellar en tu pared
mis ladrillos amarillos,

que ya no sé caer
más que al fondo de tus labios
yo lo siento por correr
pero no sé irme andando

y se queden los dioses
sus asientos de tribuna
porque vengo dando voces
que hoy me descubrió la luna

Amaneceres,
que pintan Caínes y salen Abeles,
Amaneceres,
cansados de hurgar entre tantos papeles,
Amaneceres
que enseñan a golpes a ser lo que eres,
Amaneceres...

Amaneceres,
que clavan al alma dos mil alfileres
Amaneceres,
que yo no te quiero, que tú no me quieres,
Amaneceres,
mentiras que tiran abajo paredes,
Amaneceres...

Sería tan fácil

Sería tan fácil
asomarme a la ventana
y abrir las alas y encontrar un cielo nuevo
tras esta mentira de algodón blanco y sin vida.

Tan fácil como dar un paso adelante,
como alejarse lentamente
de puntillas sobre el tiempo,
y empotrarse sin auroras
en el alma incandescente de un reloj
que late,
o que lo intenta
sin conseguirlo.

Sería tan fácil
empezar de cero

Sería fácil,
y no existe musa ninguna, eterna y despistada,
que apueste un solo kópek por lo contrario.

Sería tan fácil
como reducir a cero
ese infierno de "por qués" que no claudica.

Tan fácil como latir,
como respirar,
como cerrar los ojos.

Sería tan fácil y sin embargo
no me atrevo ni a intentarlo
por miedo a fracasar.

Un adiós azul

Afilo las esquinas del carné
huyendo de la ausencia y del regreso,
y el pálido alcanfor de cada beso
da vueltas y se ahoga en mi café.

Y preso de la herida de un porqué
y el triste adiós azul que dejo impreso,
con este rechinar de hierro y hueso
auspicio mala sangre a mala fe.

Tal vez más fácil sea no olvidar,
vestirse cada noche con el mismo
esmoquin de gastada piel desnuda

y no huir de estas ganas de llorar
dejando atrás el frágil espejismo
de un alma que blasfema y pide ayuda.

Inventariario

Este esmóquin desgastado,
estas ganas de llorar,
estas rimas sin curar,
esta espina de pecado,
este rock desafinado,
esta vil clave de jazz,
este verso a medio gas,
este Mario Benedetti,
este córner del Atleti,
este menos, este más.

este metro sin vagones,
este andén de la estación,
este pobre corazón,
este libro de oraciones,
esta copia de mis clones,
este traje de arlequín,
este aroma de alperchín,
esta deuda en el estanco,
estas páginas en blanco,
este checkpoint, este fin.

Este espejo de espejismos,
este intento de tragedia,
este link de wikipedia,
esta vuelta a los sofismos,
estos tercos eufemismos,
este haiku, este guaroj,
esta esfera de reloj,
este abyecto abecedario,
este indómito inventario,
que he volcado en este blog

Como dicen los que aman

La ciudad ladra a todas horas,
pero vieja y sin alma,
como un perro cansado de ser un fiero guardián
cuando sabe que ya no hay premio al final de su ladrido.

No hay horas de sueño suficientes
en esta ciudad sin noche,
plagada de faroles insanos,
que roban el amor de las esquinas...
¿Me vendes sólo un poco de tu amor salvaje
allí en el segundo piso,
tercera puerta a la derecha?

Mientras, dices, como dicen los que aman,
si no me canso de este amor que no lo es,
de estos besos que no lo son,
de esta botella sin fondo,
de estas ganas de no creerme...
y yo te respondo tal y como responden
los que nunca amaron,
aunque yo alguna vez amé.

Por más que mi amor de ahora sea un amor sucio,
que dura lo que duran los vuelos de corales,
el choque de los planetas y lo dioses,
el eterno tensar de guitarras,
o la miserable admiración de los más novatos,
¿Cómo puedes tú desautorizar un amor que no comprendes?

Pues dices, como dicen los que aman,
que yo no amo.
Y yo te respondo tal y como responden
los que nunca amaron,
diciéndote que alguna vez amé.

Puntos suspensivos

 

 

Te buscaré
y la mañana se vendrá conmigo
desnudándose al abrigo
de un amor que pincha en hueso.

Y pintaré
a las faldas de la luna llena,
el aroma que dejó en la arena
el bramar mudo de un beso.

Y los dos...
sin borrones ni caminos
ni putadas del destino
volveremos a escribir en un papel,
las palabras olvidadas
que quedaron encerradas
en los páramos de asceta de mi piel,
deshojando las miserias
de las lámparas de feria
que alumbraban a mis musas de alquiler,
olvidando los dos juntos
que nos van quitando puntos
suspensivos de la orilla del carnet.

Y la mañana
desnuda, maldita,
se asoma a mi ventana
y me deja escrita
una frase que no quiero leer.

Si me despierto
y me acuerdo de ti,
me siento medio muerto,
hundido en el carmesí
de la sangre que dejé caer...

Y seguiré
buscándote en el firmamento,
llorando cada vez que el viento
deshoje la margarita.

Que ya no sé,
escribirte como te mereces
si es a ti o a mí a quien pertenece
esta extraña rima escrita.

Y los dos...
sin borrones ni caminos
ni putadas del destino
volveremos a escribir en un papel,
las palabras olvidadas
que quedaron encerradas
en los páramos de asceta de mi piel,
deshojando las miserias
de las lámparas de feria
que alumbraban a mis musas de alquiler,
olvidando los dos juntos
que nos van quitando puntos
suspensivos de la orilla del carnet.

Sigo buscando
tu voz, que se esconde,
sin un por qué, ni un cuándo,
ni un cómo, ni un dónde,
nadie me responde al preguntar.

Y estoy perdido
en el calendario
perdido entre el ruido
de los viejos del barrio
que dicen que me he vuelto a enamorar...

Pedrás al aire

 

 

Si de las pedrás que le di al aire
se va ennegreciendo mi pulmón
no me quedará aliento que darte
ni ganas de besarte cuando lata el corazón.

Desclavando las espinas de mi voz
se me llenan las riberas del camino
de fantasmas de rosales sin color,
de poemas de cartón rimando en infinitivo.

-¿Qué haces? - No sé
-¿Te vienes? -Tal vez
Espera que sepa qué quieren mis pies
que aprenden a andar
corriendo hacia atrás,
cogiendo carrera pá volver a saltar.

-¿Qué haces? -Cantar
-¿Te vienes? -Quizá
espera que acabe esta rima de bar.
Maldita canción,
se escucha un tambor,
tranquila, cariño, sólo es mi corazón
que revienta cada vez que oye tu voz.

Se me escapa el sol por las costuras
de esta mal puntada de alfiler
en la esquina de mi cuarto a oscuras,
en mi cubo de basura con versos sin hacer

Ya no tengo mundo que entregarte,
ya no quedan besos en mi piel,
será mejor un punto y aparte,
es más fácil olvidarte que volverte a querer.

Aunque se atraviesen en mi garganta
un par de folios tristes de papel,
sólo soy un gallo que no canta,
carretera y manta, tendremos que correr...

Para que no venga el silencio
con sus medianoches de Orfidal
a encadenarnos a ambos en el tedio,
a decirme que te quiero sin quererte de verdad.

-¿Qué haces? - No sé
-¿Te vienes? -Tal vez
Espera que sepa qué quieren mis pies
que aprenden a andar
corriendo hacia atrás,
cogiendo carrera pá volver a saltar.

-¿Qué haces? -Cantar
-¿Te vienes? -Quizá
espera que acabe esta rima de bar.
Maldita canción,
se escucha un tambor,
tranquila, cariño, sólo es mi corazón
que me llora cada vez que oye tu voz.

Dead or Alive

Vivir es acunarse en los compases,
morir es describir el cementerio,
vivir es un jergón en adulterio,
morir es una cama sin desfases,

vivir es dejar huella donde pases,
morir es el sillón de un ministerio,
vivir es darle vueltas al misterio,
morir es un adiós en veinte frases,

vivir es desnudarse en la avenida,
morir es disfrazarse de uniforme,
vivir es rebelarse ante el olvido,

morir es medio verso sin salida,
vivir es el jamás estar conforme,
morir es darse siempre por vencido.

Nostalgias

Las lunas que bordamos de chiquillos,
las fotos que he guardado en los arcones,
los viernes del color de las cacniones,
el tono de los lunes amarillos,

el eco de la alarma en los pasillos,
el libro de francés con corazones,
las cartas en papel de los aviones,
los sueños que escondía en los bolsillos,

el bólido reloj del mediodía,
el brillo de un cristal en la pizarra
copiando tu apellido junto al mío,

jardines a la orilla de la vía,
eterna como cuerdas de guitarra,
los besos aprendidos contra el frío.

Si me esfuerzo

Es una noche de esas oscuras en que todos los colores funden a negro, a la hora en que el viento cuenta cuentos entre las hojas dormidas de los sauces y la ropa tirada por la habitación juega a dibujar siluetas de soldados mutilados que se arrastran bajo la lluvia. Los relojes tal vez no hayan muerto todavía, pero están, como mínimo, todos ellos en coma.

Si me esfuerzo, quizás pueda desentrañar en el silencio todas las voces de la ciudad, arrimadas en el rincón de lo indeseable. Si me esfuerzo.

La luna ya no está allá arriba, ha entrado en mi habitación, me ha robado el sueño sin que me entere y ahora huye hacia la frontera en un "Cadillac" morado. Si nadie la detiene, tal vez coja un avión de luz hasta París.
101.400 hadas desbaratan la quietud de mi madrugada sobre la almohada azul, susurran en raros idiomas y se ríen de las motas de polvo que se rompen sobre mi cuerpo dejando una estela de alperchín exánime en mi piel.

Si me esfuerzo, quizás pueda atrapar una con la yema de los dedos y obligarla a que me cuente los secretos de las nubes de tabaco. Si me esfuerzo.

Los números avanzan lentamente, como en una procesión solemne o el entierro de mis sueños, convirtiendo los minutos en medusas peligrosas que me rodean en este océano discreto de la noche entre paredes.

Si me esfuerzo, quizás pueda atracar en un nuevo día con mi sonrisa de náufrago hecha jirones. Si me esfuerzo. Sólo si me esfuerzo.

Vuelvo a las andadas

Sin versos tras fallar en mi alegato,
culpable de este "sálvese quien pueda",
le tuve que dar vuelta a la moneda
de dos caras con que me paga Erato.

Regreso de jugar al literato
que busca en la penúltima vereda,
el íntimo lenguaje de la seda,
con Sade, Miller, Tasso, Mazzucato...

Despierto de ese sueño tan freudiano,
con un verso al reverso de mi mano
soñando con que rime en consonante.

Y vuelvo a las andadas engorrosas
de dar lumbre a las musas caprichosas,
regreso al postrer círculo de Dante.